Vieille canaille

Ah ! Les talons qui tapent Au-dessus de ma tête. Envie d'écarter les lattes De mon plafond en fête. La brune aux verres fumés, Va filer à l'anglaise. Délaisser sa crème de mari, A Dieu n'en déplaise, Pour gratter à ma porte. Et adjurer toute fumante, Que mon diable l'emporte ! Elle paiera le tribut, Des bruits dans ma tête ; Rédimer avec son cul, Ma pine qui s'entête. Mais que Dieu me dédouane, Moi l'homme sans tribu, Qui bande comme un âne, Ahane comme un boeuf, Et ma langue si fourchue ! Mais quoi, Madame ? Cela suinte aux entournures ? J'ai la bite pleine voilure, D' la brume pleins les compteurs. J' vais m' taper la vitrine, Eteindre toutes ses lueurs... T'es bonne, vieille roulure ! Mais encore, Madame ? Cela suinte sur ma jointure ? Goûte-le, goutte à goutte. J'ai la bite pleine pointure ! Enfin quoi, Madame ? Un Anglais qui tape ? Au plafond ? Trouble-fête ! Ah, raclure, déjà tu t'arraches ! Bientôt, les lattes, le vernis craque. D' la friture, les râles du vieux mâle, Au-dessus d' ma caboche. Et ma pine qui s'entête ! Ouais, je sais, c'est moche...