Accroupie entre les deux hommes. 

Ils l'ont déjà prise. Ils vont la reprendre.

Accroupie, presque recroquevillée sur elle-même, dans la stupeur. Elle joue avec une mèche de ses cheveux. Défaits. Comme sont défaites toutes ses certitudes.

Dans la stupeur d'avoir ainsi été prise, debout, pressée entre ces deux hommes.

Dans la stupeur, saisie d’effroi, comme elle a été saisie par la puissance virile. Fascinée. Envahie.

Dans la stupeur d’en avoir joui.

Ils ont surgi, l'un de la rivière où elle se baignait nue, faisait ses ablutions, l'autre des hautes herbes qui bordent la grève, ils ont surgi, nus, et leurs membres déjà dressés comme des glaives, ils l'ont saisie, avec une douceur virile, et ils l'ont dressée hors de l'eau et pressée, entre leurs deux torses, et serrée de leurs bras noueux, pour la prendre, l'un écrasant sa poitrine, l’autre collé contre son dos.

Ils l'ont saisie et elle a subi leurs assauts fougueux.

Elle n'a pas eu le choix. Dans l'évidence de leur désir. Qui est aussi le sien.

Car pourquoi être venue se baigner là alors qu'elle savait que les hommes travaillaient aux champs et que d'autres pêchaient non loin dans la rivière ?

Cet appel du plus profond de son corps. Cet appel qui sourd de son ventre. Cette violence muette qui l’anime.

Et qu'elle a peut-être tenté d'apaiser en venant se baigner. Cherchant les caresses de l'onde et la fraîcheur du courant. Mais les deux hommes ont surgi. Complices. Et se sont dressés pour l’entourer, l'enlacer. Aussitôt la prendre. Dans cette union des forces et des éléments.
 

Et maintenant elle gît, vautrée, au sol, à leurs pieds, entre les deux hommes debout et leurs membres dressés. Ils vont la reprendre.

*

Ils pourraient la ravir, l'enlever. Pour la coucher dans les herbes hautes.

Mais non ! Ils préfèrent la saillir, maladroitement, debout, les pieds dans l'eau.

Car si la position permet de la tenir étroitement enlacée, elle n'autorise qu'une étreinte furtive qui ne fait qu’exacerber leur désir et les oblige à des mouvements furieux. Qu'ils doivent coordonner. Pour s'enfouir. Entièrement. En elle. Chacun son tour. Et chacun son tour, la posséder de tout leur membre. Turgescent. Avide.

Et elle, docilement, se prête à la situation.

Et tour à tour, elle tend la croupe, pour faciliter la pénétration de celui qui, la tenant aux hanches, la couvre, avant de tendre le ventre pour permettre à celui qui lui fait face de l’enfiler d'une brusque poussée.

Quelques va-et-vient fébriles et hop ! C'est au tour de l'autre d'investir la place… 

Fatigante gymnastique qui impose rapidement une pause.

*

Mais, quand ils la reprennent, après l'avoir laissée choir, abandonnée recroquevillée au sol, pour reprendre souffle, quand ils la reprennent, complicité muette dans leurs regards, accord tacite, l'un la soulève pour l’empaler sur son pieu dressé, alors elle noue ses bras et ses jambes autour de sa nuque et ses hanches pour soulager sa peine, tandis que l'autre, lui écartant les fesses, s’immisce en elle, par la porte étroite.

Habitués à l’effort, l'un parce qu'il manie la faucille et la houe, l'autre parce qu'il lance et tire le filet, ils la soulèvent conjointement et la laisse lourdement retomber, ébranlée par le choc.

Alors elle est totalement envahie, possédée, et parcourue de spasmes et de tremblements, laissant jaillir de sa gorge des cris de bête à l’agonie, avec fureur elle mord la bouche de celui qui lui fait face l’incitant à la besogner plus rudement encore, la projetant sur l’autre membre planté au plus profond de ses reins, et l'infernal trio peut se laisser aller, emporter par la fureur des sens. Jusqu'aux râles de la jouissance. Qui les laisse, exténués, vautrés au bord de la rive, apaisés et heureux, dans la fraîcheur de l’onde.

Elle rencontre des hommes. Dans des cafés. Puis elle va à l'hôtel.

Elle n'est pas farouche. Dès qu'un homme lui plaît, elle se laisse saisir. Elle aime être saillie. Sentir les mains viriles qui l'empoignent aux hanches. Sans même lui laisser le temps de se dévêtir.  Troussée. La jupe remontée sur les reins. Et déjà envahie par la bite qui lui impose son plaisir.

Elle transpire. Elle a trop chaud dans ses vêtements. Il ne lui a même pas permis de retirer son imperméable. Mais la jouissance est là. Des orgasmes puissants qui l'achèvent. Elle pense qu'elle va mourir. Mais il ne la lâche pas. L'homme s’acharne à la baiser encore. Et encore une fois, elle jouit.

Quand enfin il se retire, pour reprendre souffle, pour faire une pause, il lui ordonne de se déshabiller, et docilement elle obéit. Elle obéit comme une petite fille qui se déshabille le soir avant de se mettre au lit. Vite. Elle quitte un à un ses vêtements. Sans fausse pudeur. Et quand elle ose enfin le regarder, il lui sourit. Et entreprend aussitôt de la caresser, de la tête aux pieds. Il parcourt son corps, il se l'approprie. Ses mains passent et repassent, glissent, apprécient.

Il ne s'est pas déshabillé. Mais cela ne la gêne pas. Au contraire. Elle aime ce contraste, sa nudité offerte à sa concupiscence, elle aime sentir son désir dans ses mains qui la couvrent, enveloppent ses seins, dessinent ses hanches, s’attardent entre ses fesses et sur sa vulve. Ses doigts passent et repassent de son clito à son cul. Il la branle un peu. Jusqu'à ce que son souffle s'accélère et que ses hanches se soulèvent à la recherche du plaisir. Mais son doigt glisse, humide, et il prend son cul. Autre plaisir. Alors elle tend la croupe et creuse les reins. Impudique. Elle voudrait qu'il la prenne encore, qu'il l’encule là maintenant, se sentir à nouveau envahie, remplie. Mais quand il quitte son cul, c'est pour pincer entre deux doigts son téton, le pincer, le vriller, le tirer, si fort qu'elle est obligée de suivre quand il la met au sol, à genoux, et qu'il lui fourre la bouche de sa bite, toute sa bite jusqu'au fond de la gorge. Elle s’étouffe.

Il n'a pas lâché son téton et son autre main appuie sur son crâne pour maintenir la bite au fond et étouffer ses cris. Elle ne sait plus où elle en est. Perdue, affolée, déboussolée. C'est à peine s'il bouge entre ses lèvres. Non. Il est là. Entièrement là. Et lui impose sa puissance. Et quand il libère enfin sa bouche et lâche son téton, c'est pour la gifler, et aussitôt l’empoigner, la retourner et la fesser.

La main tombe drue. Son autre main appuie sur ses reins pour la tenir et enserre ses poignets quand elle tente de se protéger. Les claques pleuvent. Et s'il s’interrompt, c'est pour enfiler sa chatte de ses doigts et planter son pouce dans son cul. Brutalement. Sauvagement. Il lui branle la chatte et le cul. Elle va jouir. Elle va jouir. Mais il reprend les claques qui lui brûlent les fesses. Et quand elle pense que c'est enfin fini, c'est pour l'entendre retirer sa ceinture. Et c'est une autre danse qui commence, plus vive, plus brûlante, plus cinglante. La ceinture s'abat sur ses reins, sur ses hanches, sur son dos, ses cuisses. Elle vibre et brûle. Tout son corps est en feu. Et quand enfin il la prend pour la foutre, elle explose, elle jouit comme une folle, elle jouit comme elle n'a jamais joui. Et alors, sauvagement, brutalement, il l’encule, toute sa bite d’une seule poussée, à lui couper le souffle et la tordre sous lui. Totalement envahie, saccagée, bourrée, elle jouit encore… jusqu'à ce que lui aussi explose, crache son foutre et se vide en râlant sa jouissance.

Ah ! Ah ! Voilà un beau sujet très rarement abordé…

Aaaaah ! La privation sensorielle ! Elles la veulent, elles en rêvent : pour se concentrer sur le plaisir ou la douleur ? Quand on la corrige ou qu’on la nique ?

Les yeux bandés…. (moi, c’est pas les yeux qui sont bandés… même pas honte !)

Bon, les yeux bandés ?

C’est pas compliqué : suffit d’éteindre la lumière…

Alors dans le noir, quand le mec se glisse entre les cuisses de sa meuf :

– Non, c’est pas là… C’est ma cuisse… Toujours pas… Plus haut… Encore raté… Là, c’est mon cul, connard !

Alors, les yeux bandés, elle subit le fouet. Elle tente de ne plus penser. De s’abandonner … « Hé ! Les mecs ! Y’a une meuf chaude à adopter ! » Elle grimpe, elle grimpe ! Elle va décoller ! Pour rejoindre l’espace intersidérale du BDSM ! Le nirvana, les étoiles !...

Mais… Crac, poum, zim, schplach ! La fusée s’est plantée !... Dans les marécages !... Elle barbote… Eplorée dans sa mouille, les larmes… Encore raté.

Les yeux bandés ?

Pour s’imaginer que c’est un autre qui la nique ? Qui l’offre, la prête ? A une horde sauvage de bikers en rut ?...

Mais quand il la lui met…

Elle sent bien qu’c’est sa p’tite queue, qui s’agite, brouillonne, dans son trou béant…

Privation sensorielle donc.

La vue ? L’ouïe ? L’odorat ? Le goût ? Le toucher ?

De quels sens la priver ?

Pour l’ouïe : des bouchons d’oreille.

Pour l’odorat : une bonne vieille pince à linge sur le nez.

Pour le goût : un bâillon boule, bien sûr… Je sais : y’a des vrais sadiques qui rêvent de lui coudre les lèvres… Ou à l’agrafeuse murale (cf. Chronique (1)…) Mais on n’est pas des bêtes… Juste un peu tordus… Enfin, très raisonnablement tordus…

La vue : un bandeau sur les yeux, ok.

Mais pour le toucher ?... Qu’est-ce qu’on en fait du toucher ? Comment la priver du toucher ? On lui met des moufles ?...

C’est alors que cette chronique devient une vraie fiche pratique.

Le supplice de la momie.

Ah ! Ah !

Vous vous demandez c’que c’est !... Qu’est-ce qu’il a encore inventé, le Zuip !... Quelle belle saloperie à lui faire subir ?!

Matériel : quelques rouleaux de film transparent étirable.

Ça y est ? Vous avez compris ? Ou faut qu’j’vous fasse un tuto ?

Et on emballe la fille ! On la fait rouler. On étire le film. Une ou plusieurs couches ? Commencez par le haut ou le bas : peu importe. Je conseille le bas… Garder la tête, le meilleur : pour la fin.

Plusieurs options s’offrent au Maîîître durant l’emballage :

– réunir ou séparer les cuisses : séparées, elle sera plus facile à niquer.

– coller les bras au corps ou au contraire lui laisser une certaine liberté de mouvement ? C’est à vous d’en décider.

Bien sûr, bien sûr : faut qu’elle puisse respirer….

Aaahhhh ! Le terrible moment où on emballe la tête… Va-t-on vite percer ce putain de film étirable qui résiste ? Ou bien la faire, à bout de souffle, attendre… Salaud !

Ça, c’est du lâcher-prise ! Elle maîtrise plus rien, la salope ! La confiance ? Mon cul !... C’est la panique sous le plastique !

Alors, faut gérer.

Vite ! Un clou ! Une pingle ! Des ciseaux ! Un cutter ! Un couteau !... Boîte à outils, boîte à couture… Vite ! La cuisine ! Car il faut :

La laisser respirer.

La laisser mariner.

Dans son jus.

Car la soumise transpire : d’angoisse, de frousse, de trouille, de peur ! de désir ?... On peut toujours rêver…

Mais la laisser un peu mariner dans son jus… Hummm… Elle n’en sera que meilleur à consommer après…

Bien. Maintenant qu’elle est emballée, momifiée : qu’est-ce qu’on en fait ? hein, qu’est-ce qu’on en fait ?

Option 1 : pure baise : on déchire le film (au cutter, bien sûr !) et on la baise, l’encule, l’enfile.

Option 2 : le fouet : on la fouette et on lacère le film… jusqu’à la peau… progressive flagellation… la soumise est en lambeaux…

Là, si elle décolle pas… C’est pas d’la faute du Doc, j’aurai fait c’qu’il faut…

Dans cette position d’humilité… d’abnégation…

je sais

que tu le fais

pour me satisfaire

obéir à mes désirs

ça te fait mouiller

et plus je t’humilie

te rabaisse

te rejette au sol

et plus tu mouilles

prête à en jouir

(il n’est pas encore temps)

A genoux… au sol… mains sur la tête… les reins cambrés… cuisses écartées… tu fais saillir ta croupe…

A chaque ordre, tu obéis… tu rectifies la position…

Tu sais ainsi que tu es : accessible : tes trous, tes orifices, ta bouche, ta chatte, ton cul… je vais les investir… les remplir… les fouiller…

Tu es accessible, mais surtout : vulnérable…

Dans cette position d’infamie… je vais te corriger…

A la cravache et au fouet… chacun dans une main… tu vas subir… je vais te corriger, te cravacher, te fouetter… pauvre chose…

Pauvre chose dont je fouille la bouche de mes doigts… pour vérifier ta docilité… parce que tu n’aimes pas ça… mais sentir sous mes doigts ta langue douce, chaude, humide… vaincre tes réticences… vaincre tes haut-le-cœur quand mes doigts s’enfoncent… te gifler pour bien te faire comprendre qui est le Maître… te gifler pour bien te faire comprendre que tu n’as pas le choix… te gifler parce que ça me fait bander…

Avant de t’embrasser peut-être… en me penchant sur toi… être sur ton dos pour empoigner tes seins… me réjouir et les faire souffrir en les pressant, les écrasant, en pinçant les pointes… je veux te faire couiner… te travailler au corps en empoignant tes courbes… doigter ta chatte pour vérifier que tu en mouilles… faire mon salaud en te faisant monter… non, tu ne jouiras pas !... pas tout de suite… pas maintenant… finir entre tes fesses… les écarter… pour mater ton ignominie… ouvrir ton trou parce que je sais que aimes ça… être enculée… et peu importe ce que j’enfile dans ton cul… alors deux doigts… ça suffira… pour te mettre dans cet état de désir…

Maintenant tu es bonne… maintenant tu es prête… je vais te corriger…

Que les coups pleuvent ! Et te cinglent !

Le fouet d’abord… sur ton dos et sur tes reins… Le fouet !... cette lanière de cuir qui vient te saisir… la douleur aiguë, cuisante qui irradie… se propage… inonde… Il va te falloir l’accepter… la dompter… l’apprivoiser… jusqu’à la désirer…

Le fouet… puis la cravache… sur tes seins… les envoyer valser… oh ! ce plaisir !

Non ! tu ne dois pas baisser les bras ! tenter de te protéger ! Malheureuse !... j’ai fait exprès de ne pas t’attacher… pour que tu subisses… volontairement…

Alors vite : la cagoule !

Cette cagoule que j’ai fabriquée… un simple morceau de cuir très souple qui enveloppe ta tête… attachée sur la nuque par des ficelles… et puisque que c’est comme ça : y attacher aussi tes poignets…

La cagoule : comme une délivrance… parce que tu aimes ça : ne pas voir, ne pas savoir… ça aussi ça te fait mouiller…

Alors tout recommencer… le fouet… la cravache… le fouet… l’un après l’autre… ou en même temps… sur ton dos, tes reins, tes seins… le fouet qui claque et tes seins qui valsent… te travailler au corps… pauvre chose…

Jusqu’à ce que…

C’est l’heure de jouir !

De te foutre… de te remplir…

Brutalement te pencher… la tête au sol… les cuisses bien ouvertes… je vais me faire tes trous… te niquer, te tirer, te baiser, t’enculer… te foutre par la chatte et par le cul… te remplir et te fourrer… avec ma bite, mes doigts, des godes… te faire jouir… et te faire jouir encore… jusqu’à ce que tu sois au bout… que tu n’en puisses plus… pantelante… liquéfiée… essorée…

Puisqu’une certaine amie m’appelle toujours « le Doc » (« Salut Doc », « ça va Doc » ) allons-y pour le Doc… puisque j’ai les diplômes :

Docteur de la Faculté d’Eschatologie, avec une thèse sur Les Fondements du Fion.
Certificat d’Aptitude Pratique au dépucelage.
Brevet de Dressage (7e degré).
Membre de la Société des Fesseurs-Fouetteurs
Membre Eminent de la Confrérie des Suceurs de Substantifique Moelle

Etc.

(je vous fais grâce de tout l’CV !)

Oui, je suis qualifié.

(1) Le fist !

Le fist, c’est l’invasive évasion.
Certaines en rêvent. D’autres le craignent.
Et à lire les forums BDSM, le fist paraît un passage (ah ! ah !), une étape, une épreuve (initiatique) obligatoire sur le chemin vers le Graaal (sic et private joke). Le fist est un must.

« Mets-moi toute la main, la lumière est au bout du chemin ».
Variante pour un fist anal :
« Mets-moi toute la main, la lumière est au bout du tunnel ».

Fist du con : révélation.
Fist du fion : élévation.

Oui, car la soumise, fistée du fion, peut être ainsi portée : à bout de bras ! Olé !
Et on applaudit bien fort l’exploit ! Bel effort !

Mais attention :
On évitera la : con-sternation. L’échec ! Le redoutable échec ! A deux, trois, ou pire : à quatre doigts ! On était si près… Et le fist se transforme alors en une banale et vulgaire : branlette !

Matériel : beaucoup de mouille et un peu de gel. Une belle main, bien sûr. Pas trop velue (ça évitera le fantasme de l’araignée… ah ! vous ne connaissez pas le fantasme de l’araignée ? celle qui grouille et qui rentre partout… vous me suivez ?...). Une belle main aux ongles courts et soignés. Une belle main et une jolie chatte (La Fontaine est passée par là).

Mais le choix d’la chatte est important. Délicat. Demande observation et réflexion.
Ne pas choisir une chatte trop étroite. Et de préférence, une qui a enfanté. Si ça sort, ça rentre. Un peu d’obstétrique ne nuit pas au fist.
On évitera de fister une pucelle. Evidemment.

Et on ne mettra pas de gants ! Le fist n’est pas une opération chirurgicale !
Si vous prenez vo’t gonzesse avec des gants, vous n’êtes pas un vrai Dom !
Et pourquoi pas avec des pincettes, alors ?!
– Oh oui ! Les pincettes ! Prenez-nous avec des pincettes !
– Silence ! Ça suffit les filles ! Allez vous exciter et mouiller ailleurs ! Et laissez-moi finir cette fiche ô combien pratique !

Allez ! C’est parti ! On y va !

On l’allonge, on la dispose, bien ouverte, bien écartée… « Détends-toi… Ça va bien s’passer »…
On y va d’un doigt, deux doigts, trois doigts… On branle doucement… On caresse sa « paroi râpeuse » (chercher : et vous trouverez…) On l’excite… On la fait mouiller ! Faut être pratique dans la vie !
Trois doigts, c’est facile !
Mais après : c’est plus compliqué…
Allez ! En piste pour un quatrième ! Allez ! En piste pour le fist !
On serre ses doigts… Eh hop ! Une noisette de gel ! Faut pas qu’elle se plaigne la gonzesse ! Faut surtout pas qu’elle geigne… ni qu’elle saigne !
On y va doucement. Inexorablement. Impitoyablement ! Les mots sont longs : parce que cela dure… Tout en douceur. Sans forcer.

Quatre doigts… Il reste le pouce !

Le pouce ! Le pouce, bordel ! C’est le pouce qui fait le fist ! Et toute cette largeur de la main ! Vive les petites pognes ! Les mains d’intellectuels, c’est les mieux … (ah ! faut savoir choisir son Dom… un intellectuel, plutôt qu’un qui manie la truelle…)

Mais il vient un moment : où il faut replier les doigts. Fermer sa main, son poing. Le moment est délicat.
Ne pas griffer. Mais grouiller… L’habiter…. La caresser… Bouger les doigts… Tâter les parois… Eviter les adhérences… Louvoyer autour du col… Crapahuter… Repter…
Allez ! Encore un effort ! Respire ! Et une noisette de gel !
Il faut la rassurer, la caresser, la détendre, lui faire comprendre, à la meuf, à la gonzesse, à cette putain de soumise chaudasse femelle lubrique … lui faire comprendre : qu’on est là !
Là ! Bien là ! Au chaud ! dans son dedans !
Ça va passer, rogntudju ! Prunelle est au fond du con ! Son œil guette… l’arrivée… des doigts… Allons-y Franquin… heu… allons-y franchement…
Tout en douceur et profondeur.
Ça va passer !
Il faut qu’ça passe ! Et certainement pas qu’ça casse !
Ça va passer !
Il faut qu’ça passe ! Et certainement pas qu’ça saigne !
Et tant pis pour Boris Vian-dard !

Et soudain… Miracle ! Alléluia !

Ça passe ! C’est passé !

La main, le poing fermé : tout est rentré !
Plus de main ! La main a disparu !
Et le poignet serré par sa chatte… si étroite…

Moment de grande émotion…

Alors d’autres jeux peuvent commencer… Je vous laisse les improviser…

Matériel à prévoir 2 : du fil, une aiguille, éventuellement une agrafeuse murale.
(en cas de rupture, de déchirure… ça peut toujours servir…)
 

La fille, à genoux entre les cuisses du gros homme, pompait goulument le dard.
"Tu suces comme tu fumes" dit l'homme en rejetant une énorme bouffée de la fumée de son cigare. Les volutes maculèrent le visage de la fille comme du foutre.
"Mon masque de beauté" dit-elle en étalant le sperme sur ses joues et dans son cou.
La garce était très belle dans la demi-pénombre. Même sa bouche quand il serra sa gorge dans sa pogne.
Prête à jouir.
Cela se voyait.
Prête à jouir sous les doigts boudinés qui lui fourraient le con.
"Pauvre petite chose". Et sa voix grave et trainante d'Américain du Middel West peinait à prononcer correctement les R.
Mais il ne lâchait pas sa prise. Serrait le cou, bourrait le con.
Et quand il libéra sa main, sans laisser la fille reprendre souffle, ce fut pour ficher son cigare dans ses lèvres peintes.
"Fume comme tu suces"
Ses yeux exorbités guettaient les premiers spasmes de la jouissance.
Quand elle suffoqua enfin, il comprit qu'elle s'abandonnait totalement. La bouche baisée par le Partagas Double Corona.

2

La débauche ! La débauche ! Toujours s’enfoncer plus loin dans la débauche, l’humiliation, l’ignominie. Et en jouir.
Elle était prête à aller toujours plus loin, descendre encore plus bas dans les bas-fonds des désirs des mâles. Plier sous les coups, obéir à toutes les turpitudes, jouir dans la fange et les ordures.
Jouir ! Jouir ! Jouir !
De petite mort en petite mort. Jusqu’à l’orgasme. Définitif.

3

« C’est la sophistication du désir » dit-elle.
Dans la pénombre, toute la salle plongée dans le noir le plus intense, seul le bas du visage de la femme était visible. La bouche parfaite, sensuelle à souhait, où était fiché le cigare. La main repliée sous le menton, l’index effleurant avec grâce la joue. Elle incarnait l’élégance du geste. Ce trouble de la femme qui fume. La femelle virile et sensuelle, aussi intransigeante dans ses désirs qu’abandonnée dans le plaisir. Et les volutes de fumée se perdaient dans le noir.

Face à elle, assis en demi-cercle, des mecs se branlaient. Anonymes. Invisibles.
Tous savaient qu’elle était assise nue, en tailleur, sur la table leur faisant face. Mais le corps plongé dans le noir. Seul le bas du visage était éclairé par le fin pinceau lumineux. La main, la bouche et le cigare. La main qui parfois se levait, ôtait de la commissure des lèvres la feuille de tabac roulée, se pointait en direction d’un des hommes. Qui aussitôt se levait, la verge dure et tendue, l’offrait à la lumière du projecteur, pour que la belle vienne secouer la cendre chaude sur le gland turgescent. 

Râles et cris, vite réprimés, surgissaient alors de la gorge des mâles.
En se pognant, ils attendaient leur tour. Etre élu. Etre ainsi honoré de cette infime brûlure.

« Doucement, les mecs, doucement, tout doucement…. »
Elle psalmodiait. Donnait le rythme lent des mains autour des bites. Caressait et guidait de sa voix chaude et suave. Parfois, soudain, un très bref instant, c’est sa chatte qui était éclairée. Sa vulve ouverte entre les doigts, les lèvres gonflées, le trou béant. Humide. Elle se montrait. Et on voyait qu’elle aussi se branlait dans le noir.
Les hommes autour, tendus, fébriles, attendaient ce moment.
Ce moment frustrant. Où, pendant un très court instant, la belle sophistiquée avouait qu’elle était aussi cette pute femelle salope ouverte, bonne à être baisée. Inaccessible.

Ils bandaient pour ce trou. Fascinés. Mais les mâles devaient retenir leur souffle et leur foutre. Ce n’était pas encore l’heure de jouir. Y seraient-ils seulement autoriser ?
Ils devaient reporter leur désir sur la bouche. Imaginer leur bite à la place du cigare. La douceur des lèvres. La chaleur des chairs. S’engloutir dans la bouche ou entre les cuisses. Et les volutes de fumée se perdaient dans le noir.

Lentement elle fumait.
Aucun trouble apparent ne venait perturber ses traits ni le sourire qui dessinait sa bouche. Aucun signe visible ne trahissait le plaisir qu’elle se donnait. Même lorsqu’aux cris et aux râles qu’il poussait on devinait qu’un des hommes jouissait. Trop tôt. Trop vite. N’en pouvant plus, crachait son foutre trop longtemps retenu dans les couilles.
Lentement le cigare se consumait.
Et plusieurs hommes déjà avaient reçu l’offrande des cendres. Quelques-uns avaient joui. Eliminés.

Lentement elle fumait et le cigare se consumait.
Quand il ne resta plus qu’à peine la place de le tenir entre pouce et index, la belle fit signe à l’un des hommes qui aussitôt se leva. Présenta son vit dur. Et aussitôt la belle écrasa le bout incandescent sur gland turgescent. 
L’homme hurla. 
Tandis qu’elle se laissait glisser au sol pour enfourner dans sa bouche le chibre. Avalant goulument le foutre qui aussitôt jaillit.
Tandis que les autres mâles, debout autour d’elle recroquevillée au sol, éclaboussait, maculait son visage de leur foutre.

La lumière aussitôt jaillit. Aveuglante. Implacable.
Alors la belle, vautrée au sol, se fit jouir.
Elle fourrageait de ses doigts son con. Le malaxait, le triturait, le branlait, le griffait, la torturait, l’empoignait, le frappait. Elle jouissait. Elle jouissait. Les orgasmes, fulgurants, se succédaient. Elle jouissait encore.
Et ce n’est qu’après avoir joui combien de dizaines de fois ? qu’elle succomba enfin. Haletante. Prostrée. Epuisée. Vidée. Vaincue.
Aux pieds des hommes aux verges molles.
 

Et souvent Zuip note les jouissances de La Queen…

Voici un florilège de ces moments…

Dimanche 19 mai 2024 : 13 fois

2 fois. Enculée puis branlée.

2 fois debout dans la cuisine.

1 fois caressée debout moi assis dans le fauteuil vert.

2 fois dans le canapé. Baisée se caressant. Puis léchée violemment

1 fois prise par la bouteille et caressée par le gode.

4 fois allongée au lit. Après avoir téléphoné à son ami P. 2 fois chatte prise par le gros gode. 2 fois enculée par le gros gode.

1 fois après avoir été fouettée aux orties.

Lundi 20 mai 2024 : 13 fois

1 fois caressée au réveil

5 fois allongée sur le lit remplie par la chaîne.

2 fois branlée par le gode.

1 fois léchée.

2 fois se caressant.

3 fois à genoux dans le fauteuil vert. Cul léché. Deux doigts dans le cul et chatte branlée. Jouit Puis fouettée au martinet bouche prise puis gros gode. Jouit. Puis bite en bouche, deux doigts en crochet dans le cul. Jouit.

1 fois. La tête plongée dans la cuvette d'eau. Branlée. Gicle.

3 fois. Assise dans le canapé. Branlée violemment. Puis léchée doucement. Puis branlée violemment.

(…)

Samedi 8 juin 2024 : 10 fois

2 fois. Debout branlée.

2 fois. Me suce. Baisée. Fessée. Branlée. Puis tête renversée sur l'accoudoir du canapé. Bite en bouche. Caressée. Chatte frappée. Branlée.

1 fois. Allongé sur canapé. S'agenouille, me suce. Branlée par pouce.

3 fois. Remplie par les boules de geisha. Gode dans la chatte aussi. Puis 2 fois, la chatte remplie, le cul branlé par le pouce.

1 fois. Seins travaillés. Branlée.

1 fois. Branlée sous la pisse dans la baignoire.

Dimanche 9 juin 2024 : 9 fois

3 fois au lit. Branlée. Puis se caresse. Puis encore branlée.

2 fois. A envie de chier. Je la retiens dans mes bras en me branlant. La caresse. Lui fait avouer qu'elle a envie d'être pleine. A genoux dans le fauteuil. Prise par le gros gode. Elle jouit. Puis debout. Dans ses bras. Je me branle à nouveau. Puis la caresse. Elle jouit. Je l'accompagne ensuite aux toilettes. Où elle chie dans mes bras.

4 fois. Penchée sur le bureau. Corrigée à la canne souple. Puis branlée. Puis assise sur le bureau. Léchée.

Puis 2 fois se caressant tandis que je me branle et jouis.

(…)

Vendredi 12 juillet 2024 : 12 fois

2 fois au lit. Caressée, branlée.

1 fois léchée dans le canapé

1 fois debout. Branlée, gicle.

4 fois. Gingembre. Caressée, fistée, caressée.

1 fois léchée.

1 fois au réveil après la sieste. Branlée

1 fois. Pisse dans la bouche. Branlée.

1 fois. Cuisse serrée par le cilice. Caressée

Samedi 13 juillet 2024 : 10 fois

2 fois au lit. Caressée. Branlée

3 fois. Bracelets en cuir autour des poignets et chevilles. Poignets attachés aux chevilles. Bambou en travers des genoux. Enchaînée à la tête du lit. Pinces avec chaîne sur les tétons. Prise cul par gode et chatte par courgette. Puis se branle en me regardant me branler. Puis léchée et doigtée.

1 fois. Pinces métalliques sur les grandes lèvres. Attachées par ficelle autour des cuisses. Grande douleur. Je me branle debout dans ses bras. Jouit allongée prise par gode.

2 fois. Cul travaillé. Enfilé par 4 doigts et le pouce. Puis léchée.

1 fois. Lit le début d'un texte. Se caresse. Baisée.

1 fois. Se branlent et jouissent.

(…)

Samedi 27 juillet 2024 : 8 fois

1 fois. Branlée sur le canapé.

2 fois. Au lit. Branlée. Puis seins très travaillés. Puis branlée.

1 fois. Après le repas. Léchée.

1 fois. Moment intense au corps à corps. Interrogatoire. Branlée debout.

1 fois. Branlée dans le canapé. Doit se retenir de jouir. Jouit et gicle.

1 fois. Lavement. Cul rempli d'eau. Cul branlé d'un doigt. Jouit par le cul.

1 fois. Se caresse. Remplie par le gros gode. 3 doigts dans le cul.

Dimanche 28 juillet 2024 : 9 fois

1 fois. Branlée debout.

3 fois après avoir bu un verre de Prosecco. Dans la chambre, sur le lit. Clés à molette sur les tétons. À quatre pattes. Flagellée au martinet. Se caresse. Puis branlée. Jouit. Puis cul léchée. Ouvert par quatre doigts. Cul branlé. Jouit. Puis enlacés. Je me branle. Moment intense. Branlée violemment par quatre doigts. Jouit.

2 fois apéritif du soir. Allongée dans le canapé. Se caresse. Je me branle. Jouit. "je vais te fourrer". Violemment branlée. 4 doigts. Jouit.

1 fois. J'ai envie de pisser. Debout devant la baignoire. Elle me branle. Je l'encule. Elle jouit. Je pisse dans son cul.

1 fois. Assise à table avant le dîner. Ma bite dans sa bouche. Excitation mutuelle. Penchée sur le canapé. Branlée vigoureusement par mon pouce. Jouit et gicle.

1 fois. Après le dîner. Bite en bouche. Puis moment intense debout au corps à corps. Branlée un pied sur la chaise. Jouit. Je jouis ensuite.

Lundi 29 juillet 2024 : 7 fois

2 fois au réveil. Caressée doucement, juste le clito. Puis rempli par grosse courgette.

2 fois avant de déjeuner. Debout dans le bureau. Enlacés. Grosses claques fortes sur une fesse. Mains attachées dans le dos par la ceinture de mon peignoir. Un peu branlée puis menée par la chatte jusqu'à la chambre. Pose de l'écarteur de bouche. Branlée vivement debout. Jouit. Puis débarrassée de l'écarteur et mains libérées, allongée sur le lit. Branlée vivement. 4 doigts. Jouit.

1 fois. Baguettes chinoises sur les tétons. Léchée.

2 fois au lit avant de dormir. Violemment branlée.

Mardi 30 juillet 2024 : 4 fois

2 fois au réveil. Clito doucement caressée. Jouit. Puis enculée à 4 pattes au bord du lit. Jouit par le cul.

2 fois à Troyes sur la terrasse. Apéritif. Nue. Debout. Caressée à l'entrée de son trou. Jouit très vite. Puis penchée sur le haut tabouret. Branlée par pouce. Jouit encore très vite.

Mercredi 31 juillet 2024 : 6 fois

5 fois au lit : 2 fois baisée par le gros gode. 1 fois par le pouce. 1 fois branlée. 1 fois branlée à 4 quatre pattes. J'ai joui.

1 fois à l'apéritif. Caressée sur le balcon. Puis à 4 pattes sur le lit. Fessée. Doigtée. Flagellée au martinet. Branlée. Jouit et gicle.

Jeudi 1er août 2024 : 8 fois

3 fois fin de matinée sur le lit. 1 fois léchée. 1 fois baisée par petit gode. Puis corps à corps excitation intense. Violemment branlée par tous les doigts.

1 fois dans la voiture sur l'autoroute au retour de Troyes. Clito caressée

4 fois à Saint Maur. 3 fois sur le lit. Baisée puis doigtée. Jouit. Puis ma main en coquille sur sa chatte. Mon majeur glisse, monte et descend entre son trou et son clito. Jouit. Puis corps à corps, je me branle, je lui parle, je me lève, contourne le lit pour fourrer sa bouche en frappant sa chatte, la branlant. Puis la branlant violemment. Jouit. Puis j'ai envie de pisser. Debout devant la baignoire. Puis elle à genoux. Je pisse dans sa bouche. Puis la relève, l'embrasse. Debout corps à corps intense, son doigt dans mon cul, sa rage. Je la branle violemment. Elle gicle et jouit.

Vendredi 2 août 2024 : 4 fois

2 fois. Au lit au réveil. Cul travaillé puis enculée par 4 doigts. Jouit. Puis chatte branlée par toute la main. Jouit.

2 fois. En fin de matinée. Écarteur en bouche, à genoux sur le lit. Corrigée à la ceinture. Le dernier coup avec la boucle. Branlée par le pouce. Jouit. Puis allongée sur le dos, léchée. Puis debout, corps à corps, je lui parle, la menace de frapper sa chatte avec la ceinture et la boucle. Je jouis.

(…)

J’aime serrer sa poitrine, dans du film étirable transparent, la voir ainsi les seins bandés, serrés, écrasés, momifiés... Oui, mais c'est me priver de ses seins, ses seins lourds, onctueux, moelleux, j'aime me remplir de ses seins, les caresser, outrageusement les peloter, les travailler, martyriser, les envoyer valser sous les gifles, voir sa surprise, son étonnement, la voir résister à la douleur, tenir, visage crispé, souffle coupé... Elle tient pour ma bite qui bande... Elle s'ouvre à mes désirs. Courbe l'échine... Se laisse envahir et emporter... Jusqu'à en jouir...

*

J’aime l'attacher, par les poignets avec les bracelets en cuir, dans le dos pour qu'elle craigne, vulnérable, à ma merci, pour la tenir par les poignets liés quand je la corrige, penchée en avant, les coups tombent sur sa croupe, coups cinglants qui l'ébranlent, la saisissent, elle vacille... Et la tenir quand je l'encule, jusqu'à ce qu'elle jouisse...

Ou l'enchaîner, bras écartés, les bras en croix, attachés au long bambou sur sa nuque en travers des épaules, faire d'elle cette pauvre esclave, une lourde chaîne aux pieds pour entraver sa marche, à coups de fouet, à coups de fouet elle trébuche, elle avance... jusqu'au moment où je déciderai de la faire jouir... Peut-être...

Ou allongée nue, les bras écartés, les cuisses ouvertes , attachée aux montants du lit, offerte à toutes mes turpides, travaillée au corps, sous la morsure des pinces, ou les lanières des martinets, condamnée au plaisir sous les soies ou les piques des brosses, tétons, seins, clito, lèvres martyrisés... Con, cul, fourrés, pris, envahis, remplis, bourrés, branlés par les godes... Pauvre chose !... Condamnée à jouir... Et combien de fois ?

Oui, mais c'est me priver de ses mains, de ses caresses, j'aime qu'elle me touche, me parcourt, sache où et comment pour exacerber mon désir... Jusqu'à ce que ma bite pulse et crache son foutre...

*

J’aime lui mettre un bâillon, bâillon-mors ou bâillon-boule, j'aime la voir baver, faire d'elle cette animale femelle, qu'elle se souille...

Ou couvrir tout le bas de son visage avec une muselière en cuir, pour qu'elle cherche son souffle ou la couvrir entièrement d’une cagoule en cuir que j’ai fabriquée… Elle m'excite, oui, mais c'est me priver de son sourire et de sa bouche, impossible alors de l'embrasser, de jouir de sa langue dans ma bouche, de boire sa salive, de fourrer ma bite entre ses lèvres...

*

J’aime mettre un plug dans son cul…  Oui, mais c'est me priver du plaisir de lécher son anus, l'entendre en gémir de plaisir, surtout lorsque je le prends d'un doigt, le fourre, l'ouvre entre mes doigts, y glisse ma langue, toujours désespéré de ne pouvoir aller plus loin… Alors l'ouvrir, l'ouvrir encore entre mes deux mains… Voir son trou ouvert et le lui dire… Et l'enculer de plusieurs doigts, branler son cul... jusqu'à ce qu'elle en jouisse...

J'aime les contraintes... Oui, mais... C’est voir son visage changer qui m’excite… voir la gueule qu’elle fait dans le plaisir ou la douleur… La tenir sous mon regard… Et la faire jouir… encore… et encore !

01

Son pied nu dans une petite mule. Désir.

Immédiat.

Et le regard de l’amateur se glisse entre la plante du pied et la semelle grise. Le regard ? Hypnotisé par cet espace.

La mule ?

Haut talon, petit nœud et velours noir. La semelle et le talon sont gris.

Le pied, très cambré, rose, est engagé mais, délicatesse du geste, la plante ne touche pas encore la semelle.

Espace. Mouvement. Désir.

Elle se hausse sur la pointe du pied à l’intérieur de la mule. Son talon ne touche pas la semelle. Une veine bleue court autour de la cheville.

Elan.

Le modèle est nu. La fille se tend. Se cambre. Assise au bord du sofa. Si haut qu’elle ne touche le sol que du bout du pied.

L’autre jambe repliée, ramenée derrière elle. Sur le sofa. Recouvert d’une fourrure.

L’autre mule, abandonnée, tombée, renversée, git à terre.

La fille est nue. Très jeune.

Le pubis, noyé dans l’ombre, est-il lisse ? Ou faut-il deviner l’esquisse d’une toison fauve ?

Le corps svelte. Admirable. Le buste étroit.

Chère petite chose rose.

Le ventre légèrement bombé par la cambrure des reins. Les seins, petits, à moitié cachés par le bras droit tendu.

Les membres fins. Bras, mollets, cuisses.

La fille fait semblant d’examiner un vase. Allusion obscène. Qui donne au tableau son titre : Le vase préféré.

Le peintre a-t-il baisé la fille ? Albert Penot. Qui n’a peint que des femmes. Nues. Obsédé !  Erotomane distingué ?

Le tableau date du début du vingtième siècle.

Mais la fille ? Quel âge a-t-elle ? Aujourd’hui ?

Le bout de son pied est caché.

Comment sont ses orteils ? Qui donnent au pied sa physionomie. Sa personnalité. Son identité.

L’autre pied, droit, celui de la jambe replié, repose donc à l’envers sur la fourrure. La plante en l’air. Impossible à identifier.

Et l’amateur se désespère.

L’enquête est impossible. Le peintre est quasiment inconnu. Albert Penot. 1862-1930. La date sur le cartel est donc erronée : 1809. Faut-il lire : 1909 ?

Y a-t-il des archives ?

Comment retrouver la fille ? Morte il y a belle lurette.

Et à quoi bon ? Il n’y a pas d’autre issue que de fantasmer sur ce pied.

Le tableau est visible à Béziers. A l’hôtel Fayet. Une salle du fond. Au second étage. Sur le panneau à gauche de la porte.

Quand sortira-t-elle du tableau ?

02

Nue.

Seulement chaussée de mules, elle déambule.

Petite pute ou modèle du peintre dont elle est la maîtresse ? Très jeune, très chatte. Caressante.

Elle fait semblant de ranger des objets, bibelots, vases, miniatures, biscuits de Sèvres, de Saxe (Meissen).

Comme une enfant, elle joue avec les collections du peintre. Se penche vers une étagère basse pour y prendre un sujet, un petit personnage : quelque pâtre jouant de la flûte sur un rocher.

Les reins cambrés. Le cul tendu.

Quel âge a-t-elle ?

Sous le lourd chignon d’un sombre roux qui la fait femme, elle semble si jeune. L’entre-jambe paraît glabre. Le pubis lisse ou à peine ombré d’un fin duvet plus clair, fauve, presque blond.

C’est avec une fausse candeur, innocence feinte, qu’elle aguiche le peintre.

Elle fait la moue.

De sa bouche. Sérieuse. Les yeux rieurs. Combien de queues a-t-elle déjà sucées ?

Impudique, elle s’offre au regard du peintre. Elle se fait admirer.

Le buste étroit, le corps gracile, gracieux, longiligne. Gestes déliés.

Elle déambule. Fait semblant de s’agiter. De ranger : des chiffons, des tubes de couleurs écrasées qui trainent, des pinceaux.

Et, en regardant le peintre, droit dans les yeux, elle s’empare du plus gros : une brosse ronde épaisse. Dont elle caresse sa joue. Balayage comme un maquillage.

Puis les seins. Qu’elle effleure de la soie douce, raide, un peu piquante. Jusqu’où va-t-elle aller ?

Dans la pièce sombre aux meubles lourds, candélabres, tentures de tissus fanés, tapisserie de Damas, tapis de soie. Murs lambrissés de bois, tendus de vieux cuir.

Plafond à caissons décorés de scènes mythologiques et champêtres.                      

Des tas de toiles, retournées contre la cloison vitrée qui sépare la chambre de l’atelier, présentent leur dos : cadre et armature de bois.

Sur des chevalets, les tableaux en cours: femmes nues, poses alanguies, titres explicites :

La querelle amoureuse.

Modèles pour une mariée dénudée.

Le billet doux.

La lecture du soir.

Alanguie, elle pose son cul sur le sofa. Attrape un vase qui traîne là. L’examine. Elle fait semblant. Le vase est creux, surmonté d’un large anneau. Deux trous.

Obscène, elle sourit au peintre. Lourde allusion.

Mais c’est son pied qu’il regarde.

Tendu. Fasciné. Hypnotisé.

Par l’espace entre son pied rose cambré et la semelle gris clair de la mule de velours noir.

Il ne peut détacher ses yeux de cet endroit. Là.

Légère, elle vient s’asseoir sur ses genoux. L’enlace, se love, se frotte et se niche.

Ses bras autour de son cou. Elle enfouit son visage.

– Croque-moi, dit-elle au  peintre en lui mordillant l’oreille. Et elle lui tend la brosse qu’elle n’a pas lâchée.

– Tu es mon vase préféré, lui dit-il en tremblant.

03

Canicule.

La petite pute est nue.

Elle tient la pose.

Elle sait qu'elle va y passer. Le peintre n'a pas choisi par hasard ce sujet. Rien  n'a été dit. Mais la pièce est écrite et déjà jouée d'avance.

La petite pute (ou simple modèle aux mœurs un peu légères ?) le sait.

Les séances de pose durent longtemps. Et le  regard du peintre n'est pas innocent.

Elle se sent caresser, désirer pendant ces heures.

Qui l'a déjà regardée comme ça ? Avec cette attention ? Cette intensité ?

La pose est douloureuse. Elle n'est pas très cher payée.  Mais elle se sent belle sous le regard du peintre.

Captive, elle attend. Ce moment où il va franchir la distance entre elle et le chevalet.

Peut-être  prendra-t-il le prétexte de rectifier la pose  pour poser la main sur sa hanche ou son bras ? L’attirant alors à lui ?

Plus sûrement, quand elle se détendra.

Alors qu'elle rejoint son tas de vêtements posés dans un coin de l'atelier, quand elle se penche pour les ramasser, le peintre se saisira d'elle par les hanches  et la tirera à lui ? Pour la fourrer. Enfin !

Rêvasse la fille fatiguée et lasse de rester ainsi immobile.

Mais soudain :

– Petite putain, dit le peintre. Il s’énerve car il n’arrive à rien ce matin.

Où l’a-t-il ramassée, cette traînée ? Cette catin ? Dans quel bordel ? Sur quel trottoir ?

Le peintre pervers n’en peut plus.

Cela ne vient pas, ne vient plus. Sous la brosse, il cherche à rendre cette carnation des chairs, ce teint de « rose en fleurs à peine écloses ». Il lui vient des mots mais pas des couleurs.

Sous la brosse, cela s’empâte. Grumeleux. Trop épais. Le peintre s’emporte.

– Viens là, dit-il. Enervé. Est-ce pour la frapper ?

Mais c’est lui qui s’avance. Elle avait bien deviné, la petite putain.

Il franchit la distance.

Et fougueusement, presque violemment il l’empoigne, la dispose. Il replie sa jambe. Sur la fourrure.

Son pied nu.

La mule choit.

La fille, trop docile, se laisse faire. Elle a l’habitude des exigences des clients. Elle connaît les artistes.

Un court instant, il se saisit d’elle. Son ventre, ses reins. Il la cambre. Tords son torse. Redresse son cou.

Elle est entre ses mains.

Soumise, passive, elle s’apprête à subir les assauts, les coups de reins du peintre.

En vain.

Cela non plus ne vient pas.

Il rejoint son chevalet.

C’est alors qu’il voit l’espace : entre la semelle de la mule et son pied gauche levé, arqué, tendu par l’effort : tout le poids du corps qui pèse sur ses orteils. Qu’il imagine crispés.

Fasciné. Hypnotisé.

Le peintre reprend  vite sa palette. Se saisit du pinceau.

Il ne peut détacher ses yeux de cet endroit. Là.

L’espace entre le pied rose cambré et la semelle gris clair de la mule de velours noir.

Il a saisi la fille.

Sur la toile. Au bout de son pinceau.

Prise. Il la tient bien. La possède par cet espace. Par où pénètre le regard du spectateur. Dans le tableau.

– Et moi alors ? dit la gamine.

Déçue ? Frustrée ? De ne pas avoir été baisée ?

Dégoûtée par la perversité des artistes, elle prend les quelques billets que le peintre pudiquement lui tend, rassemble ses vêtements et se rhabille vite fait.

Derrière le paravent.

– Déshabille-toi…

La voir quitter chaussures, chaussettes, pantalon, culotte, soutien-gorge… La voir faire ces gestes… Garder son pull parce qu’il ne fait pas chaud…

Elle se prépare. Sans savoir ce qui va suivre.

Alors il l'a menée dans la chambre. Jusqu’à la haute commode où le matériel est rangé dans quatre tiroirs. Les martinets et les fouets avec les godes. Les chaines. Les sangles et les cordes. Les bâillons, la muselière, la cagoule…

Il lui a mis les bracelets en cuir autour des poignets. Reliés par un mousqueton. Il sait qu’elle en éprouve toujours une grande émotion. Se sentir tenue. Etre véritablement soumise à ses désirs.

Mais au fond du tiroir, il y a aussi le cilice. Le cilice qu'il a fabriqué. Le cilice qu'elle redoute.

Elle l’a vu. Et elle a compris.

De retour au salon, assise sur le canapé, il l'a enchaînée au radiateur. Et il a entouré sa cuisse du cilice. S’y reprenant à plusieurs fois pour qu’il soit suffisamment serré. Voir les pointes qui s’incrustent. Dans sa peau.

Elle grimace. Elle retient son souffle.

Et même si la chaîne est longue, même si ses cigarettes et son téléphone sont à portée de main, ses mouvements sont entravés.

Il est sorti.

Et elle doit gérer la douleur. Gérer son souffle. Ne pas bouger.

*

Il s’absente.

Il la laisse seule. Il l’abandonne.

Sachant qu’elle peut à tout moment se détacher. Enlever le cilice.

Mais elle ne le fera pas.

Il en est certain.

Dans ce combat contre elle-même, elle l’attend.

*

Quand il revient, une bonne dizaine de minutes plus tard, elle n’a pas bougé. Tétanisée. Par la douleur.

Mais elle est ouverte, trempée. Elle coule…

Elle aime ça, la salope. Elle aime comment il la traite, la maltraite… La laisser seule, ainsi, entravée, dans la douleur.

*

Plus tard, après l’avoir débarrassée du cilice, debout dans la cuisine, il l’empoigne, fesses et seins. Doigte son cul et sa chatte. Ordonne :

– Va chercher la canne.

Cela fait plusieurs jours qu’il la lui a promise. La canne. Qui est dans la chambre. Sous le lit.

Quand elle revient dans le séjour, elle s’agenouille devant lui. Et il fourre sa bouche. Toute sa bite au fond de sa bouche. Et il la corrige à la canne.

La bouche pleine. Elle suce. Elle grogne. Elle râle et gémit sous les coups. La canne cingle. Sa croupe. Ses reins. La canne cingle. Et elle ne peut pas se plaindre. Ses gémissements s’étouffent sous la bite.

Soudain :

– A genoux dans fauteuil, dit-il.

C’est presque un cri.

Il y a urgence.

Elle s’agite, se précipite, grimpe sur le fauteuil, tend la croupe, se cambre. Pour qu’il l’encule. D’une seule poussée. Il se fait son cul. Elle est là pour ça. Etre enculée. Parce qu’elle est : son enculée.

Sa bite plantée entre les fesses, elle creuse les reins. Et il bourre son cul jusqu’à ce qu’elle jouisse.

Puis il caresse sa croupe. L’enlace de ses caresses. Fourre sa chatte de son pouce. Et la fait jouir encore.

alors qu’elle est nue

debout

devant lui

"il faut que j'aille faire pipi"

dit-elle.

Et il l'accompagne

la tenant par la main

derrière lui

il la mène

jusqu'à la porte des chiottes

s'effaçant pour la laisser passer

n'allumant pas la lumière quand elle s'assoit

mais contrairement à son habitude il ne s'agenouille pas entre ses cuisses

pour la toucher pendant qu'elle pisse

non

il reste debout

mais comme elle s'est assise au bord du siège

"recule-toi"

dit-il

"encore"

alors il baisse son pantalon

sort sa queue

et se met à pisser sur elle

aussitôt elle part en transe

quand elle sent la pisse chaude sur son ventre

sur ses seins quand il dirige le jet en remontant sa queue

et la pisse lui coule entre les cuisses

sur sa chatte

leur deux pisses qui coulent

se mêlent

elle est en transe

excitée à un point incroyable

de le voir se branler

la queue dure tendue vers elle excitée

elle se branle aussi

en fixant sa queue

jusqu'à ce qu'il lui empoigne le visage

se penche

et lui crache à la gueule

un mollard gluant

épais

très près de sa bouche

alors avec la langue

elle le happe

elle l'attrape et le fait glisser

pour avaler

mais il presse plus fort ses joues entre ses doigts

pour qu'elle ouvre grand la bouche

et il crache dedans

elle avale en transe

elle avale toujours tout de lui

sa pisse, son foutre, ses crachats

mais la main lâche sa gueule

s'éloigne

ils se branlent dans les yeux

alors il la gifle

elle est secouée

il la gifle

bien sûr

il la gifle encore

et elle comprend

elle comprend à son souffle qu'il va jouir

enfin

et son foutre jaillit sur son ventre

ses seins

il jouit

il jouit en râlant

en grognant

s'en étouffe

tousse

jouit encore en branlant toujours sa queue

en râlant, en grognant

cela dure

et elle est heureuse

heureuse

heureuse qu'il ait joui

sur elle

"fais-toi jouir" dit-il

et elle se branle

vite, fort,

elle ravage sa chatte

et jouit très vite

alors il s'agenouille pour la prendre dans ses bras et l'embrasser.

Elle sent bien la différence dans le ton. Ce n’est pas elle qu’il va faire jouir, mais bien son con.

Et cela l’excite d’autant.

Comme s’il faisait de son con un objet à part. Un pur objet de désir. Comme s’il faisait d’elle un trou à faire jouir.

Nue, elle est allongée sur le lit, les jambes ouvertes, le dos appuyé contre les oreillers. Et il s’est assis. Au bord du lit. Tourné vers elle.

A son regard, elle a compris. Quand ses yeux deviennent plus intenses. Plus fixes. Plus durs. Il va s’occuper d’elle.

Elle aime ce moment.

Quand elle sait que : ça va commencer.

Sans savoir. Sans savoir ce qu’il va faire d’elle. Sans chercher à le savoir.

Elle aime sentir ce moment intense de pur désir. Offerte à ses désirs de mâle. Jusqu’à ce qu’il décide. Et la surprenne.

Et les mots sont tombés, l’ont saisie, comme une gifle :

« Je vais faire jouir ta chatte », dit-il en posant sa main sur sa vulve. Toute sa vulve dans sa paume. Qui la recouvre, l’enveloppe. La saisit. Comme le mâle couvre sa femelle. Sa main d’homme qui la tient.

Elle se donne. S’abandonne. Il la cueille et la recueille. Elle aime qu’il la « chope ».

Elle se donne sous la chaleur de la main. Sa chaude présence. Son poids. Sa force. Son emprise. Toute la paume et les doigts qui pressent. Toute sa vulve.

Elle n’est plus que ça.

Sexe. Chatte. Con. Vulve. Lèvres, clitoris, vagin. Désir et chaleur entre les cuisses. Dans son ventre. Couverte et empoignée. Et la pression devient plus forte. Le désir monte. Et son souffle s’accélère. Et les premiers gémissements. Les premiers râles. Sa tête part. Elle ferme les yeux.

La main presse, comprime, relâche son étreinte pour serrer plus fort. Il écrase les chairs. Il malaxe. Il broie. Il lui coupe le souffle. Elle se cambre. Cherche l’appui du matelas. S’accroche au drap. Tend son pubis. Ouvre ses jambes. Bascule. Confuse dans la douleur et le plaisir. Sans savoir. Emportée.

Quand il la libère de sa poigne, elle reprend souffle, halète bruyamment.

Quelques secondes de répit.

Mais c’est pour mieux la reprendre. De deux doigts en crochet dans son con. Violemment. Brutalement.

Elle en râle.

De surprise. De se sentir pleine. Investie. Il branle vite et fort. Lui impose son plaisir intense.

« Regarde », dit-il.

Et il l’attrape par la nuque pour qu’elle se penche. Pour qu’elle voie les doigts en elle qui la branlent. Pour qu’elle en prenne conscience. Qu’elle voie et qu’elle ressente. Qu’elle voie quand il glisse presque toute sa main en elle. Tous les doigts sauf le pouce. Sa main qui entre et qui sort d’elle, de son ventre. Vite. Ça cogne à l’intérieur. Ça bute contre l’entrée de son con.

Elle est prise.

Prise entre ses deux mains. Sur sa nuque et dans son con. C’est fort. C’est violent. Intense. Impérieux.

Elle se voit branlée et prise. Travaillée au con. Elle se voit dans la distance entre son regard et cette main dans son ventre. Dans les sensations qui l’envahissent. La remplissent. Obligée de voir. De comprendre. Dans l’étonnement de le vivre. De voir cette main qui disparaît en elle. Et son plaisir. Son plaisir. Ça monte. Ça pulse. Fort et loin. Prise et pleine. Elle cherche son souffle. Le perd. S’asphyxie. Se noie. Tente de reprendre pied. Dans un sursaut de conscience, elle pense qu’elle ne voudrait pas jouir si vite. Mais tout se dérobe dans la vague. L’emporte. Dans le cataclysme de la jouissance. Qui la secoue. L’ébranle. L’ébroue. Tremblements. Spasmes. Râles. Jusqu’à ce qu’elle s’écroule dans ses bras.

En larmes.

Il la domine. Il le faut.

Il la bafoue. Il la rabaisse. Il la gifle. Il lui crache à la gueule. Il lui pisse dans la bouche. Il le faut.

Parce que c’est comme ça.

Entre elle et lui.

Entre elle et lui, il y a : cette épaisseur du désir. Cette tension, animale, même quand ils ne se touchent pas. C'est dense, c’est épais, c’est lourd.

Et parce que c’est dense, épais, lourd : les coups tombent.

Les coups.

Il cogne. Il frappe.

Il frappe son cul, sa croupe. Il envoie valser ses seins. Il la gifle.

« Soumise !... Soumise !... Tu n’es que ça !... »

Il la réduit à son corps. A ses désirs.

Ah ! Elle veut sentir le mâle ! Etre empoignée ! Malmenée ! Maltraitée ! Elle veut sentir son poids. Et son autorité.

« Tu vas être servie… ma fille !... »

(qu’on ne se méprenne pas : il n’y a aucun rapport entre eux d’un Daddy avec une little… même si elle le vouvoie et qu’il la tutoie… « ma fille »… il la rabaisse à ça… « pauvre femme ! »… « tu n’as pas le choix ! »…)

Ne pas avoir le choix !

C’est bien ce qu’elle désire…

*

Il impose. Il décide.

« Mettre un peu d’ordre dans tout ce bordel » pense-t-il.

Parce qu’il y a la vie commune.

Les longues discussions en buvant un verre… « C’est l’heure du Prosecco ! »… Politique, musique, travail, lectures, souvenirs, famille, théâtre, voyages… Tout y passe… Ils se racontent… Toute une vie à se dire… Ils n’arrêtent pas de parler…

« Tu as vu l’heure ?... Il est presque 22 heures !... Et si on dînait ?... »

Parce qu’il y a la vie commune.

Zuip en cuisine.

Carpaccio de coquilles Saint-Jacques ?... Salade de crevettes ? de saumon ? de haddock fumé ?...

Parce qu’il y a la vie commune.

Zuip et La Queen sortent. Ils vont au théâtre. Ils vont voir des expositions : Sophie Calle au musée Picasso ; Le Paris de la modernité au Petit Palais ; Noir & Blanc à la Grande Bibliothèque ; Bernard Réquichot à Beaubourg…

Zuip et La Queen déambulent. Se promènent : au bord de la Marne, dans le Jardin d’Agronomie Tropicale, à Saint-Sulpice et Saint-Germain-des-Prés…

« Il est trop tard pour boire un verre chez Lipp… Dommage… »

Zuip se lève tard et La Queen tôt. Ils ont des horaires décalés. Ils sortent tard. Ils dînent tard. Ils se couchent tard. La Queen dort déjà quand il se glisse sous la couette, pose discrètement une main sur son flanc, sur la courbe de sa hanche…

*

Et soudain… alors qu’ils boivent un verre… La Queen confortablement installée dans le canapé… Zuip dans son fauteuil vert…

Ils aiment cet instant.

Quand tout est possible. Quand rien n’est décidé. Quand l’air entre eux devient plus dense, plus épais.

Ils aiment cet instant. Ils aiment le prolonger. Sentir que leurs souffles déjà s’accélèrent. Sentir qu’ils sont liés par l’intensité de ce qui va suivre. Liés par leurs regards. Noués.

C’est à peine si Zuip esquisse un geste. Le bras posé sur l’accoudoir du fauteuil. Les doigts qui se déploient. Est-il besoin de lui signifier son désir qu’elle soit là ?

Et la femelle se laisse glisser du canapé au sol.

D’un seul mouvement souple, elle glisse, à genoux, et à quatre pattes, elle rampe, elle franchit la courte distance, elle vient : jusqu’à lui.

Et soudain : elle est là. Contre lui. A genoux. Au sol. La tête posée sur ses cuisses. Ou le regardant, souriant, les yeux déjà embués de désir.

Alors il pose la main sur son crâne.

Tout peut commencer.

*

« Maintenant » dit-il.

Il lui impose des épreuves.

Elle le sait. Elle l’attend.

Alors il se lève… l’abandonne… « Tu ne bouges pas »… Il la laisse là… à genoux… la tête posée sur le fauteuil vert… qu’il vient de quitter…

Il prend son temps.

Il prend son temps pour remplir la cuvette d’eau tiède. La rapporter dans le séjour et la poser au sol, sur le tapis, devant le buffet rouge…

« Viens » dit-il.

Elle a compris.

Elle sait ce qu’elle doit faire… Et s’agenouille… au sol… devant la cuvette d’eau…

« Allez ».

Elle sait ce qu’elle doit faire… se penche… et plonge la tête dans l’eau… son visage… Elle retient son souffle… Alors il la branle…

De son pouce dans sa chatte, il la prend, il la branle… Tout le temps qu’elle retient son souffle, la tête dans l’eau, elle sera branlée… Elle le sait…

Mais quand elle n’en peut plus… quand elle se redresse et respire, enfin, bruyamment… il ne la branle plus… mais la frappe… la fesse… sa main tombe sur sa croupe… violemment…

Alors vite… elle replonge… la tête dans l’eau… Et le pouce, les doigts, la main… la reprennent… la branlent vite et fort…

Et chaque fois qu’elle ressort la tête de l’eau… à bout de souffle…  elle sait qu’elle sera fessée… sauvagement… tout le temps qu’elle reprend son souffle… quelques secondes… il la frappe… il la fesse… rudement…

Alors vite… elle aspire l’air… profondément…  et vite… se penche… plonge tout son visage… dans la cuvette pleine d’eau tiède…

Elle bloque sa respiration pour être à nouveau prise… caressée… branlée… prise par le plaisir…

Cela dure…

Et c’est à chaque fois plus intense… pus intime… plus profond…

Cela dure… jusqu’à ce qu’il décide… enfin… de la faire jouir…

Jouir ! Jouir ! Jouir !... dans son essoufflement…

Jouir et gicler !

La femelle gicle et jouit… Elle inonde sa main, ses doigts… Elle inonde le tapis…

« Je n’ai pas mis une seule goutte à côté de la cuvette… » dira-t-elle plus tard en riant… et en contemplant la large tâche plus sombre sur le tapis…

« A genoux. Vite ! »

Aussitôt elle s’exécute.

« Tête baissée ».

« Je veux ton abnégation. Ton humilité ».

Elle ploie sous les mots. Ses épaules s’affaissent. Elle devient cette chose. Obéissante. Docile. Humble. Cette chose entre ses mains. Sous son regard. Prise dans l’obéissance. Cette chose qui toujours l’émeut.

« Empoigne ta chatte. « 

« Triture. Malaxe »

Il bande de la voir obéir. Il bande de la voir presser, broyer sa chatte, toute sa vulve serrée dans sa main. Il écoute son souffle. Ses gémissements.

Pose sa main sur sa nuque. Sur son crâne. Il aime tenir son crâne dans sa paume. Faire ainsi d’elle sa femelle. L’attrape brusquement par sa tignasse. Et lui tire la tête en arrière.

Voir sa gueule ! Voir sa gueule dans l’obéissance et le plaisir.

« Continue. Et glisse un doigt dans ta chatte. Branle ».

Alors il la gifle.

Plusieurs fois. Fort. Elle en grogne.

« Branle. Branle plus vite. Branle plus fort. »

Elle est aux ordres. Elle obéit. Elle subit. Les gifles. Et sa bite qu’il promène sur son visage. Sur ses joue, son front, son nez. Il tourne autour de sa bouche. Avant de s’y engouffrer. Pour s’y imposer. Toute sa bite. Au fond. Qu’elle s’en étouffe !

Pour importe son plaisir à lui… Il ne se branle pas dans sa bouche. Il s’impose.

« Branle. Remplis-toi. Plusieurs doigts ».

Jusqu’à ce qu’il s’arrache à sa bouche. A sa bave. Qui coule.

Voir alors son regard. Ses yeux d’un bleu intense. Voir sa bouche suffoquant en manque.

Alors il attrape la cravache.

Pour dessiner ses courbes. Pour qu’elle craigne. Simplement la frôler.

Et s’agenouiller derrière elle. L’empoigner aux hanches. Fort. Il empoigne pour lui faire mal. Il empoigne pour l’encourager. Il l’empoigne pour la marquer. Il l’empoigne comme s’il la branlait.

Jusqu’à ce qu’elle jouisse.

« C’est ta seule issue ».

Du 16 au 20 mai 2024

Zuip

&

The Queen

donneront une exceptionnelle série de concerts/performances

Au programme

Parce que le con serre/sert tôt.

Ouverture matinale pour 3 trombones à coulisse.

Sarah Bande & Tony Truand.

Charivari à la manière de Mouret (1682-1738). Violes de gambe, tambourins, flutiaux.

Les esclaves fouettées

Chœur à capella, gémissements, supplications, cris, claquements de fouets et  bruit de chaînes.

In the Moon for Love

Solo de percussions

Le respect pervers.

Pour piano préparé : fourchettes, couteaux, cutters, épingles à nourrice, bouteilles de Prosecco.

Les contraintes.

Symphonie dodécacophonique pour cordes, chaînes et sangles.

L'enfer est au bout du chemin.

Concert promenade nocturne : 1- le confessionnal 2- la cave 3- la prison

Chaque prestation se conclura par un vibrant Gode fuck the Queen (repris en chœur)

Nombre de spectateurs très limité.

Tenue débraillée bien venue

Le noir, le cuir et les vêtements sexys seront proscrits.

Chaque concert se poursuivra par une improvisation avec les participants (on peut venir avec son instrument)

Le programme pourra varier selon les désirs et l'inspiration du Maître.

Une brassée d'orties pourra être offerte à La Queen à l'issue du concert.

Il lui met les bracelets en cuir : autour des poignets et autour des chevilles. C'est un cérémonial. Et elle sait que ça va commencer. Quelque chose se passe qui la fait advenir. Quand elle a les poignets et les chevilles serrés, elle se sent tenue. Comme lorsque elle est dans les chaînes ou les sangles.

Il l'attache.

Couchée sur le dos, il lui attache les poignets aux chevilles.

– Tu as l'air d'un crapaud... Tu n'es qu'une bête... Une bête infâme...

Il la prend dans ses mots... Il lui crache ses mots... Se penche sur elle, pour, littéralement lui cracher au visage... Il balance sur sa gueule ses crachats... Il la macule... Et comme elle est entravée, elle ne peut s'essuyer, ne peut que, maladroitement, tenter d'attraper ses glaviots avec la langue...

– Ouvre !

Il n'a pas besoin de préciser, elle comprend et elle ouvre largement la bouche pour qu'il crache dedans...

– Avale ! Si tu étais dans la baignoire, je pisserais sur toi... Dans ta bouche... Et tu boirais...

Oui, elle boirait... Elle boit toujours sa pisse quand il l'ordonne. Vite, elle s'agenouille et prend sa bite plus ou moins dure en bouche, et elle boit le jet chaud... Elle aime sentir la pisse chaude couler sur elle, sur son visage, sur ses seins, couler sur son ventre jusqu'entre ses cuisses... Elle s'en caresse le visage et les seins... C'est comme ça. Cette évidence de leur intimité.

Mais pour l'heure, ce sont ses crachats qu'elle avale.

Il pourrait en rester là. S'éloigner. La laisser seule. Qu'elle attende. Qu'elle craigne. Qu'elle espère.

– Pauvre fille ! Pauvre femme ! Pauvre chose !

Il la bafoue. Il l'insulte. Les mots tombent et les lanières du martinet la cinglent. Tombent sur son ventre, sur sa vulve, sur ses seins. Et si elle resserre instinctivement les jambes :

– Ouvre ! Écarte !

Elle ne peut qu'obéir. Elle ne peut que s'offrir à la douleur. Et en mouiller ! En mouiller. S'ouvrir. Couler. Ce qu'il vérifie en enfonçant brièvement ses doigts dans son con. Brutalement. Sans ménagement.

– Elle mouille bien la chienne !... Tu aimes ça !... Dis-le que tu aimes ça !...

Et le con vide, abandonné, le ventre et les cuisses cinglés, elle ne peut que crier :

– J'aime ça ! Oui, j'aime ça !

Oh ! Sa voix qui toujours l'émeut... Sa voix dans la rage de cet aveu...

Le martinet cingle et elle doit subir, s'ouvrir, s'offrir... Ne pas lutter. Mais se donner...

Jusqu'à ce qu'il vienne s'agenouiller sur le lit à côté d'elle, et enfonce deux doigts dans sa bouche. Il sait qu'elle déteste ça... Et pourtant, là, véritablement, il la dresse. Et comme un animal docile, elle se donne et se laisse prendre. Par la bouche. Elle suce ses doigts. Les aspire. Elle avance la tête pour les enfoncer plus profond. Pour qu'il soit en elle. Au plus profond. Dans sa gorge. Tout au fond. Ses doigts dans sa bouche, sur sa langue, au fond de sa gorge. Elle veut les sentir loin en elle. Totalement s'offrir, se donner. Si elle pouvait, elle les avalerait. Parce qu'elle est sa femelle, sa chose.

Alors, vite, ses doigts bien plantés dans sa gorge, de son autre main il la fouille et la prend. De tous ses doigts, il la branle.

– Entre mes deux mains... Tu es entre mes deux mains... Je prends tes deux bouches... Et je voudrais t'écraser !... Faire que mes deux mains se rejoignent... A l'intérieur de toi...

Et il se couche sur elle. Pèse. De tout son poids. Il l'écrase. Il écrase ses seins. Il pèse. Et il la branle ! Ses doigts dans sa bouche et dans sa chatte, il la branle...

– Tu vas en jouir ma salope ! Tu vas en jouir ! C'est ta seule issue... Tu n'as pas le choix !

Du 24 au 28 avril

Zuip

&

The Queen

donnera une série de concerts très privés

Au programme

Collée au mur suivi de Inspire... Expire...

Divertimento pour cravache, gode et gémissements

Tableaux d'une exhibition

Pour cordes et célesta

Aïe

Solo de percussions

Concerto pour des larmes et un soupir

Musique concrète

Voici venir la douleur et l'effroi

Symphonie en dos majeur pour martinets, chambrières et fouets.

StacCATO for the Queen

Musique de chambre

La flute de Pan

Pour instruments à bouche (libre participation du public)

Chaque prestation se conclura par un vibrant Gode fuck the Queen (repris en chœur)

Nombre de spectateurs très limité.

Tenue débraillée bien venue

Le noir, le cuir et les vêtements sexys seront proscrits.

Chaque concert se poursuivra par une improvisation avec les participants (on peut venir avec son instrument)

Le programme pourra varier selon les désirs et l'inspiration du Maître.

Au bordel !

(on trouvera, à la fin, la traduction des citations latines)

Alma mater dolorosa

Alma est généreuse. Beauté blonde et rieuse. La chair est drue. Laiteuse. Souple et tendre.

Elle offre ses seins lourds. Qu’elle présente à deux mains.

Alma est volubile. Elle parle. Elle raconte. Elle attire le vit de son éphémère amant. «  Viens ! Viens me baiser entre les seins ! Ils sont gonflés comme ta bite est grosse ! » Elle débite des obscénités. La bouche en cœur. Mais seuls ses seins sont accessibles. Entre, il faut s’y glisser.

Mais Alma n’a pas son pareil pour en faire un fourreau soyeux, impérieux. Elle sait les agiter, les presser, les émouvoir, ensevelir le vit dans la  chair. Il y succombe. Et dégorge le trop-plein de son lait. Sur les mamelles de la belle.

Alma fait jouir avec la tendresse d’une mère pour ses enfants.

Beatus vir

Betty se présente toujours drapée d’un tissu blanc comme un linceul.

Elle est fière et arrogante. Se laisse rarement dévoilée. Ecartant seulement un pan pour rendre accessible sa vulve glabre ou ses fesses rondes. On devine son corps d’athlète.

Mais on la prend toujours debout.

Elle ne se couche pas. Ni ne plie.

Il faut la foutre. Quoi qu’il en coûte. Elle réclame que l’on fasse cet effort. C’est le prix à payer. Même si l’intromission est maladroite. Elle s’en fout. Ça la ferait même jubiler. Intérieurement. Silencieusement.

Car elle ne manifeste aucune émotion. Et quelles que soient la force et l’endurance de l’homme qui la besogne, impassible : elle reste de marbre. Et suscite son désespoir.

Carpe diem

Coralie est bien sûr jolie. Mignonne. A croquer.

Sa bouche est délicieuse. On y cueille : des baisers.

Elle s’abandonne langoureusement, amoureusement, dans les bras des amants qu’elle enlace et caresse de ses doigts délicats. Son corps souple se glisse. Elle n’est que mouvements tendres et glorieux. C’est un soleil qui se donne. Et se prête à tous les vices. Accueillant l’un dans son ventre, offrant sa croupe à l’autre, ouvrant sa bouche à un troisième.

Elle aime être ainsi fêtée.

Elle n’est pas avare de tendresse.

De profundis clamavi

Docadescadène ne séduit pas. Mais attire irrésistiblement le regard par les méplats de son visage, les boursouflures. Elle fascine. Rares sont ceux qui osent l’approcher.

Le corps épais est lourd. Les épaules tombent, les seins, le ventre. Et pourtant : elle attise les désirs quand ses petits yeux et sa minuscule bouche s’ouvrent. Alors l’anime toute la putasserie d’un démon. C’est une évidence : elle est bonne à baiser.

Sans tendresse.

Esse quam videri

Ella n’est qu’une enculée.

Entre ses fesses qu’elle écarte à deux mains, elle présente son cul dilaté.

« Mon cul est un crachoir », dit-elle. Et il faut y cracher.

« Mon cul est un pissoir ». Et il faut y pisser.

« Mon amour, encule-moi par où je chie ».

Et quand l’homme violemment la bourre, Ella jouit et crie.

Il y a de la tendresse chez cette putain.

Fex urbis, lex orbis

Frize semble froide, mais c’est sous les lanières du fouet qu’il faut l’émouvoir. Un chat à neuf queues particulièrement cinglant.

Nue, attachée, enchaînée, les bras haut levés, à une poutre, copieusement fouettée, alors elle s’anime, elle gémit, elle crie, elle supplie.

Des bites ! Des bites ! Elle veut des bites.

Sa bouche bave d’écume. Sa bouche, déformée par un affreux rictus. Est-ce de la haine ou du mépris ?

Quand les fouetteurs, qui se sont succédés n’en peuvent plus, las de ses cris, avec une moue de dégoût, ils l’abandonnent. Et son corps pend, inerte, seulement retenu par les chaînes.

Parfois, un des fouetteurs revient. Pour la prendre. Pour se vider les couilles en elle.

Alors Frize jouit très vite. Silencieusement.

Frize jouit sèchement.

Gaudeamus hodie

Gerda suce son pouce. Toujours.

Il faut se battre, il faut la forcer pour écarter sa main de son visage.

Alors vite, glisser sa pine entre les lèvres, prendre sa bouche. Maintenir ses bras écartés avec ses genoux.

Alors Gerda tète. Goulument. Gerda tète le gland. Ouvrant de grands yeux énamourés, elle tète. Sa langue est douce. Ses lèvres gonflées. Sa salive bouillonne dans sa bouche.

Gerda tète avec tendresse.

Mais malheur à celui qui voudrait s’enfoncer davantage.

Homo homini lupus

Hivie vient des forêts sauvages. Son corps déborde d’effervescence. Son corps noueux, son corps musclé.

Elle s’agite. Elle est à dompter.

Elle court. Il faut l’attraper.

Toujours nue, elle est sans pudeur. Ni obscénité.

Le désir pulse dans ses veines. Elle veut le mâle. Et qu’il le prouve. Qu’il l’empoigne. Et la soumette : à ses désirs. Les plus fougueux. Qu’il la foute ! Et lui en mette !

« Encore ! Encore », crie-t-elle. « Encore plus fort ! »

Il faut que ça cogne dans son ventre.

In medias res

Ilse est une petite chose.

Toujours recroquevillée sur elle-même, assise à même le sol, nue, elle s’enlace et se berce : de ses illusions.

La moue est boudeuse.

Elle accepte, mais toujours avec réticence, la main qui se tend. Alors on la mène, on l’enlève. On prend son plaisir, on jouit d’elle.

Ilse ne manifeste aucune émotion. Silencieuse, elle se laisse prendre. Retourner : dans toutes les positions. On lui écarte les cuisses, on lui écarte les bras. On la branle, on la manipule. Mais elle reste inerte. Pantin mou, poupée de son. On l’apprécie pour ça.

Après, elle revient s’accroupir au sol. Comme un sac abandonné.

Ilse est une île perdue au milieu d’un océan de désirs. Mais lesquels ?

Jure uxoris

June est une artiste.

Elle peint les corps de sa langue. L’homme, ou la femme, doit s’abandonner. Aux tatouages éphémères de sa salive, de sa langue et de ses dents.

June parcourt les corps. Elle lèche. Et se glisse. Partout. Au creux des plus profonds sillons. Elle trace sa route. C’est une géographe de l’intime. Une voyageuse. Qui transporte les corps, les sublime, les anime. Elle les fait vibrer. A la démesure de son silence. Car l’œuvre de June suscite le recueillement. On atteint au sublime. Au sacré.

Il y a toute la lenteur du monde dans sa langue sur la peau. Et le monde tremble quand elle y plante les dents.

Jusqu’au spasme final, quand le mâle se rend. Ultime convulsion.

June laisse des traces. Invisibles et profondes.

Ad Kalendas græcas

Non, Kali n’est pas une déesse. Ce serait même tout son contraire.

Rieuse, enjouée, naturelle. Vivante. Elle respire. Et c’est un plaisir de la voir respirer. Un plaisir de la voir vivre, bouger. Elle anime l’espace. Elle le nourrit de ses mouvements. De sa volupté. De sa grâce.

Kali n’est pas farouche.

Elle se donne et s’abandonne. Sans retenue. Allant de l’un à l’autre. Elle fait fête à chacun. Passant par tous les bras. Elle n’est pas avare de ses mains, de sa bouche, de ses seins. De ses reins. On l’enlace. On l’embrasse. On la prend. On ne la possède pas.

Et il faut attendre son tour. Kali ne partage pas ses émois. Elle ne se disperse pas. Mais, concentrée, elle a à cœur de se donner.

A tous et à toutes. Et à chacun.

A chacun son tour.

Lux in tenebris

Louise est belle.

Il n’y a pas à dire, Louise est belle. Comment le dire autrement ?

Elle est l’évidence de la beauté même.

Louis est simple.

Elle est sans faux-semblants. Sans fards. Sans chichis.

Louise est directe.

« Baise-moi » dit-elle, en regardant son client dans les yeux. Mais il n’y a nulle effronterie dans son regard. Nulle coquetterie. Nul défi.

Juste une évidence.

« Baise-moi. Je suis là pour ça ».

Memento mori

Mina est vulgaire. C’est une pute, une pouffe. Il sort toujours des ordures de sa bouche. Et elle roule des yeux en prononçant les mots les plus grossiers. Elle s’en repaît comme elle suce les chibres : goulument.

Elle se goinfre. Grasse et grosse. Elle déborde. Elle n’est que « nichons », « miches », trous à pines ».

Elle appelle ses clients « mon mignon », « mon gros », « mon velu ».

Elle est sucre et merde : « veux-tu que je te pousse mon étron dans la bouche ? »

Beaucoup de clients la redoutent, la fuient. Elle effraie. Mais elle attise aussi des convoitises. Sa lubricité brille. Complicité dans la débauche. On se reconnaît dans la même passion sauvage pour le foutre. On décharge.

Avec elle, on est sûr de se rouler dans la fange.

Nolens, volens

Noémie n’est qu’une garce. Elle attend les gifles.

C’est son plus grand plaisir : de défier.

Le regard sournois, le sourire mauvais elle nargue : va-t-il oser ? Malheur au puceau qui l’a choisie ! Au contraire cela l’amuse. De voir l’ignorant qui ne sait pas y faire. Elle l’agace, l’excite, se refuse jusqu’à ce qu’il n’en puisse plus. Alors, bouillonnant de rage, il frappe. Elle a gagné.

Noémie n’est qu’une bête infâme. Elle enrage. Il faut la corriger. La dresser.

Elle mérite d’être en cage.

Certains la promènent en laisse. Lui font lécher leurs pieds.

O tempora, o mores

Opale.

Que dire d’Opale ? Son surnom lui va si bien.

Transparente, éphémère, éthérée. Toujours ailleurs, toujours absente. Elle semble de l’eau qui toujours coule. Et ne pèse pas lourd dans les bras.

Mais quand elle jouit, c’est un torrent de lave en fusion qui jaillit !

Dès qu’on la pénètre, Opale jouit !

Et tout le temps qu’on la lime, Opale jouit !

Dans son incandescence.

Alors, son corps pèse. Elle est du plomb fondu en fusion. Opale hurle. Opale crie. Opale jouit.

Il vaut mieux être prévenu pour ne pas sombrer, avec elle, dans le trou du volcan.

Propria manu

Pétille jubile. Elle est joyeuse. Elle aime faire plaisir. Elle aime branler des bites. Etre à l’écoute du souffle. Imposer son rythme. Les faire bander. Les faire mousser. Les faire se tendre. Les faire attendre. Et gicler, jaillir, l’éclabousser. La maculer.

C’est son plus grand plaisir, de tenir l’homme dur, fièrement dressé : dans ses mains.

Mais quand on la prend, elle devient docile. Elle met tout son cœur et son corps à l’ouvrage. Qu’elle branle ou qu’on la baise : elle se donne à fond.

Qui bene amat bene castigat

Quotte est désagréable. Hautaine. Fière. Arrogante.

Inutile de chercher à la séduire, à l’apprivoiser. Au contraire, il faut la mater. La punir. La corriger. Surtout la corriger. D’une main ferme. Avec autorité.

Alors elle mollit, elle se métamorphose en la plus dévouée des servantes.

Alors, on peut lui faire abandonner son strict tailleur pour un joli costume de soubrette : courte jupette plissée noire, tablier blanc.

Alors elle sert gentiment à table. Les seins nus. Offerte. Et les convives peuvent la lutiner au passage. En user. En abuser.

Alors, elle se glisse volontiers sous la table.

Requiescat in pace

Robine aime se déguiser.

En mariée, dans sa robe blanche. Ou en grand deuil, toute en noir. Gants à crispins, dentelles, voile et voilette. Qu’elle rit ou qu’elle pleure, elle émeut les participants des orgies qu’elle organise.

Elle se livre sans vergogne à des simulacres de cérémonies. On l’épouse. Et c’est en pucelle bien salope qu’elle sera consommée par les nombreux garçons d’honneur.

Veuve éplorée, elle sera troussée, sur le cercueil ouvert de son mari défunt. Hommes et femmes viendront la consoler.

On allume des cierges. Et la cire coule : sur ses sein, sur ses reins. Ou on la baise avec.

Mais elle exige que chacun tienne strictement son rôle. Elle veut être foutue avec classe, dignité et distinction.

Robine ne déteste pas non plus jouer à l’infirmière ou à la secrétaire.

Eventuellement être examinée par un gynécologue particulièrement pervers et obscène.

Sic vita est

Adolescente, Sonia a commencé au bord des petites routes de campagne. Sa mère lui disait qu’elle n’était qu’une « dévergondée ». Aguicheuse, la jupette courte, elle souriait aux automobilistes. Les mecs comprenaient.

On la faisait monter. Une main sur le volant, l’autre entre ses cuisses. Et dans bois elle suçait et se faisait baiser.

Ça la rassurait. Elle aimait ça. Voir la bite dure, tendue. Pour elle. C’était cadeau, c’était Noël. Et rapidement elle a compris qu’elle pouvait se faire payer. Quelques billets. Ça aussi, c’était cadeau. Maquillage, rouge à lèvres, des chaussures, des vêtements. Rapidement elle a fait les aires d’autoroute. Les routiers. Grimper dans la cabine, se faire palucher au passage, baiser sur la couchette étroite, elle aimait ça.

Puis ce fut la ville, les hôtels de passe. Maintenant elle a son studio. Elle reçoit sur rendez-vous. C’est 200 euros.

Trahit sua quemque voluptas

Théa ne fait que les femmes.

Epanouie, séduisante, toujours souriante, Théa est vraiment charmante.

Elle reçoit presque exclusivement des femmes mariées. Des femmes qui ne peuvent avouer à leur compagnon, à leur mari, qu’elles sont bi.

Elles viennent pour s’abandonner à la douceur des mains féminines. Téter des seins. Lécher une chatte. Embrasser tendrement une bouche de femme.

La première fois, elles arrivent toujours inquiètes très émues, en tremblant. Quand elles reviennent, elles ne sont plus farouches. Mais ardentes, elles laissent s’exprimer leurs désirs. Fureur et tendresse. Bacchantes lascives ou tribades déchainées.

Certaines réclament même d’être fessée, mal traitées, soumises, attachées.

Théa a une clientèle fidèle.

Usque ad sideras et usque ad inferos

Ursule a des goûts très particuliers. C’est une vierge folle.

Régulièrement, elle se fait recoudre la vulve : il faut la déflorer.

C’est un double plaisir pour Ursule.

Il y a d’abord la couture. L’aiguille courbe qui transperce chacune de ses deux lèvres gonflées. L’opération est lente. Elle aime que cela dure, que l’on prenne son temps. Et Ursule, parfaitement immobile, les mains crispées à la table, sans un cri, sans anesthésie, Ursule subit. Tandis que dans une pièce à côté, préparé par des petites mains qui s’affairent autour de sa bite, le client attend.

Quand elle est au comble de l’excitation, quand elle est presque fermée : Ursule crie.

Alors aussitôt, très vite, on pousse le client dans la chambre. Très vite, il enfonce son pieu dressé dans l’espace étroit, ménager entre les deux lèvres cousues de la vulve.

Très vite, Ursule, libérée, Ursule jouit.

On paie très cher pour la prendre vierge.

Vade retro satana

Vermine a le sourire d’un ange. Les yeux bleus. Blonde. Les cheveux bouclés. La bouche mignonne.

Mais il ne faut pas s’y fier : quand elle tient un homme par les couilles, c’est un démon. Elle prend un malin plaisir à retenir le plus possible : l’éjaculation.

Vermine est fermée : sa bouche, son cul, son sexe : sont inaccessibles. Elle travaille le mâle entre ses mains. Ses mains habiles, ses mains expertes.

Mais quand elle sent le client venir, elle se dérobe, elle l’abandonne. Elle fuit. Et regarde, les yeux ardents, les yeux fauves, la bite battre l’air, le client désemparé, fou de rage, fou de frustration.

Certains l’insultent. Ils en ont le droit. Mais il est interdit de la frapper. Ils sont prévenus.

Alors comme une chatte en rut, elle revient s’emparer du membre. Et le jeu peut durer.

Parfois, elle plante ses ongles dans les couilles, crache sur le gland, pince les tétons du client, lèche son cul ou le prend d’un doigt.

Et le jeu recommence. Plusieurs fois.

C’est elle qui décide à quel moment le mâle pourra gicler.

On la choisit pour ça.

Væ Victis

Will est androgyne.

Est-ce pour cela qu’elle attire autant ? Tant de clients…

On se bouscule à la porte étroite. Chacun s’astique en attendant son tour.

Prendre ce cul étroit. Mais le trou est béant.

Pas de fesses, pas de seins. Et le corps d’un adolescent. Est-ce vraiment une fille cette putain ?

Et pourtant, la vulve est rebondie, les lèvres grasses... Elle suinte : sa féminité.

Mais pourquoi négliger sa chatte ?

Son sexe ferait-il peur aux mâles ?

IneXorabile fatum

Xelia est sans complexe.

Elle se promène nue et affiche fièrement ses cicatrices, ses vergetures, la peau distendue de son ventre et de ses cuisses.

Son corps est un palimpseste. Elle a beaucoup vécu.

Xelia est une bonne gagneuse. Elle ne rechigne pas à la besogne. Elle connaît les hommes. Elle sait les prendre. Elle se laisse faire.

Combien d’hommes a-t-elle ainsi connus ? Combien de centaines d’hommes, de milliers ont joui dans sa bouche, dans sa chatte ou dans son cul ? Il y a longtemps qu’elle ne compte plus. A-t-elle jamais compté d’ailleurs ?

Xelia est née putain. Ou presque. Elle mourra putain. C’est son destin.

AbYssus abYssum invocat

Yléna est toujours ouverte.

C’est une béance. Ces trous, sa bouche, sa chatte, son cul sont là pour recevoir le foutre.

Mais il faut venir à plusieurs. Elle ne reçoit les hommes qu’en groupe. Elle veut être pleine, remplie, besogner, enculer, baiser. Que les hommes la prennent à la suite et ensemble et en jouissent. Qu’ils soient autour d’elle et commentent. Qu’on l’épuise et qu’on en abuse.

Elle aime être en sueur, couverte de foutre. Se sentir sale. Dans la puanteur des corps qui se collent à son ventre, se frottent contre son cul, contre ses seins.

Allongée nue, bras et jambes écartées en croix de Saint-André, elle attend les clients.

Certains sont intimidés. Ricanent bêtement.

D’autres s’enfuient.

Argumentum ad laZarum

Zélie est grande et mince. Il faut la faire ployer. Pour qu’elle offre sa nuque rase sous les cheveux bouclés, d’un roux aussi ardent que sa toison drue, les flammes de son buisson.

Le visage allongé, sérieuse, elle semble grave, réservée, presque sévère. Mais ses petits tétons, petits seins, appellent les pinces. Alors, il faut l’entendre gueuler ! Alors, son con s’ouvre et coule. Elle est prête à piner.

Elle s’ouvre et coule dans la douleur.

On la pince, on la griffe, on la mord. Zélie gémit et réclame la pine.

Traduction des citations latines :

Alma mater dolorosa : nourricière mère de douleur

Beatus vir : heureux l’homme…

Carpe diem : profite du jour

De profundis clamavi : du fond de l’abîme, j’ai crié

Esse quam videri : être plutôt que paraitre

Fex urbis, lex orbis : merde de la ville, loi du monde

Gaudeamus hodie : réjouissons-nous aujourd’hui

Homo homini lupus : l’homme est un loup pour l’homme

In medias res : au milieu des choses

Jure uxoris : par le droit des femmes

Ad Kalendas græcas : [remettre] aux calendes grecques

Lux in tenebris : la lumière dans les ténèbres

Memento mori : souviens-toi que tu dois mourir

Nolens, volens : bon gré, mal gré

O tempora, o mores : ô temps, ô mœurs

Propria manu : de sa propre main

Qui bene amat bene castigat : qui aime bien châtie bien

Requiescat in pace : qu’il repose en paix

Sic vita est : c’est la vie

Trahit sua quemque voluptas : chacun suit la penchant qui l’entraîne

Usque ad sideras et usque ad inferos : des étoiles jusqu’aux enfers

Vade retro satana : retire-toi Satan

Væ Victis : Malheur aux vaincus

IneXorabile fatum : l’inexorable destin

AbYssus abYssum invocat : l’abîme appelle l’abîme.

Argumentum ad laZarum : argument de la pauvreté

Toute la journée, régulièrement, il lui fait subir la badine.

Alors qu'elle travaille, assise devant l'écran de son ordi :

- Viens, dit-il. Lève-toi... Descends ton pantalon...

Debout devant lui, elle lui obéit.

Alors il la fait se tourner de côté, appuie sa main bien à plat entre ses omoplates, et la fait se pencher.

La badine tombe.

Une seule fois. Un seul coup. Très fort. Si fort qu'elle en gémit.

- Rhabille-toi. Et remets-toi au travail...

Elle s'attendait à plus. Même si l'unique coup a été terrible. Et c'est un peu déçue qu'elle remonte son pantalon et se rassoit devant l'ordi.

Le temps passe.

Et à nouveau, alors qu'elle travaille, il ordonne.

Docile, elle obéit. Baisse son pantalon, et, d'elle-même, elle se penche et lui présente sa croupe.

Il la frappe. Violemment fort. Rapidement. Trois coups cinglants qui l'ébranlent.

- Au travail ! Elle ne sait que dire. Elle se rhabille vite et s'assoit. Les fesses douloureuses. Il lui faut faire un effort pour se concentrer.

Le temps passe.

Et à nouveau il ordonne :

- Ta croupe !

Le ton est impérieux. Sans appel.

Vite elle se lève, vite elle baisse son pantalon, offre sa croupe nue aux coups.

Et la badine s'abat cinq fois. Cinq coups très forts. Cinq coups difficiles à vivre. Recevoir. Encaisser. Gérer...

- J'aime les nombres premiers, dit-il, alors qu'elle reboutonne son pantalon.

Elle comprend.

1, 3, 5... La prochaine fois, ce sera 7 coups... 7 coups de badine... Puis 11... 13... 17... Jusqu'où va-t-il vouloir aller ?... Combien va-t-elle pouvoir en supporter avant de s'écrouler ?

C'est un défi. Elle est prête à le relever...

*

Combien de séries progressives de coups va-t-elle devoir subir avant qu'il caresse sa croupe ? Simplement ce geste. Pour apaiser sa peau. Simplement ce geste... de compassion... de tendresse...

Combien de séries progressives de coups va-t-elle devoir subir avant qu'il frôle sa chatte ? Lui impose brutalement son pouce dans le con ? Ou la fourre d'un gode ? Ou sorte enfin sa bite pour la baiser ?

Combien de séries progressives de coups va-t-elle devoir subir avant qu'elle puisse en jouir ? Sous sa langue, sous ses doigts, sous sa bite...?

Il est le Maître.

Et c'est lui qui décide.

Il est le Maître de ses plaisirs et de ses jouissances. Et il la tient dans la douleur.

Il lui impose ses délires.

Et il la tient, la maintient : dans cet état.

Tout au long de cette folle journée.

Et à chaque fois, c'est un peu plus difficile pour elle de se remettre au travail. Mais il le faut.

Et à chaque fois, il reprend le cours naturel de ses occupations. Comme si de rien n'était. Dans la plus complète indifférence.

Alors qu'elle est ébranlée, secouée, fébrile... Excitée... Le mot est faible... Pleine des coups qui résonnent encore dans sa croupe... Font vibrer son corps... Chaud... Chaud... Chaudasse chaude... Il lui faut redescendre... Retrouver sa lucidité avant d'à nouveau laisser courir ses doigts sur le clavier... C'est difficile... Difficile d'autant plus qu'elle sait qu'elle sera à nouveau badiner mais dans combien de temps ?