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Le Chemin vers le DonjonChaque pas vers le Donjon est un dépouillement.La route que je foule n’est pas faite de pierre, mais d’interrogations et de silences.Sous mes pas, c’est moi-même que j’entends craquer, moi-même que je laisse derrière.L’air se fait plus dense à mesure que j’approche.C’est comme si l’espace tout entier retenait son souffle, comme si la terre savait que je viens pour apprendre à me taire, à me courber, à écouter.Le Donjon se dresse alors devant moi, non pas comme un lieu, mais comme une présence.Les murs, les portes, l’ombre des couloirs, tout semble chargé d’elle — de Maîtresse Élie, dont la volonté traverse la pierre et le silence.Et lorsque le seuil s’ouvre, je baisse naturellement les yeux.Ce sont ses escarpins que je vois d’abord : deux éclats d’autorité et de grâce, ancrés sur le sol comme les piliers d’un temple.Ils sont la frontière entre le profane et le sacré, le premier signe de sa souveraineté.Je n’ose lever le regard.Ce n’est pas par peur, mais par révérence.Car tant que je n’y suis pas convié, mon horizon est fait de ces talons parfaits, de leur ligne immobile, de la lumière qu’ils projettent au sol.C’est là que tout commence — dans l’abandon du regard, dans la patience du silence, dans la confiance de celui qui se remet à plus grand que lui.Maîtresse Élie est l’étoile et la flamme.Elle n’éteint rien : elle éclaire ce qui sommeille.Sous son empire, je m’élève, non par orgueil, mais par compréhension.Elle m’enseigne la justesse, l’ordre, la beauté de la limite.Et quand je quitte le Donjon, la route du retour n’est plus la même.Chaque pas résonne d’une clarté nouvelle, chaque souffle porte encore la trace de son nom.Je marche plus droit, plus attentif, comme si, dans le secret du monde, Maîtresse Élie veillait encore sur mes pas.