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La Main Il suffit d’un regard sur la photo de sa main pour que tout en moi s’agenouille. Sa paume, ouverte ou refermée, décide de la mesure de ma liberté. Finesse trompeuse, car sous la grâce se cache la volonté, implacable et juste. Cette main ne caresse que pour mieux rappeler, ne frappe que pour mieux posséder. Elle ne châtie jamais sans amour, mais son amour a le goût du fer et de la soie mêlés. Ses cinq doigts sont les cinq chaînes que j’ai choisies. L’ouïe, quand le claquement sec me ramène à l’ordre et au plaisir mêlés. L’odorat, enivré de son parfum, de sa présence, de son autorité silencieuse. Le goût, quand mes lèvres se posent sur sa peau, promesse et remerciement. Le toucher, quand ma chair reconnaît la Sienne et se soumet. Et la vie, toute entière, quand je contemple cette main, symbole de son empire sur moi. Dans les lignes de sa paume, je lis la loi et la grâce, la tendresse et la rigueur. Chaque trait est une promesse, chaque ombre une prière. Cette main me façonne, me corrige, me relève. Elle est l’instrument et la récompense, la blessure et la caresse. Et moi, je n’ai besoin de rien d’autre : tant que cette main existe, tant qu’elle me tient, je sais où est ma place, ma juste place. Nul besoin de dire qu'elle est aux pieds de Maitresse Elie.