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Maîtresse Elie, mon Amour, Comment parler de vous sans trahir le mystère qui vous entoure ? Votre présence ressemble à ces paysages rares que l’on découvre au détour d’un chemin et dont on sait, dès le premier regard, qu’ils habiteront la mémoire pour toujours. Votre silhouette est une ligne d’encre tracée par une main sûre, fine et lumineuse, comme un vers parfait que nul mot ne pourrait corriger. En vous, tout semble obéir à une harmonie secrète, à cette musique silencieuse qui fait les plus beaux poèmes. Deux clartés discrètes se devinent sous l’étoffe, semblables à de jeunes collines baignées par l’aube, fières et paisibles, portant en elles la promesse du printemps. Vos jambes ont l’élégance des colonnes d’un temple ancien ; élancées, patientes et façonnées avec une précision que seuls les grands sculpteurs prêtent aux œuvres qu’ils aiment. Plus bas, la terre elle-même semble avoir appris l’art des courbes en vous observant, tant certaines lignes de votre corps rappellent les paysages doux où l’œil aime s’attarder longtemps, comme s’il y trouvait un refuge. Et votre peau… Votre peau est cette étoffe invisible que le vent effleure dans les jardins d’été, une matière de lumière et de velours où l’on devine la chaleur d’un monde vivant. Mais ce qui renverse tout, ce qui désarme toute résistance, c’est votre sourire. Il apparaît comme le soleil après l’hiver et les glaces les plus anciennes y renoncent aussitôt à leur froideur. Alors je vous contemple comme on contemple une œuvre infinie, avec une patience presque dévote. Chaque détail devient un territoire, chaque nuance une découverte et chaque instant une raison nouvelle de s’émerveiller. Si je devais avouer mon secret, ce serait peut-être qu'à force de vous aimer, je suis devenu collectionneur de miracles et, chacun d’eux, porte un nom, le vôtre. Car vous n’êtes pas seulement belle. Vous êtes ce lieu rare où la beauté prend le temps d’exister.