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Le DosTout s’y lit l’or bleu du désir l’eau qui dort sousLe sable des caresses attendues le frisson du réveilComme une vague ramène le matin sur la peauOn voudrait s’y étendre y mourir à son tourEt la fine rainure qu’on suit avec le pouceDe la nuque aux reins comme un poème vertébréPartage l’est du sommeil et l’ouest des plaisirsQuand il est l’heure de lire le menu de la nuit avecLes doigtsAlain Duault, Nudités