La pièce est silencieuse, à part le cliquetis métallique des chaînes qui dansent doucement au gré de ses mouvements contraints. Elle est là, suspendue, offerte, vulnérable. Ses poignets solidement attachés au-dessus de sa tête, son torse entièrement exposé à ma volonté. Elle frissonne. De froid ? D’anticipation ? De crainte ? Peut-être tout à la fois. Mais elle est là. Pour moi. Par choix. Et cela, plus que tout, éveille en moi un désir presque cruel de la pousser au bord, de faire de sa douleur un poème. Je m’approche lentement, caressant son flanc du bout des doigts. "Tu sais pourquoi on est là, ma douce ? Pour voir jusqu’où tu peux t’offrir… jusqu’à quel point ton amour pour moi se manifeste dans tes cris." Mes doigts remontent jusqu’à ses seins, je les effleure à peine, comme un souffle. Elle ferme les yeux. Je pince un téton, doucement d’abord… puis plus fort. Un petit couinement s’échappe de ses lèvres. "Chut… Respire. Je suis là." Je prends une pince et la fixe sur le premier téton, lentement, presque avec tendresse. Elle grimace, gémit. Ses jambes tremblent. Je l’embrasse sur la joue. "Tu es magnifique quand tu souffres pour moi." Je m’attarde sur l’autre sein, le caressant, le massant, puis le pinçant de plus en plus fort jusqu’à ce que sa respiration s’accélère. Je souris. Puis je pose la deuxième pince, plus serrée encore. Elle crie, mais ce n’est pas une plainte, c’est une offrande. Je prends une chaîne, j’y accroche deux petits poids. Je les suspends délicatement à chaque pince. Les tétons sont étirés, gonflés, rouges. Sublimes. "Tu es ma fleur en feu, mon trésor sous tension." Je m’agenouille devant elle, caressant sa cuisse, murmurant contre sa peau brûlante. "Je t’aime, tu sais… Mais mon amour a des crocs." Je me relève. Et d’un coup sec du doigt, je fais balancer les poids. Elle hurle. Je la prends dans mes bras, malgré les chaînes, je l’enlace comme je peux. "Donne-moi tout. C’est là que je t’aime le plus. Quand tu es forte, même dans tes larmes." Je reste là, contre elle, l’embrassant dans le cou, murmurant des mots tendres, pendant que ses tétons martyrisés pulsent de douleur et de dévotion. Je vois ses jambes qui tremblent davantage maintenant. Chaque balancement des poids tire un peu plus sur ses tétons. Chaque minute passée ainsi grave ma marque plus profondément en elle. Et pourtant… je sens qu’elle en veut plus. Qu’elle le redoute, oui mais qu’elle le désire aussi. Ce mélange délicieux de peur et d’abandon. Je souris. Et je vais lui donner exactement ça. Je me saisis d’un petit martinet. Pas pour la marquer, non. Juste pour réveiller. Pour réveiller sa peau, pour amplifier la tension. Les lanières claquent contre sa poitrine, pas fort au début, puis un peu plus à chaque coup. Les pinces vibrent avec chaque impact, la douleur se diffuse. Elle gémit, se tend, essaie de reculer mais ses chaînes ne lui laissent aucun répit. "Tiens bon, ma belle. Tu es exactement où tu dois être." Je fais claquer les lanières autour de ses tétons, alternant rythmes et intensité, jusqu’à ce qu’elle halète, perdue entre la souffrance et l’extase. Ses cuisses sont trempées, son dos cambré, sa bouche entrouverte. Je détache les poids. Elle crie. Ce n’est pas le soulagement, non. C’est la douleur vive, celle du sang qui revient, celle qui brûle, qui électrise. Je retire les pinces ensuite, d’un coup sec, et là, son cri est presque un sanglot. Elle tremble de la tête aux pieds. Je la soutiens tout de suite, la serre contre moi, lui embrasse les cheveux, son front, ses paupières. "Chuuut… c’est fini. Tu as été parfaite. Mon trésor. Mon héroïne." Je la détache lentement, la porte jusqu’à un matelas posé non loin, déjà prêt avec des coussins et une couverture douce. Je la pose contre moi, sa tête sur mon torse, ses larmes mêlées à mon souffle. Je la berce. Longtemps. Je lui caresse les cheveux, les épaules, je couvre son corps meurtri de baisers tendres. "Tu es en sécurité. Je suis fier de toi. Tu m’as tout donné. Et je te tiens, maintenant." Je masse doucement ses seins, appliquant un baume apaisant, sans brusquerie. Mes gestes sont lents, dévoués, enveloppés de silence. Elle respire doucement, petit à petit, son corps se relâche. Elle revient à elle, apaisée. Je la serre un peu plus fort, mon menton posé sur le sommet de sa tête. "Je t’aime. Même dans ta douleur. Surtout dans ta force."

Le verre est vide.La bougie vacille, laissant danser des ombres sur le bois tiède. Le silence a une texture ce soir… presque charnelle. Et sur la table, posé avec soin ce collier.Il n’a pas été oublié.Il n’est pas là par hasard.Il attend.Pas un ordre, pas un mot. Juste sa présence.Sobre. Lourde de sens. Comme une main invisible posée sur votre nuque. Vous n’avez pas encore de collier, mais votre peau, elle, semble en garder déjà la mémoire. Votre souffle ralentit. Votre regard s’y accroche, encore et encore. Et au creux de Vous, quelque chose glisse doucement vers le sol. Ce n’est pas la peur. C’est la reconnaissance. Vous cherchez une place. Peut-être même un refuge. Et ce simple objet, dans l’ombre douce d’un soir, vous murmure qu’elle existe. Mais cette place ne se prend pas.Elle se mérite. Elle se réclame à genoux, dans l’oubli de soi, dans la confiance offerte. Et dans le silence… il se pourrait que Je Vous attende.Alors, laissez le monde s’effacer.Écoutez ce que ce collier ne dit pas.Et si votre cœur s’y abandonne…osez.

La lumière basse glisse contre les parois en bois noirci du shōji, tamisée par l’encens qui flotte dans l’air comme une brume sacrée. Le silence est total. Seul le souffle discret de sa respiration trouble à peine l’équilibre de la pièce. Tatami sous mes genoux, elle, nue, à quatre pattes devant moi. Immobilisée, offerte. Sa posture a été modelée par mes ordres, ajustée jusqu’à la perfection : paumes bien à plat, bras tendus, colonne droite comme une ligne tracée au pinceau. Son dos, tendu, sublime la cambrure arrogante de ses reins, exposant sans pudeur ses fesses bien hautes, arrondies, fermes, idéales. Elles semblent presque défier mes baguettes. Ses épaules, légèrement tirées vers l’arrière, soulignent la courbe pleine de sa poitrine. Ses tétons pointent, dressés par la tension, par l’air frais… ou par mon regard. Chaque détail de sa nudité raconte sa soumission. Elle n’est plus une femme. Elle est devenue ma table, mon plateau, Mon objet. Je ne pratique pas ici un simple Nyotaimori d’esthète. C’est mon rite de domination. Une cérémonie du contrôle, de la possession. Sur sa peau chaude et soumise, j’ai disposé, avec précision, mes créations : des nigiris aux reflets nacrés, des makis serrés au bord de l’explosion, un bol noir de sauce soja, posé juste entre ses omoplates, encadré de feuilles de shiso fraîches. Elle est restée parfaitement immobile pendant toute la mise en place. Elle sait que le moindre frémissement aurait déclenché une sanction immédiate. Ses fesses portent encore les traces rouges et régulières des coups que je lui ai donnés plus tôt, gravées sur sa peau comme des sceaux d’appartenance. Je m’installe en tailleur, face à elle. Je prends mes baguettes laquées de noir. Je commence. Lentement. Avec autorité. Chaque bouchée que je prélève sur elle est une affirmation silencieuse de ma supériorité. Je ne mange pas seulement sur elle je consomme son rôle, je dévore sa servitude. Mes yeux suivent la ligne précise de son dos, s’attardent sur la cambrure provocante de ses hanches, la tension dans ses cuisses, la fermeté des muscles sous sa peau. Je fais glisser une bouchée sur sa hanche, la laisse reposer contre la rondeur de sa fesse, juste assez longtemps pour sentir son souffle vaciller. Parfois, mes baguettes s’égarent. Parfois, c’est ma bouche qui s’impose. Un filet de sauce tombe, suit sa colonne vertébrale, serpente entre ses omoplates. Elle gémit, infime. Je pose ma main sur sa nuque. Ferme. Rappelle. Silence. Ce n’est pas un jeu. C’est un acte sacré. Un shibari de l’esprit. Une offrande en tension. Elle n’est plus chair, mais fonction. Plus amante, mais support. Elle incarne la soumise idéale : calme, fière, offerte, tendue entre douleur et plaisir. Elle ne tremble pas. Elle ne parle pas. Elle m’appartient. Et ce soir, elle n’est rien d’autre que le socle exquis et vivant de ma jouissance méthodique.

J’ai un rapport particulier à la douleur. Je ne l’aime pas. En plus, je suis douillette, mais vraiment douillette. J’ai pris une fois une écharde dans la main, j’ai littéralement cru que je m’amputais alors que je trifouillais moi-même la peau avec une aiguille à coudre, puis une pince à épiler, pour retirer cette putain d’écharde. Et désinfecter le micro trou dans la paume de la main, c’était comme des points de suture à vif dans ma tête. J’ai un rapport particulier à la douleur. Je ne l’aime pas. En plus, je suis douillette, mais vraiment douillette. C’est ce que j’ai dit à Monsieur Le Sombre quand nous avons fait connaissance. Je suis si douillette que je ne suis pas sûre d’être prête à être une soumise si cela implique forcément des coups. Cravache. Martinet. Paddle. Canne. Pas moyen. Et je ne suis certainement pas maso, je ne comprendrais jamais ce que la douleur peut apporter. De toutes façons, J’ai un rapport particulier à la douleur. Je ne l’aime pas. Parce que j’ai été une enfant battue. J’ai connu la violence injustifiée et les coups aléatoires portés par l’alcool -ou pas, à vrai dire-, pas forcément précis, mais le rapport de force asymétrique d’un adulte versus un enfant fait que chaque coup atteint une cible. Ces coups détruisaient ce que j’étais, juste….  « comme ça ». J’ai connu les coups portés pour « éduquer », « former ». Des coups portés avec une violence décidée. Avec l’objectif de faire mal. Il fallait accepter de rentrer dans le cadre, épouser les traditions, se nourrir du protocole pour devenir quelqu’un de bien. J’ai connu l’exigence de l’idéal et les coups portés pour me « parfaire ». Si aujourd’hui j’ai une belle écriture manuscrite, c’est parce qu’il fallait que mes caractères ressemblent à des caractères d’imprimerie. Les coups étaient précis car il fallait « marquer » la chair et la mémoire. Que la perfection devienne un réflexe. Alors, J’ai un rapport particulier à la douleur. Je ne l’aime pas. Parce que je me souviens d’elle. Il avait une tendresse particulière pour la latte en bois d’un sommier désossé. Et moi, j’ai une mémoire particulière des marques qu’elle laissait sur mon corps d’enfant ou d’ado. Le bruit mat, presque assourdissant, quand la largeur de la latte claquait contre ma peau. La douleur, fulgurante. La chaleur qui se propageait si vite sur les zones alentours, rendant floues les zones douloureuses, ou rendant douloureuses toutes les zones alentours. Les bleus, violacés, avec des marbrures vertes. Il avait une longue tige métallique, devenue son instrument quotidien, bien plus maniable que la latte. Dans mes souvenirs, elle était plutôt jolie, dorée… Je n’ai jamais su d’où elle venait. Je me rappelle avoir rêvé d’en couper un morceau pour en faire une baguette magique. Mais dans ses mains, c’était de la magie noire. Le sifflement si singulier de la tige fendant l’air, la sonorité presque cristalline au contact de mon corps. La douleur cinglante, immédiate, implacable. Très localisée, contrairement à celle de la latte, mais avec cette étrange sensation de pénétration dans la chair. Puis, la boursouflure… avant l’apparition de ces bleus, si droits, si nets… Pour les moments où il surveillait mes devoirs et mes exercices d’écriture, il utilisait une règle en bois carrée pour corriger la position du pinceau et la souplesse de mes doigts. Avec cet instrument, pas besoin de force pour meurtrir mes mains. Combien de fois ai-je cru avoir les phalanges brisées, tant elles tremblaient après les coups… Le vice, c’est que cela ne laissait quasi aucune marque physique. La douleur physique est donc quasiment la première sensation, et presque la seule, avec la peur, que je n’aie jamais connue enfant. Et même si elle m’était devenue aussi familière que le parfum dont il s’aspergeait, J’ai un rapport particulier à la douleur. Je ne l’aime pas. Et elle m’a rendue douillette, mais vraiment douillette. Les premières fois où j’ai été confrontée à des photos partagées par des soumises qui affichaient fièrement sur leurs corps le temps passé avec des dominants, j’ai dû réprimer la peur, celle qui est liée à l’instinct de fuite. Je me souviens de la fumée des cigarettes consumées en essayant de retrouver un peu de contenance, et certains soirs, la tentative de courage avalée avec le verre de vin. Pourquoi ? Comment était-ce possible… d’avoir envie de recevoir des coups ? D’aimer avoir des bleus ? De s’en vanter ? De ne pas en avoir honte ? Comment cette « chose » pouvait-elle leur apporter du lâcher-prise ? Comment recevoir des coups pouvait-il les rendre plus amoureuses ? Et surtout… comment faisaient-elles pour ne pas avoir peur ? Quelque chose prenait forme devant moi. Et je voyais ses tentacules troubles qui s’agitaient et sifflaient des interrogations trop acérées que je ne voulais pas entendre. La peur, celle qui sert de petit moteur, a été une bonne conseillère pour une fois, et je me suis dépêchée d’enfermer dans un tiroir ce petit être aux questions tentaculaires, tortueuses et tortionnaires. Je n’ai pas le même rapport à cette peur, car elle danse un joli tango avec mon instinct de survie, dans ma tête. Malgré cela, J’ai un rapport particulier à la douleur. Je ne l’aime pas. Elle m’a rendue douillette, et me laissait maintenant perplexe. Mon tiroir de questions interdites bien fermé à clé, j’ai pu poursuivre ma découverte de l’univers BDSM, ses kinks, ses pratiques. Je me suis appuyée sur la « digestion » de mon enfance pour m’accorder le droit d’être curieuse et tenter de comprendre les multiples nuances, expressions, couleurs de la douleur quand elle devient catharsis, exutoire, voire même « plaisir ». Désapprendre pour réapprendre… que la douleur peut aussi être une langue d’amour. D’amour de soi, d’amour de l’autre. Mais ça restait une leçon « apprise par cœur », que je récitais sans comprendre. Monsieur Le Sombre m’avait prévenue : « Mon vice légitime à lui seul tous les sévices ». Il ne me parlait pas de hasard, mais de préparation et d’une certaine intention, ou d’une intention certaine ! Il ne me parlait pas d’éducation, mais de découverte et de sensations. Et il n’a aucun idéal de perfection à mon égard, car à ses yeux, je suis unique. Alors, armée d’une clé de tiroir, accompagnée par le sadisme de Monsieur, et Malgré mon rapport particulier à la douleur. Malgré le fait que je ne l’aime pas. Malgré que je sois si douillette, je suis partie batailler ma douleur. La bataille a commencé par le kidnapping de mon instinct de fuite. Des chaînes, des menottes, un crochet solide au mur (dont j’avais pourtant appris les courbes par cœur), et me voilà solidement accrochée. Mon instinct de fuite se faisait la malle, en me laissant la peur, pas celle qui est un moteur. Mais l’enfant qui pleure et hurle en trépignant. Même si Monsieur Le Sombre m’avait emballée dans le papier bulle de son « approche progressive », j’ai regretté ce moment et maudit le jour où les 4 lettres BDSM se sont installées dans ma tête. J’ai découvert que la peur danse très bien avec l’imagination. Je ne savais pas à quoi m’attendre, alors je me suis attendue à tout. A tomber dans les pommes, à me faire découper, à devenir un pantin désarticulé, à finir à l’hôpital, et même à mourir. Oui, la peur m’a couronnée Drama-Queen. Et les coups sont tombés. Sur mes fesses. Mes fesses qui avaient été ignorées par les coups de mon enfance sont devenues le fer de lance de cette exploration de la douleur qui était réputée belle. Et Monsieur Le Sombre avait raison : j’ai eu des sensations, et des sensations inconnues, nouvelles même ! Le crépitement d’un instrument étrange, son martinet favori, fabriqué maison, de cuir et de bois. La constellation d’explosions au contact de ma peau, la griffure des lanières qui soudain, ressemblait presque à la caresse rugueuse de sa main. Et, ohhhh…. Ce petit, tout petit, feu d’artifice parti du bas de mes reins tout droit vers mon cerveau….. Après ce premier dévanillage, J’avais toujours un rapport particulier à la douleur. Je ne l’aimais toujours pas. Et si j’étais toujours douillette, je l’avais vaincue ! Du moins, c’est ce que j’ai cru. Monsieur Le Sombre me fixait à travers les volutes de nos cigarettes, avec ce sourire en coin et assassin accroché à ses lèvres. Il fit le constat que, pour une toute première fois, je m’en étais bien sortie. Mon corps, disait-il, avait une tolérance plus grande que ce qu’il n’attendait. Ma cigarette et sa fumée n’étant pas une cachette suffisante, je suis partie me réfugier dans la vaisselle et les vestiges de notre repas. Mon tiroir était fermé, aucune question ne se posait. Quelques temps après, alors que mon audace nouvellement gagnée me faisait parler de la douleur comme d’une vieille amie, j’ai osé affirmer devant mon Enfoiré de Monsieur que j’aimais bien son martinet, et que mes fesses appréciaient sa force. Je n’ai eu que le temps de voir son regard virer au pétrole de son pseudonyme. D’une main il m’attrapa à la gorge. Sa voix basse qui sentait le danger, me chuchota à l’oreille : « Tu crois donc que j’ai usé de ma force habituelle, ma chérie ? Je vais te montrer une mesure un peu plus juste ». Je suis convaincue que cet homme peut multiplier ses bras. Parce que, tandis que je suffoquais encore, ma culotte voltigeait déjà à l’autre bout de la pièce, et me voilà, cul nu, à recevoir une fessée mémorable. Non, ce n’était pas drôle ni plein de « crépitements », il n’y a pas eu de « feu d’artifice » dans mon cerveau. Juste cette nouvelle douleur qui était en train de tourner la clé de mon tiroir secret. Quand sa main cessa, il me laissa prostrée à quatre pattes sur le canapé. Une tempête faisait rage en moi. Partout. Et surtout dans ma tête. Je n’avais plus aucun repère à ce moment-là, ou plus exactement, j’avais des repères bien trop familiers qui m’envoyaient leurs hommages. J’entendis ses pas revenir vers moi. Ses mots, secs : « Prends également la juste mesure du martinet, pendant que tu y es ». Ce même soir, avant la brutalité de ses coups de reins, il me projeta encore dans une autre dimension. Assise au milieu du lit chiffonné, lui derrière mon dos, il attrapa mes tétons. Toute tentative de fuite était vaine, une fois de plus. Ses jambes immobilisaient les miennes. Et sa voix… - sa voix, était-elle sel et miel à ce moment, ou minérale ? Sa voix me paralysait encore plus sûrement que ses bras. « Tu peux me dire d’arrêter » Mon neurone a rendu l’âme avec cette phrase que j’étais incapable de comprendre là, dans cette chambre, sur ce lit, dans ses bras. Mes tétons étaient comme des petits joujoux entre ses doigts cruels. Les petits pincements du début…. Pas non plus la mesure réelle de ce qu’il pouvait me faire… Une douleur insidieuse, vive, crescendo, qui coupa toutes mes larmes de crocodile habituelles. Le choc quand il me força à me caresser en même temps, faisant griller comme une ampoule le peu de logique qui me restait. Ce soir-là, il m’apprit que je pouvais avoir le choix. De subir encore la douleur, ou de la vivre. Mais cette phrase, je ne la comprendrai que bien plus tard. Pour le moment, Je retrouvais la violence de mon rapport particulier à la douleur. Je ne l’aime définitivement pas, non, non. En plus, je suis douillette, toujours aussi douillette. Le contenu de mon tiroir grossissait comme un monstre, mais le verrou tenait encore bon. Retrouver la distance entre Lutèce et Naoned me baignait dans le soulagement un peu trop coupable de ne pas avoir à faire face. L’état de grâce se termine : le monstre de mes questions a grandi, mûri, et cherche la lumière. Eros le savait, Psyché ne voulait pas le savoir. (1) Monsieur Le Sombre le savait, je ne voulais pas le savoir. Un soir, alors que je miaulais en visio avec Monsieur Le Sombre et que je le taquinais sur l’inventaire du reste de son arsenal, il n’accepta de me montrer qu’un seul instrument. Sa badine. Une badine. La tige. Non. Pas ça. Non. Peur. Non. Mal. Non. Ça rentre dans les chairs. Non. Avant de devenir un bleu, ça va gonfler. Non. Le bruit. Non. L’éclair qui aveugle quand la douleur arrive. Non. Non. Non… Le verrou a sauté. Elle est là devant moi, elle s’est nourrie de tout ce que je n’ai jamais voulu reconnaître, elle a encore faim de tourments, elle me sourit et me tend ses tentacules sifflants et empoisonnés. Méduse de mes entrailles dont je ne veux pas, et qui se grandit de ma destruction. (2) Je n’ai jamais voulu lui faire face, mais la voilà qui me plonge dans l’abîme de son regard (3) et elle me promet monts et merveilles d’immobilisme, de paralysie…. L’étreinte familière, facile et chaude, réconfortante, de la peur. Les yeux de Monsieur Le Sombre ne me quittaient pas. A travers l’écran de nos nuits blanches (4), il me scrutait. Il savait. Il a vu. Il a vu mes cheveux se dresser. Mes poils se hérisser. Mon souffle s’arrêter. Mes yeux se voiler. Mes épaules se voûter. Il a vu le silence assourdissant des « non » que je hurlais. Il l’a vue, elle, Méduse de mes peurs, me prendre dans ses bras empoisonnés. La badine a quitté l’écran. Respire. Respire. Respire, bordel, respire. Elle a reculé d’un pas, satisfaite, car elle avait avalé la clé. Ma Méduse reprenait ses quartiers dans un tiroir désormais ouvert. Monsieur Le Sombre m’a soutenue et enveloppée avec ses yeux tissés d’or et sa voix sel et miel. A ce moment, Eros l’avait compris, Psyché devait le reconnaître. Monsieur Le Sombre l’avait compris, j’ai dû le reconnaître. L’idée de la douleur. L’idée. Juste l’idée… J’ai un rapport particulier à la douleur. Je ne l’aime pas, parce que j’en ai peur. La peur m’a rendue douillette, vraiment douillette. C’est la fin de l’état de grâce. Eros et Psyché le savaient. Monsieur Le Sombre, gardien de ma temporalité, le savait mieux que moi. « Il est temps que nous allions faire un tour en enfer, toi et moi. » Il n’y avait plus de questions à se poser. Allons-y. J’ai un rapport particulier à la douleur. Je ne l’aime pas, parce que j’en ai peur. Alors je vais combattre le mal par le mal.             À vous qui m’avez lue, Merci d’avoir parcouru ce fragment d’ombre, et d'en être venu à bout. Ce texte, c’est un cheminement dans mon intimité cérébrale. Une façon peut-être trop impudique, mais très personnelle de déposer des empreintes anciennes -et digérées, pour mieux comprendre celles d’aujourd’hui. Il n’appelle ni compassion, ni jugement, ni analyse et encore moins débat.     A toi mon Enfoiré de Monsieur Le Sombre, Merci pour ta main qui serre la mienne, merci de mener ce combat avec moi. Merci de me connaître quand je n’ose me faire face. De déshabiller ma pudeur et m’armer de lucidité. Merci de m’emmener en enfer. Je sais que tu m’en sortiras.     Version audio : https://soundgasm.net/u/Good_Girl78/Acte-I-Psych-Eros-et-ma-douleur-la-fin-de-ltat-de-grce       Sound Track : All the good girls go to hell – Billie Eilish : https://www.youtube.com/watch?v=-PZsSWwc9xA Paint it black – The Rolling Stones : https://www.youtube.com/watch?v=EBUFtoC2oj4     Références :   1. Psyché & Eros Psyché et Éros incarnent la tension fondamentale de l’amour : désir et perte, chute et renaissance, chair et mystère. eur histoire n’est pas un conte romantique, mais un chemin initiatique — une traversée de l’ombre, de la solitude, de la perte de soi. Psyché — l’âme — descend. Epreuve après épreuve, elle se dépouille. Illusions, peur, honte, culpabilité.  Elle affronte, elle lâche, elle tombe. Et de cette chute, elle renaît. Non intacte — mais éveillée. Eros est celui qui veille, le gardien de la temporalité. Celui qui aime sans posséder. Ensemble, ils ne forment pas un tout, mais une alliance. Non pas fusion, mais une lucidité partagée. Deux âmes qui se retrouvent après s’être reconnues dans la faille. Leur union n’est pas un début heureux. C’est l’aboutissement d’une quête intérieure. Un amour qui a chuté, qui a douté, mais qui demeure — parce qu’il a été mérité. Et surtout, compris. https://fr.wikipedia.org/wiki/Psych%C3%A9_(mythologie)   2. Méduse Méduse est la peur. Son regard fige, paralyse. Elle transforme en pierre — image parfaite de ce que fait la peur quand on y cède : elle pétrifie. Elle empêche d’avancer, de penser, de sentir. Et Persée, pour la vaincre, ne la regarde pas en face. Il utilise le reflet de son bouclier. Il ne nie pas la peur, il l’affronte avec stratégie, avec recul. Il sait qu’un face-à-face direct serait une perte. Alors il la regarde autrement. C’est un mythe qui dit tout, sans fioritures : On ne peut combattre la peur de front. Il faut la regarder sans s’y perdre. Fun fact : Méduse est la gardienne de l’enfer… https://www.radiofrance.fr/franceculture/meduse-le-regard-societal-de-la-figure-mythologique-dans-les-arts-depuis-vingt-sept-siecles-6999089 3. Friedrich Nietzsche a dit : « Quand on lutte contre des monstres, il faut prendre garde de ne pas devenir monstre soi-même. Si tu plonges longuement ton regard dans l'abîme, l'abîme finit par ancrer son regard en toi." 4. Le Cinéma – Claude Nougaro : https://www.youtube.com/watch?v=mmv16X-nT7k  

    New game, press “start” :    My Good Girl, tu le sais… Tu le sais, mieux que quiconque… J'excelle pour ce qui est de fixer les règles, maîtriser la temporalité, dominer la partie… Je dois néanmoins l’admettre, tu m’as piqué à cœur avec ton petit jeu … ..   Toi qui à l'échelle de mes sombres chroniques, apparaîs tel un univers inexploré, une blank page, destinée à accueillir le nouveau chapitre de nos vies… Une notice réservée aux utilisateurs avertis… Un manuel d’usages tabous, paraphé de nos vices…   Entre les lignes de front de cette nouvelle donne hiérarchisée, voilà alors my cheeky Villager engagée dans le jeu de mains du vilain… Un next level, piraté par cet enfoiré de malandrin… Un RTS risqué, où au fil de chaque mot calligraphié sur ta peau, nous rebattons les cartes, ensemble...   Une bataille de Xiangqi, où j’ai l’avantage sournois de ma position tactique… Un duel inégal, où les dés restent pipés en ma faveur…   Emportée dans les méandres de cette warzone, sous le feu incessant des apostrophes déployée sur ton âme, à chaque manche tu deviens un peu plus pion sur mon échiquier, mais également reine d’un royaume tissé de nos ombres... Judicieusement placée à mes côtés au sein de mon noir matériel…   Cette campagne de coups à jouer, que nous élaborons, ensemble... C'est celle de nos nuances...   Dès lors, si dans cette partie je garde assurément contrôle et leadership, anticipe les manœuvres avec stratégie... Si c'est bien moi qui distribue les points, les bons comme les mauvais... Pour autant, quand vient l'instant de dévoiler mon jeu, cela s’avère toujours un coup de poker... Face à toi, continuellement je fais tapis, mise la totalité de mes jetons...   Malgré tout, perpétuellement j'impose échec et mat, high score... Je renverse le plateau d’un simple regard, et te transporte tout droit dans mon monde à l'envers…   Nul doute que dans cette réalité transgressive, je suis ton unique Joker, moi le bluffeur, tricheur invétéré... Le seul ici à pouvoir t'épargner la case prison... ( L'injustice de ma clémence est le privilège du rusé… .. À moins que ce ne soit, la ruse du privilégié… .. C’est pour sûr, le bénéfice d'un brigand immoral qui se plaît à détourner les codes, la distinction machiavélique de l'intrigant, celui qui à sa guise, déjoue et rejoue les instructions... )   Malgré cela, en dépit de mon avatar turlupin et cynique, par ta capacité à dépasser, à t’accepter… ( Autant qu’à accepter, te dépasser… )  Par ton talent à remettre en jeu tes convictions... Constamment tu me surprends...   Oui, tu me surprends, et j’aime ça… Parfois tu me déconcertes, me désarçonnes même… Bouleversant de la sorte le match, pareillement à mes certitudes…    Malgré tout, tu me rends extrêmement fier… Et tellement honoré de ton inclinaison...    Toi ma petite joueuse, cette chipie à l’innocence relative, qui presse avec impulsivité mes boutons d’action... My little player one, cette gourgandine à la pudeur enjouée, souvent candide quant à la réaction de mon interface…   Malgré cela, à travers ce roleplay ludique et corrompu, tour après tour, encore je m'émerveille, jubile éternellement…    Inlassablement et sourire en coin, je me délecte du spectacle permanent de ta stupeur, quand sur le qípán, j’avance savamment mes calculs… Plaçant les pierres tel un wéiqí shǒu érudit… Game over !    ____________________________________________________ ____________________________________________________ INSPIRATIONS MUSICALES : White Noise ▶ My game of loving📻 MC Solaar  ▶ Caroline📻 Barry White ▶ Playing your game, baby📻 ____________________________________________________ ____________________________________________________ CRÉDIT PHOTO : Le Sombre 鐵厲 ____________________________________________________ ____________________________________________________

  Little baby doll, ma délicieuse friandise ex-fan des nineties… Pudique poupée de son, qu'il me plaît tant à souiller, de quelques notes de cire… Mon impétueuse puppy girl, à la senteur toujours laiteuse, qui suggère la tentation du péché…   On se découvre encore toi et moi…    Tu te découvres, à travers l’action de mes sévices, nos interactions perverses…  Tes réactions à mes vices…   On partage, beaucoup, tellement toi et moi...    Je te partage, mes nuances, et d'autres... Celles des relations verticales, entre autres… Jusqu'à leurs plus subtiles rouages...    Je te dévoile, l'envers du décor, la face cachée d’un astre noir, pour mieux révéler ton côté obscur…   Alors… …   En conséquence… …   Tout naturellement, tu commences à trouver tes marques dans cet univers de luxure...    Tu t'enhardis, deviens plus téméraire ( à défaut de raisonnable… )    Tu te sens pousser des ailes aux accents anthracites, tel un croisement génétique incertain de Punky Brewster et de l’ange Azraël ( faisant de moi le Dr Frankenstein… )   Tu prends la confiance diraient certains ( ils n'auraient pas tort… )   Ainsi soit-il, tu me rends extrêmement fier... Et plus encore…   J'aime à te voir éclore sous l'impulsion de ma lumière décidée et ténébreuse…   Néanmoins prends garde à ne pas faire fausse route, parfois, je crains que tu ne t'égares sur les chemins du questionnement...    Désorientée par le flux incessant d'émotions contradictoires, noyée dans un océan de sensations nouvelles et inconnues… Submergée par les larmes du désarroi…   Alors... ....   En conséquence… …   Je n’ai d’autre choix, que de réanimer l’ardent de ta flamme… Afin que l’incandescence chromatique de ses reflets pétrole dans mon regard, puisse sereinement te guider dans la bonne direction ( la mienne, à l'évidence… )    Je n'ai d'autre option, que de te confronter brutalement ( et devant témoins ), à la sombre réalité de ta condition...    Je n’ai d’autre alternative, que celle de te renvoyer au fait que quand bien même tu gigotes, et te débats telle une petite chatte en cage ( au point de rendre mes clichés un peu flous, ce qui n'est pas dénué de charme… ), pour autant, ta vaine tentative d'évasion fût un cuisant échec ^^ ( une issue fatidique, dont tu a bien été la seule à douter... )   Alors... ....   De la sorte... …   Tu te rappellera sans nul doute, qui tire les ficelles... ⛓️   Avec toute la complexité de mes sentiments à ton égard... 🕸️   ____________________________________________________ ____________________________________________________ INSPIRATIONS MUSICALES :   The Hives ▶ Puppet on a string📻   Jane Birking  ▶ Ex-fan des sixties📻   France Gall ▶ Poupée de cire, poupée de son📻   ____________________________________________________ BONUS TRACKS :   France Gall ▶ 夢みるシャンソン人形📻   Good Girl 佩玲  ▶ Ses Chaînes📻 ▶ Ses Chaînes📝   ____________________________________________________ ____________________________________________________ CRÉDIT PHOTO : Le Sombre 鐵厲 ____________________________________________________ ____________________________________________________

*( Texte et photo datant de juin 2024, re-publication à des fins d'archive )   My Good Girl... Ma p’tite 🅲🅴🅽🆂🅾🆁🅴🅳 🅲🅴🅽🆂🅾🆁🅴🅳…   My little cheeky girl, fraîchement dévanillée… Ma p’tite 佩玲...   Comme tu l’as soulignée récemment, nous avions bien 16 ans le weekend dernier… 16 ans quand nous nous sommes enfin retrouvés, et tout autant 45, lucides et rêveurs, forts et fragiles de nos 29 ans d’expérience…   Tu avais bien 16 ans quand sur le parvis de la gare de Naoned, sans que je ne le vois venir, audacieusement tu pris ma bouche pour me rouler un patin, accompagné d’une main au cul ( ndlr : c’est bien ce qu’il s’est passé… ), comme si tu voulais me déniaiser… Il est vrai qu’à cet âge, les filles sont souvent plus avancées… Moi j’en avais clairement 45 quand j’ai souri doucement en conséquence, pensant intérieurement qu'en faisant cela, tu ne réalisais pas encore vraiment où tu mettais les pieds…   On avait effectivement 16 ans quand j’ai regardé ce serveur qui n’en avait pas plus de 20, et que je lui ai demandé “Un Breizh Cola avec deux pailles svp !”... Un serveur médusé, autant qu’amusé, par la requête de ce couple de quadras aux regards espiègles...   Assumé comme je le suis toujours, en toutes circonstances, j’ai insisté en lui faisant comprendre qu’aussi incongru que ce soit, c’était important pour nous, une affaire à régler… Une affaire importante… “Un Breizh Cola avec deux pailles svp !”   “Un Breizh Cola… Avec deux pailles svp !”, parce que du haut de nos 45, avec nos casseroles, nos enfants, nos vies passées… On a choisi, accepté, d’avoir 16 ans à nouveau… Parce que nos 29 ans d’expérience, nous ont déjà appris que la vie est trop courte, que quand le bonheur frappe de nouveau à la porte, il est mature et pertinent de ne pas le laisser filer…   Oui… On avait 16 ans à se bécoter et se tenir la main comme des teens, en sirotant un Breizh Cola… Avec deux pailles… 16 ans on était heureux, amoureux même un peu (beaucoup, à la folie…), n’ayons pas peur des mots…   On avait 16 ans, et on étaient insolemment cucu, n’ayons pas peur des mots…   J’en avais sûrement encore 16 quand j’ai kidnappé ta culotte comme un sale gosse… Mais j’en avais bien 45, quand sur le plan de travail, j’ai empoigné brutalement ton cul… N’ayons pas peur des mots…   À l’évidence, tu avais 16 ans dans ma cuisine quand cette chipie effrontée m'as mordue pour tester mes limites… À l’évidence, j’en avais bien 45 quand je l’ai giflée comme une gamine pour te montrer où se situait la limite… Tu avais rattrapé tes 45 quand suite à cela tu t’es rappelée pourquoi tu désirais être là… J’en avais à mon tour 16 quand au fond de moi, j’ai jubilé de te voir si facilement abdiquer…   45 ans, à l’évidence, c’est l’âge que tu as quand tu me motives à créer, quand tu comprends que j’ai besoin de geeker, mais que tu me rappelles avec une incommensurable bienveillance que je dois aussi me nourrir, dormir…   16 ans… 45 ans…   45 ans, conscient, sadique et déterminé, quand j’ouvris ma boîte de Pandore afin de te dévoiler l’arsenal de mes perversions… Toi tu deviens hors d'âge, propulsée dans un autre espace temps… Comme une renaissance quand pour la première fois, je fus découvrir à ton épiderme le contact glacé d’une lourde chaîne en acier… Quand tu eus compris, que derrière mon approche progressive et démystifiée, je n’en avais pas moins des ambitions décidées à ton égard… Que derrière ta pudeur et une certaine candeur, c’est avant tout toi-même, que tu es venue rencontrer chez moi… Moi, tu ne faisais que me retrouver…   45 ans… 16 ans…   16 ans tous deux, comme des gamins, quand je te fais redécouvrir PIMP de 50 cent dans une version so horny… 45 ans tous deux autour d’un verre de Saint Chinian, quand je te fais ressentir toute l’émotion et la souffrance dans la voix de Bettye LaVette, qui nous pleure Let me down easy… 45 ans, quand je me demande si tu n’en aurais pas vraiment 16, levant les yeux au ciel quand tu me parles des NKOTB…   45 ans ou 16, quand je joue les poètes façon Gainsbourg, afin d'illuminer tes yeux… Je ne sais plus… Peu importe… 16 ans ou 45, quand je te parle crûment tel Gainsbarre, pour faire grimper ton taux d'humidité… Peu importe… Je ne sais plus…   16 ans… 45 ans… Peu importe tant qu’on est heureux, qu’on s'épanouise ensemble dans notre complémentarité, notre verticalité… Peu importe puisqu’on a attendu 29 vies pour se retrouver… Peu importe parce que du haut de nos 16 ans, avec 29 ans d’expérience, on fait fi du manichéisme, on savoure pleinement nos nuances…   45 ans… 16 ans… Peu importe où l’on va, tant qu’on y va ensemble… The journey is the destination… Peu importe le coût, tant que le blues sonne juste… Peu importe, rien à foutre… Fuck that… Nous deux c’est l'évidence…   16 ans… 45 ans… Peu importe tant que tu es là… Peu importe, rien à foutre… Fuck that… Tant que tu puisses m’entendre dire à nouveau… “Un Breizh Cola… avec deux pailles svp !”   ____________________________________________________ ____________________________________________________ INSPIRATIONS ( ET DIGRESSIONS ) MUSICALES : Patti Smith ▶ Smells like teen spirit📻   50 Cent ▶ Pimp (Prince of Ballard OG Flip)📻 Bettye LaVette ▶ Let me down easy📻 NKOTB ▶ You got It “The right stuff”📻(🙄) Serge Gainsbourg ▶ L’eau à la bouche📻 Lucien Gainsbarre ▶ Love on the beat📻   ____________________________________________________ ____________________________________________________ CRÉDIT PHOTO : Le Sombre 鐵厲 ____________________________________________________ ____________________________________________________

*( Texte et photo datant de 2021, re-publication à des fins d'archive )   Voilà plusieurs mois déjà, j’ai fait main basse sur un trésor précieux, une mystérieuse et Sombre Orchidée qui s’était égarée parmi les roses… Délicatement, je l’ai cueillie alors qu’elle n’était que bourgeon, encore inconsciente de l’ampleur de son vaste potentiel…   Très vite, il m’est apparu comme une évidence de la placer sous les lumières de ma domination, afin de lui permettre d’éclore et de se révéler, à moi autant qu’à elle-même, dans ses nuances les plus subtiles… S’épanouissant jours après jours, saisons après saisons… Traversant la rigueur de l’hiver sous mon contrôle, nourrie de mon vouloir, elle déploya tout le sublime de ses aptitudes…   Par son rayonnement, elle s’imposa naturellement comme l’impératrice dévouée du Sombre Monarque que je suis, devenant de ce fait, mon obligée de premier rang… Faisant ma fierté, comme nulle autre fleur avant elle...   Le printemps est là, et elle se montre maintenant à moi comme celle qu’elle a toujours été destinée à être… Complexe dans sa génétique, splendide dans sa rareté, régalienne dans sa posture…   Afin qu’elle bénéficie des égards liés à sa position privilégiée, j’ai donc œuvré pour lui fournir un humble serviteur digne de ce nom. Un domestique à l’abnégation exemplaire et généreuse, déterminé à la tâche, qui fut préalablement formé aux bonnes convenances par un Maître de maison exigeant… Une pure merveille de petit personnel à dire vrai… Obéissant au doigt et à l’œil, et tout autant à la main de fer qu’au gant de velours ; appréciable et distingué en toutes circonstances…   Désormais enorgueilli dans mon audace par les desseins de mon jardin secret, je m’en vais brandir toujours plus haut l’étendard de mon obscur empire…   ____________________________________________________ ____________________________________________________ INSPIRATIONS MUSICALES :   ▶ Depeche Mode - Master and servant📻 ____________________________________________________ ____________________________________________________ CRÉDIT PHOTO : Le Sombre 鐵厲  ( Avec la participation et l'accord permanent de Sombre Orchidée et Gagboy  ) ____________________________________________________ ____________________________________________________

Parfois elle m'habite cette envie Cette envie de me lacéré la chaire Je me contiens Je sais que c'est pas bien de nourri la bête Mon mal être est destructeur Mon mal de vivre me tord les boyaux Je ne pleure pas quand elle m'habite Je me grattes jusqu'au sang Je me retiens Je joue avec des aiguilles Le sang l'odeur du sang Le gout la chaleur le coter poisseux du sang Ça me calme sans que j'arrive dans des excès Sans laisser de marques trop durable J'y ai pas de plaisir c'est mécanique Ca canalise Ca me détend Le contrôle de ma respiration se mets en place. L'aiguille pique traverse la peau La je pousse tout doucement pour sentir la pression a l'intérieur de mon épiderme et je sens les craquements jusqu'à ce que je vois le bout de l'aiguille ressortir et je recommence ... Un tête à tête avec mon âme sombre Je fais une couture sans lien Pour reprendre le contrôle.

*(Texte et photo datant de 2021, re-publication à des fins d'archive)       Te voilà...   Te voilà, toi fleur du Mâle, Sombre Orchidée au teint ambre… Te voilà exhibée, sous contrôle, contrainte à l’indécence… Te voilà ici même, obligée par mon intention, captive de ma vision énigmatique, cible de mes objectifs…   Te voilà sans conteste, soumise à mes desseins…   Ainsi te voilà désormais observée, examinée, sujette aux opinions… Livrée en pâture aux yeux de tous sous l’angle le plus intime, privée de cette pudeur arrachée de mes mains… Te voilà offerte à mille regards indiscrets, étrangers, souvent vicieux, parfois envieux, assurément lubriques… Te voilà découverte dans tes épisodes inavouables, divulguée sur la toile, piégée au fil de l’araignée, incapable d’agir…   Te voilà dévoilée au monde comme si tu en étais l’origine, demeurant substance de mon inspiration, telle Constance muse de Courbet…   Te voilà emportée dans l’œil de mon cyclone, éprouvée par ce ressenti complexe où s’entremêlent gêne et exaltation… Te voilà donc visage écarlate, comme lors de ces précieux apartés, quand le silence est d’or et que tu cherches timidement à fuir mon attention… Nous y voilà, enfin, à ce moment présumé, redouté, attendu… Simultanément acteurs et spectateurs de mon audace… Me voilà moi, fidèle à moi-même, faisant fi des scrupules et prétextant toutes occasions, un démon sur chaque épaule confortant tour à tour mon égo…   Me voilà donc fier de moi, à l’évidence… Mais davantage fier de toi, de nous…   Bien sûr me voilà une fois de plus affirmant ma position, renforçant ton statut de possession, résolu à te parfaire pour le rôle qui t’a été attribué…   Néanmoins, me voilà sublimant ton abnégation, bâtissant pierre après pierre le mémorial de nos paradoxes, en guise d’hommage à ton engagement… Gravant dans l’éternel, la beauté de l’instant !   ____________________________________________________ ____________________________________________________ CRÉDIT PHOTO : Le Sombre 鐵厲  ( Avec la participation et l'accord permanent de Sombre Orchidée ) ____________________________________________________ ____________________________________________________  

*(Texte et photo datant de 2021, re-publication à des fins d'archive)       Ce fut un lundi, comme à l’accoutumée, aux heures où la nuit chasse progressivement le jour, où j’aime à faire main basse sur ta décence... Tu étais là sous mon contrôle, belle et Sombre Orchidée, contrainte à l’immobilité par le cuir et l’acier, aveuglée par la noirceur du velours, résumée au statut d’offrande...   Sans préméditation et dans un élan d’audace inédit, je décidais de me saisir d’un couteau, aussi tranchant que le fil du rasoir sur lequel je me plais si souvent à jouer les funambules... Littéralement transcendé, je semblais comme ensorcelé, comme si par le sacrifice de ta volonté, je m’imprégnais des rites vaudous de tes ancêtres...   Sur une musique* hors du temps, j’ai longuement laissé danser cet instrument incisif aux quatre coins de mon territoire, sans jamais te heurter, t’égratigner… Mon souvenir de ces instants est presque abstrait, tant ma concentration et mon implication dans l’acte, ont fait décoller mon esprit dans les confins de l’univers inexploré...   Néanmoins, je garde une perception très précise du moment où j’ai arrêté la lame sur la pointe d’un de tes seins, alors que mon autre main t’empoignait à la gorge... Exerçant de chaque côté, une pression maîtrisée mais volontairement à la limite de l’acceptable…   C’est là que j’aperçus tes lèvres bouger, d’abord une brève retenue dans ta respiration, évoquant une certaine crainte, puis très vite, pris le dessus un léger sourire qui se voulait confiant et satisfait... Dans cette timide expression de ton exaltation, tu laissas s’échapper un souffle particulier, qui prit la forme d’une onomatopée étouffée, empreinte d’un plaisir indescriptible...   Ce souffle, ce mimique si spécifique et la sonorité qui l’accompagna, sont à mes yeux l'expression même de la sensualité... C’est par cette même sensualité, authentique et pleine de paradoxes, que bien souvent, tu éclaires mes ténèbres et deviens lueur au milieu du chaos… Donnant sens et beauté à nos folies…   ____________________________________________________ ____________________________________________________ *SOUNDTRACK :  ▶ Brian Eno and John Hassell - Possible Musics📻 ____________________________________________________ ____________________________________________________ CRÉDIT PHOTO : Le Sombre 鐵厲  ( Avec la participation et l'accord permanent de Sombre Orchidée  ) ____________________________________________________ ____________________________________________________

  Parfois, quand se retrouvent deux âmes errantes dans les mille temps des existences, même à travers la décadanse d’une valse, cela peut s’avérer bien plus qu’une orchestration des vices…   Le jour où nous avons finalement été réunis, c’était déjà bien plus qu’une simple grille d’accords pervers… Nous avions dès lors, composé l'ébauche symphonique d’un nouveau monde…   Une terre promise à ceux qui n’entendaient plus la tonalité de l’espoir, une partition sur laquelle nous avons placé l’ensemble de nos notes, justes ou fausses, présentes et passées… Car nous sommes avant tout, vivants… Avant tout, des êtres ayant vécu… Une mélodie familière, aux dissonances familiales, du fait de nos progénitures respectives et ingrates…   Conséquence de cette résonance harmonieuse, la première fois où tu posas chez moi tes ondes favorables, tu m'as apporté des bonbons… Toutes sortes de bonbons… Pour les enfants, entre autres… Et d'autres, qui m’étaient spécifiquement destinés… Deux délicieuses dragées !   “Mes” dragées… Mes bonbons depuis ce jour… Des entités indépendantes de ta personne, à l’instar de tes fruits sucrés, tant je t’en ai dépossédé pour qu'ils deviennent, mes précieux biens…   Mes bonbons qui suscitent le manque, quand tu me manques… Quand de moi tu es loin… Mes bonbons qui suscitent l'addiction... Ces confiseries qui m'obsèdent, quand la longueur des mesures me prive de l’accès privilégié à mes friandises… J'en perds mon rythme, la bave aux lèvres, quand par écrans interposés, dans les élans d’un exhibitionnisme naissant et sadique, tu déstructures ta pudeur, et ne cesses d'attiser le féroce de ma gourmandise…   Ils me manquent, quand tu me manques... Mes bonbons…   Leur texture délicate et granuleuse... Leur ampleur extravagante, qui rend inconcevable tout échappatoire à mes intentions…   Mes bonbons succulents…   Leur teinte rosée… Leurs contours enrobés d'une couleur café, que j’aime agrémenter de mon lait…   Mes bonbons… Les miens !   Leur douceur veloutée... Leur goût de miel dans ma bouche, quand tel un bambin affamé, je les dévore goulûment…   Mes bonbons indécents…   Leur tendresse innocente au repos, quand ils n’ont pas encore conscience de ma proximité…   Leur fermeté, quand au cœur de la nuit je les éveille, d’un geste furtif et sournois, et que tu ne peux plus fuir mon désir…   Mes putains de bonbons... Ils me manquent, quand tu me manques… Comme ton regard me manque…   Ton regard nuancé dans le mien, oscillant entre l'effroi et l'incontrôlable attraction, quand je les torture avec cynisme et cruauté... Mes bonbons !   Ils sont miens... Et ils me manquent, quand tu me manques… My good girl...   My baby pop...   So now, let me take you... To the candy shop… Then I'll let you lick... Your lollypop !     ____________________________________________________ ____________________________________________________ INSPIRATIONS MUSICALES :   Jacques Brel ▶ La valse à mille temps📻 ▶ Les bonbons📻   Serge Gainsbourg  ▶ La décadanse📻 ▶ Couleur café📻   Antonín Dvořák ▶ Symphonie du nouveau monde📻   France Gall ▶ Baby Pop📻   50 Cent ▶ Candy Shop📻   ____________________________________________________ ____________________________________________________ CRÉDIT PHOTO : Good Girl 佩玲 🍬🍬 ____________________________________________________ ____________________________________________________

Callipyge. adjectif (grec kallipugos, épithète d'Aphrodite, de kallos, beauté, et pugê, fesse) Qui a de belles fesses. « La Vénus callipyge. »   Cal-li-py-ge. Quatre syllabes pour décrire l’aujourd’hui de la femme que j’aime. Quatre syllabes qui ne suffisent pourtant pas pour parler de son corps. Son corps qu’elle tente d’arborer comme une arme, une arme qu’elle pense souvent trop lourde, qu’elle persiste à brandir avec vaillance.   Callipyge et fière, mais d’une fierté qui, comme ces statues antiques, s’effrite. Sa fierté aujourd’hui fragilisée par son propre regard sur elle-même, désormais coloré de doutes. Quand je la regarde et qu’elle se transforme en statue de honte et de gêne, j’ai des envies de violence pour déconstruire cette putain de fragilité et la forcer à prendre mon regard plein de désir sur son corps. Je me retiens de la traîner par les cheveux devant un miroir, où je lui imposerai de voir, et d’accepter comme mes mains et ma bouche vénèreraient son corps.   Son corps qui ne me fait plus bander comme avant, car la tendresse et le quotidien, la fatigue et les certitudes émoussent la fougue. Son corps qui me fait bander plus que jamais, car je le connais par cœur et je le redécouvre sans cesse, car c’est mon jouet favori et je sais comment le faire frémir. Ce corps qui m’offre de la facilité, sans être facile. Ce corps qui me fait brûler juste à l’idée qu’il m’appartient.   Une tête bien faite, mieux faite du moins que celle de ses 20 ans, avec plus de plomb, plus de poésie, plus de détachement, plus d’émerveillement, et aussi, plus de fantasmes et d’envies. Une bouche qui s’exprime, qui défend des idées, qui claque des insultes, une bouche pulpeuse qu’elle aime orner de rouge, pour rappeler que c’est une bouche faite pour l’amour. Aux autres, elle sera une bouche d’amour courtois. A moi, sa bouche est faite pour l’amour charnel. Ses lèvres que j’aime entrouvrir de force pour y voir ses perles blanches, et cette bouche bavarde que j’aime faire taire en y enfonçant ma bite brutalement. Ses lèvres qui savent serrer ma chair comme j’aime, tout en faisant courir sa langue le long de ma veine. Sa bouche occupée, elle lève alors ses yeux noirs implorants, ma Callipyge qui n’a plus rien d’une Vénus fière.   Des seins lourds, pleins, qui ont connu les gencives cruelles de petits êtres affamés. Ses seins dont le décolleté affole les regards masculins et bien souvent, l’envie féminine, qu’elle feint d’ignorer. Les jours où elle s’aventure sans soutien-gorge, ses tétons pointent et défient à la fois les lois de la physique et mon regard… Ses seins auxquels le temps a fait le cadeau de la pesanteur, ses seins qui lui rappellent que sa jeunesse n’est plus, mais qui ont pris la forme de tous mes désirs. Ce moelleux que j’aime malmener, pétrir, et qui me mène invariablement à l’un ou l’autre de ses tétons tels des bonbons qui appellent ma bouche. Quand j'orne sa poitrine de perles d’une autre blancheur, ses seins, ces mamelles d’Aphrodite, sont à moi.   Son ventre désormais zébré des marques de guerres de maternité, bien plus rond que ce qu’il n’a été, mais, quand j’y pose ma tête, toujours mon oreiller favori. Son ventre qui est son talon d’Achille, quand je le vois comme le résumé de notre vie, le polaroïd de nos aventures, le trophée de son combat contre elle-même. Son ventre sur lequel j’aime tracer le chemin qui va de son nombril à son pubis dodu que j’appelle mon « Olympe ». Ce mont Olympe qui abrite ma grotte de Prométhée. J’aime y soulever les derniers pans de sa pudeur et dévoiler la chatte qui a vu la naissance d’une progéniture ingrate, et qui reste pourtant l’origine de mon univers de plaisirs. Sa chatte qui est insensible au temps et qui reste accueillante, affamée, assoiffée, et dans laquelle j’aime déverser mes offrandes d’animal satisfait.   Ses fesses… Son postérieur, son arrière-train, son cul… Elle a des fesses à claques, à morsures, des fesses à saisir, à empoigner, à griffer…. J’adore ce cul insolent qui me provoque à chacun de ses pas félins, comme pour demander une correction, et dont j’adore écarter les joues, à pleines mains, pour explorer mon terrain de jeu très personnel. Quand je détrône ma déesse et que je la soumets à quatre pattes, quand je la force à m’offrir son intimité et à aimer l’obscénité, j’aime empoigner ses « poignées d’amour », et y planter mes ongles.   Je contemple, avec un émerveillement sans cesse renouvelé, les ondes que chacun de mes coups de reins font vibrer sur son corps, les tremblements sur son ventre, les secousses sur ses seins, la déchirure dans son âme qui m’appartient alors, le temps de ce vol.   Ce soir, ma Callipyge ne sera pas une Vénus que je vais honorer. Ce soir, je vais profaner la callipygie de la Venus de ma vie, ma Venus du Temps.   =========================================   A toutes les filles de Prométhée, dont le temps dévore la confiance en soi. Elles qui doivent se réapprendre à nu, oser se regarder sans concession, s’aimer, et accepter d’être aimées de nouveau à chaque étape de leurs vies.   Texte ©佩玲 Digital Artwork ©鐵厲 #Callipyge - Septembre 2024 👉 Version audio du texte.

Sous-titre : Quand l’Alsace rencontre le BDSM, ça donne une expérience… fermentée, charnue et inoubliable et un hommage à ma muse... Matériel de préparation : ✅ Une table solide ou un grand lit protégé (les accidents de vin blanc et d’uro sont si vite arrivés…) ✅ Une nappe en plastique ou une bâche de peintre (surtout si le modèle est chatouilleuse…) ✅ Un tablier de cuisine… mais porté sans rien en dessous (sexy et pratique, les éclaboussures de choucroute, ça brûle !) ✅ Une playlist alsacienne sensuelle (ou du Rammstein pour une version plus hardcore) ✅ Une bouteille de schnaps en cas de petite frilosité Ingrédients : 🥬 500g de choucroute bien acidulée (comme votre partenaire après une blague douteuse) 🌭 4 saucisses de Strasbourg (à aligner façon piste de décollage) 🥓 200g de lard bien fumé (parfait pour recouvrir des zones stratégiques… ou chatouiller des hanches) 🍖 2 jarrets de porc tendrement confits (à utiliser en guise de repose-mains pendant le repas) 🥔 4 pommes de terre bien fermes (comme… enfin, vous voyez l’idée) 🍷 1 bouteille de vin blanc sec (un verre pour la cuisine, trois pour l’ambiance) 🫐 Quelques baies de genièvre (ou comment transformer votre partenaire en délicieux terrain de chasse sensorielle) 🔥 Moutarde forte (à doser avec précaution… sauf si vous aimez le pimenté au mauvais endroit) Préparation du festin vivant L’installation du plat Votre partenaire consentante prend place au centre de la table (ou sur un drap qu’il ne faut plus espérer récupérer). Petit massage à l’huile pour détendre et préparer la peau à l’expérience gastronomique. Optionnel, mais recommandé. Prévoir une légère tiédeur pour les aliments… l’excitation oui, la brûlure non. Le dressage charnel La choucroute est répartie en courbes artistiques, suivant les formes de votre modèle vivant et une certaine quantité bien enfoncée dans la chatte (l’esthétique compte autant que le goût). Les saucisses sont stratégiquement placées… 2 dans la chatte et 2 dans le cul ! Le lard fumé peut être enroulé autour des poignets ou des chevilles pour donner une légère impression d’emprisonnement gastronomique… ou juste pour le fun. Un léger filet de moutarde dessinant des symboles mystérieux sur le ventre… histoire de marquer le territoire gustatif. Le rituel de la dégustation Aucun couvert autorisé. Les mains sont aussi interdites, seules les lèvres et la langue peuvent être utilisées. (Le festin devient un véritable jeu de patience et de tentation…) Un point pour chaque bouchée prise sans éclater de rire. Bonus si vous arrivez à vous faire nourrir par votre partenaire sans rien renverser… (Mission impossible, mais le fun est dans l’échec). Penser à alterner chaud et froid pour titiller les nerfs sensoriels (et les autres nerfs aussi). Le climax gustatif Une lampée de schnaps directement versée entre les seins ou le creux des hanches pour un effet brûlant-glacial immédiat. Une ultime bouchée échangée bouche à bouche, pour la touche romantico-salace. Dernier défi : qui finira la dernière saucisse sans les mains ? (Suspense et éclats de rire garantis.) L’après-choucroute Option 1 : une douche bien méritée où l’on finit ce qu’on a commencé (ou pas). Option 2 : un duel de coussins pour évacuer l’excès de vin blanc. Option 3 : une sieste digestive, mais en cuillère… et avec quelques bisous pour conclure ce festin épique.

Je repost mon article publié sur mon compte cherybybi le 18/11/24. Ce compte est bloqué sans sommation suite a la publication d'une photo interdite. 169 vues J'y ai ajouter les ligne pertinentes de VraiEsclavagiste. Un colistier avait commentait la chatte de Mia : " jolie chatte " et cela m'a inspiré cette tirade façon le nez de Cyrano !   Ah ! Non, c’est un peu court, jeune homme ! On pouvait dire… bien des choses en somme, En variant le ton, par exemple, tenez : Érotique : « Cette chair, palpitante comme un fruit mûr sous les doigts, Ouvre un abîme moite où les plaisirs se noient. » Obsédante : « Ce pli obscur, luisant sous la lumière, Respire des promesses de plaisirs singuliers. » Vulgaire : « Une fente large comme un gouffre, prête à engloutir Le moindre désir, jusqu’à en rugir. » Visuelle : « Ces lèvres gonflées, ourlées d’un rouge carmin, S’ouvrent comme une corolle trempée de matin. » Hédoniste : « Un calice suintant, offert à la langue gourmande, Où chaque goutte de vie s’abandonne et s’épanche. » Cynique : « C’est un trou, oui, rien de plus, et pourtant tout commence là : Les cris, le chaos, et souvent même l’embarras. » Cruelle : « Une crevasse profonde, humide comme une terre gorgée, Prête à boire l’homme jusqu’à le laisser brisé. » Amoureuse : « Une source de vie où l’on dépose son cœur, Et qui parfois répond par un spasme de ferveur. » Lascive : « Ce repli odorant, aux contours presque féroces, Aspire les âmes perdues dans un râle fécond. » Dramatique : « Sous ces plis de chair, le destin se forge, Mélange de jouissance et de douleur qui dévore. » Réaliste : « Une odeur qui s’impose, un goût qui enivre ou dégoûte, Mais qui ne laisse jamais l’homme tout à fait intact. » Naif : « Ah ! c'est donc cela une chatte! je pensais que c'était la femelle du chat... » Curieux: « Et quand vous mettez un tampax, la chatte joue-t-elle avec la ficelle ? » Coquet : « N'y manque-t-il pas là quelque bijoux ? » Pédant : « Il existe des centaines façon de s'en servir. Que pensez-vous de la toupie tonkinoise ? » Sadique : « Peut-elle supporter cent coups de ceinture ? » Horticole : « Ne ferait-elle pas un joli pot? » Interrogatif: « Un aveugle en passant à coté ne s'est-il jamais pris pour être dans une poissonnerie ? » Scientifique : « Pourquoi dire que c'est une moule alors que c'est une chatte ? » Sportive : « Et quand vous faite le grand écart, cela ne fait-il pas trop ventouse ? »  

Il y a beaucoup de choses que je désire dans la vie, mais j'ai du mal à les obtenir. Je souhaiterai rencontrer l'Homme avec qui je construirait mon futur. J'ai longuement travaillé sur mon passé, afin de devenir une meilleure version de moi-même. Il me reste encore de nombreuses étapes pour y arriver. Je travaille sur mon présent, afin de rester aligné avec mes envies et la personne que je suis. Je travaille également sur mon futur, afin d'élever la personne que je souhaiterais devenir.  Durant de nombreuses années je me suis découvert, j'ai pu en apprendre plus sur moi et sur mes besoins, je sais qui je suis et qui je veux devenir. Mais pour cela il me manque la pièce principale de mon puzzle  Pour la trouver j'ai essayé plusieurs méthodes, en partie celle de renier totalement le BDSM de ma vie. C'est impossible je suis irrésistiblement attiré par ça. Au point de m'y entraîne le plus souvent possible. En me retrouve en position à genoux au travail ou en m'enchaîné a mon lit quand je suis sur mon téléphone ou pour dormir.  Mon désir d'être fait que d'augmenter, ça en devient vital. J'ai été, je suis, je serai  SOUMISE 

Tout le monde connait la célèbre formule de Simone de Brauvoir : on ne naît pas femme on le devient ! Je me pose actuellement la question de savoir si on peut aussi devenir masochiste. Je m'explique : Mon Maître Alexis n'est pas un sadique pur et dur, il préfère jouer sur les mises au défii, les rituels, les contraintes et humiliations diverses. Cependant, il aime aussi m'Infliger des punitions toujours  mesurées et sans excès (fessées, martinet, pinces à seins, cire de bougie, dilatations). Depuis quelques temps, les punitions au martinet sont plus longues et plus durement administrées. Autrefois, il ne ciblait que mes fesses alors qu'auijourd'hui, mon dos et mes cuisses ne sont plus épargnés. Il constate avec plaisir que je suis plus endurante, moins douillette et je me surprends à nre plus redouter ce traitement et même à retirer un cetain plaisir au ressenti de cette  douleur physique bien spécifique. J'anticipe la brûlure des lanières de cuir sur ma peau et après la punition, j'aime cette sensation d'intense chaleur  qui m'accompagne un long moment. Il l'a bien sûr remarqué, en profitant pour me taquiner, me disant que ke serai bientôt mûre pour le fouet. Cette évolution me laisse perplexe. Un glissement s'opère, c'est indéniable ! Mais suis-je pour autant, en train de vecenir masoxhiste ?