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Coule dans ses veines, petit papillon peine, adieu les mauvaises pensées, prête lui ta main, demande pas le demain, le toi à elle sufacier dans sa tempête, porte fermée, la clé est dans sa tête, ce soir elle part en fête, imagée, torpillée, quand l'utilisée, vidée, à la basse marée, enjambe ses démons endiablés, berce ses coups, dans son âme éventée, tourbillon de son mi ange, mi démon, se laisser emporter, aspirer, dans les abysses de son périmé, quand la tempête enfin passée, ses yeux fermer, elle se surprendra â réver, mer d'huile, soleil, plage et cocotier, enfin elle sera apaisée.