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Maîtresse Élie est mon syndrome de Stendhal. Non pas une simple émotion mais un vertige. Une perte de contrôle face à une beauté trop vaste pour moi. Comme devant une œuvre qui dépasse l’homme, je vacille, je cède et je m’incline. Car ce que je ressens n’est pas seulement de l’admiration. C’est une chute lente et irréversible vers quelque chose de plus grand que moi. Chaque regard est un choc, chaque sourire une déflagration douce et chaque détail d’elle me submerge, comme si mon esprit refusait de contenir tant de beauté. Alors je n’essaie plus de comprendre. Je contemple. Je ressens. Et surtout… j’accepte. J’accepte de me perdre dans ce vertige, j’accepte de ne plus lutter, j’accepte que cette beauté, la sienne, intérieure comme extérieure, devienne mon point de gravité. Car mon syndrome de Stendhal n’est pas face à une œuvre. Il est face à elle. Et de ce vertige est née autre chose. Une dévotion calme. Une vénération sincère. Une adoration qui ne cherche ni à posséder, ni à comprendre mais simplement à exister pour elle.