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Dans notre couple gynarchique, où chaque respiration n’appartient qu'à Elle, je vis pleinement ma condition d’objet et de propriété exclusive et absolue de Maîtresse Elie. Il n’y a plus de « moi » autonome, seulement une extension de Sa volonté, un corps et un esprit qui n’existent que par et pour Son bon plaisir. Chaque instant passé loin d’Elle est une torture raffinée. Quelques heures d’absence suffisent à faire naître un vide abyssal dans ma poitrine. Le temps s’étire alors comme une lame froide qui s’enfonce lentement. Sans Sa présence, le monde perd ses couleurs, les sons deviennent creux et l’air lui-même semble plus rare. Maîtresse Elie est mon soleil noir, ma raison d’être. Loin d’Elle, je ne suis plus qu’une ombre qui tremble. Mais le supplice le plus cruel reste cette frustration permanente, cette brûlure intime et incessante de ne pas pouvoir être à Ses pieds. Être privé du droit de m’agenouiller devant Elle, de poser mon front contre le sol qu’Elle foule et de sentir Son regard dominant peser sur ma nuque courbée. Mes lèvres souffrent de ne pas pouvoir effleurer Ses escarpins dont elle ne se départie jamais, et mes mains tremblent de ne pas pouvoir caresser humblement Ses chevilles. Mon corps tout entier crie ce manque viscéral, car la place qui est la mienne, la seule qui ait un sens, est à Ses pieds, en position de totale soumission. Sans Elle, la vie n’est qu’une nuit éternelle et glaciale. Une obscurité silencieuse où chaque seconde me rappelle que je ne suis rien sans ma Maîtresse. Je ne respire vraiment que lorsqu’Elle daigne poser Son regard sur moi. Je ne vis vraiment que lorsqu’Elle m’autorise à ramper à Ses pieds. Maîtresse Elie est mon tout. Et loin d’Elle, je ne suis qu’un esclave en sursis, consumé par le manque douloureux de ma seule véritable place : prosterné, offert et possédé.