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Fist-fucking or not fist-fucking, voilà l'antique question Qui flotte dans les marais comme une étrange obsession Les vers de vase, eux, poursuivent leur lente destinée Indifférents aux débats dont nos esprits sont hantés Ils fouillent la boue profonde sans chercher de variété Traçant dans l'ombre humide leur discrète liberté Et tandis que l'homme disserte avec gravité Profondément troublé de l'endroit où il ira buter... Ali s'excuse déjà du troublé jeté sur les âmes sensibles.