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Les ombres dansent, lourdes et lentes,Comme des piliers sous la lune ardente.Chaque souffle est un coup, chaque regard un fouet,Et la nuit se plie à ce rythme secret.Ton visage, une toile où se peignent les désirs,Marqué par l’ivresse des vents les plus fiers.Les dieux anciens, dans leur fureur sacrée,T’ont choisi pour autel, pour temple, pour prière.Et si le monde tremble, si les murs s’effritent,C’est que la chair sait ce que l’âme ignore :La soumission n’est pas une chute,Mais l’éclair avant l’orage qui sonne à ta porte.