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Maîtresse Elie, Un simple doigt peut diriger mon monde. Le vôtre. Il peut être petit. Il peut être fin. Il peut être parfaitement manucuré. Et pourtant, ce doigt-là m’appartient autant qu’il m’asservit. Ce soir-là, nous étions debout, au milieu d’un cocktail. Autour de nous, les conversations fusaient, les rires éclataient et les verres s’entrechoquaient. Je discutaient avec d’autres invités, le dos droit, le sourire poli, comme si de rien n’était. Puis votre main s'est posée dans mon dos. Une caresse légère, presque anodine. Elle a glissé plus bas, le long de mes fesses, sous le regard distrait de la pièce. Personne ne voyait. Personne ne pouvait deviner. Et vous avez glissé votre main dans mon pantalon. Discrètement. Avec cette précision qui n’appartient qu’à vous. D’un seul geste, vous m’avez rappelé qui vous êtes vraiment. Pas seulement mon épouse. Mais aussi ma Maîtresse. Vous avez enfoncé votre doigt dans mon cul. Debout, au milieu de tous. Je me suis figé. Mon souffle s’est coupé. Mon corps s’est tendu autour de vous. Autour de ce doigt qui me pénétrait avec une autorité absolue. À cet instant précis, Maîtresse Elie, j’ai su une fois de plus que je vous appartiens entièrement. Parce que chaque parole trop libre, chaque regard qui pourrait vous déplaire, chaque attitude qui ne vous conviendrait pas sera suivi d’un travail précis de mon petit trou. Un travail qui me cloue sur place, même debout, même entouré, même en pleine conversation. Ce doigt n’est pas seulement un doigt. C’est votre pouvoir. C’est votre façon de me rappeler, sans un mot, que mon corps n’est plus le mien. Qu’il est le vôtre. Et chaque fois que vous le faites, Maîtresse Elie, je me soumets un peu plus, pris plus loin dans mailles de votre filet.