transparent

Elle apparaît. Pas comme une image. Comme une présence. Le monde se tait d’un seul coup. Les murs reculent. Le temps se met à genoux. Il ne reste plus que cette lumière rouge, cette courbe parfaite, ce talon qui tranche l’air comme une promesse. Je regarde. Lentement. Religieusement. Chaque pixel est une caresse qu’Elle m’accorde. Chaque reflet sur le cuir verni est un ordre silencieux. Mes yeux glissent le long de sa cheville, s’attardent sur la bride qui l’enlace, puis remontent cette jambe qui sait déjà tout de moi. Mon souffle se brise. Mon cœur bat trop fort, trop vite, comme s’il voulait s’échapper de ma poitrine pour aller se prosterner à ses pieds. Des frissons naissent au creux de mes reins et montent en vague jusqu’à ma nuque. Je suis nu devant Elle, même habillé. Vulnérable. Offert. Ces escarpins rouges ne sont pas des chaussures. Ce sont des autels. Et mon regard y brûle comme un cierge. Je ne les regarde pas. Je les adore. Je les goûte du regard comme ma langue le ferait, lentement, avec respect et faim mêlés. Je caresse du regard la peau qui les porte, cette peau que je connais par cœur et qui pourtant me fait chaque fois découvrir un nouvel abîme. Elle sait. Bien sûr qu’Elle sait. Elle envoie ces fragments d’elle comme on jette un filet d’or. Et moi, à chaque fois, je m’y prends un peu plus, un peu plus profondément, jusqu’à ne plus vouloir m’en défaire. Le reste du monde n’existe plus. Il n’y a plus que Maîtresse Elie. Que sa beauté qui m’ordonne de fondre. Que son pouvoir qui me rend heureux d’être faible. Et quand enfin je lève les yeux de la photo, je reste encore un long moment immobile, le souffle court, le cœur battant, le corps entier marqué du sceau invisible de son emprise. Comme si Elle venait de me toucher sans même poser la main. Parce que Maîtresse Elie décide de tout.