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Quand sur la peau, les maux se prélassent,Déchirant les oripeaux, enduits de mélasse,Confus est le tableau perçu dans la glace,De son âme en lambeaux lâchée aux rapaces.Erre cette brume sur sa propre identité,Comme perdue dans les dunes, désorientée,Le sable ensevelissant la lune, la nuit tombée,Elle sort alors sa plume, pour se retrouver.Les vives couleurs ont fait place à l'ombre,Les traits sans ardeurs sont devenus sombres,L'esprit se meurt et pourtant il gronde,Gagné par la fadeur du silence en son monde.S'estompe l'esquisse de sa belle guérison,Diluée par le solstice d'une erre sans dévotion,Dissoue par les vices qui ternissent la raison,Ce dessein qui était, jadis, n'a plus aucun nom.