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Souvenirs de vacances Il y a ces vacances à 100km/h où les visites et activités font légion et où le temps nous file entre les doigts. Et puis il y a cette maison de famille, perdue en plein Cantal. Rien pour nous distraire en dehors de la beauté des paysages. Quatre maisons, une ferme et des troupeaux de vaches de Salers constituent le seul voisinage. Et que je l’aime cette maison ! Quand on n’est plus distrait par la course du reste du monde, on y développe son imagination, fouinant dans les antiquités du siècle passé. Cette maison, c’est le souvenir de ma peau nue contre le cuir d’un vieux Chesterfield. C’est la lueur des flammes dans les lampes à huile. C’est une corde passée aux poutres de la cuisine, tirant mes poignets, me tenant sur la pointe des pieds. Ce sont des tiroirs retournés à la recherche des meilleurs outils pour me marquer. C’est un fauteuil en rotin. Mes genoux sur le parquet. Et son blanc nectar qu’il m’offre … dans un verre à pied. Odescence.