AppelezmoiB

T’as remarqué la redondance des mots quand on cause? Et ce besoin de s’en trouver en commun pour s’assurer qu’on se comprend bien?   Tu comprends ce que j’essaie de te dire? C’est marrant que tu dises « non ». Quand on sait que t’as foutu ce mot là dans ton cadis avant de choper son contraire dans l’allée suivante. On a tous fait nos courses dans les mêmes grandes surfaces, mais on a éclos au monde en bouffant les mots qu’on nous mettait à portée de mâche et de ciboulot. J’en connais qui crèvent encore de faim et d’autres qu’on eu plus de chance ou de nécessité d’en chaparder partout sur leur passage. Des boulimiques et des anorexiques aussi, qui les dégueulent ou les retiennent et que ça rend malade. C’était vital au début, sous peine d’être condamné à errer seul au milieu des causants. Et puis il fallait bien nommer ce que vivaient la chair et l’âme et charpenter un esprit pour le comprendre. Tu me comprends dis? Encore ce « non »? Le truc avec les mots, c’est qu’il faut pas toujours les prendre au pied de la lettre. C’est jamais qu’un packaging plus ou moins appétissant qu’il faut savoir remplir pour éviter que ça sonne creux. Comme des balles de ping-pong qui s’alourdiraient dans une partie sans fin entre le sensoriel et le symbolique. It’s a match!   Prends le mot « pute » tiens. Moi j’crois que ça se trouve pas à tous les coins de rues, les putes. Entends-moi bien. J’te parle de celles qu’ont un pédigrée qui donne une saveur particulière au mot quand on l’a en bouche, pas des pauvres types abandonnés des lettres qui te parlent de leur oedipe dès qu’ils croisent une mini jupe. Faut pas prendre les cons pour des gens. J’te parle de celles à qui on lâche ce mot comme une nécessité vitale ou un deuxième prénom. A qui on l’offre comme une reconnaissance avant de leur cracher dix lampées de foutre à la gueule et de les galocher. Celles-là savent distinguer l’attaque à mot armé des lettres de noblesses, le mot qui parle en elles de celui qui parle des autres, le plein du creux. Celles-là savent depuis toujours ou presque que ce mot fait partie de leur adn et cessent vite de le fuir. Il faut être une sacrée pute pour savoir comment travestir un oui en non, pour s’abandonner en jouant à violer le langage commun, pour se livrer crument et se vautrer dans la débauche. Il faut une putain de sincérité impudique, hors des carcans du monde, à laquelle peu accèdent tu crois pas? Tu comprends en fin de compte? Oui? B.

  - «Venez, on s’barre de là B. »   Elle me fait rire la pute, à me chuchoter qu’elle en a plein le cul d’avoir enfilé ses talons 11cm pour voir un spectacle si Misérable.  - « Patience... T’en as plein le cul parce que je t’ai fourré un énorme plug avant de sortir. Et t’as des échasses pour t’élever mon Ange, pour prendre de la hauteur et rendre ta chute à venir vertigineuse. Patience... » Le spectacle est merdique, elle a raison. Mais où va le monde si elle court à sa perte, en talons qui plus est, sans rien concevoir ni de la peine, ni de l’échafaud, ni de la renaissance à suivre.  Ce soir, je la veux en charlotte Corday fière de dire à son bourreau Sanson le temps venu « Laissez-moi voir, je n’en ai jamais vu ; j’ai bien le droit d’être curieuse! ».  Elle la mirera belle sa guillotine avant que le couperet tombe. Elle la perdra, sa tête, mais qu’elle la remplisse d’abord. Patience… - « Retire ton bouchon salope et dans le plus parfait silence, sent mon talon et demi prendre sa place Danton cul, ça t’occupera. » Vénus de pierre, je remonte sa robe et la baise sans témoin. La terreur attendra.  Le spectacle en face est affligeant mais elle tient bon la barre la matelote. Vissée haut, moi dans son dos, les orateurs défilent.  On exhibe du pas beau, on dégueule du pas bon, on déclame des phrases absconses, on s’enorgueillit même de faire du fusain avec le charbon froid du barbeuc. Pourvu que la plèbe applaudisse, pourvu que l’odeur de déo fasse oublier celle de la merguez. Au pire on montre un bout de cul ramassé sur le net, un seins qui pointe, ça devrait plaire.  Et la plèbe applaudit des claps qui puent la solitude, le besoin de reconnaissance et le strassé en plastoc qui joue les oligarques diamantés. Elle, elle prend son mâle en patience. Dix artristes passés déjà pour dix coups de reins délicats et la voilà toute ouïe prête à se faire baiser l’oreille: - « Tout commence avec une sensation. Tu plantes tes mains dans le bac à sable et tu regardes les milliers de grains s’échapper entre tes doigts. T’en gardes rien que l’envie d’y revenir comme on lutte pour retenir le temps qui file, et un gommage de peau gratis.  Puis viennent les grands projets, ceux qui te laissent imaginer qu’avec une pioche, une pelle et un seau, tu pourrais te le faire ton voyage au centre de la Terre en solo.  Bien sûr, t’as cru tomber sur de la pierre précieuse avant de comprendre en te coupant que c’était les fragments d’une bouteille de bière.  D’ailleurs maintenant que t’y penses, c’est vrai qu’il sentait l’ammoniaque ce bac à sable.  D’ailleurs, maintenant que t’y repenses, c’est vrai que c’était probablement de la volaille, ce jour où t’es tombé sur un os, vestige incontestable du jurassique.  Tout se poursuit avec une intention. La terre a remplacé le sable et la peau s’est épaissie. T’as compris que faire des trous c’est bien et que les remplir ensuite c’est mieux. Qu’est-ce que j’en ai rempli des trous tu sais. J’ai semé, récolté, bouffé cru, cuit puis mijoté.  Et en creusant encore, je suis tombé sur ma première pépite.  En fouillant patiemment, parti les doigts dans la merde, j’ai trouvé du divin mon Ange. Patience. Parce qu’il en faut du temps et des choix pour trier le bon grain de l’ivraie.  Patience. Parce qu’il en faut du chiant qui se boit pour former un palais aux bons vins et à l’ivresse. Tiens, regarde… » Une femme s’avance, et… Silence.  B.

Problème à trois corps     Ta collègue Martine t’en parlera comme d’une série qui lui a donné envie de reprendre les maths, de se trouver un amant et d’essayer la double quand les présentations seront faites avec son mari, Jeff.   Seulement Martine, elle bite rien au chaos et il faudra que tu l’aides à déployer son potentiel de salope qui veut jouer à trois corps le moment venu. Histoire que Jeff garde sa vigueur quand il sentira l’énorme chibre de l’amant frotter contre le sien comme un voisin qu’attaque la cloison mitoyenne de la chatte conjugale à la masse. Et non Jeff, t’es pas tout seul.   Mais avant de parler double, on va faire simple tu veux. Non, c’est pas une question alors tu la fermes. A-B-C. Tu connais? Un début d’alphabet gentillet tu m’diras pas. Foutaise! Un truc imprévisible comme t’imagines pas. Une Orange Mécanique pressée dans ton Cosmospolitain et un jus de canneverge dans ton Mimosa quand le barman est encore sobre. Tu sais déjà que ça se finira avec trop d’Amaretto, un entonnoir dans le cul d’une pute et un tapis foutu dans le meilleur des cas. Spoiler: Oublie le meilleur des cas.   Prenons A tiens. Une belle petite vide couille de planète particulièrement Abitable quoi qu’hostile à 95% des gens et à 95% des 5% restants. Des tsunamis plein la culotte pour peu qu’elle se prenne quelques Astéroïdes bien sentis à sa surface. Et je te parle pas de sa lune qui ferait pleurer d’amour tous les pierrots de pas sages.   C, lui , c’est le genre d’Astre dense qui fait danser A et qu’était déjà là quand toi tu l’étais pas. Ni moi. Ni A. Un soleil avec un gros C, comme Chibre ou Cerveau t’as raison, et qui maintient A dans son orbite. Une force d’Attraction phénoménale qui gère sa régie pour offrir à l’univers un son et lumière du feu de Dieu. Sauf que « Dieu est mort » as you know, et que C a été relaxé faute d’éléments à charge.   Là, t’es censée me dire qu’il manque une lettre mais n’y pense même pas salope. B donc. Alors lui c’est une sorte de Tazzief qui sent quand c’Haroun pas rond. Une exoplanète à ceinture que les éruptions volcaniques d’A fait saliver et qui balance de la grosse buchasse dans sa Béance pour s’assurer que ça fera boom le moment venu.   T’imagines pas les forces en présence, l’intensité de l’affaire et la gravité monstre que nourrissent les perversions de chacun. Dans ce coin de cosmos, les lois ne font plus les hommes mais quelques Doms font la loi.   Alors voilà ce qu’il faudra que tu foutes dans le crâne de Martine:   A trois corps, on jouit en funambules avec le vide sidérale sous les pieds et l’infini des possibles en tête. On tisse du Big Bang avec de la corde de jute et des noeuds qui feraient pleurer toute les Pénélope de l’univers. On fait feu de tout bois et on mijote, en cuisson lente thermostat 30, du toqué trois étoiles. On fait du moindre infiniment petit détail un infiniment grand chaos avec des mains d’orfèvre.   Et tout se perd, tout se crée, tout se transforme.

Tu te souviens de ta naissance toi? La première bouffée de vie, la violence pour aller chercher l’oxygène et cette putain de force invisible qui te cloue au sol et t’annonce déjà la couleur. Lève toi et marche, ou crève.   Tu te souviens sûrement mieux de tes autres naissances non? Même scénario mais le film est différent. Entre temps t’as appris que l’oxygène était inflammable et t’en as fait un carburant. Tu ne marches plus, tu cours. Même scénario sauf que t’as compris que bander sans apesanteur et jouir sans profondeur manquait foutrement de saveur. Alors tu l’as franchie cette porte vers la suite de ta vie. Y’avait marqué « pousser fort » et t’as foutu des grands coups de pompe dedans. Derrière, t’as découvert ta première Bite-cave. Deux corps caverneux, un autre spongieux ça fait un chouette trois pièce qui sang le fer et le foutre. T’as découvert ta peau sous ta peau d’ado et un antre dont tu ne sortais que pour chiner de quoi le remplir de salopes et te vider les couilles. Simple. Basic. T’as foutue une première déco, des giclures de nuits fantasmées sur les murs, puis des souvenirs de nuits endiablées du sol au plafond. Quand t’y repenses, c’était faussement badass et tout à fait fadasse. Libertinage à la con que la house rend sourd, alors t’écoutais pas, ou pas assez. Du coup t’as longtemps cru que les cris de douleur et de plaisir que t’entendais venait de chez le voisin, juste derrière les murs mais ça t’a intrigué. T’as finalement compris qu’elle était là ta suite et que t’étais le seul proprio de tes abîmes, alors t’as rechaussé tes pompes pour défoncer le placo histoire d’agrandir. La nature a le vide en horreur et ça tombe bien parce que tu vas avoir besoin d’espace. Ta peau d’homme s’est mue en une fourrure animale et ton antre en chenil pour chiennes. La bête est féroce, violente, vorace mais t’en fais pas, elle ne bouffe que du bon, du beau et de l’évidence. De la bonne petite pute en chaleur qui est née et qui a recommencé… avec une grande Slut-cave sans placo qui sent la chienne mouillée, la sueur et la pisse.   Je me souviens de mes naissances. De chaque claque que j’ai pris dans la gueule quand la beauté du monde s’est invitée dans ma vie, dans un livre, une peinture, une bonne bouffe ou une femme. Des claques qui donnent envie de posséder et de créer. Des claques que je redistribue depuis parce que... j’ai le coeur sur la main   B. 

  On m’a récemment écrit que j’étais pas né à la bonne époque. Ça, adjoint d’un morceau de beau chapardé à la grande bibliothèque et qui faisait l’apologie d’Apollinaire. Guigui pour les intimes.   Le genre de phrase que tu relis deux fois pour l’égo et plus jamais histoire de pas t’y enfermer. Le genre de phrase qui te fait dire qu’Onze mille verges et un Con large comme un estuaire, c’est un bon début pour une partouze et que tu serais peut-être mieux dans une autre époque B. Va savoir.   Du coup, je me suis foutu à poil pour aérer ma peau de bête, j’ai enfilé une soumise, me suis délesté les deux poches et suis parti le corps léger en quête de savoir.   Il y en a qu’aiment pas ça, visiter les fondements. Des qui se disent que le passé est derrière eux, à qui ça file un torticolis d’avoir à se retourner un peu. Qu’ont peur de se faire enfiler sans avoir vu d’où venait le gourdin. Des oublieux qui filent à grand pas vers la tombe et des refoulés de Sodome moi j’pense.   Qu’est-ce que ça baise dis donc avant! Dans la fange et le satin, chez la bourgeoise et la catin, partout des chattes et des culs présentés, lézardés, défoncés, fessés, ruisselants de mots.   « Du papyrus à la pâte à papier, du vase étrusque à la porno HD, fais ton marché, y’a qu’à demander! » dirait mon pote Apothicaire, celui chez qui y’a toujours la queue. Pat’ pour les intimes.   Et puis de retour de Babel, sur le palier, je me suis souvenu de l’Ancien. Le Francoys. Celui qui monstrait aux populaces ce qu’elles avaient en elles qu’elles préféraient pointer du doigt et buter à foison. Les Salopes et les bêtes. Les putains et les gens pas nés à la bonne époque.   Oui. Jaurès aimé taper la Causette avec Hugo, Jean suis certain. Fumer des spleens dans le luxe, le calme et la volupté de l’autre, celui qui se donne des airs de beau. Idéalement croiser une centaine de ces morts vivants encore dans ma bibliothèque.   Mais tout bien pesé (la vidange d’avant départ aida c’est vrai), je suis bien né au siècle dernier.   B.

J'te préviens tout de suite machin. Oublie la poésie. Ce soir, j’ai la plume acerbère, les couilles bien trop pleines et l’envie de te dire des trucs qui tâchent. Des choses dégueulasses que je trouvent belles à dire et qui te feront saigner les oreilles même si je les murmure. Alors pose ton cul sur ta soumise, machin, ou sur une queue si t’es une machine, et accroche toi à ta perversion parce que toute entrée est définitive. Cette femme que je vais te raconter n’aime pas les Hommes. Elle le dit sans pudeur à l’apéro, entre deux olives et un viol de gorge. C’est rare les femmes qui se livrent en profondeur. Entends moi bien. Les hommes, les femmes, les blancs, les noirs, les jeunes, les vieux… Je vais pas te faire une liste. Elle est belle quand elle dit ça. Plus encore avec son maquillage foutu, ses seins couverts de salive et la balayette qu’elle tient à la main pour ramasser une poignée de ses cheveux. Elle s’en fout. Parce que c’est pas ça qui lui importe à elle, les Hommes. Mais ce que je vois dans ses yeux quand je m’en sers en revanche, ça te fait comprendre les origines de son monde bien plus crument qu’un Courbet. Une bête féroce, une fosse des Mariannes, une chose puissante qui flippe de cramer son enveloppe de femme et hurle « Arrachez-moi! Attachez moi » comme un Ulysse à son mât. Alors moi je la mâte tu panses bien! Et s’il lui faut deux mâts pour rester en flots et saloper le faux parquet, c’est tant mieux! Je l’encule même au petit matin quand elle dort encore, juste pour revoir ça. Et pour me vider les couilles, faut pas déconner. Moi ça me raconte un truc fort tu sais machin. Et toi aussi machine. Parce que si tu regardes bien, j’ai dans les yeux quelque chose qui ré-sonne en écho. Ya pas Dom sans sur-mise, t’es pas d’accord? Alors… All in! T’es encore là machin? Machine?

- « Alors comme ça on boude? »   C’est marrant la frustration non ? Comme une connasse qui pointe son nez certains jours, déguisée derrière son pote désir alors qu’on l’avait pas invitée. - « Tu fais la gamine A.? Toi la femme qui n’est plus une morveuse depuis toujours et même avant? Tu veux que je te rappelle les 42 balais que tu te traines au cul? Tu morves déjà assez quand je te baise la gorge tu crois pas? ».   La soirée promettait d’être dingue, un peu comme une soirée qu’on arrose avec beaucoup de tout. Du champagne, de la pisse et tant pis si on mélange. «Jaune sur blanc, tout fout… ». Tout fout voilà ! Un truc comme ça. Tant qu’on peut foutre quelque chose dans quelqu’une. Bref, un putain de tapage de salope nocturne en perspective et de la baise bien meilleure que la meilleure des baises. - « Ton silence m’excite. Regarde. Veines saillantes, couilles en ébullition… ça ruisselle même de rosée en quantité tu vois.»   La squatteuse avec son déguisement reste jusqu’au bout de l’ennui sinon c’est pas drôle. L’autre ami, celui qu’on attendait lui est comateux. Fallait pas boire dans ce verre sombre con! Silence, ça tourne.   - « Je t’utiliserai quand tu seras calmée Salope. Tu seras belle et je te rendrai dégueulasse et honteuse. Tu seras sublime tu verras.»   Elle vient de temps en temps chez moi, « nature peinture » comme dit ma coiffeuse. Avec son pote désir qui cause et cause t’entêtant. Je l’accueille comme on le fait avec les amis de longue date, ceux avec qui on s’engueule mais c’est pas grave. C’est pervers et salissant à mort. Et on construit du pire pour les prochaines soirées, ils m’entrainent au bout de la nuit…   Fais chier… j’ai la chanson en tête.   - « File à ta couche ».  

S. est une femme comme on en croise peu ou pas. Une femelle qui a appris son corps, qui a appris encore et qui apprendra en corde. Elle a bien eu quelques coups de mains c’est vrai et ne compte plus les coups de reins qui l’ont rapprochée d’elle. Des kilomètres de queues parcourus pour trouver son essence et prendre son pied en léchant la botte de celui qui la conduit: C. Oui mais voilà, là où elle va, il faut un co-pilote et ça tombe bien, j’ai pour moi d’avoir sang froid fait les 24h d’amant et je connais des routes sinueuses qui la feront vibrer. Elle va se pisser dessus la salope! Et la connaissant elle va jouir avant même d’avoir joui jusqu’à ce que lui interdise de jouir. J’aime le verbe « jouir ». Ça tombe bien comme je disais, et ça continuera à tomber bien bas. S. m’attend. Elle renifle mon odeur à des lieues parce que S. est une femelle mi-humaine, mi-chienne. Elle a passé commande pour me plaire, pour exacerber sa féminité et pour couvrir ce qu’il me plait de découvrir quand je déchire ses robes… C’est mon côté explorateur ça. Je peux gratter sous le vernis pendant des heures et s’il le faut, je veux bien me salir les mains. Parce que S. est une femelle mi-humaine, mi-chienne, et qu’elle aime que je révèle la pute qui sommeille en elle. Moi je crois que S. est insomniaque parce que le vernis est fin. Elle doit se demander ce qu’elle verra par sa fenêtre, le long des routes sinueuses. Elle ignore qu’elle sera ligotée dans le coffre et bringuebalée une partie du chemin. Que je décrocherais ma ceinture pour la lui foutre autour du cou avant de la fouetter. Et au diable la sécurité routière! C. me balance ses destinations bien salaces depuis ce matin. Des endroits qu’on trouve pas sur les cartes comme ce bar enfoui sous la capitale où on a fait bouffer des bombecs crocodiles à S. par le cul devant le serveur impuissant mais heureux. Un message tiens ! « Vous arrivez B. ? » «  Je mets mon pantalon. Je mets ma chemise. Je mets mes chaussures. J’arrive! » B.