Aux confins d'une galaxie qui avait depuis longtemps renoncé à toute forme de civilisation, une vieille station orbitale poursuivait obstinément sa décrépitude. La B.D.S.M. : la Base Débauche, Stupre et Maraude.
On y croisait des contrebandiers, des mercenaires, des filles et garçons de joie, quelques idéalistes égarés et quantité d'individus que même la justice avait fini par trouver trop fatigants à poursuivre.
Au fond d'une coursive mal éclairée, un saloon tenait encore debout. Par habitude, sans doute. Ou faute de mieux. Ce soir-là, pourtant, quelque chose allait troubler sa paisible médiocrité.
Les portes du vieux saloon galactique s'ouvrirent dans un grincement sinistre. Une silhouette se découpait à contre-jour, immobile dans la lumière blafarde des néons du spatioport. Derrière elle, les moteurs d'un cargo rouillé achevaient de refroidir dans un concert de claquements métalliques.
Les conversations s'étaient tues.
Cela faisait un an.
Un an, presque jour pour jour, que cette silhouette avait disparu aux confins de la galaxie.
Certains la croyaient morte. D'autres l'espéraient.
Un vieux con-trebandier leva les yeux de son verre.
- Nom d'un trou noir… Pas encore !
La silhouette avança de quelques pas. Ses bottes résonnèrent sur le plancher métallique.
Klong. Klong.
- On m'a dit qu'un vieux ZOB cherchait un équipage.
Un silence.
- J'espère qu'il reste une couchette, des putes gratuites, du rhum et des IA-slaves à défoncer.
Quelque part au fond du saloon, une brat de classe attachiante soupira.
Les ennuis venaient de rentrer à la maison.
