Parce que : - parce que nous ne nous étions pas vus nus, et pas vus tout court, depuis 25 ans, - parce que notre histoire restait à écrire, - parce qu'elle est bi authentique, et alterne ses histoires d'amour à long terme, un garçon-une fille-un garçon-une fille, et que j'arrive à contrepied quand elle sort d'une histoire avec un gars et en commence une autre avec une fille, - parce que je me sens bien avec elle, - parce que nous pouvons rester très longtemps sans parler, et nous sentir bien, - parce que nous nous connaissons, et de longue date, - parce que nous nous découvrons, - parce qu'au changement de tonalité de la ballade #1 de Chopin je l'ai sentie au bord des larmes et lui ai murmuré dans un souffle : "Viens." afin qu'elle puisse se blottir, - parce que je l'ai observée, assise sur le dossier de son canap avec ses jambes de danseuse classique négligemment croisées dans ses bottes à talon, juchée telle une chatte dominante, - parce qu'elle s'est jetée sur moi comme une femelle enragée, - parce qu'elle sait toutes mes envies bédéhèssèmes, mais ne les goûte pas, pas plus qu'elle ne les juge, avec elle, je serai vanille.

Amoureux d'une femme ? Je ne pensais plus que ça puisse m'arriver. Et puis, surtout, pas comme ça; un désir à découvrir encore, une histoire D/s à son état embryonnaire, Tout à faire. Juste cet élan amoureux et tendre, indécent, presqu'inutile. Quelle folie. Aurais-je été seul, mais non, la garce m'aime aussi dirait-on. Folie partagée. Impossible de passer une journée l'un sans l'autre. Amoureux, vous dis-je.

- "Ouvre ta bouche. Tire ta langue. Pose-la sur ma queue. Il t'est interdit de déglutir dorénavant. On est bien d'accord ?" - "mmmh mmmhf."

Demain sur le quai de la gare grise, je l'attendrai. La furie mécanique sera en retard. Forcément. Eigengrau. Je fumerai clope sur clope et ma bouche sentira le tabac et l'impatience. Je sais que mon corps tremblera. Sur le quai de la gare grise, nous nous reconnaîtrons instantanément. Elle laissera tomber son lourd sac, lentement. Nous marcherons, lentement, l'un vers l'autre. Comme au ralenti. Arrivés en face l'un de l'autre, je lui tendrai ma main, paume ouverte au ciel. Sa main viendra se caler en la mienne. Que se passera-t-il après ? Je ne sais. Peut-être, piètre danseur que je suis, la guiderai-je à exécuter un demi-tour, la prendrai-je par les hanches et m'enivrerai-je du parfum de sa nuque et de son cou. Peut-être fixerons-nous nos yeux ensemble, dans un instant d'éternité, avant de goûter nos lèvres pleines d'impatience, de tabac, de café et de désir ? Peut-être tout autre chose. Demain sur le quai de la gare grise, je ne sais.

Elle frissonne d'impatience. Il frémit de hâte. Depuis combien de temps se parlent-ils par écrit, chaque jour ? Qu'importe. Seul importe le décompte. Six cents kilomètres. Trente jours. Il lui arrive, à lui, quand il est installé à sa place habituelle à sa terrasse habituelle, de se dire qu'il est pile en face de de sa nouvelle Mecque à lui : son Très Saint Cul, à Elle. Six cents kilomètres. Six cent mille mètres. Soixante millions de centimètres entre leurs peaux. Quinze jours de marche. Il lui arrive d'avoir envie de partir tout de suite, à pied, comme ça, maintenant, pour être auprès d'elle deux fois plus vite. Trente jours. Sept cent vingt heures. Deux millions et demi de secondes. Ils décomptent, prisonniers barrant les jours aux murs de leurs cellules. Prisonniers de l'espace et du temps. Libres, leurs esprits se connectent, par-delà les océans de la fatalité.

La fin d'un cycle, et le début d'un autre. Déchéance et rédemption. J'étais très amoureux de cette femme. Elle avait été ma soumise pendant 4 mois, avions vécu une histoire de couple pseudo-vanille, après, pendant 2 ans. Elle m'avait rendu mon Collier, mais avec le recul, aujourd'hui, je me dis qu'elle était encore ma soumise, sauf que je ne le voyais plus. Nous nous quittions en nous déchirant 3 fois par semaine, en moyenne. Pathétiques. Elle me quittait souvent, avec un discours humiliant à mon endroit (mon envers ?). J'étais amoureux. Un jour je l'ai quittée. Sans appel. La garce a tourné dans mon quartier, m'a trouvé, emboîté le pas. J'ai essayé de la semer, fait des tours de pâté de maison, accélérant aux coins des rues. Rien n'y fit. Comme j'essayais de trouver refuge en ma grotte, elle a réussi à glisser un pied dans ma porte. Est rentrée chez moi par la force. Une fois à l'intérieur, elle a résisté à mes injonctions verbales de quitter les lieux. Devant son refus, j'ai essayé de la foutre dehors, manu militari. Le pugilat qui s'ensuivit ne tourna pas en ma faveur : Je sortais de chez mon ostéo, mon corps était fragile. La Salope mesurait 1m80 (enfin, c'est ce qu'elle dit à qui veut l'entendre, en réalité c'est 1m78 1/2) pour plus de 80 kg. Et une Bête animée par la Rage. La gifle était pour moi une limite très dure. Pas question de frapper quelqu'un, et encore moins une soumise, au visage. J'ai vécu une relation vanille avec une femme qui m'a donné 2 enfants. Et en 20 ans de vie commune, nous nous sommes donné 1 gifle chacun. Méritées. Pour elle comme pour moi. Je ne suis pas un homme violent. Et là, le Diable me pardonne, ou pas... La gifle est partie sur sa joue. Pas une beigne, non. Une gifle. D'autant plus mesurée que je connaissais ses problèmes dentaires. Elle a tendue l'autre joue, la conne, et en a pris une 2ème. Elle a demandé "encore". S'est pris un aller-retour. Cela faisait 4. Nous nous sommes regardés, elle a abdiqué. Le pugilat a repris pour qu'elle sorte de chez moi. Elle avait réussi à me rendre fou, hors de moi, d'une violence que je ne me connais pas. Nous étions au sol, je lui ai donné 4 coups dans le gras de la cuisse. 4 droites : "SORS-DE-CHEZ-MOI !!!!" La Furie s'est mise à hurler : "BAISE-MOI ! BAISE-MOI CONNARD ! JE MOUILLE PUTAIN ! BAISE-MOI !". Sauf que moi, je ne bandais pas. Mais alors, pas du tout. J'ai appelé les flics. J'avais peur. Elle est partie. Le lendemain, je suis allé poser une main-courante. Quelque mois après, j'ai rencontré une autre personne, une belle personne. Une très belle personne. Férue de gifles. J'ai eu du mal la 1ère fois. Comment la gifler ? Elle me faisait sentir si gentiment qu'elle aimait ça... Et puis, elle m'a fait comprendre la puissance furieusement érotique de la salade de phalanges. C'est devenu notre préliminaire. Je la giflais, jusqu'à ce qu'elle pleure. Et je léchais ses larmes. Ce n'étaient pas des larmes de tristesse, non. Un jour, je lui ai demandé de se charbonner les yeux comme une pute, comme ma pute. Je l'ai giflée, elle a pleuré. Magique, émouvant et beau. J'ai fait un portrait d'elle, les yeux humides, le rimmel sur les joues. Un faible sourire sur ses lèvres. Et ce regard. Ce regard. Et mon Collier à son cou. Je ne regrette rien. Seuls elle et moi avons vu cette photo. Ou presque. Vous ne la verrez pas.

Nous nous retrouvons à la terrasse d'un café. Elle sort mon Collier de son sac à main, le passe à son cou. Nous nous regardons.L'instant est suspendu. Je scelle le Collier, la petite pièce aimantée vient se loger à sa place. Clic. - Aujourd'hui tu vas pisser pour moi, dehors. - Je ne vais pas y arriver, Monsieur. - Tu y arriveras. Nous partons nous promener un peu au hasard, nous arrêtant de temps en temps quand un endroit me semble propice à une miction, suffisamment peu fréquenté pour ne pas choquer d'éventuels passants qui n'ont pas demandé tel spectacle. Mais à chaque fois, rien ne vient. Il faut dire que la garce a une énorme vessie, et ça je l'ai appris plus tard. Pouvant passer 3 jours sans uriner, elle était allée consulter un médecin qui lui avait diagnostiqué... juste une vessie de compétition, hors catégorie. Rien ne vient. Ne voulant pas bloquer la docile, me vient alors une idée. Nos pas nous avaient menés sur les quais. Et là, à cinq minutes de marche, je connais un endroit secret. Nous allons jusqu'au pont. Comme un passage magique, un petit portillon avec une poignée, qui s'ouvre, entrez, c'est ouvert... Une petite échelle. Une plateforme sous la pile du pont. Le fleuve laisse couler ses eaux grises sous nos pieds, loin dessous notre plancher grillagé. Au loin, des voitures, des gens, tout petits. La sensation d'être en poste d'observation, et de ne pas pouvoir être vus. - Pisse maintenant. Le port de la non-culotte étant de rigueur, elle n'a qu'à soulever un peu sa jupe et s'accroupir. Mais rien ne vient. - Met-toi à genoux, ouvre ma braguette et sors ma queue. Je la prends par les cheveux, et je pisse, sous son nez. Ses yeux, à quelques centimètres à peine de mon sexe gonflé de désir, ne perdent pas une miette du spectacle. - C'est à toi maintenant. Elle s'accroupit. Les secondes passent. Une goutte. Les secondes passent encore. Trois gouttes. Et les secondes passent. Puis comme une digue qui cède, l'eau relâchée soudain du barrage inonde la vallée. Un flux de vie, un flot de furie qui jaillit avec une puissance et un déferlement inouïs. Et elle pisse, et elle pisse, et elle pleut par trombes à faire déborder le fleuve qui coule en bas. Et c'est interminable, et ça n'en finit pas, le jaillissement ne faiblit pas et dure, encore encore encore. Combien de temps cela peut-il durer encore ? Après quelques siècles, l'ouragan finit par se calmer. Trois gouttes perlent. Elle a réussi. Ils s'aiment. Dessous, le fleuve coule ses eaux grises.

Il était "marié". Marié non, mais vivant maritalement avec la mère de ses enfants depuis presque 20 ans. En secret, mensonge par omission, il était allé chercher une soumise sur le Net, soumise novice qui ne lui convînt pas. Il créa un événement, une "soirée" (ah non c'était en après-midi, un dimanche !) shibari. Une réussite, plutôt. Malgré l'humidité des caves, la peinture pas sèche, la vie quoi, le bordel. Après des heures passées à attacher chacune, dans une ambiance bon enfant, il la vit, là. Elle. Touchante. Morte de fatigue. La gueule en vrac. Rousse comme elle respire. Un potentiel. Il alla (Ali ? Allô ? Oulala ! C'est l'hallu ! L'hallali !) lui proposer de l'attacher, ce qu'ils firent. Sous le regard des spectateurs, pour la plupart hors-circuit BDSM, ce qui était une grande victoire pour lui en tant qu'organisateur, ouvrir cette pratique au plus grand nombre, il essaya de la suspendre... malgré son mètre 80 à elle (enfin 78,5) et son format XL, du genre qu'on n'escalade que par la face nord. Erreur d'inexpérience. La douleur et la peur de la femelle accrochée se faisant sentir et manifester, il la décrocha instantanément. Un ratage, pas un râteau. Ils échangèrent leurs numéros de téléphone afin de ne pas rester sur cet échec. Une quinzaine de jours après, retour sur les lieux du crime. Pour une session shibari et photo privée. Après la session, pantoufles et robe de chambre pour le modèle dans la cave voûtée fraîche et humide, ils burent une pinte de bière ensemble. Ou peut-être deux. Ou trois, qui sait ? - Lui : quel est ton rapport à la D/S ? - Elle : J'ai été soumise, je suis Domina, je ne souhaite plus ce type de rapport pour l'instant. Sauf si... De ce jour, il ne se quittèrent plus sur le Net, passant leurs journées ensemble à tchatter ardemment.. Jusqu'au jour où... elle évoqua l'idée qu'elle puisse le dominer. - Lui : tu mérites une bonne punition pour avoir eu une telle pensée impie. - Elle : Pardon Monsieur. - Lui : tu as 1/2h pour qu'on se retrouve devant la mairie du 4ème, prends dans ta cuisine une spatule en bois, ce sera l'outil de ta punition, tu en auras 30 coups. Il était 23h30. L'automne frappait à la porte. Une petite pluie fluette essayait de mouiller la terre et les corps, sans y parvenir. 23h59. Il la voit qui attend devant la mairie, pantelante de peur encore d'être en retard. Il lui fallait 40 minutes pour qu'elle vienne, et elle a tenu le délai. Elle s'est mise en danger pour ça. Il se dit que plus jamais, il ne commettra cette erreur, encore une prise de risque de cette femme qui fait tout pour se rendre digne de l'Homme, du Dom qu'il apprend encore à être à l'époque.... De chaque côté de la mairie il y a un square. A gauche un square pour enfants, en général assez fréquenté, et surtout dans l'ensemble assez accessible visuellement. A droite de la mairie, le square des vieux, beaucoup plus à l'abri des regards. Mais de toute façon, en cette nuit d'automne pluvieuse, personne dans les rues ni le nez aux fenêtres des nombreux vis-à-vis potentiels. Il l'entraîne par la main jusqu'au parc des chenus. S'assied sur un banc, lui fait baisser culotte. L'installe OTK. Elle lui donne sa spatule. - Compte. Et remercie-moi. Et le premier coup tombe. - Un. Merci. - Un qui ? Merci qui ? - Un Monsieur. Merci Monsieur. Et les 30 coups de spatule marquent son cul à elle de sa marque à lui, sublime cul rouge offert et frémissant. - Met-toi à genoux, tu as mérité l'autorisation de me lécher la queue à travers mon pantalon, dit-il. Et elle s’exécute, léchant et suçant le chibre dur à travers l'épais coton du treillis, tandis que le crachin s'échine et s'acharne à essayer de les humecter tous les deux, sans succès. Il la fait se relever, la prend dans ses bras, ils s'étreignent tendrement, et il l'embrasse. et ils ne passèrent plus un jour sans se voir physiquement. Jusqu'à ce que... Il apprendra plus tard que sans ce geste de tendresse, elle n'aurait pas donné suite à l'histoire. Mais la suite de l'histoire ne sera pas dite ici.