Il frémit de hâte.
Depuis combien de temps se parlent-ils par écrit, chaque jour ?
Qu'importe.
Seul importe le décompte.
Six cents kilomètres.
Trente jours.
Il lui arrive, à lui, quand il est installé à sa place habituelle à sa terrasse habituelle, de se dire qu'il est pile en face de de sa nouvelle Mecque à lui : son Très Saint Cul, à Elle.
Six cents kilomètres. Six cent mille mètres.
Soixante millions de centimètres entre leurs peaux.
Quinze jours de marche.
Il lui arrive d'avoir envie de partir tout de suite, à pied, comme ça, maintenant, pour être auprès d'elle deux fois plus vite.
Trente jours. Sept cent vingt heures. Deux millions et demi de secondes.
Ils décomptent,
prisonniers barrant les jours aux murs de leurs cellules.
Prisonniers de l'espace et du temps.
Libres, leurs esprits se connectent, par-delà les océans de la fatalité.
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