Le supplice de la douceur   Je vais t'infliger le supplice de la douceur. Et il l'allonge, nue, sur le dos.   Elle en frémit, elle en tremble. C'est la première fois qu'il lui parle ainsi. La première fois qu'il emploie ces mots "le supplice de la douceur". A quoi doit-elle s'attendre ? La douceur ? C'est plutôt de la douleur qu'il lui inflige. Quand il la corrige. Quand il l'empoigne. Durement. Par les seins ou par la vulve. Il l'aime la tenir dans sa poigne. Et elle en coule. Et elle en crie. S'ouvre et s'abandonne. Coule, crie, et jouit. Elle hurle sa jouissance dans la douleur. Elle se répand dans ses poings crispés qui la broie. La réduise à ça. Cette femme pantelante. Délabrée. Ruinée. Secouée de spasmes. Qui ne finissent pas de l'ébranler...   Mais la douceur... Je vais t'infliger le supplice de la douceur, a-t-il dit.   Quand il se penche sur son visage, et lèche avec une douceur extrême ses lèvres, elle comprend. Il ne fourre pas sa langue dans sa bouche. Non. Il lèche ses lèvres. Il dessine sa bouche de sa langue. Lui qui d'habitude l'embrasse sauvagement fougueusement. Ou lui impose toute sa bite au fond de sa gorge. Longuement. Puissamment. Pour qu'elle en bave. En pleure. A bout de souffle n'en puisse plus...   Non. Il la lèche doucement. Et sa bouche descend dans son cou. Sa main se pose sur son ventre. Avec une légèreté qui la trouble. Sa main ne pèse pas. Et pourtant. Elle est là présente. Simplement là. Posée sur son ventre. Toute sa main. La paume, les doigts. Au cœur d'elle-même. Elle s'en émeut. De le sentir là. Si tendre. Ce geste. Cette présence. Ni autoritaire ni possessif. Simplement là. Dans sa bienveillance. Il prend soin d'elle. Elle lui a donné ce droit.   Et sa bouche descend, contourne ses seins. Effleure. Lèche. Elle sent son souffle. Il la parcourt. Chaque mamelon. Chaque sein tour à tour. Jusqu'à ses tétons qu'il frôle. Il les fait bander, durcir, se tendre. Sous la douce caresse de sa langue. Qui passe et repasse. Légère. Elle ne peut s'empêcher d'en gémir. De se cambrer. De lui offrir ses seins gonflés. Elle voudrait qu'il les empoigne. Qu'il pince brutalement ses tétons. Qu'il les morde ! Mais non... Je vais t'infliger le supplice de la douceur, a-t-il dit.   Et sa bouche descend sur ses flancs. Frôle son ventre. Alors que sa main se pose, délicatement, sur sa vulve. Enfin ! Elle en tremble. Sa main est là. Posée. Entre ses cuisses. Mais si présente... Et sa bouche descend, ses doigts frôlent. Elle les sent à peine. Sur ses lèvres. Sur son clitoris. Quand furtivement il passe. Et pourtant. Elle est ouverte trempée. Et elle voudrait qu'il la prenne, la fouille, lui impose ses doigts dans sa chatte, sa main. Toute sa main. Qu'il la remplisse ! De toute sa puissance ! Qu'il lui impose sa force ! Mais non.   Ses doigts effleurent. Ne font que passer. Frôler. Et sa bouche est si près de son clito ! Si près. Terrible frustration ! Elle voudrait qu'il la lèche. Avec vigueur. Mais sa langue, son doigt, ne font qu'effleurer. Et pourtant. Elle sent qu'elle monte. Sous la douceur de sa langue. Qui passe et repasse avec une indicible lenteur. Elle la sent à peine. Et pourtant. C'est cette frustration qui l'excite. Qui la prend. La mène. Avec une insupportable lenteur. Impitoyablement. Elle qui aime tant sa violence. Sa fougue. Quand il la travaille au corps. Mais là, elle ne peut que s’abandonner. S’offrir. Totalement s’offrir. Se laisser emporter par cette insupportable douceur. Ce supplice. Car c’est un bien un supplice. Jusqu'à l'orgasme.

« …inspire… expire.. » Il vient derrière elle, il l’attrape par la nuque, il la colle nue face au mur, il la plaque contre le miroir… Contre la rude surface fraîche où elle se voit : floue… trop près… bouche écrasée contre sa bouche… baiser sans saveur… Et le miroir s’embue… de son souffle… elle se perd dans ce brouillard… elle mollit, elle s’abandonne… elle se perd dans le miroir… Il ne la touche que par la main et son souffle dans son cou, si près de son oreille… « Inspire… tu expireras lorsque je le voudrai… » Elle s’affole, déjà elle s’affole, déglutit mal… elle voudrait respirer. « Expire… relâche-toi… lentement… inspire… expire… régulièrement… je rythme ton souffle… je tiens ta vie dans mes mots… » Et sa poigne se fait plus ferme sur sa nuque… elle sent son pouce et ses doigts qui la maintiennent… Et elle aime ça… être tenue comme ça, comme un animal… « Je voudrais t’incruster dans ce miroir… t’y faire entrer… te faire basculer de l’autre côté… » Tout son visage écrasé sur la fraîche surface rigide qui s’échauffe sous son souffle… Elle se laisse guider, bercer par ses mots qui l’ouvrent, l’investissent, la remplissent et l’enlacent et l’attachent comme les liens d’une invisible corde qu’il serre… « Mets les mains bien à plat à hauteur de ta tête… écarte bien les doigts… appuie tes paumes contre le mur… et colle tes épaules contre le miroir… tes seins, ton ventre, ta chatte, tes cuisses… je veux te voir faire cet effort… » Et elle obéit… docile, elle obéit… elle se colle, elle s’incruste, elle écrase ses épaules, ses seins… elle se frotte pour adhérer davantage au miroir… Elle en gémit déjà d’être ainsi traitée… elle en mouille et sa chatte coule… elle le sent… « Je voudrais t’épingler… comme un papillon… sur le mur… Appuie !... écrase tes seins, ton ventre… » Et soudain… brusquement… il la lâche… il s’éloigne… Elle panique… de se retrouver seule… nue… épinglée sur le mur… Elle a froid soudain… « Inspire… » Il est là… et elle bloque sa respiration… elle sent la chaleur à nouveau l’envahir… elle attend pour rejeter l’air… elle attend l’ordre pour revivre… elle est en apnée et elle coule… elle se laisse descendre… toucher le fond… « Respire… » Cela explose brutalement… son souffle contre le miroir… pauvre petite chose… elle est au bord des larmes… elle respire bruyamment… puis se calme… Et tremble alors qu’il frôle son cul du bout de son doigt… c’est à peine s’il la touche… juste le bout de son index qui passe à peine entre ses fesses… qui dessine sa raie… descend jusqu’à sa chatte… passe à peine entre ses lèvres… remonte… Elle en tremble… elle ne peut s’empêcher de frissonner, de trembler… elle attendait tellement cet instant … elle voudrait qu’il l’empoigne ! qu’il la tire par les hanches ! et l’enconne ou l’encule ! qu’il la remplisse et la fourre… Elle tremble… elle dégouline de mouille… Elle le veut dans son ventre… elle s’impatiente… s’énerve d’être frustrée… Mais lui rythme son souffle : « Inspire… Expire… Lentement… » Et c’est insupportable… de devoir respirer ainsi… à ce rythme lent… alors que son ventre bouillonne… Elle voudrait haleter, gémir… respirer fort et vite… elle doit se contrôler… obéir… se maîtriser… Et c’est insupportablement bon… d’être ainsi sa chose entre ses mains… Insupportablement bon de sentir ses mains qui l’explorent, l’ouvrent enfin… la fouillent… Enfin il écarte ses fesses, les empoigne, les pétrit… Enfin il investit sa chatte avec ses doigts… et à nouveau il appuie sur son dos pour l’incruster dans le miroir… « Cambre-toi !... cambre-toi ! tends le cul !... fais saillir ta croupe !... petite animal docile, donne-toi !... » Et elle se laisse glisser un peu le long du miroir… pour creuser les reins, tendre son cul… mais elle prend grand soin de garder le visage, les épaules et les seins plaqués contre le miroir… Elle respire lentement… s’abandonne aux mains qui la caressent et la fouillent… explorent ses trous… passent de sa chatte à son cul… Elle retient ses soupirs… se retient de tomber à genoux… elle s’accroche en s’appuyant au mur… en se serrant contre le miroir… « Inspire… expire… Inspire… expire… » Il s’éloigne… Encore une fois… elle se sent nue… abandonnée… sans sa présence… sans sa voix… petite femelle épinglée… Quand il revient, il lui bande les yeux… foulard de soie noire… il la plonge dans la nuit… Et lui passe brutalement un mors entre les dents… Son cœur brusquement bat, s’emballe, une chamade terrible qui cogne dans sa poitrine, qui résonne dans son ventre… Les anneaux et les deux chaînes du mors, attaché serré sur sa nuque, meurtrissent sa bouche et ses joues… elle ne peut refermer les mâchoires… contrainte de rester ainsi bouche ouverte… les dents mordant le cuir autour du mors de fer…. comme un animal… Elle revoit les images… les photos qu’il lui a montrées… de femmes ainsi traitées… et cette femme, maintenant c’est elle… c’est elle qui subit… qui s’abandonne… Péniblement elle déglutit… et sa salive a déjà le goût du métal et du cuir… « Inspire… expire… » Alors les premiers coups tombent… sur ses reins et sur son cul… et toujours les mêmes mots qui la rythment et la tiennent… « Inspire… expire… » Il frappe lentement… avec méthode… consciencieusement… changeant souvent d’objet pour la surprendre… Les coups tombent… Elle est saisie… cinglée… fouettée… Et cette chaleur qui l’envahit ... cette chaleur qu’elle attend… qui la fait fondre… qui la fait se donner… être à lui… « Inspire… expire… » Elle ne sait jamais avec quoi il va frapper… quelle douleur il va lui infliger… cinglante… cuisante… sourde… Elle tente de deviner… se trompe… se perd… Est-ce la cravache ?... mais laquelle ?... Le martinet ou bien le fouet ?... La chaîne ou la ceinture ? La règle plate ? La grosse corde pleine de nœuds ?... des objets qu’elle ne connaît pas… un truc souple et lourd… « Inspire… expire… » Elle halète et elle subit… se tord, se dandine et sautille quand une douleur plus vive la saisit… insupportable… cela brûle et la cuit… Elle sautille mais ne décolle pas du miroir… elle ne veut pas le décevoir… Elle gémit dans le mors et laisse baver sa bouche… sur le miroir… Elle subit… ne pense plus… Elle laisse la douleur l’envahir et l’ouvrir… son corps douloureux enfin vivre et vibrer…

Le Tribunal – Le fait qu’elle ne portât point de culotte est-il si important ? – Absolument ! – Certains ont pourtant vu une culotte blanche… – Une adorable innocente et pudique culotte blanche immaculée… – Qui moulait sa vulve ! – Qui dessinait ses lèvres ! – Elle était souillée ! – Une large tache d’humidité est bien la preuve de sa lubricité… – Alors ? Portait-elle, oui ou non, une culotte ? – Selon les témoignages qui divergent… – Ah ! J’aime ce mot… – Diverge ? – Oui !... Diverge… Dix verges… Dis : verge… – Ah ! Vous fantasmez ! – Vous délirez ! – Vous aimez les mots… – Lui faire subir les dix verges… Dix verges pour la fouetter ! – Dix verges pour la foutre, oui ! Dix verges pour l’enfiler ! – Lui faire demander, quémander, supplier… de recevoir les verges… D’être flagellée… Fustigée… avant d’être foutue, bien sûr ! – Messieurs ! Messieurs ! Revenons à sa vulve… Avec ou sans culotte… – Ah ! Sa vulve ! Sa vulve ! Messieurs, sa vulve ! – Sa vulve dodue bien fendue… – Deux bourrelets de chair… – Une idée certaine de la perfection ! – Et les petites lèvres comme deux rideaux discrets d’un théâtre encadrant l’entrée des artistes… – Messieurs ! Sa vulve est nue ! – Voulez-vous dire glabre ? – Epilée ? Rasée ?... De très près… – Mais où est passée sa toison ? – Quelle impudeur ! – Quelle obscénité ! – Ne dirait-on pas un abricot ? Une jolie fleur ? – Très romantique, très émouvant, oui… – Mais vous y rêvez ? – C’est un … émerveillement… – Vieux satyre ! – Pervers ! – Lubrique ! – Calmez-vous ! Je vous en prie ! Et jugeons les faits… Pouvons-nous tolérer que cette jeune fille… – Jeune femme ! – Quel âge a-t-elle ? – Presque vingt ans. – Pouvons-nous tolérer que cette jeune femme, perchée, accroupie sur une borne, jupe troussée, cuisses largement écartées, offre à la vue des camionneurs et autres conducteurs, son intimité, fût-elle voilée ? – Et pas seulement… – Qu’insinuez-vous ? – Que voulez-vous dire ? – Que cette jeune femme ne se contentait de montrer sa petite culotte ! – Dites-nous ! – Racontez-nous ? – Eh bien… Il paraîtrait… On m’a dit… Que certains camionneurs ou conducteurs… parfois s’arrêtaient… descendaient de leur cabine ou sortaient de leur voiture… et rejoignaient la donzelle… pour s’ébattre dans les fourrés… – Mais c’est un nouveau chef d’accusation ! – Instruisons un nouveau procès ! – Ecoutons les témoins à charge ! – Et à décharge… – Ainsi donc elle offrait ses faveurs… ses charmes… et quels charmes ! – Sa bouche, sa chatte et son cul, oui ! – Oh ! – La vilaine fille ! – La dévergondée ! – Oh ! La salope ! – Arrêtez ! Vous m’excitez ! – Mais ! Mais ! Mais ! – Cachez ce vit que je ne saurais voir ! – Belle bête ! – Oh ! Le bel animal ! – Il est fièrement dressé ! – Quelle encolure ! – Messieurs ! Messieurs ! Rangez vos bites dans vos pantalons ! Ne branlez que du chef ! Ne pinez… n’opinez que du bonnet ! – Sa bouche est pourtant bonne ! – Et son cul délicieux ! – Sa chatte onctueuse ! – Pardon ? Pardon ? – Mais que racontez-vous donc ? – Ainsi… Ainsi… – Vous vous l’êtes donc tapée ? – Et pas qu’un peu ! – Et pas qu’une fois ! – Allons ! Allons ! Soyons sérieux ! Nous l’avons tous enfilée ! – Soyons juges et parties… prenantes… Nous l’avons tous prise ! – Messieurs, il faut juger ! – Et soyons impitoyables ! – Impitoyablement durs ! – Sévères ! – Condamnons-la aux verges… – Au pilori ! – Fouettée, attachée sur une croix de Saint-André ! – Vous m’excitez ! – Livrons-la aux mâles… – Que le foutre gicle ! – Il faut qu’elle soit souillée ! – Avilie ! – Dégradée ! – Messieurs ! Messieurs ! – Allons examiner le corps du délit… – Avec ou sans culotte… – Peu importe !

La boulangère Elle est appétissante la boulangère ! Fantasmes et désirs… boulangère, crémière, bouchère… Ces femmes m’ont toujours fait… bander ! J’ose le dire : quand je fais mes courses : je trique ! Trônant derrière leur comptoir, s’activant pour servir le client : le sourire est obligatoire. La bouchère ne fait qu’encaisser… rendre la monnaie. Elle se tient toujours très droite, sur son haut tabouret. La crémière s’active. Au milieu de sa boutique. On papote parfois. On échange quelques mots en faisant la queue. Cette expression, aussi, me fait bander ! Faire la queue… J’imagine parfois un gang-bang ! Tous les clients faisant la queue… pour enfiler la commerçante… Mais la boulangère : c’est autre chose… Elle est appétissante la boulangère ! Des formes pleines. Des fesses. Des seins. Des joues ! Et cette bouche charnue, pulpeuse… La boulangère est une gourmande ! Je lui achète mon pain tous les jours. – Bonjour, une baguette à l’ancienne, s’il vous plaît. – 1 euro 10. Vous désirez autre chose ? Elle m’énerve la boulangère ! Appétissante, mais énervante ! Tous les soirs, comme à tous les clients, elle me pose la même éternelle question : vous désirez autre chose ? C’est l’heure de la fermeture. Je l’ai interrompue dans son activité de balayage. Il n’y a pas de client derrière moi. Je lui souris. Ne lui réponds pas. Je ne prends ni la baguette à l’ancienne qui m’attend sur le comptoir. Ni la monnaie de mon billet : 3 euros 90. – Vous désirez autre chose ? Elle insiste ! Mais le sourire coquin qui s’esquisse aux coins des lèvres ne me trompe pas. – Oui, vous ! – Oh ! Vous alors ! Les dés sont jetés. Les mots, les désirs, les regards, les sourires. Les sous-entendus. Qu’a-t-elle dessous sa robe et son tablier blanc, la boulangère ? Alors je lui jette : – Vous êtes appétissante… mais énervante… Son visage change. Elle ne comprend pas. J’étais là à plaisanter, poussant la gaudriole, et soudain cette remarque. Qui la saisit de plein fouet. Elle s’est raidie, crispée. Reste la bouche ouverte. Sans plus savoir que dire. – Vous m’énervez et méritez une bonne fessée ! Ai-je rêvé ? La boulangère a-t-elle rougi ? Aucun doute : ses joues s’empourprent. Et elle me regarde avec un autre œil maintenant. – Oui, une bonne fessée ! – Mais monsieur… – C’est ça… appelez-moi monsieur… c’est l’heure de la fermeture… une correction s’impose… Elle file doux. Les yeux baissés, elle trottine jusqu’au mur pour appuyer sur le bouton : et le rideau métallique s’abaisse. Elle a confiance, la boulangère ! Elle me connaît : depuis trois ans que je lui achète gâteaux et pain. On se voit presque tous les jours… Elle tortille ses mains. Ses mains croisées sur son tablier. Qui n’est plus vraiment blanc. En fin de journée… Appétissante et excitante… Les yeux baissés, elle n’a même pas demandé pourquoi elle mérite d’être fessée. Docile. Soumise. Attendrissante. Elle donne envie de la battre… et de la consoler… Mais il n’est pas l’heure de s’attendrir. Mon œil est sévère, et ma main est chaude. Je l’attrape par la nuque. Pauvre boulangère ! Pauvre petite chose ! Elle a un si joli cou… Les cheveux mi-longs, réunis en queue de cheval par un élastique. Je la tiens par la nuque. Elle ne proteste pas. Ne tente aucun geste pour se dégager… Allons, la prise est bonne. Tenue, muette, contrite : elle sera fessée ! Derrière le comptoir. Là où elle opère. Toute la journée. Penchée. Troussée. Je remonte sa robe. Je dénude son cul. Oh ! L’admirable culotte de coton blanc ! Si émouvante ! Cette culotte, vite la baisser ! Et ce cul ! Son cul ! Ample et large et rebondi ! La boulangère a les fesses pleines… – Je vais te fesser… Tu l’as méritée… Sais-tu au moins pourquoi ?... – Non, monsieur. La voix est au bord des larmes. Elle se sent coupable… Rien de plus excitant, que de voir et d’entendre cette belle fille tendre ses fesses pour être punie… Accepter, comme il se doit : la punition. Je la tutoie avant de la rudoyer. Et lui explique pourquoi elle doit être fessée. – Oui, monsieur. Trop, elle est trop ! Penchée sur le comptoir, la robe remontée sur le dos, m’offrant son postérieur… dans cette pose indécente… elle attend ma main… – Je vais te corriger. – Oui, monsieur. Et la première claque tombe. Franche, forte et sonore. La première claque qui la saisit. Le premier cri. Les autres suivent. Elle glapit. Elle tressaute. Sous chaque claque, tout son corps tressaille. J’ai la main leste ! Elle le mérite, la boulangère ! Trois ans qu’elle me bassine avec son sempiternel « vous désirez autre chose ? » Trois ans ! Trois fois 365 jours ! Approximativement… cela fait bien… un millier de fois… Un millier de claques que je lui dois ! La punition va durer… Peut-être faudra-t-il m’y reprendre à plusieurs fois ? C’est qu’elle y prend goût, la boulangère… ses cris sont devenus des gémissements… – Mais tu aimes ça ?! – Oh ! Non, monsieur ! Vous frappez si fort… ! Mais mon doigt inquisiteur entre ses cuisses se glisse. Et il ressort de ce voyage, de cette exploration : trempé ! – Tu mouilles ! – Pardon, monsieur ! Pardon ! Je n’y peux rien… mais vous fessez si fort !... Qu’elle est émouvante ! Elle halète sous les coups. Elle peut à peine parler. Elle agite sa tête et sa queue de cheval. Ses doigts croisés sur le comptoir se crispent… Elle tend la croupe, se cambre… – Mais tu vas jouir ? – Oh ! Non, monsieur… j’aurais trop honte… Mais ses cris, son agitation, ne me trompent pas… Je la fesse plus sauvagement plus fort : et elle jouit, la boulangère ! Elle jouit en criant, en hurlant, en giclant ! Un jet chaud inonde ma main qui enveloppe sa vulve… La boulangère est une fontaine ! Ecroulée sur le comptoir, les fesses rougies : la boulangère a joui. Elle en tressaille encore. Tout son corps secoué de spasmes. A l’abandon. – Maintenant, il va te falloir vraiment nettoyer. – Oui, monsieur. Je la regarde faire. Le visage brouillé par les cheveux : la queue de cheval s’est détachée… l’élastique s’est envolé… Je ramasse mon pain, ma monnaie. Et m’éclipse par l’arrière-boutique.

Parce qu’il y a ses fesses, et son désir de punition… Ses fesses, son cul, son derrière, son postérieur, son derche, sa lune… Elle vient. Ou je cours pour la retrouver. Elle vient en train. Je l’accueille à la gare. Je la prends dans le parking en sous-sol de la gare, derrière le pilier, contre lequel j’ai garé mon véhicule à moteur (il m’arrive parfois de penser à tout). La première fois que nous nous sommes vus, dix minutes après l’avoir accueillie : j’étais en elle. Appuyée contre ce pilier de béton, troussée, le cul nu. Fourrée. Baisée. Mais elle n’aime pas risquer d’être vue, surprise. Elle peut parfois en frôler la crise de nerfs : lorsque je l’ai attachée, à moitié nue, contre un arbre en montagne, pour la fouetter… mais si près d’un chemin… Je cours vers elle. Je roule : plus de 600 km pour la rejoindre. Passer dix jours avec elle. Je roule. La nuit. Pour la rejoindre le temps d’un week-end. Je la réveille à 3 heures du matin. Son visage plein de sommeil. Elle. Dans mes bras. * Parce qu’il y a ses fesses et son désir de punition : je la corrige. Je la corrige… je corrige la « vilaine fille ». Accroupie sur le lit, le cul tendu – ou allongée en travers de mes cuisses : je la fesse. Son cul nu. Ou avec sa culotte. Elle porte une culotte sous sa robe. Ou n’en porte pas. Quand elle vient, elle la retire toujours dans le train. Je l’accueille : le cul nu. Quand nous nous promenons : c’est selon mon désir. Mais quand nous rentrons, chez moi : elle sait qu’elle doit retirer soutien-gorge et culotte si elle en porte. Elle sait qu’elle doit être «accessible », disponible… Je veux pouvoir, quand je le désire, caresser ses fesses nues, voir et empoigner ses seins… elle est ma putain… elle est ma putain pour moi… * Ses fesses, son derrière, son cul… Là où tend mon regard, où se dirige ma main… Fessée rituelle… pour la préparer… Fessée pour la faire avouer… la préparer à subir : d’autres sévices… supplices… La voir se coucher en travers de mes cuisses… Son désir, son acceptation… de cette posture… elle m’offre son postérieur… son impudeur… Sa face cachée… elle s’offre… elle me fait confiance… elle s’en remet à moi… entre mes mains… C’est comme ça. La fesser, la caresser, l’ouvrir. Caresser ses fesses… son sexe… vérifier si elle est trempée… ouverte… bonne à prendre… La fesser… plus ou moins fort… plus ou moins vite… ou lentement… Sur quelle fesse frapper ? Où ? Comment ? Frapper au même endroit ?... là où ça fait si mal… La fesser pour la marquer… Et si elle tente de mettre sa main, elle sait qu’elle sera reprise, tenue… et que je frapperai encore… au même endroit… Je le lui dois. * La fesser. La corriger. La châtier. La battre. « punition physique », « châtiment corporel » : je cite ses mots. * Je frappe fort avec la badine ou la cravache. Nous allons « cueillir des verges » : des branches fraîches de noisetier que je « vole » dans un bois, effeuille, prépare… elle en a pleuré… * Il y a eu ce jour, chez elle, sur sa terrasse, où le l’ai « collée contre le mur ». Soudain il y a ce mur. Le mur de sa maison. En crépi blanc. Alors que nous buvons un verre sur la terrasse. Soudain ce désir : le mur existe. Alors vite : remonter sa robe, dénuder ses seins, baisser sa culotte sur ses cuisses. Refermer le volet qui gêne. Et la coller face au mur. Contre. Le crépi griffe. Et je soulève ses seins pour qu’ils soient bien contre. J’appuie sur sa nuque, ses reins. Et je la fesse. Là dehors. Face à la vallée en contrebas de la terrasse. Face aux montagnes. Les claques résonnent. Je la fesse. Je voudrais qu’elle s’incruste dans le mur. Chaque claque un peu plus. Ensuite, la mener par la main, sa démarche entravée par la culotte, la mener jusqu’au bureau sous le toit. La faire avancer. Et dans la pièce, la dénuder. Quand je reviens, après être allé chercher dans la chambre « le matos », elle tient la poutre, les bras levés au-dessus de la tête. Inutile de l’attacher. Je la frappe avec la badine en bambou. Je la baise. Je la fous. Et elle m’annonce : « 55 coups ». Elle les a comptés dans sa tête. Sans me le dire. Plus tard, le soir, je la fesse et la cravache. Elle compte encore mentalement les coups. * Combien de coups donnés, reçus… Des dizaines, des centaines, des milliers… Je pense à ce titre du roman d’Apollinaire : « Les onze mille verges »… * Parce qu’il y a ses fesses, son cul… Il y a les orties, la badine, la cravache, le fouet… et tous ces objets que j’ai détournés : en cuir : une patte d’épaule, une sangle, la spatule, la règle en plastique… les martinets que j’ai fabriqués, bien sûr… Je la travaille au corps… Corrections, punitions, plaisirs et jouissances. Parce qu’elle est une vilaine fille. Je la baise. Je baise la vilaine fille qu’elle est. Je la corrige. C’est très compliqué. * Perversité. * Quand nos voix changent. Quand elle fait silence au téléphone et que je lui parle, lui reproche son comportement, ses manques, ses fautes… elle m’écoute… elle se tait… sa voix change… Elle redevient la petite fille… contrite, fautive… Elle écoute… elle imagine… elle attend… * Ses fesses, son derrière, son cul… Je l’encule. Je l’encule à vif. Je l’encule. « Tu me fais mal ». Je passe outre. Je l’encule. * Nous nous sommes trouvés. La sodomie a longtemps été, pour moi, un trou noir. Un point aveugle. Un fantasme. Puis une banalité. J’encule. Avec elle : c’est différent. Parce que nous savons tout ça. Parce qu’elle adore être enculée. Nous nous sommes trouvés. * Alors, je la fesse, je la punis, je la corrige. D’une main ferme. Fermeté. Sévérité. Autorité. Rires. Nous rions, nous nous amusons beaucoup… Mais il y a ces mots : fermeté, sévérité, autorité. Et leur réalité. * C’est très compliqué… * Dire, écrire, lui parler publiquement… publier ce texte, ces mots… alors que je sais qu’elle déteste ça… Et pourtant… Il le faut. * Parce qu’il y a son sourire… elle doit être corrigée… C’est un paradoxe. Son sourire me fait tout oublier. Son sourire : mignonne à croquer. Et pourtant : la vilaine fille qu’elle est parfois sera corrigée. Il le faut. C’est comme ça. Il y a cette évidence de ce que nous sommes, de ce que nous vivons. C’est comme ça.

Elle a honte. Elle a honte d’avoir choisi cet homme pour sa bite. Elle a honte d’avoir choisi cet homme parce qu’il a une grosse bite. Mais tel est son désir. Son fantasme. Son désir. Elle en veut. Elle veut une grosse queue. Elle veut se sentir pleine. Déchirée. Investie. Forcée. Obligée de subir cette grosse queue énorme. En avoir le souffle coupé. Et en jouir. En jouir ! Maintenant c’est une réalité. Et elle a honte et elle a peur. Comment va-t-elle faire pour engloutir ce monstre dressé là devant elle, pour elle ? Elle qui pourtant en a subi des bites, des moyennes, des petites, des longues. Et par tous les trous. Mais là…. Cette bite est vraiment énorme… Et elle reste là, accroupie, fascinée… par cette énorme bite qu’elle va prendre. Et par tous les trous. Elle le veut. Elle l’a voulu. Elle le veut… – Ne fais pas timide, lui dit l’homme. Son humour la rassure… un peu. Elle, timide ? Pas si timide que ça. Même si elle est fondamentalement, viscéralement soumise, c’est bien elle qui l’a contacté. Parce qu'au fond de son ventre elle veut se sentir pleine, remplie. Elle veut suffoquer quand il va la prendre. Elle veut sentir qu’il la force. Et maintenant là voilà nue, accroupie devant cette queue dressée. Enorme. Si énorme que les couilles dures et pleines paraissent ridiculement petites. Elle ne voit plus que cette queue. Elle la contemple. Elle la dévore des yeux. Elle prend son temps avant de s’en approcher. De la toucher. Intimidée ? Oui. Mais quand l’homme pose sa main sur sa tête, cela la rassure. Il la touche. Cela crée le lien. Alors elle aussi pose sa main sur sa queue. Sa main qui ne peut pas faire le tour du membre, alors elle la serre dans ses deux mains. Voilà. Elle la tient. Elle la tient et elle la serre. Elle s’y accroche. Elle la fait sienne. La bite de l’homme devient la bite de son désir. Elle est dure et pleine comme son désir. Elle est énorme et monstrueuse comme son désir. Elle pourrait la battre, la gifler, la griffer, la mordre. Elle la veut. Cette bite est à elle. Elle bande pour elle. Et elle la malaxe. Elle ne la branle pas. Ne la caresse pas. Mais elle s’en empare. La presse, la serre, la malaxe. Et c’est avec rage qu’elle la prend en bouche. Tout de suite. Brusquement brutalement. Elle l’enfourne dans sa gueule. Tout ce qu’elle peut. Obligée d’écarter largement les mâchoires, de forcer. De ravaler sa langue et ses dents. Elle veut sa bite au fond de sa gorge. Elle insiste. C’est énorme. C’est trop. Rien que le gland. C’est énorme. Elle force encore pour s’ouvrir. Les larmes lui montent aux yeux. Sa salive remplit sa bouche. Mais impossible de déglutir les mâchoires prises… Mais elle sent la main de l’homme sur sa nuque se faire plus pressante. Alors elle s’acharne, se fait mal aux mâchoires, empoigne les hanches de l’homme, pousse la bite dans sa bouche. Elle la veut. Elle en veut encore. Encore plus… Mais rouge de confusion, le visage défait, en larmes, elle doit reprendre souffle… Et elle ose relever son visage. Le regarder… Avant de replonger sur la queue… Et elle recommence. Elle s’en étouffe. Elle bave. Elle enfourne tout ce qu’elle peut. S’en arrache pour respirer. Reprend souffle. Repart. Elle s’acharne. Elle en veut. Elle aime ça. Quand elle relève la tête, des fils de bave relient la bite à sa bouche. Le gland énorme luit, sa salive mousse autour. Et elle recommence. Jusqu’à ce que brutalement brusquement il l’empoigne. Par les cheveux la tire, la bascule, l’allonge. D’instinct elle s’ouvre. Ecarte les cuisses. Elle s’ouvre pour l’accueillir. Haletante, elle se redresse sur les coudes pour voir cette bite énorme qui se rapproche de sa chatte, le gland qui se glisse entre ses lèvres, alors elle s’abandonne, et elle est heureuse quand il serre son cou dans sa poigne et commence à l’investir. Il faut qu’il prenne sa place, qu’il la force et la fore. Il faut qu’il ouvre son trou comme il n’a jamais été ouvert. La bite énorme lui coupe le souffle. Elle se sent déchirée. Blessée. Elle a mal. Et pourtant elle mouille comme une folle. Mais il la prend sans ménagement. Elle l’a voulu ainsi. Elle le lui a dit. « Prends-moi. Baise-moi. Remplis-moi ». Elle a mal. Mais c’est ce qu’elle veut : avoir mal. Elle veut la sentir passer. Mais là c’est trop, c’est épouvantablement trop. Ce n’est pas possible… Elle est au bord de la panique. Prête à se rebeller. Mais il la tient. Il pèse sur elle. Il appuie sur ses épaules et la cloue sur le lit. Il la tient, la maintient. Impossible de s’échapper. Il pèse sur elle pour enfoncer son pieu. Et ça va passer. Elle a beau crier, agiter sa tête dans tous les sens. Il est sans pitié. Et le monstre poursuit son chemin. Il se glisse petit à petit. Elle halète et elle crie. Elle martèle le dos de l’homme de ses poings. Elle l’insulte. Mais la queue poursuit son chemin. Il pousse toujours sa bite en elle. Toujours plus loin. Elle se sent complètement distendue. Ecartelée. Ouverte. Brisée. Anéantie. Investie. Fouillée. Pleine. Pleine. Enfin ! Elle sent qu’il est au fond. Qu’il ne peut pas lui en mettre plus. Alors elle pousse un râle et s’abandonne. Elle s’abandonne, elle se donne, elle se rend. Elle se laisse investir. Au plus profond. Enfin ! Enfin il la baise ! Et elle s’abandonne au plaisir. Elle se laisse aller. Manipuler. Manipuler comme il le veut. Quand il soulève ses reins. Quand il presse brutalement ses seins. Quand il serre son cou pour l’étrangler. La queue énorme va et vient. D’abord lentement. Puis plus fort. Au rythme de son désir. La queue énorme qui la laisse béante et vide quand il se retire presque entièrement d’elle, alors elle ressent cette angoissante du vide au fond de son ventre et se tend vers lui pour qu’il la remplisse vite. Vite. Vite ce bonheur de se sentir pleine. Cette plénitude qui la remplit et la fait monter. Le salaud la baise comme un dieu. Le salaud la fait monter. Elle sent qu’elle va jouir. Alors elle râle, bave, et elle rit. Nerveusement. Cela vient de son ventre. Elle s’agite dans tous les sens, crie, rit. Jouit. Jouit comme une folle. Jouit comme une bête. Jouit et jouit encore. Car il ne cesse pas. De la baiser. De la pilonner. Avec cette queue énorme. C’est son bourreau. Il la fait jouir jusqu’à ce qu’elle le supplie d’arrêter. Crie qu’elle n’en peut plus. Mais elle doit subir encore ses assauts avant qu’il se calme. Qu’il arrête vraiment. Ne bouge plus. Laisse sa queue palpiter au fond de son ventre. Elle est heureuse. Elle est bien. Ils en rient. Mais il n’a pas joui. Et quand il se retire et qu’elle voit cette queue, cette queue dressée, gonflée, magnifiquement, incroyablement dressée et gonflée, cette queue énorme qu’elle vient de prendre, elle en veut, elle en veut encore. Ses yeux brillent. De gourmandise. De convoitise. Elle a faim. Elle est affamée. Son ventre a faim. Elle veut sentir encore la bite en elle. Au plus profond. Elle veut encore être écartelée, brisée par cette queue. Et elle se précipite, bouche ouverte, pour l’absorber, à nouveau s’en goinfrer, remplir sa bouche de cette belle grosse queue qu’elle dévore. Mais il ne lui laisse pas le temps d’aller jusqu’au bout. Il l’attrape, l’empoigne et la retourne. Appuie sur sa tête, soulève ses hanches pour la mettre à genoux, écarte largement ses cuisses, appuie à nouveau sur sa tête, il l’écrase sur le matelas, appuie sur ses reins pour faire saillir son cul, il la dispose, il dispose d’elle, elle est son jouet entre ses mains, elle est son jouet pour sa bite qui aussitôt retrouve sa place, s’engouffre, d’une seule poussée, à nouveau la déchire, et à nouveau elle crie, à nouveau c’est horrible et horriblement bon, de la sentir là, de sentir cette belle grosse bite l’ouvrir et la remplir, distendre les chairs, les forcer, les forcer encore, toujours plus loin, jusqu’à ce qu’elle soit pleine, à en feuler, à en râler, à en baver, et ses ongles griffent le drap, elle agite sa tête dans tous les sens, grogne, grogne comme un animal, grogne ses cris rauques, ces cris de gorge de femelle pleine, de femelle tenue qui subit le mâle. Elle est sous lui et il la baise. La tenant aux hanches, la tenant par les cheveux. Il la baise. Il la baise en force. Il la baise de toute la grosseur de sa queue, empoignant ses fesses, soudain les claquant. Il frappe. Il lui échauffe la croupe. Il frappe en la baisant. Il frappe ses fesses comme sa queue cogne au fond de son ventre. Il frappe, empoigne les fesses, les écarte, les sépare, ses mains ouvrent ses fesses, il la prépare. Elle a compris. Elle le redoute, elle le craint, elle en a peur, vraiment peur d’être enculée par cette queue énorme. Mais pourtant elle le veut… Elle sait qu’il va l’enculer quand il crache entre ses fesses, quand il ouvre son trou de ses doigts. Elle sait que cela va être épouvantable, mais pourtant elle veut. Prendre cette énorme bite dans son cul. Et elle le crie. Dans sa rage et sa crainte, elle le crie : – Vas-y encule-moi ! Déchire-moi ! Défonce-moi ! Elle ose et tend la croupe. Elle le veut… là maintenant. Sentir sa bite entre ses fesses. Sentir sa bite forcer son cul. L’élargir. Le remplir. Elle le veut. Et c’est presque un soulagement quand elle la sent entre ses fesses, quand elle sent le gros gland buter contre son trou, son trou ouvert par les doigts de l’homme qui la baise, son trou gluant de ses crachats, son trou qu’il va remplir. Et la bite lourde et chaude pèse sur son cul, travaille son trou pour y prendre sa place, elle pousse et pèse, irrésistiblement pousse, entre les fesses écartelées, entre les doigts de l’homme qui la travaille au corps. Et millimètre par millimètre, centimètre par centimètre, lentement, inexorablement, l’énorme bite entre sans son cul. Tant pis si elle a mal, tant pis si elle souffre. A en crier. A en gueuler. A en chialer. Elle l’a voulu. Il l’encule. Et la bite est chaude et lourde dans ses entrailles. Présente. Horriblement présente. Délicieusement présente. Elle la remplit. Elle la remplit toute. Elle sait qu’il l’encule de toute la longueur de sa queue. Qu’il la lui met profond. Son cul est plein. Son cul est chaud. Elle est bien. Elle est heureuse de le sentir aller et venir dans son cul. Heureuse de l’entendre râler et grogner son plaisir. Heureuse de sentir ses mains qui se crispent dans ses hanches, qui la poussent et la tirent, qui la bousculent, qui la manipulent. Elle est chienne, sa salope. Il l’encule ! Et son cul est chaud. Bouillant. Brûlant. C’est du feu qui lui brûle le cul. Qui remplit son cul. Plein, rempli, bourré, pilonné, plein. Elle va jouir. Elle le sent. Elle va jouir par le cul. Elle le sent. Elle le sent venir cet orgasme. Ça gonfle en elle. Ça bouillonne dans ses entrailles. Ça bouillonne dans son ventre. C’est chaud et puissant. Cette montée de lave. Elle sent qu’elle va exploser. Et c’est un cataclysme qui la submerge. Elle explose, oui, elle explose par le cul, elle hurle comme elle n’a jamais hurlé. Elle jouit dans son cri, le cul en fusion, le cul bouleversé, ça vibre dans sa chatte, ça explose dans sa poitrine. Et le salaud la pilonne, la martèle, bourre son cul de sa bite, il la cogne dans son cul jusqu’à ce qu’il crache son foutre en hurlant lui aussi, et se vide les couilles en elle, au fond d’elle, tout au fond, au cœur de sa jouissance. Quand il se retire, elle se sent vide. Horriblement vide. Abandonnée. Mais son désir est toujours là. Elle est repue, mais elle en veut encore. Encore. Encore. Il va lui falloir réveiller la bête

Tu ne jouiras pas !... Alors qu’elle est allongée sur le dos, leur visage si près, il lèche ses lèvres. Elle est sous lui. Et elle subit. La douceur de sa langue qui passe et repasse, s’immisce à peine, se glisse entre les lèvres gonflées, à peine, frôle, passe et repasse, lèche, tandis que sa main, posée sur son pubis, couvre sa vulve, l’ouvre d’un doigt, écarte les lèvres humides, se glisse jusqu’à son clitoris, doucement la branle, il la caresse, de son doigt et de sa langue, doucement il la fait monter, guettant l’accélération de son souffle, la crispations de ses reins, il la fait monter, se cambrer, se tendre, sous son doigt et sous sa langue, il la fait monter – et la maintient : au bord du jouir. Il la tient. En son pouvoir, il la tient. Il en joue La caresser pour la faire monter, la tenir, la maintenir, d’un imperceptible mouvement du bout de son index, suspendre son geste et qu’elle en râle, ravale sa rage et sa salive, aussitôt reprise, du bout du doigt, elle remonte vite, le souffle suspendu, elle s’accroche, se crispe, attend : son bon vouloir. Il la sent tendue. Aussi tendue que sa bite est dure. – Tu me fais bander, dit-il, en empoignant sa vulve, toute sa vulve qu’il presse, il voudrait la broyer, là, fasciné par son beau visage défiguré par la douleur, son masque de femme fatale qui geint des sons rauques, hoquète son souffle, souffre. Elle voudrait jouir et elle souffre. Brutalement il lâche sa chatte, la libère, lui laisse calmer le rythme de sa respiration, avant de se glisser le long de son ventre et d’enfouir sa tête entre ses cuisses. * Alors qu’il a enfoui sa tête entre ses cuisses, il la caresse, du bout de la langue la frôle. Sa langue frétille et s’agite sur son clito. La petite salope mouille, creuse les reins, frotte sa vulve et ses lèvres sur son menton, cherche le contact. Son souffle s’accélère, elle monte et se cambre, tandis qu’il empoigne ses seins, les presse, pince ses tétons, les écrase jusqu’à ce qu’elle se torde sous lui en criant, et il doit la maintenir pour qu’elle n’échappe pas à sa langue. Bien malgré elle. Alors il empoigne ses fesses, écartant largement ses cuisses de ses bras, écartant ses fesses avec ses pouces, il lui bouffe la chatte et le cul. Littéralement. Sa bouche et sa langue s’énervent dans le con et le cul. Son nez plonge dans le con quand il vrille sa langue dans son anus ; il lape, il lèche, il mâchouille. Reprend les seins dans ses mains. Pince et tord ses tétons. Quand il sent qu’elle va jouir : il l’abandonne. * Plus tard, il s’empare de ses seins, de ses tétons tendus, il les pince pour qu’elle respire plus vite, laisse échapper de sa bouche de petits cris, il les pince pour lui couper le souffle, il sent bien qu’à la fois elle résiste et se laisse emporter par le plaisir et la douleur qu’il lui inflige en pinçant fort, écrasant ses tétons, les tordant, les tirant, pressant tout le sein dans sa main, l’écrasant comme il le ferait d’une orange pour en exprimer le jus. Il lui travaille les seins, les torture, les presse et les pétrit, les écrase l’un contre l’autre. Il les fait gonfler, durcir. Ses seins bandent. Secouée de spasmes, « je pourrais en jouir », dit-elle. Alors il la gifle. Il la gifle encore. Plusieurs fois. Puis lui ouvre brutalement les cuisses. Ecarte les lèvres de sa chatte : – Mais tu en trempée !... Vite, il enfonce deux doigts dans son con : et la branle. Il la branle vite et fort. Sous les coups de boutoir de ses doigts, toute sa main qui cogne en elle, elle halète, râle, mais aussitôt qu’elle va jouir, il cesse, reste immobile, planté là dans son ventre, attend qu’elle redescende. * Elle n’en peut plus. Elle le hait. A quatre pattes sur le lit, elle lui fait face. Les yeux fauves, la bouche mauvaise : – Ça vous amuse ? Alors il l’attrape, la retourne, l’agrippe ferment par les hanches et lui fout brutalement sa queue dans la chatte, la baise à peine, un peu, puis, lui écartant les fesses, il plonge sa pine dans son cul. Elle crie et elle subit. Il l’encule. Fort. Violemment. Appuyant sur ses reins, tirant ses cheveux pour qu’elle se cambre, qu’elle prenne sa pine, toute sa pine au fond de son cul. – Je suis qui pour toi ? – Vous êtes mon Maître ! – Tu ne jouiras pas… * Elle n’en peut plus. Cela combien d’heures qu’il s’occupe d’elle ? Qu’il la caresse, qu’il la torture ? Cela fait combien d’heures qu’elle est en son pouvoir ? Qu’elle le subit, qu’il la fait monter… sans la faire jouir ? Elle n’en peut plus. Alors du fond de son ventre, elle crie : – Vous êtes mon Maître ! Vous êtes mon Maître et je vous aime ! Je vous aime, Monsieur. Faites-moi jouir ! Faites-moi jouir ! Je vous en supplie…

Il est debout et elle est assise, face à lui. Il est debout et il la domine. De son regard et de ses mots. – Ecarte les cuisses. Montre- moi ta chatte. Je veux voir comment tu t’ouvres pour moi. Comment tu attends ma bite. Et elle obéit, docile, quand elle voit ses yeux, son regard, son regard planté entre ses cuisses. Qu’elle ouvre pour lui. Pour le faire bander. Elle voudrait voir sa queue. Elle a hâte qu’il sorte sa bite et se branle. Devant elle. Elle est fière de voir sa bite fièrement dressée. Pour elle. Alors elle écarte les cuisses, elle s’ouvre, elle ouvre sa chatte, écarte ses lèvres, lui montre son trou où le regard de l’homme se plante. Il ne quitte pas son con des yeux. Fasciné, hypnotisé. Elle est sûre qu’il bande. Comme elle mouille… Elle est tellement trempée ! Son con bave, elle dégouline. C’est dégueulasse… Mais comment pourrait-elle faire pour rester sèche devant sa bite dressée ? Elle coule. Elle coule comme une folle. Et se caresse. Lentement. Pour lui, pour elle. Elle lui offre son plaisir. Elle se caresse sous son regard tandis qu’il la baise des yeux. Elle ne sait pas tout ce qu’il imagine. Tout ce qu’il imagine lui faire subir. Avec sa langue, avec ses doigts, avec sa bite, avec ses dents. Il voudrait mâchouiller les lèvres de son con, les mâcher, y planter ses dents. Et qu’elle en coule encore. Qu’elle en crie et qu’elle en jouisse. Il s‘imagine, agenouillé entre ses cuisses, ce terrible face à face avec son con, sa chatte sous sa bouche, sa langue qui passe et repasse entre les lèvres ouvertes de son sexe, sa langue qu’il vrille dans son trou, sa langue sur son clitoris, et ne plus le lâcher jusqu’à ce qu’elle se rende, qu’elle capitule et jouisse. Dans sa bouche. – Petite pute ! Il l’insulte. Oui, elle est sa petite pute. Sans vergogne, elle fourrage sa chatte, se branle, écarte ses lèvres, enfonce ses doigts, caresse son clito. Elle se fait pute pour lui. Jusqu’à ce qu’il vienne enfin, s’approche, glisse une main sous son menton. Et la gifle. – Petite pute ! Enfin ! Enfin, il a franchi la distance. Enfin, il la touche. Il la gifle. Elle l’a bien mérité. Et elle aime ça, qu’il s’occupe d’elle ainsi. Il la gifle. Et elle se branle plus vite. Il la gifle. La tenant d’une main sous son menton, pour lever son visage, ses yeux plongés dans ses yeux, il la gifle, elle va jouir sous les coups. Elle va jouir quand il serre son cou entre ses mains et lui coupe le souffle. Elle va jouir quand il fout sa queue à l’entrée de son con. Et barbote là dans sa mouille. Et elle jouit quand il l’enfile, la prend, la prend pour la foutre : elle jouit. Recroquevillée sous lui au fond du canapé, cuisses écartées pour l’accueillir, pour qu’il la baise enfin : elle jouit. Parce qu’il la domine, l’écrase contre son torse, elle est sous lui : elle jouit. Et il la baise. Il la prend, la fouille, il s’impose dans son ventre. Il la fout. Elle n’est plus que cette chose, sa femelle, elle subit, remplie, baisée, pleine, il la mène, les cheveux tirés, le cou serré par sa poigne, il la mène, elle sait qu’elle acceptera tout de lui, elle le veut : qu’il l’humilie, qu’il la souille, qu’il l’oblige à faire des choses sales, qu’il lui fasse mal, qu’il la maltraite, elle le veut : être à lui ainsi. Quand il crache dans sa bouche, quand il étale sa bave sur son visage, quand il mord ses lèvres et sa langue : elle est à lui et elle jouit.

Qu’elle mouille ! Qu’elle mouille ! Et qu’elle mouille encore ! Qu’elle mouille sous les coups ! Qu’elle mouille de désir… Qu’elle mouille et qu’elle attende… Femelle en rut. Femelle chienne. Femelle chienne en chaleur. Chaudasse qui mouille et qui en coule. Sous le regard de son Maître. Sous les ordres. Et elle obéit. Ça dégouline entre ses cuisses. Son con bave. Il aime la voir couler. Il aime la voir ainsi : dans son obscénité. Femelle ouverte offerte en attente. Femelle vide. Femelle pleine de son désir d’être remplie. Femelle pleine de son désir de jouir. Et le lui faire avouer. Ce qu’elle est. Cette femme-là. Cette femme sous les insultes. Cette femme dans l’opprobre, l’humiliation, la honte. Qu’elle se roule dans la fange ! Dans la fange et la boue de ses désirs. Etre traitée comme ça. Malmenée, fouettée, battue. Humiliée. Explorée fouillée. Femme réduite à son corps. A ses désirs. Les plus intimes. Et elle en coule ! Le lui faire avouer : – Qui es-tu ? Dis-moi ce que tu es… Le lui faire avouer. La retourner comme un gant. Lui faire rendre gorge ! Qu’elle crache son âme ! Qu’elle vide ses tripes ! Connasse ! Chaudasse ! Chienne en rut ! Alors, quand elle s’est bien vidée des mots sales, des mots crus, quand elle en a bien bavé : La faire attendre pour la faire exploser. La faire attendre pour la flinguer de ses orgasmes. La faire attendre pour lui en faire encore baver de jouir. Encore et encore. La bourrer. Chatte et cul. – Ah ! Salope ! Tu veux jouir ? La défoncer à coups d’orgasmes. Encore et encore. – Encore ! Tu vas jouir encore connasse ! Qu’elle encaisse. Il faut qu’elle encaisse. Les coups. Les insultes. Sa bite. Les godes. Les vibros. Qu’elle crie et qu’elle jouisse. Qu’elle crie, qu’elle jouisse, qu’elle bave et qu’elle en pleure. De rage, de honte, de bonheur. Peu importe.

1 Tous les soirs, son Maître lui raconte une histoire. Une histoire de soumission. Il improvise, il invente. Elle l’écoute en se caressant. Allongée dans le lit étroit, la tête sur l’oreiller, elle écoute et se laisse prendre. Littéralement. Assis au bord du lit, Il raconte. Ne la touche pas. Mais Ses mots la prennent. Et remplissent son ventre. Il la fourre de mots. Elle vit ce qu’Il imagine. Ce qu’Il pourrait lui faire subir. Ce qu’elle subira peut-être. Elle le ressent, elle le vit entre les cuisses. Et quand elle est au bord de jouir, elle guette son approbation. Qu’Il lui accorde ou non d’un battement de cils. Certains soirs, malgré tout, Il s’empare d’un sein. Qu’Il presse plus ou moins fort selon l’intensité de l’épisode. Quand Il broie son sein dans sa main, elle sait qu’Il l’autorise à jouir. Quand elle a retrouvé son calme après les spasmes de jouissance, il pose sa paume sur sa vulve encore chaude et frémissante de plaisir. Il la ferme pour la nuit. * 2 Chaque soir, elle passe de l’autre côté du miroir. Dans cet univers où, accroupie, écartant ses fesses à deux mains, elle honore la queue dure et dressée. Dans cet univers où Sa voix la mène, Il lui a appris les mots. A les entendre. A les accepter. A les prononcer. A les faire sien. Elle les cajole et s’en réjouit. – J’honore votre bite, mon Seigneur. Et elle pose son front contre la hampe fièrement dressée. Puis lentement elle parcourt de sa langue toute la tige. Des couilles jusqu’au gland. Elle lèche. Avec dévotion. Elle lèche la queue de son Maître. Elle doit seulement lécher. Chaque soir, elle doit d’abord honorer Sa bite avant d’oser relever la tête et voir le visage du Maître. Et Le laisser décider seul de la suite. * 3 Certains soirs, il lui interdit de se caresser. Et évidemment, l’histoire qu’il lui raconte est particulièrement excitante. Elle n’ose le supplier du regard. Elle se maintient. Rigide. Les bras le long du corps. Jambes serrées. Les yeux clos. Le désir sourd dans son ventre. Gronde. Mais elle serre les poings. Tente de calmer sa respiration. Maintient sagement ses reins bien à plat sur le matelas. Pourtant, elle voudrait tellement se cambrer et ouvrir les cuisses. Avant de la quitter, dans l’état où Il l’a mise, il attache, à chacun de ses poignets, un petit grelot. Ainsi, de la chambre voisine où il dort, pourra-t-il entendre si elle se caresse en solitaire. Il en sourira peut-être. Ou bien, déçu, calme ou énervé, se relèvera-t-il pour sévir ? * 4 Tous les soirs, elle entre en soumission. Elle s’allonge sur le lit étroit. Son Maître s’assoit à côté d’elle. Aux premiers mots de la nouvelle histoire, elle commence à se caresser. C’est un rituel. Même s’il lui a fait subir toute la journée son autorité. Même s’il l’a corrigée, baisée, fait jouir plusieurs fois. C’est un rituel. Un rituel d’apprentissage. D’éducation. Il lui apprend les mots. La différence entre « être offerte » et « être ouverte ». La différence entre « être limée » et « être enfilée ». Il est celle qu’il enfile et lime. Ou bourre. Ou enconne. Et chaque mot lui procure un plaisir particulier. Et les mots résonnent loin en elle. Mais si elle dit « verge », elle sait qu’elle risque d’être corrigée. Et qu’il empoignera une « verge », une badine souple pour lui en frotter le bas du dos. * 5 Ce soir, alors qu’elle est comblée, repus, c’est avec une douceur perverse qu’il promène les longues lanières de ses mots : sur sa peau. Les lanières glissent et ondulent : sur ses seins et sur son ventre. Se glissent entre ses cuisses. Elles lui font désirer et craindre leurs terribles morsures. Celles qu’il lui inflige quand il la flagelle. Pour son plaisir, il aime la corriger. L’entendre gémir. Et parfois supplier. Va-t-elle pleurer ? Sous les mots qui claquent comme des lanières de cuir. Qui la saisissent et la meurtrissent. Mérite-t-elle d’être ainsi punie ? Mais dans le plaisir qui inonde son ventre, son corps avoue et se rend. * 6 Tous les soirs, elle attend ce moment d’intimité. Une nouvelle histoire. De nouveaux mots. Ainsi elle apprend la grammaire de son corps offert. Qui subit. Obéit. S’ouvre. Ainsi elle découvre ses seins, sa bouche, ses cuisses, ses cheveux, sa nuque, sa croupe, ses hanches, ses flancs, ses mains, son dos, son ventre… Chaque soir, c’est un nouveau territoire que son Maître explore. Ainsi se dessine la carte de Ses désirs. Ses désirs qu’il lui impose. Ses désirs qui parcourent sa peau, remplissent son ventre, gonflent ses seins. Elle ouvre la bouche et tire la langue pour recevoir et avaler les mots. Elle écarte ses cuisses et ses fesses, elle ouvre ses trous pour les recevoir. Elle n’est que béance sous la voix du Maître. * 7 – C’est l’heure, dit-il. – Oui, mon Seigneur. Et elle s’allonge sagement sur le lit étroit. Nue. Pucelle et putain. Tous les soirs, ses mots la déflorent. Ils l’ouvrent et la font renaître. Elle attend fébrilement ce moment. Quand il la conduit d’une main dans la chambre. Chambre des délices, chambre des supplices. Et, assis à côté d’elle, il pose une main sur son ventre. Et de son autre main, enfonce deux doigts au fond de sa gorge. Elle va devoir subir tout le temps de l’histoire du soir. Se retenir de déglutir. De vomir. En se caressant. Subir la douceur de sa main sur son ventre. Subir l’impérieuse présence de ses doigts dans sa bouche. Prise par les mots. Le délice des supplices qu’il lui infligera peut-être le lendemain. Elle voudrait ne pas en jouir. Et pourtant. * 8 Chaque matin, elle se présente à lui pour le saluer. C’est un rituel. Mais aujourd’hui son Maître ne l’accueille ni avec un sourire ni avec des paroles bienveillantes. – Hier soir, tu m’as déçue. Elle reçoit ses mots comme une gifle. Hier soir, elle n’a pu reconnaître, elle n’a pu avouer. Elle n’a pu satisfaire les exigences du Maître. Cet aveu, qu’il attendait d’elle, est resté coincé au fond de son ventre. – Aujourd’hui tu seras fermée. Et il ferme sa bouche d’un bâillon. Et il enserre sa taille d’une chaîne épaisse. Passe, entre ses cuisses et ses fesses, d’autres chaines qu’il ferme avec un cadenas. – Ce sera ta punition. * 9 – Allons nous promener dans la campagne, dit-il. Mais avant de sortir, il attache ses poignets de plusieurs tours d’une autre chaîne. Et surtout : il relie ses chevilles par une très lourde chaîne. Nue. Alice est nue. Et elle doit marcher. Avancer devant son Maître qui la fustige d’une fine badine pour l’encourager. Sa marche est entravée. Le chemin est en pente. Et la chaîne qui relie ses chevilles ne lui permet pas de faire de grands pas. Elle manque de tomber. Et son équilibre est menacé par ses poignets liés. Sous ses pieds nus, l’herbe est douce. Mais il y a aussi des cailloux pointus, des brindilles. Alice souffre. Souffre d’être ainsi punie. Rappelée à l’ordre par la badine qui lui cingle les hanches. Honteuse d’avoir déçue son Maître, de l’avoir obligée à la punir. Et d’offrir à son Maître un tel spectacle. – Allez, avance… Elle a compris. Elle sait. Il la mène au supplice. * 10 Alice est au bord des larmes. Ses pieds sont meurtris. Elle n’en peut plus. Elle n’en peut plus de devoir avancer, en traînant cette lourde chaîne qui entrave sa marche. La pente est rude, le chemin escarpé. Plusieurs fois elle a failli tomber. Et le bâillon la fait baver. Sa salive coule sur son menton, dans son cou, entre ses seins. Mais son Maître est sans pitié. Alice est punie. Elle l’a bien mérité. Son Maître l’avait prévenue que ça serait difficile. – Je vais te dresser. Et comme un défi, elle avait répondu : – Dressez-moi, Monsieur. * 11 Alice monte, elle avance sous le regard du Maître. Et elle imagine le spectacle qu’elle lui offre. Sa croupe qui tangue à chaque pas, son dos, ses reins, tout son corps transpirant sous l’effort. Ses gémissements quand elle manque de chuter. Elle lui offre cette épreuve. Son repentir. Sa contrition. Mais elle aimerait tant savoir s’il bande. Voir sa queue dure et dressée. Elle aimerait tant sentir ses mains peser sur ses épaules. Pour la faire plier. La mettre à genoux au milieu du chemin. Et lui présenter son vit. Alors elle pourrait enfin prononcer ces mots. Ces mots qu’il lui a appris et qui la font mouiller. – J’honore Votre bite, mon Seigneur. Et engloutir le membre dans sa bouche. Lui donner le plaisir auquel il a droit. * 12 Alice est punie. Elle n’a pas su dire, reconnaître, avouer. Le bâillon l’empêche de s’en mordre la lèvre. Elle marche et souffre. Pour le plaisir de son Maître. Alors, pour son plaisir, il la punit. Et la fait couler. Pour lui faire rendre gorge. Et couler tout son jus. Arrivés en haut de la colline, son Maître détache ses poignets, la libère de la lourde chaîne qui entravait ses pas. Mais c’est pour l’attacher entre deux arbres. Jambes et bras écartés. Ecartelés. Docile, Alice subit. Elle est domptée. – Je t’attache. Puisque par tes silences, tu te détaches de moi. Nue, Alice est vulnérable. Elle l’a bien méritée. Et quand son Maître empoigne sa vulve, la caresse, la doigte, Alice se cambre. Attend, espère qu’ainsi il l’apaise. Qu’il lui manifeste ainsi tout ce par quoi ils sont liés. Il s’empare d’elle, lui impose son plaisir, il la fait monter. Mais quand elle est au bord du spasme : – Tu ne jouiras pas. * 13 Nue. Attachée, écartelée entre ces deux arbres. Frustrée. Alice attend le bon vouloir de son Maître. Son Maître qui s’assoit sur un rocher et la contemple. Il faut dire qu’elle est émouvante, Alice. Emouvante et tellement vulnérable. Il suffirait d’un geste pour que son Maître la fasse jouir. Ou bien qu’il cueille à pleine main nue une poignée d’orties pour venir lui en frotter les fesses. Ou bien casser une belle branche de noisetier pour la fustiger. Son Maître le lui dit : – Je pourrais… Alice craint. Alice redoute, tremble. Elle n’a jamais subi les orties ni été fouettée par une branche fraîche. Elle imagine… Elle imagine la brûlure des orties. La douleur que lui infligerait la branche… Et elle imagine comme son Maître doit la désirer, doit bander de la voir exposée ainsi. Elle voudrait voir sa queue dressée. Elle voudrait qu’il détache ses bras et la prenne. Qu’il la prenne ainsi, les jambes écartées, entravées. Qu’il l’enconne ou qu’il l’encule. Sentir et subir la puissance de l’Homme. Mais son Maître, souriant, sort de sa besace quelques livres. * 14 – Tu aimes les mots, Alice ? – Vous le savez bien, Monsieur. Un livre à la main, son Maître se lève et s’approche. Sourire malicieux de celui qui sait. Il lui fait face, mais Alice n’ose le regarder en face. Avec son pouce, le Maître caresse la tranche du livre. Il assouplit les pages. Il prend son temps. Avant de poser la tranche du livre contre sa vulve. Et de feuilleter le livre contre ses lèvres. Passer et repasser le livre. – Que les mots te caressent alors… C’est un plaisir doux, diffus, lancinant, irritant. Sa vulve, malmenée par les pages du livre qui passe et repasse, Alice mouille. Elle coule. Et les pages sont trempées. – Tu coules sous les mots, Alice. – Oui, Monsieur. Sa voix révèle son émotion. Son trouble. Alice prise par le désir. Caressée par les mots du livre, comme tous les soirs elle se caresse sous les mots du Maître. – Tu sais ce que j’attends de toi, Alice ? – Oui, Monsieur, je le sais. * 15 Alice comprend dans quel état de désir est son Maître. Elle comprend qu’elle le déçoit. Le Maître attend son aveu. Attend qu’elle vienne déposer certains mots à Ses pieds. Pourtant elle le nomme déjà « l’Homme ». Et ce H majuscule dresse Sa queue dure devant le visage d’Alice. Alors sans broncher, Alice subit les épreuves qu’il lui impose. Les épreuves qui remplissent son ventre de désir. Fébrilement, elle attend les mots qu’il glisse entre ses lèvres. Sur sa langue. Dans sa fente ouverte entre ses cuisses. Et à chaque fois qu’il lui donne à mâcher de nouveaux mots, à chaque fois qu’elle accueille Ses mots dans son ventre, elle s’ouvre. Elle s’ouvre davantage. Et dans sa tête résonne cette phrase : – J’honore Votre bite, mon Seigneur. Et l’obscénité de l’aveu la fait trembler. * 16 A chaque fois que le Maître parle à Alice, quand il lui raconte une histoire ou lui fait subir une épreuve, le sexe de l’Homme est dressé. Mais elle ne sait pas que le Maître voudrait la battre avec. Gifler son visage de sa queue dure. Flageller ses seins et sa vulve. Et quand son Maître le lui dit : Alice en est fière. Troublée. Les mots du Maître remplissent son ventre. Elle les sent dans sa bouche, sur sa langue, s’en délecte et s’en repaît. Les mots du Maître sont parfois durs, impérieux. Elle en est remplie. Pleine. Mais pour l’heure, toujours attachée, écartelée nue entre les deux arbres, Alice subit le désir de son Maître. Qui la travaille au corps. Il la palpe comme un animal. Comme une esclave vendue en place publique. Il pétrit. Empoigne. Presse. Ses épaules, ses reins, ses hanches, ses fesses, ses seins. Il ne la ménage pas. Il s’approprie son corps. Il le fait sien. Et s’en réjouit. Mais quand il empoigne sa vulve : – Tu n’es ni un animal ni une esclave. Tu es une femme. Libre sous mon autorité. Tu es une femme entre mes mains. Tu ne jouiras pas. * 17 Quand son Maître retire le bâillon et la détache enfin, Alice s’écroule à genoux. A ses pieds. – Atteindre le point ultime où le cœur manque, Alice, dit son Maître en relevant de sa main son visage. Caressant ses cheveux et ses joues. Dessinant d’un doigt ses lèvres. Avec douceur, il lui attache les mains dans le dos. Sort sa queue dure. Et violemment fourre sa bouche. Alice, en larmes, s’en étrangle. Subit, bavant, pleurant, l’impérieuse irrumation. Il lui fout la bouche. Maintenant son pieu dans la gorge pour qu’elle n’en puisse plus. – Tu honores toujours ma bite, Alice ? – Oui, Monsieur, répond Alice entre deux sanglots. La bouche aussitôt reprise. La tête maintenue par la poigne ferme du Maître. Jusqu’à ce qu’Alice, secouée de spasmes, rende enfin. Et se répande. – Tu es bonne à baiser, dit le Maître. Qui la retourne et enfourne sa bite dans son con trempé. Enfin baisée, Alice jouit quand son Maître se vide en elle. Son Maître, patiemment la mène et la malmène. Il lui apprend les mots. Et Alice, bonne élève, retient ses leçons.

1 Tous les soirs, son Maître lui raconte une histoire. Une histoire de soumission. Il improvise, il invente. Elle l’écoute en se caressant. Allongée dans le lit étroit, la tête sur l’oreiller, elle écoute et se laisse prendre. Littéralement. Assis au bord du lit, Il raconte. Ne la touche pas. Mais Ses mots la prennent. Et remplissent son ventre. Il la fourre de mots. Elle vit ce qu’Il imagine. Ce qu’Il pourrait lui faire subir. Ce qu’elle subira peut-être. Elle le ressent, elle le vit entre les cuisses. Et quand elle est au bord de jouir, elle guette son approbation. Qu’Il lui accorde ou non d’un battement de cils. Certains soirs, malgré tout, Il s’empare d’un sein. Qu’Il presse plus ou moins fort selon l’intensité de l’épisode. Quand Il broie son sein dans sa main, elle sait qu’Il l’autorise à jouir. Quand elle a retrouvé son calme après les spasmes de jouissance, il pose sa paume sur sa vulve encore chaude et frémissante de plaisir. Il la ferme pour la nuit. * 2 Chaque soir, elle passe de l’autre côté du miroir. Dans cet univers où, accroupie, écartant ses fesses à deux mains, elle honore la queue dure et dressée. Dans cet univers où Sa voix la mène, Il lui a appris les mots. A les entendre. A les accepter. A les prononcer. A les faire sien. Elle les cajole et s’en réjouit. – J’honore votre bite, mon Seigneur. Et elle pose son front contre la hampe fièrement dressée. Puis lentement elle parcourt de sa langue toute la tige. Des couilles jusqu’au gland. Elle lèche. Avec dévotion. Elle lèche la queue de son Maître. Elle doit seulement lécher. Chaque soir, elle doit d’abord honorer Sa bite avant d’oser relever la tête et voir le visage du Maître. Et Le laisser décider seul de la suite. * 3 Certains soirs, il lui interdit de se caresser. Et évidemment, l’histoire qu’il lui raconte est particulièrement excitante. Elle n’ose le supplier du regard. Elle se maintient. Rigide. Les bras le long du corps. Jambes serrées. Les yeux clos. Le désir sourd dans son ventre. Gronde. Mais elle serre les poings. Tente de calmer sa respiration. Maintient sagement ses reins bien à plat sur le matelas. Pourtant, elle voudrait tellement se cambrer et ouvrir les cuisses. Avant de la quitter, dans l’état où Il l’a mise, il attache, à chacun de ses poignets, un petit grelot. Ainsi, de la chambre voisine où il dort, pourra-t-il entendre si elle se caresse en solitaire. Il en sourira peut-être. Ou bien, déçu, calme ou énervé, se relèvera-t-il pour sévir ? * 4 Tous les soirs, elle entre en soumission. Elle s’allonge sur le lit étroit. Son Maître s’assoit à côté d’elle. Aux premiers mots de la nouvelle histoire, elle commence à se caresser. C’est un rituel. Même s’il lui a fait subir toute la journée son autorité. Même s’il l’a corrigée, baisée, fait jouir plusieurs fois. C’est un rituel. Un rituel d’apprentissage. D’éducation. Il lui apprend les mots. La différence entre « être offerte » et « être ouverte ». La différence entre « être limée » et « être enfilée ». Il est celle qu’il enfile et lime. Ou bourre. Ou enconne. Et chaque mot lui procure un plaisir particulier. Et les mots résonnent loin en elle. Mais si elle dit « verge », elle sait qu’elle risque d’être corrigée. Et qu’il empoignera une « verge », une badine souple pour lui en frotter le bas du dos. * 5 Ce soir, alors qu’elle est comblée, repus, c’est avec une douceur perverse qu’il promène les longues lanières de ses mots : sur sa peau. Les lanières glissent et ondulent : sur ses seins et sur son ventre. Se glissent entre ses cuisses. Elles lui font désirer et craindre leurs terribles morsures. Celles qu’il lui inflige quand il la flagelle. Pour son plaisir, il aime la corriger. L’entendre gémir. Et parfois supplier. Va-t-elle pleurer ? Sous les mots qui claquent comme des lanières de cuir. Qui la saisissent et la meurtrissent. Mérite-t-elle d’être ainsi punie ? Mais dans le plaisir qui inonde son ventre, son corps avoue et se rend. * 6 Tous les soirs, elle attend ce moment d’intimité. Une nouvelle histoire. De nouveaux mots. Ainsi elle apprend la grammaire de son corps offert. Qui subit. Obéit. S’ouvre. Ainsi elle découvre ses seins, sa bouche, ses cuisses, ses cheveux, sa nuque, sa croupe, ses hanches, ses flancs, ses mains, son dos, son ventre… Chaque soir, c’est un nouveau territoire que son Maître explore. Ainsi se dessine la carte de Ses désirs. Ses désirs qu’il lui impose. Ses désirs qui parcourent sa peau, remplissent son ventre, gonflent ses seins. Elle ouvre la bouche et tire la langue pour recevoir et avaler les mots. Elle écarte ses cuisses et ses fesses, elle ouvre ses trous pour les recevoir. Elle n’est que béance sous la voix du Maître. * 7 – C’est l’heure, dit-il. – Oui, mon Seigneur. Et elle s’allonge sagement sur le lit étroit. Nue. Pucelle et putain. Tous les soirs, ses mots la déflorent. Ils l’ouvrent et la font renaître. Elle attend fébrilement ce moment. Quand il la conduit d’une main dans la chambre. Chambre des délices, chambre des supplices. Et, assis à côté d’elle, il pose une main sur son ventre. Et de son autre main, enfonce deux doigts au fond de sa gorge. Elle va devoir subir tout le temps de l’histoire du soir. Se retenir de déglutir. De vomir. En se caressant. Subir la douceur de sa main sur son ventre. Subir l’impérieuse présence de ses doigts dans sa bouche. Prise par les mots. Le délice des supplices qu’il lui infligera peut-être le lendemain. Elle voudrait ne pas en jouir. Et pourtant. * 8 Chaque matin, elle se présente à lui pour le saluer. C’est un rituel. Mais aujourd’hui son Maître ne l’accueille ni avec un sourire ni avec des paroles bienveillantes. – Hier soir, tu m’as déçue. Elle reçoit ses mots comme une gifle. Hier soir, elle n’a pu reconnaître, elle n’a pu avouer. Elle n’a pu satisfaire les exigences du Maître. Cet aveu, qu’il attendait d’elle, est resté coincé au fond de son ventre. – Aujourd’hui tu seras fermée. Et il ferme sa bouche d’un bâillon. Et il enserre sa taille d’une chaîne épaisse. Passe, entre ses cuisses et ses fesses, d’autres chaines qu’il ferme avec un cadenas. – Ce sera ta punition. * 9 – Allons nous promener dans la campagne, dit-il. Mais avant de sortir, il attache ses poignets de plusieurs tours d’une autre chaîne. Et surtout : il relie ses chevilles par une très lourde chaîne. Nue. Alice est nue. Et elle doit marcher. Avancer devant son Maître qui la fustige d’une fine badine pour l’encourager. Sa marche est entravée. Le chemin est en pente. Et la chaîne qui relie ses chevilles ne lui permet pas de faire de grands pas. Elle manque de tomber. Et son équilibre est menacé par ses poignets liés. Sous ses pieds nus, l’herbe est douce. Mais il y a aussi des cailloux pointus, des brindilles. Alice souffre. Souffre d’être ainsi punie. Rappelée à l’ordre par la badine qui lui cingle les hanches. Honteuse d’avoir déçue son Maître, de l’avoir obligée à la punir. Et d’offrir à son Maître un tel spectacle. – Allez, avance… Elle a compris. Elle sait. Il la mène au supplice. * 10 Alice est au bord des larmes. Ses pieds sont meurtris. Elle n’en peut plus. Elle n’en peut plus de devoir avancer, en traînant cette lourde chaîne qui entrave sa marche. La pente est rude, le chemin escarpé. Plusieurs fois elle a failli tomber. Et le bâillon la fait baver. Sa salive coule sur son menton, dans son cou, entre ses seins. Mais son Maître est sans pitié. Alice est punie. Elle l’a bien mérité. Son Maître l’avait prévenue que ça serait difficile. – Je vais te dresser. Et comme un défi, elle avait répondu : – Dressez-moi, Monsieur. * 11 Alice monte, elle avance sous le regard du Maître. Et elle imagine le spectacle qu’elle lui offre. Sa croupe qui tangue à chaque pas, son dos, ses reins, tout son corps transpirant sous l’effort. Ses gémissements quand elle manque de chuter. Elle lui offre cette épreuve. Son repentir. Sa contrition. Mais elle aimerait tant savoir s’il bande. Voir sa queue dure et dressée. Elle aimerait tant sentir ses mains peser sur ses épaules. Pour la faire plier. La mettre à genoux au milieu du chemin. Et lui présenter son vit. Alors elle pourrait enfin prononcer ces mots. Ces mots qu’il lui a appris et qui la font mouiller. – J’honore Votre bite, mon Seigneur. Et engloutir le membre dans sa bouche. Lui donner le plaisir auquel il a droit. * 12 Alice est punie. Elle n’a pas su dire, reconnaître, avouer. Le bâillon l’empêche de s’en mordre la lèvre. Elle marche et souffre. Pour le plaisir de son Maître. Alors, pour son plaisir, il la punit. Et la fait couler. Pour lui faire rendre gorge. Et couler tout son jus. Arrivés en haut de la colline, son Maître détache ses poignets, la libère de la lourde chaîne qui entravait ses pas. Mais c’est pour l’attacher entre deux arbres. Jambes et bras écartés. Ecartelés. Docile, Alice subit. Elle est domptée. – Je t’attache. Puisque par tes silences, tu te détaches de moi. Nue, Alice est vulnérable. Elle l’a bien méritée. Et quand son Maître empoigne sa vulve, la caresse, la doigte, Alice se cambre. Attend, espère qu’ainsi il l’apaise. Qu’il lui manifeste ainsi tout ce par quoi ils sont liés. Il s’empare d’elle, lui impose son plaisir, il la fait monter. Mais quand elle est au bord du spasme : – Tu ne jouiras pas. * 13 Nue. Attachée, écartelée entre ces deux arbres. Frustrée. Alice attend le bon vouloir de son Maître. Son Maître qui s’assoit sur un rocher et la contemple. Il faut dire qu’elle est émouvante, Alice. Emouvante et tellement vulnérable. Il suffirait d’un geste pour que son Maître la fasse jouir. Ou bien qu’il cueille à pleine main nue une poignée d’orties pour venir lui en frotter les fesses. Ou bien casser une belle branche de noisetier pour la fustiger. Son Maître le lui dit : – Je pourrais… Alice craint. Alice redoute, tremble. Elle n’a jamais subi les orties ni été fouettée par une branche fraîche. Elle imagine… Elle imagine la brûlure des orties. La douleur que lui infligerait la branche… Et elle imagine comme son Maître doit la désirer, doit bander de la voir exposée ainsi. Elle voudrait voir sa queue dressée. Elle voudrait qu’il détache ses bras et la prenne. Qu’il la prenne ainsi, les jambes écartées, entravées. Qu’il l’enconne ou qu’il l’encule. Sentir et subir la puissance de l’Homme. Mais son Maître, souriant, sort de sa besace quelques livres. * 14 – Tu aimes les mots, Alice ? – Vous le savez bien, Monsieur. Un livre à la main, son Maître se lève et s’approche. Sourire malicieux de celui qui sait. Il lui fait face, mais Alice n’ose le regarder en face. Avec son pouce, le Maître caresse la tranche du livre. Il assouplit les pages. Il prend son temps. Avant de poser la tranche du livre contre sa vulve. Et de feuilleter le livre contre ses lèvres. Passer et repasser le livre. – Que les mots te caressent alors… C’est un plaisir doux, diffus, lancinant, irritant. Sa vulve, malmenée par les pages du livre qui passe et repasse, Alice mouille. Elle coule. Et les pages sont trempées. – Tu coules sous les mots, Alice. – Oui, Monsieur. Sa voix révèle son émotion. Son trouble. Alice prise par le désir. Caressée par les mots du livre, comme tous les soirs elle se caresse sous les mots du Maître. – Tu sais ce que j’attends de toi, Alice ? – Oui, Monsieur, je le sais. * 15 Alice comprend dans quel état de désir est son Maître. Elle comprend qu’elle le déçoit. Le Maître attend son aveu. Attend qu’elle vienne déposer certains mots à Ses pieds. Pourtant elle le nomme déjà « l’Homme ». Et ce H majuscule dresse Sa queue dure devant le visage d’Alice. Alors sans broncher, Alice subit les épreuves qu’il lui impose. Les épreuves qui remplissent son ventre de désir. Fébrilement, elle attend les mots qu’il glisse entre ses lèvres. Sur sa langue. Dans sa fente ouverte entre ses cuisses. Et à chaque fois qu’il lui donne à mâcher de nouveaux mots, à chaque fois qu’elle accueille Ses mots dans son ventre, elle s’ouvre. Elle s’ouvre davantage. Et dans sa tête résonne cette phrase : – J’honore Votre bite, mon Seigneur. Et l’obscénité de l’aveu la fait trembler. * 16 A chaque fois que le Maître parle à Alice, quand il lui raconte une histoire ou lui fait subir une épreuve, le sexe de l’Homme est dressé. Mais elle ne sait pas que le Maître voudrait la battre avec. Gifler son visage de sa queue dure. Flageller ses seins et sa vulve. Et quand son Maître le lui dit : Alice en est fière. Troublée. Les mots du Maître remplissent son ventre. Elle les sent dans sa bouche, sur sa langue, s’en délecte et s’en repaît. Les mots du Maître sont parfois durs, impérieux. Elle en est remplie. Pleine. Mais pour l’heure, toujours attachée, écartelée nue entre les deux arbres, Alice subit le désir de son Maître. Qui la travaille au corps. Il la palpe comme un animal. Comme une esclave vendue en place publique. Il pétrit. Empoigne. Presse. Ses épaules, ses reins, ses hanches, ses fesses, ses seins. Il ne la ménage pas. Il s’approprie son corps. Il le fait sien. Et s’en réjouit. Mais quand il empoigne sa vulve : – Tu n’es ni un animal ni une esclave. Tu es une femme. Libre sous mon autorité. Tu es une femme entre mes mains. Tu ne jouiras pas. * 17 Quand son Maître retire le bâillon et la détache enfin, Alice s’écroule à genoux. A ses pieds. – Atteindre le point ultime où le cœur manque, Alice, dit son Maître en relevant de sa main son visage. Caressant ses cheveux et ses joues. Dessinant d’un doigt ses lèvres. Avec douceur, il lui attache les mains dans le dos. Sort sa queue dure. Et violemment fourre sa bouche. Alice, en larmes, s’en étrangle. Subit, bavant, pleurant, l’impérieuse irrumation. Il lui fout la bouche. Maintenant son pieu dans la gorge pour qu’elle n’en puisse plus. – Tu honores toujours ma bite, Alice ? – Oui, Monsieur, répond Alice entre deux sanglots. La bouche aussitôt reprise. La tête maintenue par la poigne ferme du Maître. Jusqu’à ce qu’Alice, secouée de spasmes, rende enfin. Et se répande. – Tu es bonne à baiser, dit le Maître. Qui la retourne et enfourne sa bite dans son con trempé. Enfin baisée, Alice jouit quand son Maître se vide en elle. Son Maître, patiemment la mène et la malmène. Il lui apprend les mots. Et Alice, bonne élève, retient ses leçons.

Il la cadre, la dirige, la guide. Il la contrôle, la maîtrise, la tient. * Il la colle au mur. Nue ou habillée, alors troussée, peu importe. Il la colle au mur le dos droit. Les épaules baissées. La tête haute. Bassin basculé en arrière. Jambes écartées. Il faut qu’elle adhère. Qu’elle s’incruste. – Respire … Lentement… Respire… Il la caresse. Lentement. Il la fait monter. Doucement. Lentement. – Ne respire plus. Elle obéit. Bloque sa respiration. Malgré le plaisir qui agite son ventre. Elle obéit. Retient son souffle. Jusqu’à ce qu’il la libère d’un ordre : – Respire. Et le jeu continue. Sous la douce caresse et la contrainte. Dans le plaisir et la crainte. Surprise, quand il la laisse respirer au bout de quelques secondes seulement. Inquiète, quand il ne la libère pas, qu’elle n’en peut plus de retenir son souffle, qu’elle voudrait gémir et crier son plaisir. Concentrée à retenir sa respiration alors que le plaisir l’emplit. Tenue par sa main, ses doigts qui lui imposent cette lente montée vers la jouissance. Tenue par son regard : il la scrute, l’observe. Il la cloue au mur. Elle voudrait se tordre, se plier, se recroqueviller. Mais elle ne peut pas. Elle n’en a pas le droit. Elle doit rester collée au mur. Fièrement dressée. Fière de lui obéir. Dressée. Il la dresse. Il est le Maître de son souffle. Au bord de la jouissance, et de l’asphyxie, elle n’en peut plus. Jouir. Respirer. Crier. Va-t-il la libérer ? * Il est le Maître de son corps. De ses désirs. De ses besoins. – Maître, il faut que j’aille aux toilettes… Il ne lui répond pas, mais la fixe. – Maître, j’ai très envie de faire pipi… Est-ce un sourire ironique qui illumine ses yeux ? – Tu attends. Et il reprend sa lecture. Ou bien : – Approche… Et il prend un malin plaisir à la caresser. Un malin plaisir à la voir tendue, contractée. Prise entre son désir de vider sa vessie, et son désir de jouir. Elle doit se retenir. Se retenir de jouir. Pour ne pas vider sa vessie. Là. Debout dans le séjour. – Maître, c’est horrible… – Maître, je vous en supplie… Quand il la sent à bout, dans l’angoisse et la honte, sans la lâcher, sa main tenant toujours sa vulve, il la fait reculer, la mène ainsi jusqu’aux toilettes. Sans la lâcher, il l’assied sur le siège. – Oh non, Maître ! Retirez votre main… Ce n’est pas possible… Je ne vais jamais y arriver… Il faut qu’elle se détende, qu’elle s’oublie, qu’elle s’abandonne. Pour enfin gicler de son jet chaud longuement sur la main qui la tient. Alors peut-être la fera-t-il jouir, assise là, cuisses écartées, sur les chiottes. * Il la cadre, la dirige, la guide. Il la contrôle, la maîtrise, la tient. Quand cela le prend. Soudain. Elle le voit dans ses yeux. Elle le lit dans son regard. – Viens là. Elle l’entend dans sa voix. Et son ventre aussitôt se noue. Sa bouche s’assèche. Ses jambes mollissent. Et pourtant, elle doit avancer. Elle doit marcher jusqu’à lui. Se présenter. S’offrir. Le dos droit. La tête haute. Fièrement dressée. S’avancer pour subir. Sans savoir s’il va rester assis dans son fauteuil et lui ordonner de venir s’agenouiller à ses côtés. Peut-être lui ordonner de poser sa tête sur sa cuisse. Et reprendre sa lecture. Une main sur sa nuque. Simplement pour qu’elle soit là, animal de compagnie aux pieds de son Maître. Ou bien va-t-il se lever. Lui faire face. La défier du regard. Et la gifler ? Une fois ? Plusieurs fois ? Jusqu’aux larmes ? Si tel est son désir. Elle lui a donné ce droit. Ou bien va-t-il empoigner ses seins ? Les pétrir. Les faire gonfler. Les travailler. Les torturer. Guettant son souffle, ses halètements, ses gémissements, ses cris. Et vérifier ensuite qu’elle en coule… La caressera-t-il pour la faire jouir ? Ou bien va-t-il enfin la prendre ? La foutre, la niquer, la baiser… La fourrer avec sa queue… Fort. Longuement lentement. Fort. Plusieurs fois la faire jouir ?... Avant de gicler son foutre… Champagne !