Il n’y a pas ces blancs, ces rires nerveux, ces trucs débiles que l'on fait quand on se rencontre pour la première fois. Il y a seulement deux corps qui se découvrent et deux âmes qui se retrouvent. Des mains qui se perdent, des regards qui s’accrochent et des baisers qui s’enflamment… Il y a aussi la douceur du bout de tes doigts, celle du bout de ton nez, la chaleur de ton ventre, le contact soyeux de tes cheveux… La douceur aussi de tes gestes, de tes mots et du regard que tu portes sur moi. La beauté et la bienveillance de ta manière d’attacher, quand je suis assise et que je te sens, collé à mon dos, contre moi… Ton nez qui se frotte sur ma joue, tes cordes qui glissent le long de ma cheville, de mes seins et d’ailleurs… Cette façon que tu as d’alterner le chaud et le froid, pour finalement créer le plaisir, le vrai, qui prend possession du corps et qui devient difficilement contrôlable. Ces gestes d’une grande tendresse, cette empathie rare et précieuse… Ces sourires, ces yeux qui pétillent… Quand tu m'attaches, j'ai l'impression que tu me protèges. J'ai l'impression que tu me berces de ton aura bienveillante... Il n'y a pas de mots... Juste tes mains, ton corps tout entier, et tes cordes. Quand je sens tes cils frôler mon visage... Ton menton qui se frotte à moi... Ces précautions, cet apaisement mutuel... J'ouvre la bouche et expire un grand coup. J'ouvre aussi les yeux : tu me souris, je te souris aussi. Je plane, putain... Je sens la chaleur de ton corps. J'imagine toute cette énergie positive graviter dans la pièce et créer un cocon. C'est beau à pleurer... J'imagine que vivre des moments semblables, c'est une chance ; j'en ai, de la chance... Et le moment après les cordes, quand j'ai la tête qui tourne et que je suis toute flagada... Encore cette douceur, cette patience, cette tendresse... Je...

A genoux, installée entre mes cuisses ouvertes, tu me défies du regard. Tu aimes ça, me tester, m'allumer et finir par guetter mes réactions... Petite effrontée, va...! D'un coup, je plie ma jambe, la relève et le bout de mon pied frôle ton visage. Tu esquisses un sourire… Mon pouce suit doucement la ligne de ta mâchoire pour terminer sa course au bas de ton menton. Un léger coup sec et te voilà tête en arrière, menton relevé et gorge dévoilée. ...Ca t'apprendra, à me dévisager avec ton petit ton air insolent! Tes cils, écrins de ton beau regard, papillonnent légèrement et finissent par se rabattre sur eux-mêmes. Est-ce un début d'abnégation...? Tes lèvres s’entrouvrent et laissent échapper ton souffle qui a l’air régulier. On dirait que tout va bien, pour le moment... J’ai envie de toi, quand tu es comme ça, un peu vulnérable et tout juste docile… Quand tu appréhendes silencieusement la situation en évaluant les risques... Quand tu te demandes : « mais qu'est ce qu'elle va bien pouvoir me faire ? » C’est en me délectant sans un mot que j’observe ton trouble. Je me lève discrètement en me mettant à tourner autour de toi. Je t'observe sous tous tes angles. Je détaille tes courbes, tes creux et tes sillons. Qu'est-ce que tu es désirable, sans tes vêtements... Tu ouvres rapidement les yeux mais à mon claquement de langue, tu comprends qu'il vaudrait mieux pour toi qu'ils restent clos. Seul bémol : tes cheveux relâchés cachent tes épaules et ta jolie nuque... Je m'agenouille derrière ton dos et les rassemble en un chignon désordonné. Un murmure impérieux s'échappe alors du bord de mes lèvres : « Écarte les cuisses... » Tu t’exécutes sur le champ, et instinctivement tes fesses se relèvent et se collent davantage à mon bassin. Ma main droite s'amarre progressivement à ta gorge offerte, pendant que la gauche se saisit fermement de ta poitrine. Ta charmante petite oreille est juste au niveau de ma bouche; c'est parfait, je vais pouvoir te chuchoter un tas d'insanités tout en les ponctuant de bisous glissés ici-et-là. Tu es délicieuse, cambrée de cette manière. Petite chose, tu es complètement à ma merci...

Ce moment où… Tes lèvres frôlent le bout de mes doigts… Où mon visage est placé au dessus du tien, et je vois tes yeux à travers tes cils qui battent tout doucement, le geste prenant alors une lenteur très sensuelle. Où je joins mon index à mon majeur et d’une impulsion, les fais coulisser lentement le long de tes lèvres. Tu relèves les yeux et me regardes. Je vois dans ton beau regard une sorte d’abnégation, le calme après la tempête que tu viens de subir, tu es résigné, subissant sans broncher mes outrages digitaux. Comme un petit animal à peine dompté, presque docile… Docile, c’est le mot, c’est ce petit truc qui me fait décoller quand tu le deviens. A mesure que mes doigts pénètrent ta bouche, ta tête bascule en arrière et j’en profite pour augmenter mon rythme. Je te malmène un peu, mais pas trop, juste le temps d’accélérer légèrement ta respiration. Qu’est-ce que tu m’excites, comme ça… J’empoigne comme je peux tes cheveux et t’embrasse goûlument à pleine bouche, savourant nos goûts conjointement mêlés. Qu’est-ce que c’est bon, de se laisser aller…

Bon voilà, c'est un peu mon coup de gueule de la nuit, j'essaie de m'endormir depuis des heures, et ça fait des heures que je réfléchis, et j'en arrive finalement à la conclusion qu'être amie avec une femme c'est quand même plus compliqué qu'être amie un homme. (je sais, c'est hyper sexiste ce que je vais dire, mais franchement c'est ce que je remarque) J'ai autant d'amis hommes que d'amis femmes, mais plus le temps passe et plus les femmes me font.... AAAAAH ! Sérieux, je suis toujours obligée de prendre des détours pour dire ce que j'ai à dire, je suis obligée de calculer mes gestes qui sont en général interprétés et retournés dans tous les sens, je suis obligée de faire face à votre médisance, à vos a-propos, à vos cases de merde... PUTAIN ! Alors que les hommes... C'est pas pour rien que ma meilleure amie est en fait mon meilleur ami, c'est pas pour rien que mes amis sont de "vrais amis", des personnes avec qui je peux parler/rire de tout sans avoir à me cacher, avec qui je peux rire gras, faire des blagues dégueus, parler de sujets pas forcément glamour, ou même, parler de rien sans se soucier de la profondeur des sujets qu'on évoque... Vous êtes tellement moins compliqués, tellement moins chiants, tellement plus cools... Tellement moins auto-centrés, tellement plus à l'écoute... Pourtant, mes amies(jeunes) femmes m'apprécient, je suis souvent la "confidente", le gros nounours à qui on confie ses secrets... Je n'ai rien contre les filles, au contraire, en général on s'entend bien, mais dès que je deviens amie avec quelqu'un d'autre qu'une fille, là... Ca passe moins bien... Les femmes sont de grandes adeptes du "slut-shaming"... Dès qu'une femme a trop tendance à parler à des hommes, à discuter avec eux, à rire avec eux, ça y'est... C'est LE mot... C'est une salope. On utilise TOUT le temps ce PUTAIN de mot pour désigner les femmes amies avec les hommes. Pourquoi ? Pourquoi appeler comme ça une femme capable d'être amie avec quelqu'un d'autre quel que soit son sexe ? Pourquoi ce besoin d'érotiser toutes les relations homme-femme, pourquoi vouloir rajouter de l’ambiguïté sexuelle à une relation qui n'en a aucune ? Pourquoi on peut pas juste être pote avec des mecs sans qu'on veuille obligatoirement se les taper ? Et sur ce site, j'imagine parfois que je dois être très mal vue, parce que la plupart des gens avec qui j'échange ce sont des hommes. Perso je m'en tape complet, je n'ai pas de quota homme/femme à remplir... J'en ai tellement rien à foutre, sérieux... Mais je trouve ça incroyable qu'il faille être amie avec des femmes pour faire "bonne impression" ou "bonne figure"... Je trouve ça incroyable que sur un site BDSM où les gens sont censés être ouverts d'esprit, il y ait encore ce type de préjugés et ce genre de pensée rétrograde. Alors OUI mesdames, j'aime les femmes ET les hommes. J'ai des amis femmes ET des amis hommes. Et ce n'est pas parce que je ris avec des hommes sur ce site que je veux tous me les taper, que je ne sais plus où donner de la tête, que je suis en chasse ou je ne sais quelle autre connerie encore. Ne vous inquiétez pas, je n'irai JAMAIS vous voler votre soum/dom, je n'irai jamais draguer votre conjoint/partenaire, de toute manière je ne vais jamais draguer qui que ce soit, les personnes à qui j'envoie par moi même des messages personnalisés sont très rares, et si cette personne est en couple j'évite, pour éviter toute embrouille ou malentendu. Voilà, je ne sais pas si tout est dit, mais je me sens plus zen, là. Je pourrais même essayer de m'endormir. Une Heartbeat (un peu moins) en colère.

12 : 30 : Réveil tête dans le guidon. Heureuse. Encore toute retournée… Pleine, remplie, épanouie… J’émerge tout doucement, mes membres s’animent d’eux-mêmes et je m’extirpe tant bien que mal du lit, avec la grâce et l’élégance d’un pachyderme. Mes membres tirent. J’ai des courbatures absolument partout, des bras jusqu’aux jambes ! Je crois que c’est le signe d’une nuit bien remplie et surtout, réussie… Il y a quelques heures tu étais dans mon lit, il y a quelques heures j’ai fermé les yeux avec tes caresses, avec tes mains dans mes cheveux, sur mes seins, sur mes joues, sur mon ventre et partout ailleurs. Il y a quelques heures, je me suis endormie avec nos regards entrelacés, bercée par ton aura douce et bienveillante… Le temps d’un chocolat chaud à la cuisine et je me souviens… Le commencement, la genèse de notre nuit. C’est dans cette pièce que tu m’as déshabillée, d’abord du regard, ensuite de tes mains. Tout un début, les préliminaires du plaisir. Il y a toujours ton sachet de thé vert, nos deux tasses, le souvenir du mug brûlant entre mes mains qui tremblaient de désir. Je sors de la cuisine et m’arrête un instant dans l’entrée. C’est ici d’où tu es parti ce matin, c’est à cet endroit où nous nous sommes serrés l’un contre l’autre, pour notre dernière étreinte, dans la pénombre avec le son des oiseaux qui commençaient déjà à gazouiller. C’est dans cette pièce où, en entrant à la maison, tu as demandé où était ma chambre… Mon regard s’arrête sur le salon qui est ouvert. Si la cuisine est l’incipit, le salon est pour sûr l’intrigue principale. Il y a encore quelques vestiges de ta présence : la bouteille et nos verres, les traces, le cendrier… Tellement de choses auxquelles penser ! Tellement de gestes, de paroles et d’actes… Tes petits mots chuchotés sans détour, ton regard tantôt doux, tantôt sévère… Le contact rugueux du tapis, celui du canapé… Tes cordes… Ta peau douce, ta queue dure comme du bois sur mes lèvres, la brûlure de ta tige de bambou… Tes claques sur mes fesses, tes mains agrippant mes hanches… Pffiou… En me dirigeant vers ma chambre, je passe devant la salle de bain qui a elle aussi été un élément significatif de nos ébats. J’ai croisé ton regard dans cette glace, pendant que j’appliquais mon rouge « rouge pétasse » en arrondissant les lèvres. A cet endroit, tu t’es approché de moi, toujours devant la glace, tes mains se sont accrochées à mon corps et m’as enculée sans préambule. Les yeux dans les yeux... Enfin, ma chambre. Là où nous avons fait l’amour pour la dernière fois de la nuit (ou du petit matin), collés l’un à l’autre, doucement, dans un océan de tendresse… Combien de fois d’ailleurs ? Beaucoup, c’est sûr. Là où tu m’as offert ta jouissance. Je connaissais déjà ton incroyable douceur, mais à cet endroit si particulier, c’était encore plus puissant… Tu étais là il y a quelques heures, allongé tout contre moi… Dans cet appartement j’ai découvert beaucoup de choses avec toi. J'ai passé un moment merveilleux, magique et teeellement agréable ! Heureusement que tu es venu. L’occasion était trop belle…

(suite de ce texte http://www.bdsm.fr/blog/867/jouir-de-sa-douleur/) Chloé commence à être plus détendue. Louis caresse son sexe du bout de ses doigts, les imprégnant de la cyprine qui en déborde. Délicatement, il écarte ses grandes lèvres et voit que son clitoris n’a pas totalement pointé le bout de son nez. Il approche son visage et passe sa langue doucement autour, sans toutefois frôler le petit bourgeon. Sa langue tourne lentement mais sûrement pendant qu’il lui caresse les cuisses et les jambes. L’effet qu’escomptait Louis ne tarde pas à se manifester : le clitoris de Chloé est désormais décalotté. Et en prime, Chloé est toute haletante. « C’est le moment, elle est prête !», se dit Louis en sortant de sous le lit une paire de pinces à sein. Chloé n’a bien évidemment pas vu le coup venir. Elle connait cet objet et la douleur qu’il peut lui procurer. Cette douleur lui plaît d’habitude, mais elle est tout de même appréhensive. - « Relax… Tu sais que tu aimes ça… » Il caresse sa poitrine avec les pinces, en dessine le contour et prépare ses seins en les pinçant de ses doigts. Elle sent son téton droit qui s’oppresse… Ca piquote, rien de plus, c’est presque agréable. Une fois la sensation installée, c’est au tour de son téton gauche de ressentir la même chose. Là, c’est moins agréable… Presque lourd. La douleur s’installe réellement, et ce sont ses tétons entiers qui commencent à s’engourdir. Les pinces sont désormais posées, et Chloé sent qu’elle ne va pas tenir longtemps. - « Hmmm…Aie… Ca fait maaaaaaaal…! » Elle se tortille, se crispe, serre les poings, inspire et expire rapidement, rien n’y fait, elle n’arrive pas à rendre la douleur « agréable »… Curieusement, cette douleur l’excite et la met dans tous ses états… - « Ne bouge pas… Ce n’est pas comme ça que ça va s’améliorer ! Laisse-toi faire, laisse-moi te montrer » Chloé ne tient plus, et d’un geste arrache les pinces... S’en suit un cri immédiat ... « Aaaah, la conne, j’avais oublié à quel point ça faisait mal, quand on les retire ! » Louis est plutôt mécontent et a les sourcils froncés. Non seulement elle lui a désobéi et en plus elle aurait pu se blesser bêtement à cause de son geste irréfléchi. La petite étincelle sadique qui résidait dans son regard se transforme en un feu de forêt. - « Mon ange, je vais devoir t’attacher ! » (la suite ici http://www.bdsm.fr/blog/873/jouir-de-sa-douleur-partie-3-fin/)

Comme c'est curieux, cette ambivalence, cette multitude de désirs, si contradictoires, et en même temps... Si complémentaires... Comme c'est curieux, d'aimer être traitée durement (voire très durement dans les moments de manque intense), et puis, de l'autre côté, aimer une douceur presque... extrême. Est-ce que c'est grave, docteur ? Peut-être que c'est comme ça que ça marche, la vie... Finalement, on jongle entre des états, parfois extrêmes eux aussi, qui, combinés les uns aux autres, réussissent à donner "quelque chose", un ensemble presque harmonieux... Ces états, auraient-ils la même saveur et surtout la même valeur s'ils étaient seuls ? Est-ce cette ambivalence qui les rend si... attrayants ? Est-ce que j'apprécierais les moments agréables de la vie d'une même manière, si il n'y en avait pas des totalement pourris à côté ? Est-ce que j'apprécierais la douleur physique/morale de la même manière, si il n'y avait pas ces moments totalement dénués de SM à côté ? Et puis il y a ces moments où il n'y a qu'un seul état... Pas d'état différent pour contrebalancer le premier... Et il faut s'y faire. Et des fois, on aime ça. Aimer la vanille strictement vanille, c'est grave docteur ? Et aimer une personne, dans sa globalité, sans once de SM ? ...Et aimer tout court ? Apprécier tout simplement la présence de l'autre, l'autre avec ses particularités, ses aspérités, l'autre dans son ensemble... Les caresses, les baisers, la tendresse, la douceur, ces mains qui se perdent partout, dans les moindres recoins... Aimer faire l'amour tout doucement, presque religieusement après une longue séparation... Et puis finir par avoir peur, parce qu'on se dit que ça ne va pas durer, que certaines épices vont forcément finir par manquer... Dis docteur, on fait comment ?

Tu la regardes, assoupie dans ton canapé, tête reposant au creux des coussins, jambes repliées autour de ta petite couverture brodée. Elle respire profondément. Son visage est paisible. L’expression de ses traits endormis est innocente, presque candide. La chaleur de l’après-midi a rendu ses tempes moites et collantes ; tu imagines son corps recouvert d’un léger voile de sueur. Ses tétons pointent à travers son haut en lin. Elle a l’air vulnérable, comme ça... Comment fait-elle pour dormir par ce temps caniculaire, alors que pour ton cas, ce genre de chaleur a plutôt tendance à te garder éveillé et excité comme une puce ? Toute cette douceur, cet apaisement… Tu as envie d’elle… Des envies qui contrastent avec cette voluptueuse sérénité : vilaines, dures et sans pitié, à l’image des pornos qui figurent dans vos sites les plus consultés. Cédant à l’appel de la chair, tu la rejoins dans le canapé en te lovant près d’elle, collé à son dos. Ton nez se niche naturellement dans son cou. Tu la respires. Son odeur et le contact de sa peau te donnent la chair de poule. Tu as envie d’elle et ça te fait bander comme un âne. Il t’en faut peu, décidément ! Son souffle s'accélère et elle émerge doucement en papillonnant des paupières. Ta belle endormie se trémousse légèrement et finit par se retourner face à toi. Ses grands yeux se plongent dans les tiens, sa main glisse le long de ton dos, se pose sur tes reins et t’attire à son corps. Vos visages sont si proches que vos souffles se mêlent. Le sien se fend d’un grand sourire quand elle sent la bosse qui déforme ton jean. Qu’est-ce qu’elle désire ? Cette petite lueur qui éclaire ses yeux rieurs te dit quelque chose. Ce sourire qui commence à se faire insolent aussi… L'expression de son visage change alors complètement. Son regard se fait suppliant, et c'est dans un souffle qu'elle te chuchotera à l'oreille : « J'ai envie que tu me fasses mal... »

Pourquoi est-ce qu'on a peur de dire ce qu'il nous arrive de ressentir ? Et pourquoi est-ce qu'on a peur des sentiments des autres ? Je trouve qu'on ne dit pas assez aux gens qu'on les aime... Et qu'on le regrette bien vite. Combien, dans leur vie, regrettent de ne pas avoir dit à une personne qu'ils l'aimaient ? Pourquoi attendre des lustres avant de le dire ? On attend, et puis après on perd l'occasion. On considère trop le "je t'aime" comme un épée de Damoclès, comme un espèce de truc qui t'enchaîne à vie, comme une promesse éternelle impossible à défaire... Elle t'a dit qu'elle t'aimait ? Ah ouais, effectivement, t'es dans la merde mon gars ! Dire je t'aime et l'entendre, ça fait du bien. Je dis je t'aime à ma mère le plus souvent possible (soit tout le temps), à ma soeur, à mes amis, aux hommes que j'aime... Mais j'aimerais le dire plus ! J'aimerais le dire aussi aux gens qui me font sourire, à ceux qui ont ces petits gestes ou ces petites attentions qui égayent le quotidien... Aux gens gentils, aimables, agréables, polis, respectueux... Mais je crois qu'on me prendrait bien vite pour une folle ! Pour moi, le je t'aime ce n'est pas un espèce d'engagement sur le long terme genre "j'te passe la bague au doigt (ou la cage à la bite pour les purs et durs), t'as pas le choix, tu prends et tu te tais et dans 5 ans on a 4 gosses qui hurlent et qui courent dans tous les sens, le pavillon en proche banlieue et le chien qui pue"... Quand je dis à quelqu'un que je l'aime, c'est ce que je ressens sur le moment présent, un espèce de bonheur qui me prend comme ça et qui me traverse de la tête aux pieds. Je suis heureuse d'avoir fait ta connaissance, tu es quelqu'un de bien et tu m'apportes beaucoup : je t'aime ! Mais parfois, tu me fais chier aussi, mais dans le fond, je t'aime quand même ! C'est pas un sésame, un mot de passe secret... Tu en fais ce que tu veux ! Tu peux le garder bien au fond de toi et le laisser s'épanouir, fleurir et te rendre heureux, tu peux le partager et en semer des petits bouts sur ton passage, tu es libre de l'accepter ou non... On peut aimer une rencontre éphémère comme quelqu'un à qui on est profondément attaché... L'amour rend heureux, aimons-nous les uns les autres ! :D Ne nous cachons pas...

BoumBoum, BoumBoum, Boumboum... C'est l'infime pulsation que je sens à travers mes doigts quand je les passe sur ton cou. Là juste au croisement de tes clavicules, quand j'appuie doucement sur ce petit creux, quand tu halètes parce que tu prends du plaisir. Quand tes yeux se plissent et que tu te retiens. BoumBoum BoumBoum Boumboum... C'est le battement frénétique qui résonne dans mon crâne, à m'en exploser les tempes, quand ma respiration se coupe, quand mes oreilles se bouchent, quand ma tête se balance, quand mes doigts se crispent et mes yeux se ferment. C'est la seule chose que je perçois juste avant l'orgasme. Boum,Boum, BoumBoum, Boum,boum... C'est le son de mon coeur qui ralentit sa course entre mes poumons. C'est le son du répit, légèrement accordé à mon souffle qui se fait de plus en plus régulier. Tes mains sont dans mes cheveux, les miennes sous ton t-shirt et caressent la petite ligne de poils qu'il y a sous ton nombril. Boum, boum, Boum, boum, Boum, boum... C'est le son de ton coeur qui bat maintenant dans mon oreille, faible berceuse sur laquelle je m'endors à mon tour. Je ne me suis jamais sentie aussi vivante.

Je ne passe jamais par l’étape café. C’est ma règle. Je sais ce que je fais. Après quelques mois de discussions, cette rencontre sera probablement un one-shot… Ce sera dur, pas de quartier… Pas de tendresse, pas d’égarements. Pas de sentiments, que des centimètres ! Même pas de coït post-séance ; seulement de la douleur, du protocole et du décorum… Il aime le cacao pur, je lui trouve une jolie boîte de chocolats artisanaux. Peut-être que ça brisera la glace, je ne sais pas moi, comment ça va se passer…? La trouille me prend… Jamais vu ce type, je sais à peine à quoi il ressemble… Je prépare ma tenue de parfaite soumise protocolaire : un haut noir et transparent en tulle, un soutien-gorge noir, une jupe crayon, un porte jarretelles et des bas. Bec et ongles rouges, coiffure impeccable, pas de culotte. C’est pas moi, cette meuf. Elle a l’air conne. Je stresse, gère mal mon temps et me perds dans des précautions aussi inutiles que chronophages ; je laisse filer mes bas puis deux trains consécutifs. J’enfile mon énorme plug tant bien que mal. Je me dépêche, je cours et transpire dans tous les sens... Mon portable sonne, énervé ; je décroche, sa voix déçue résonne au bout du fil... Je le comprends. Il me conseille de prendre un taxi pour arriver plus tôt mais comme que je suis une petite conne têtue, je décide tout de même de prendre les transports en commun. Au trot dans le dédale des couloirs souterrains de Montparnasse... Je serre les fesses et réajuste sans cesse ma jupe. Et si le plug tombait ? Et si on voyait mes bas ? Et si on devinait ce que je suis ? Ligne 13. Le métro se tord dans tous les sens en faisant tressauter le strapontin sur lequel je suis assise. Ma punition commence déjà : je suis là, assise sur mon pauvre petit strapontin pourtant inoffensif et je me fais vigoureusement enculer au gré des mouvements de la rame. Il n’est pas encore là, mais sa présence se manifeste déjà en moi... Pas le choix. Je me fais tout un scénario... Va-t’il être enervé au point de ne pas me laisser entrer ? J’ai plus d’une heure de retard, moi qui suis d’habitude ponctuelle… Il me téléphone à nouveau, je me précipite vers la sortie du métro, profitant de la brise d’air frais pour rafraîchir mes joues enflammées. Je cours - encore - vers son immeuble et je suis déjà à bout de souffle. Vis ma vie de fumeuse asmathique en surcharge pondérale.. Il est adossé à la porte d’entrée et me fait signe d’entrer en me saluant. Un beau mec, tempes grisonnantes, yeux noirs... Je le suis jusqu’à l’ascenseur. Les portes se referment… Tout sourire, il passe directement sa main sous ma jupe et appuie brusquement sur le gros plug bien ancré dans mon cul déjà douloureux... Il me trouve belle et à son goût, salue mes efforts mais déplore mon retard d'une heure. Arrrrgg... Les portes s'ouvrent et il me saisit par la nuque en me poussant vers son appartement. Je me retrouve à genoux dans son salon... Effectivement, pas de perte de temps en présentations, straight to the point. L’endroit a été préparé, il y a des bougies chauffe-plat allumées un peu partout sur sa bibliothèque et son piano, une agréable odeur d’encens et du jazz en fond. Je ricane : lui, le soit-disant gros bourrin, a préparé l’endroit en suivant tous les codes traditionnels mièvres et sirupeux de la vanille...! Moi les chocolats, lui les bougies parfumées... La totale ! Vu la tronche qu’il tire, je pense qu’il a envie de me coller une bonne grosse baffe… Je l’avais prévenu : « vous n’etes pas à l’abri de mes provocations ». Il sort son sexe de son pantalon et le frotte sur mes lèvres entrouvertes. Comme ça, tout naturellement, sans aucun préambule... Le jeu est déjà gagné et il sait qu’il avance en terrain conquis. Malgré son introduction un petit peu brutale, ce moment est très doux. Je le découvre du bout des lèvres et des paupières. Ambiance électrique, nos regards s’accrochent l’un à l’autre. Il prend son temps, enlève sa chemise et son pantalon puis finit nu alors que je suis toujours habillée. La situation est très troublante ; j’ai beau être l’habillée, je reste la plus vulnérable... Il y a encore beaucoup à faire : je ne suis toujours pas découverte, je ne sais absolument pas ce qui va se passer alors qu’il est déjà à poil et dans ma bouche… L’attente. Ca va venir, t’inquiètes… Une fois que son sexe est dur, il me soulève par les aisselles et m’embrasse très doucement en me collant face la porte de la pièce. Il passe ses mains sur mon corps, sur mes seins, il sait que j’adore ça… Il soulève ma jupe sur mes hanches et enlève progressivement mon plug tout en continuant à me toucher un peu partout. Je me cambre. Sa tige vient se perdre entre mes fesses et son gland commence sournoisement à forcer mon cul. « Tu croyais pouvoir t’en sortir comme ça ? » La pause est terminée… Je suis sommée d’écarter mes fesses sur le champ, d'une manière lascive et impudique, si possible. Ses mouvements de bassin se font moins progressifs et beaucoup plus réguliers, je morfle déjà. Plus il s’avance en moi et me pénètre, plus j’ai cette impression d’être complètement clouée à la porte sans pouvoir trop faire quoi que ce soit… J’ai mal, je suis déchirée de l’intérieur et je finis même par m’accrocher d’une main au haut de la porte par peur de tomber. J’ai tellement mal… Mes genoux sont rentrés vers l’intérieur et je vacille dangereusement, tenant tant bien que mal en équilibre sur la pointe de mes pieds. Je gémis et commence à le supplier : je crève de douleur mais qu’est-ce que ça m’excite… Je ne saurais expliquer cette excitation, franchement… Je dois avoir un souci, c’est pas possible… J’ai horriblement mal et pourtant mon entrejambe est trempée, et lui comme moi savons qu’il n’y touchera pas de toute la soirée. Il prend son pied et ça me rend folle que ce mec ait cette audace, ce culot de se branler littéralement dans ma douleur et de jouir de celle-ci. Il halète, pousse des petits cris rauques. Je n’en peux plus… Ses ongles sont plantés sur mes hanches et il s’amuse à me donner quelques petites fessées, pour la beauté du geste, sûrement. Je hurle le plus bas possible. Je n’ai même pas été préparée bordel ! Et pourtant… Je suis ouverte et trempée… Je ne tiens plus ; je finis par m’écrouler, complètement à bout de souffle et à court d’équilibre. Ni une ni deux, il se saisit de mon visage, me retourne en me mettant dos à la porte et force ma bouche. Son gland se glisse au fond de ma gorge et ses couilles frappent mon menton. J'ai mal au cul, je suis complètement sonnée, je dégueule à moitié mais j’ai furieusement envie de baiser ; je sais que ça n’aura pas lieu et ça m’excite encore plus. Au bout de quelques râles, Il se retire et jouit dans le creux de sa paume. C’est le luxe et la délicatesse des premiers émois, quand on garde ces saveurs pour plus tard, quand les choses, les pratiques et les habitudes seront bien entamées... Et cette nuit, à cet instant, l'était à peine...

Article original de Gaëlle-Marie Zimmermann : http://www.hellocoton.fr/to/16J4g#http://autourdusujet.free.fr/index.php/2013/11/21/le-romantique-de-la-bite-un-vrai-prince-charmant-pour-les-sentimentales-de-la-chatte "Aujourd’hui, Ô Lectrice à la fesse rieuse (donc les culs tristes peuvent aller jouer ailleurs), j’ai envie de te parler de romantisme… Car le romantisme, c’est un peu une valeur phare, sur ZoneZeroGene. (Un ange passe) J’aimerais par conséquent rendre hommage à une catégorie d’hommes particulièrement chère à notre chatte notre coeur… Ces hommes qui, tout en délicatesse et en subtiles attentions, savent nous combler, nous les femmes. Nous gratifier, nous émouvoir jusqu’au plus profond de nous-même (c’est-à-dire loin derrière le clitoris et juste avant les amygdales). Ces hommes, plus nombreux qu’on ne le croit et tout entiers dévoués, ce sont les romantiques. De la bite. Oui. Parce que le romantisme classique (restau feutré, porte de la bagnole tenue ouverte, regards languissants et déclarations enflammées), c’est adorable et on ne va cracher dans la soupe, hein, mais à côté du romantisme de la bite, c’est un peu le hard-discount du dévouement amoureux. Et je vais même aller plus loin et te donner un bon conseil, chérie : si tu as la chance de croiser le chemin d’un romantique de la bite, SURTOUT ne le laisse pas filer. Accroche-le sans scrupules à la touffe de ton ticket de métro, suspends-le à ta bouche grande ouverte, adore-le de tous tes nichons et savoure ta chance. Parce que ces mecs-là, ce sont des joyaux. Alors attention, le romantique de la bite n’est ni un goujat, ni un rustre, ni un ours des bois handicapé de la communication. Non, c’est juste un mec logique, qui s’évite bien des malentendus relationnels. Saint-Exupéry a écrit : « On ne voit bien qu’avec le coeur. L’essentiel est invisible pour les yeux« . Et il avait raison. Mais je peux t’affirmer une chose : si on ne voit bien qu’avec le coeur, et que les émotions se cachent au-delà du visible, on ne ressent bien qu’avec son corps ; car les sensations ne mentent jamais. Sauf quand on leur enjoint de fermer leur gueule ou qu’on refuse de les écouter, auquel cas le sentiment amoureux peut sublimer de la baise très médiocre et te rendre aveugle du cul : tu te retrouves alors à te mentir avec adresse, te racontant des histoires comme quoi tu es merveilleusement heureuse, que ce sentiment magique embellit tout le reste et que l’orgasme n’est pas tout dans la vie, que ce que tu éprouves va bien au-delà. Ouais, c’est ça. Seulement j’ai envie de te dire que pour aller bien au-delà de quelque chose, il faut déjà l’avoir atteint, sans vouloir faire ma chieuse. Alors le romantique de la bite, ton corps, il l’apprécie à mort. Il aime tellement te baiser qu’il prend soin de toi comme si tu étais le plus précieux des diamants ; et son dévouement va bien au-delà de sa dextérité (dextérité incontestable, au demeurant, mais ce n’est même pas ça qui compte le plus). Grâce à lui, le romantisme devient tout à coup une notion… revisitée. Tout d’abord, le romantique de la bite est un généreux du cul. Un vrai gourmand, à l’avidité voluptueuse. Et sa gourmandise se nourrit de ton propre plaisir. Ton désir l’émerveille, et chacun de tes frémissements le mène au bord de l’extase. Tout ça sans aucune lourdeur : il ne te fera pas de grands discours, ne se répandra pas en compliments fleuris (donc pour celles qui ont besoin de s’entendre psalmodier qu’elles sont des déesses vivantes, faudra repasser) et ne fondra pas en larmes de gratitude devant ton orgasme. Non, le romantique de la bite, il sait que le sexe, c’est une fête charnelle, une réjouissance de tout le corps. Il t’appréciera parce que tu ne penses pas nécessaire de lui faire mériter sa première pipe au prix de trois dîners aux chandelles ; car si tu as envie de sa queue dans ta bouche, tu fonces, et dans le cas contraire, tu t’abstiens ; mais tu ne te demandes pas si une fille qui suce d’emblée peut être respectée, et tu ne fais pas du sexe une monnaie d’échange relationnelle. Et il t’adorera parce que tu auras cédé sans chichis à tes propres désirs (en gros, tu as pigé qu’ouvrir grand tes cuisses pour y attirer sa tête n’est pas une faveur que tu lui fais mais un orgasme que tu t’offres). Il savourera que tu t’en paies une bonne tranche en tortillant tes fesses sous ses coups de langue, sans te préoccuper de l’impression que tu donnes à ce moment-là : oui, tu as l’air d’une chaudasse en combustion spontanée et pas d’une lady. C’est comme ça). Il te fera jouir avec délectation, non pas pour te montrer à quel point il est le meilleur, mais parce que contempler ton orgasme le met en joie. Une joie totale, pure, sans arrière-pensée, aussi débridée que celle de la première gorgée de bière fraîche. Le romantique de la bite sait que Clitoris n’est pas un nom de divinité antique, mais le point d’ancrage très actuel d’un plaisir à ramifications multiples. Du coup, il a très bien compris qu’une fête sans lui n’est jamais vraiment réussie, et qu’une partie de cul sans le clito, ce serait un peu comme une boum sans la boule à facettes (qui te donne une mine scintillante et sublime ta jupe en lycra), ou une soirée chez l’ambassadeur sans Ferrero Rocher (inutile de te rappeler comment c’est bon quand ta langue touche enfin la noisette). Le romantique de la bite tutoie également tes nichons avec une infaillible élégance. Leur prodiguant des soins soutenus sans jamais se lasser, il peut même, dans un élan d’enthousiasme, constater avec un scepticisme ravi que ses mains, pourtant king size, ne parviennent pas à les contenir totalement. [A ce stade, je sais bien que la Lectrice à petits nichons est à deux doigts de s’agacer (je ne vous jette pas la pierre, Pierre), et je la comprends mais ne peux rien pour elle (enfin je rigole, mais je dis pas de mal, promis).] Par ailleurs, le romantique de la bite voue un culte à ton cul, et lui rend hommage avec passion. Mais ton dos, tes hanches, ta bouche, donc grosso modo l’ensemble de ton corps, bas-morceaux et abats compris, sont autant de motifs de palper, caresser, étreindre, tout ça en s’en mettant plein les mirettes. Ah oui, parce qu’il ne faut pas escompter que tes complexes merdiques vont empêcher le romantique de se rincer l’oeil. Tu n’es plus de première fraîcheur (ou tu ne fais pas du 36 / tes cuisses t’évoquent un flan pâtissier / ton ventre n’est pas concave) et tu crains les spotlights ? Prends sur toi si tu y arrives : tu ne voudrais pas le priver, non ? De toute façon, il ne voit rien, il a la gaule (= cerveau vachement moins irrigué, les quelques gouttes de sang encore accrochées à son hémisphère gauche n’étant là que pour lui assurer une parfaite coordination motrice). Et puis mets-toi bien ça dans le crâne : quand cet homme-là te regarde, il te rend belle. Le romantique de la bite n’est pas forcément un grand bavard. Ce n’est pas qu’il n’en veut qu’à ton cul, loin de là : ce que tu as dans le crâne l’intéresse également (dans le cas, évidemment, où tu aurais quelque chose dans le crâne) ! Mais il n’éprouve pas le besoin de mettre un mot sur chaque chose, et c’est dans l’intimité érotique qu’il va construire avec toi que tu décèleras les preuves tangibles de son attachement. A cet homme-là, tu finis par te donner totalement, sans jamais le regretter d’ailleurs. Et comme il ne considère pas tes faveurs comme acquises, il se trouvera bien veinard de faire du sexe avec toi. Si tu lui dis que c’est toi qui as de la chance, il s’en défendra avec conviction, pour finir par décréter avec le sourire que vous êtes tous deux exceptionnels et uniques (il a raison). Et au final, il se donnera également, en toute confiance, et se remettra entre tes mains avec une ferveur bien plus authentique que celle des déclarations enflammées. Donc, le romantique de la bite te baise et te choie, ce qui peut être fatiguant (les orgasmes, comme ça, tout plein d’orgasmes en quelques heures, ça crève). Il voudra te requinquer, du coup, et cuisinera pour toi. Non, laisse, ça lui fait super plaisir. Et si après une partie de cul échevelée tu traînes au pieu comme une feignasse, il t’apportera un plateau chargé de clapiotes et te mettra un verre dans la main. Te lever en protestant ? N’y pense même pas, princesse : c’est pas plus cool de prendre l’apéro au pieu ? Euh, si, mais… Mais rien, te rétorquera-t-il. Profite, pendant qu’il prépare le repas. Il sera également à l’écoute de tes moindres envies, dans le cas (plutôt rare) où il ne les aurait pas devancées : que tu souhaites, là tout de suite, un cunni, une petite levrette en vitesse, un long et tendre missionnaire avec galochage intensif ou encore un câlin la tête dans son cou et ses mains qui te frottent le dos, tu n’as qu’une phrase à prononcer et en moins de temps qu’il n’en faut pour le dire, tu te retrouveras les cuisses autour de ses épaules / à quatre pattes / sur le dos / dans ses bras. Il n’aura pas forcément l’idée de t’offrir des fleurs ni de te décorer de trucs brillants comme un sapin de Noël, mais si après une journée passer à cavaler tu lâches que tu as les jambes en compote, il s’abstiendra du vomitif « ôôôôô ma pauvre chérie », et optera pour l’efficacité. Il t’apportera donc à boire, des coussins pour caler confortablement tes reins, prendra en main les poteaux qui te servent de guiboles, et te les massera longuement en t’écoutant bavarder. Pendant plus d’une heure. Jusqu’à ce que tu sois parfaitement détendue. Si tu passes la nuit entière avec le romantique de la bite, sache que tu seras éventuellement réveillée par un délicat massage. Massage qui se conclura par ton embrochage en règle, à moins que l’embrochage ne soit simultané, option très probable également, vu que le romantique de la bite est sexuellement multifonctions, comme un four à chaleur tournante. D’ailleur, c’EST un four à chaleur tournante. Ou alors, il te caressera avec une charmante inventivité, assortie de fervents pétrissages. Mais c’est toi qui vois en fait… Ce sont tes envies qui comptent avant tout… Et si ton envie du moment c’est juste un café bien sucré, c’est faisable aussi. Le romantique de la bite est avare de mots sirupeux, et c’est bien. Comme il sait ce qu’aimer veut dire, il ne galvaudera pas dans n’importe quel oreille des phrases sucrées et vides de sens. Mais pendant qu’il te baise, il est entièrement là, présent, impliqué. Et quand il ne te baise pas, il est présent aussi : tu sais toujours où le trouver et seule une indisponibilité peut l’empêcher de t’accorder du temps. En cas de pépin, de moral en berne ou d’états d’âme (si tu as une âme, bien sûr, supposition audacieuse contredisant les doutes de Desproges à ce sujet), il est là, toujours. Attentionné et à l’écoute. Le romantique de la bite est le genre de mec qui ne s’abandonne qu’une fois apprivoisé, sans pour autant faire son mystérieux ni sa pétasse. Et pour apprivoiser le bestiau, la paire de bas, le porte-jaja et le croupion joyeux ne suffiront pas, même si c’est une bonne base de discussion. Non, pour l’apprivoiser, ce qu’il faut, c’est de la simplicité et du temps. Le temps que l’intimité et la confiance s’installent. Le temps qu’il constate que ses sens et son flair lui envoient de très bons signaux, et que tu es exactement ce qu’il désire : une femme à la fesse chaleureuse, à l’esprit sain, et qui n’a précisément pas pour objectif de l’apprivoiser. En gros, avec lui, tout est simple : tu peux lui faire confiance, et tu ne t’en prives pas. C’est comme si le sexe cimentait tout le reste. De son côté, il te fait confiance également, et t’affirme sans emphase que vraiment, tu le cernes bien. Comme ce n’est pas le genre de type à faire des déclarations d’intentions juste pour la beauté du geste, tu le crois. Parfois, tu as de tendres échanges verbaux avec le romantique de la bite. Tu lui dis des mots doux, des phrases touchantes, comme « Ta queue, c’est une pure merveille », ou « Quand je pense à ta langue, la moquette de mon salon prend feu ». C’est beau comme du Ronsard. Un jour, le romantique de la bite te dit tranquillement, en sirotant son café : « Personne ne m’a jamais baisé comme toi » . Bon Dieu de merde. Tu en es toute émue dis-donc, d’autant plus que tu sais que ce n’est pas ton ego qu’il vise. Il l’a juste dit parce qu’il le pense (sinon, il n’aurait rien dit). Mais toujours est-il que là, tu sens bien que tu es en face d’un prince charmant, un vrai."