Nouvelle création en ce jour du printemps : un hommage à la poésie des mots et à celle du corps féminin, en les mariant de façon dynamique, dans ce court-métrage, que j'ai réalisé avec Cléo (Silva) :
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Voici le texte dans lequel on a choisi les passages pour le film :
Elle est devant sa page blanche comme face à un miroir vide.
Elle est la page blanche.
Puis elle prend les mots, et les regarde dans les yeux pour y lire ce qu’elle a à dire. Les premières lettres esquissent l’ombre trop pacifiée de son visage. Elles se laissent déposer là, et semblent d’une docilité affligeante. Alignées comme des petits soldats, elles s’endorment tout contre leur fusil, en attendant le signal. La discipline les tuera.
Elle voudrait les voir se cabrer sous sa plume, crisser contre le papier kraft, elle voudrait qu’elles se débattent, farouches aux politesses, elle voudrait voir pousser des dents entre chaque syllabe, et que surgissent des gueules de loups aux pieds des paragraphes.
Alors d’un geste franc elle ramasse tous les mots trop doux pour n’être que des agneaux, et les fourre dans sa culotte, sans réfléchir aux conséquences. Voilà qu’ils remuent et couinent quelques sons sans ortographe. Elles serre ses cuisses en s’enfonçant un peu plus dans son fauteuil, laissant agir l’alphabet improbable qui s’invente au creux de ses lèvres. Elle sent les consonnes se tortiller sous sa croupe, et se faisant lui chatouiller le clito. La moiteur s’installe, chaque pore de sa peau suinte d’encre chaude, chaque voyelle transpire d’une indécence trop longtemps contenue.
Elle se frotte tout contre les virgules, frénétiquement, sa ponctuation halète, elle s’imagine courir nue dans les herbes hautes de son petit champ lexical, comme la gamine qu’elle était du temps où la honte n’était qu’une planète lointaine. Attraper les idées au lasso, ligoter l’impossible en un tour de main, jusqu’à faire ployer le silence sous le poids des naïvetés. Les plans sur la comète étaient toujours les meilleurs, puisqu’il suffisait d’y croire.
Elle profite d’un saut de ligne pour reprendre sa respiration.
Les années ont déjà jauni quelques livres, ouvert d’infinies parenthèses, et ont laissé tant de points en suspension, qu’elles rôdent dans le bas-ventre comme anguilles sous roche. Les fantômes de tous les palimpsestes narguent la virginité des dernières feuilles.
En interligne, elle se point d’interroge : le défi serait-il alors de rendre les jouissances kamikazes ?
Alors elle s’acharne à nouveau, à nourrir le monstre, elle s’évertue à imprimer l’illisible, à se branler sur le souvenir de son instituteur. Aujourd’hui elle lève le doigt et demande l’autorisation pour jouir, le lendemain elle se fout la grammaire au cul pour s’infliger elle-même le plaisir d’une bonne punition, et puis elle entasse au fond de son vagin tout ce qu’il lui reste comme vocabulaire, pour qu’enfin,
enfin, il restitue ça sous forme de langage absolu.
À chaque fois, après l’orgasme intellectuel tant attendu – et quelque fois décevant, elle reste hagarde, les hémisphères encore palpitants, le stylo parcouru de frissons. Elle regarde sa main s’arrêter dans son mouvement, enrouler ses derniers e muets, semer en quelques spasmes les circonflexes oubliés, et finir sa course en bas de page.
Ses doigts caressent le grain du papier, à l’endroit du nombril.
Elle aime faire de la lecture un voyeurisme.
Pousser l’œil au pied de la lettre.
