DES MOTS ET DES MAUX

Maître cherche soumise pour jouer au Domino, la triche n'est pas permise sinon c'est la fessée et au dodo. #petiteannoncedujour

-- Les écuries, les souvenirs et ces souvenirs -- Cet été, en vacances, loin du Lapurdi, Je suis rentré dans les écuries Vides, il n’y avait aucun bruit Les chevaux sont depuis longtemps partis J’observais les box, souvenir des tempéraments De leurs hennissements, il étaient tous différents Seule demeure l’odeur du bois ancien patiné De la paille dont la senteur est restée imprégnée Que n’ai-je point fait mille folies dans ces écuries ! Quand elles embaumaient le parfum du cuir assoupli Qui devenait entêtant, avec les selles posées sur pieds Licols et lanières brunes ou noirs de cuirs au mur accrochés Guider et faire entrer ma soumise en ces lieux qui envoûtaient De leurs senteurs, de leurs images suggérées, de ces visions libérées Avaient ce don de la faire chavirer, de lui faire désirer toute mon emprise Être dressée, attachée, cravachée, baisée dans la paille, totalement soumise Sanaephis #texteperso #poesiesansia

-- Les Visions Sauvages -- Où était-ce ?! Que ça cesse ! Quand je me réveille en stress ? Faiblesse de l’âme égarée, perdue dans un passé en détresse. J’aime la nuit, mes insomnies sont les compagnes de ces nuits infinies, Mais si par malheur assoupi, mon esprit cède face aux hordes de mes démons maudits… Le calme nocturne, ses lumières tamisées, ses bruits légers, feutrés Sont alors dévastés, redeviennent ces déserts et ces montagnes desséchées Endormi, le conscient devient cette folie inconsciente du subconscient Tout n’y est que fracas, bruits hurlants, cris stridents et sang dégoulinant Parfois, nulle nécessité de tomber assoupi, pour se faire emporter et dévorer Dilatation du temps dans mon espace, quand seule une fraction dans la réalité S’est à peine écoulée, mais les visions, les bruits, les sons, reforment une réalité, Une réalité qui ne cesse de durer et hanter, surgissant avec une brutalité, pour tout dévaster L’art de la comédie, le port du masque vénitien impassible, le ton neutre effacé La voix maîtrisée, seul le regard peut vous révéler à un autrui plus aiguisé Le silence est le refuge, ne pas parler, c’est pas oublier, c’est continuer à lutter Seul, car qui peut comprendre les enfers sans y avoir lui aussi été, s’y être consumé. Jérémiades et lamentations n’ont point l’occasion d'oser se présenter Rien n’est montré. On ne laisse rien passer. Juste un « ça va » pour écourter Éluder les curiosités à gerber, où les pitiés, qui n’attisent que la torture mortifère Rien n’est à dire. On a rien à dire. On veut juste rien montrer, rester solitaire. Sanaephis #poesiesansia #texteperso

Est ce un deuil de se dire Qu’à 50 ans passées Je pense ne plus retrouver l’Intensité De la présence d’une Soumise à mes pieds? Depuis 25 ans, c’était posé. Le choix d’un chemin Une relation dite équilibrée Une sécurité, tous les matins. Mais j’ai pris des voies parallèles Tissé un Lien réel À l’opposé de l’officiel Me suis nourri de tout son sel… Ce Lien est terminé Des traces profondes sont conservées Dans mon corps, dans mon âme, une Intensité Que je ne pense pas retrouver. Est-ce un deuil, est ce une résignation ? Est ce juste une acceptation ? Non… juste une révélation… Ce n’est pas : « je ne pense pas retrouver l’Intensité » Mais : « Je ne pense pas À retrouver l’Intensité » Une lettre d’écart qui change tout. Un grand écart dans ma façon de penser. #reflexionperso

-- Requiem en valse funèbre à trois temps -- Le passé, on ne peut le changer. Figé, gravé, vain d'espérer l'oublier. En tirer juste une sagesse légère Pour ne pas rester fixé vers l'arrière. Un présent qui n'a de présent que l'instant Mais certains résonnent durant deux milles ans... Un présent, cet acte qui va le définir Et le basculer au passé le temps de l'écrire. Fugacité éphémère de l'existentialisme humaniste ? Ou de la vision simpliste de la vie terne, triste. Et cet avenir ? Ce champ des possibles infini... Utopie ? Je le vois déjà mourir, de noir et de gris, sombre, vide, sans vie. Un Maître sans sa soumise, est comme une soumise sans son Mentor : un Tout inachevé, brisé. Un passé torturé, un présent au goût de mort, un avenir carnivore incolore. Sanaephis #texteperso #poesiesansia

-- rōnin (浪人) -- Je traverserai les déserts sans fin, J’irai crever de soif et de faim, Mais je te retrouverai, ici ou ailleurs. Rien ne pourrait nous séparer, même l’horreur Dans cette vie, ou dans dix milles autres, Je te chercherai. Jamais je ne cesserai. Pour vivre enfin ce qui est nôtre. Où que tu sois, je te retrouverai. Ta main n’a qu’effleuré mon visage fermé Tu as senti dans mon silence mes remparts Ici, n’est qu’un simple passage, pas une éternité Il ne sera pas trop tard pour unir encore nos regards. Tout a une fin, ici dans l’honneur, pour un ailleurs Pour que nous puissions vivre nôtre bonheur Tel que nous le rêvions, l’envisagions De plaisirs, de soumission et de domination. Sanaephis #texteperso #poesiesansia

"Qu'importe le curé pourvu qu'on ait la messe." (Amen) #Dieuetsesseins #crisedefoi

"C'est souvent en été que le Moi doute." Freud.

-- Acronymo-blues , ce petit gars parti sans bruit -- Il était un petit bonhomme, gars usé par sa vie Pourtant pas si pourrie, si on oublie de sacrées parties Un quinqua qui n'a pas vu passer le temps filant. Toujours parti, toujours absent, et solitaire évidemment. Un petit gars qui bien-sûr ne peut en aucun cas etre moi ! On ne parle pas ainsi de soi, et lui, il a perdu toute voix Quand trop de fois, la Faucheuse le frôla d'un souffle sournois. Non, évidemment, ce gars, c'est pas moi, jamais je m'étalerais comme ca ! Écoutant les accords de blues en mini concert de Calvin Russell Jouer ce blues puis chanter "Soldier" , le petit gars envahit ma cervelle. L'esprit revit la folie, le stress, les tirs, la fumée et les cris Non, forcément et évidemment, jamais je ne pourrais être lui ! Drôle de vie d'un petit gars qui a vécu bien des cérémonies funéraires... Solitaire, maintenant seul dans sa vie, sur ça, il préfère se taire. Un petit gars, ce quinquagénaire, un jour, entra dans un autre univers. Toujours ce blues de Calvin Russell, mais là un autre morceau. Cette fois rappelant ses choix. Les notes me laissent sans voix, juste celle du petit gars : Il revoit écoutant "Crossroads" joué par Russell les carrefours de sa vie, Les choix pris, les voies choisies, ni aigri, sans nostalgie, juste cette apathie. Mon petit gars loin des gueulards à tout va, silencieux Disparut du bureau, sans qu'on le voit avant plusieurs jours. En haut, on savait, mais ne pas en parler c'est plus respectueux. Voici l'histoire de ce petit gars dont la vie allait prendre un autre tour. Il me l'a raconté devant un café, sans aucune émotion Ni pleurnicheries, viril il n'était pas ainsi de son vivant, Sans aversion, déceptions, cachant toujours ses cogitations, Avec sa voix neutre, ferme, calme comme si j'avais été chaque fois là : « Vous avez un P.T.S.D. O.K , j'suis épaté !? Ou en Français un T.S.P.T., O.K., toujours aussi aidé....! M'ont dit la C.P.A.M. par courrier plein d'humanité Et la M.D.P.H. dans une L.R.A.C., même forme déshumanisée... AMELI et Vital à faire en M.A.J. Car je suis categorisé, après deux C.EX Mais la C.A.F s'en mêle avec énergie aussi Avec attribution d'une A.A.H en plus de ma P.I. La D.G.F.I.P. déclenche investigations sur la C.S.G, R.D.S et C.R.D.S. De ma P.I. , donc B.S. à envoyer en Z.I.P. en vitesse Et copies expresses par DHL en pli en R.A.C. Rexpertises devant la M.D.T. pour l'A.L.D. à justifier. Voir si l'A.A.H peut sauter, mais je continue à bosser ? Mais faut expertiser ! Même sans A.M.E. et C.M.U. et A.A.H. non versée ! Remplir le Cerfa N35-429 en P.D.F. et au CEDEX envoyée posté ! Embarcation dans tempête force dix Je lance la balise A.r.g.o.s. aux abysses Je lance mon S.O.S., avant l'hospice Aucun préjudice dit le T.A. havre de justice Je rentre K.O. et vois affiché en gros H.S. Sur l'ascenseur par O.T.I.S., collé en vitesse. Le sol tremble, tout s'effondre, je suis enseveli Pas des gravas mais tous ces cris de gens en sursis. Assis dans mon lit, transpirant je ne vois pas des dossiers Mais des vies dévastées, des appels à l'aide désespérés. Un cauchemar, un de plus, la routine du P.T.S.D J'ai trop raté au C.A.PSY.V.I de séances ,trop débordé. J'ai rêvé depuis gamin de porter le béret rouge Dans mes tourments, je vois qu'entrailles qui bougent De ces corps déchiquetés, le rouge gicler partout Dans les visions de mes cauchemars je deviens fou. Ma soumise était excitée par mes tenues de combat Et ce béret rouge, moi j'y voyais que scènes d'horreur devant moi Alors interdiction de jouer au "Dom petit soldat" Quand j'ai vu mourir des frères à côté de moi. Pénitence ? Repentance ? Ou besoin de retrouver un sens ? Civil, paumé dans cette vie à gerber, nos belles cités Cachant la misère des oubliés, des délaissés Parqués loin dans les cités et quartiers ghettoïsés. Une évidence comme une roquette qui pète À trois mètres et te fait voler dans la tempête Une évidence pleine de sens. Finies guerres et violences Un autre combat social en souffrance m'a redonné un sens. Retrouver une autre violence, désabusée par cette ignorance Ces négligés qu'on veut oublier avec condescendance Septième année à voir Biarritz, sa jetset friquée Œuvrer de nuit, anonyme, dans les quartiers Bayonnais Deux coups de couteau en sept ans, c'est rien Mon corps et mon esprit sont restés dans ces pays lointains Mais mes cauchemars vont maintenant se balader....: Entre guerre, tirs, explosion et jeunes désœuvrés en train de me planter. Ma soumise a fini libérée, son collier coupé À quoi bon un mentor devenu un fantôme déjà crevé Je l'ai libérée de ma pestilence, ma putréfaction Mon esprit en décomposition, avec l'obsession de ma mission Un Maître respecte autant sa soumise qu'elle doit le vénérer Les responsabilités étaient miennes ne jamais l'oublier Comment sa soumise pourrait en confiance s'offrir à lui S'il son âme n'est que débris, son esprit détruit. » Voilà l'histoire d'un petit gars, atteint d'un de ces handicaps qu'on ne voit pas. T'as tes jambes ?!, t'as tes bras ?! Alors qu'est ce qui va oas chez toi ! Quatre-vingt pourcents des handicaps sont invisibles m'avait il dit... Il avait souri, espiègle, me fixant, : "Ne pas les voir, ca facilite bien la vie"...pas pour lui... Pas la sienne, mais taiseux, il restait muré dans ses longs silences Révélant son absence, reparti loin d'ici, dans les horreurs, cette récurrence... Il restait silencieux, disant seulement, "C'est le passé..." Mais il surgissait en lui, lui ne montrait rien mais remourrait à chaque remontée de son passé. Je change de musique, pour moins blues, plus nostalgique. Pourtant n'étant en rien mélancolique, mais cette autre musique Me rappelle ce petit gars silencieux, un quinqua pas si vieux Détruit à l'intérieur, sans jamais en parler avant de partir vers les cieux. Estas Tonne m'emporte par sa magie loin de mes réflexions, L'encens embaume sa fabuleuse improvisation "Fusion". Je revois mes années de Maitre jamais rassasié À aimer voir ma soumise affamée aimer se laisser dominer, emporter. Ai-je su profiter avec elle de cette fusion des corps, de nos esprits ? Pas de regrets pour le passé, il est ce qu'on en a fait pour partie. Les accords d'Estas Tonne font fusion avec l'encens me renvoyant le petit gars. Il a choisi son départ, c'était son choix, parti seul. Était-ce finalement moi ? Je me réveille cette fois là. Juste un cauchemar encore une fois. - Cycle des Perditions des Émotions : Acronymo-blues d'un petit gars - Sanaephis #texteperso #poesiesansia Pardonnez cette impertinence taquine envers des organismes sociaux qui ont mon respect (mon irritation coutoise aussi parfois) tellement cruciaux et même vitaux pour de plus en plus.

-- Les Shamans, les Sages et les Haruspices -- De temps en temps, dans mes tourments nocturnes, j'entrevois mon enfance. Sans vacarme, cris, révolte, juste dans un total silence. La hache du boureau le coupe en tombant sur le billot, Fait valser dans un saut l'âme du gamin, dans un seau et fin sans mots... Les grands shamans omniscients de l'esprit dont ils ont tout appris, Que je vois pour un chantier jamais fini, pour me ramener à la vie, En grands gourous de la reconstruction des ciboulots démolis, Reviennent évidemment à l'enfance, cette originelle 'insouciance bénie". Quand elle n'est que champs de bataille et champs de ruines, Les origines sont là et tambourinent illustrant leur doctrine ! Je me vois attribué de titres pathologiques glorieusement décernés comme des grades mérités, Évidemment, toujours accompagnés de ces étiquettes affublées comme des médailles dorées. Sigmund, puis sa fille Anna ; Mélanie Klein ou Françoise Dolto Le tableau est fait, les haruspices ont bien lu dans mes boyaux chauds, Lisant l'avenir, mon devenir, sans doutes, sûrs d'eux sans frémir, À avoir tellement disséquer au couteau mon cerveau... Le sang chaud me coule dans les yeux, totalement trépané, Les méninges écartelées ouvertes comme par magie. Qu'importe si on perd l'âme en route, elle est déjà damnée, Ils ont lu mon encéphale, compris mes lobes et cortex pourris. Retour vers mon futur, sans rock ni skateboard qui vole... Je vole juste dans la salle durant ces séances folles. C'est ma Grande Évasion devant la dérision de la déraison Les Prêtes de l'esprit imposent leur calque vertueux pour ma guérison... Automate cassé, présent physiquement, l'esprit absent Je les entends, mais je m'en fous vraiment complètement Je ris intérieurement : on n'offense pas ouvertement par opposition Les shamans experts en lobotomie et trépanation en pleine commission ! Ton enfance était pourrie ? C'est foutu, t'es fini ! Pourtant mon cher Sartre a pondu quelques écrits Sur l'existentialisme humaniste, j'y trouve là ma liberté, Mes choix ! Rien n'est prédestiné ! Seuls mes actes forgent mon identité. Quel danger d'oser braver les visions sacrées des haruspices : Mauvaise esquisse d'auspices, on finit vite à l'hospice. Alors, on acquiesce, baissant l'encolure sagement Évitant ainsi la boucherie chevaline se rapprochant dangereusement. Tous ces grands Sages, bien souvent pontifiants m'exaspérant Ont évidemment ma dévotion pour ce privilège conséquent, Toute ma gratitude de suppliant totalement déficient mentalement. Conscient, inconscient, subconscient, un cas pour eux effrontément désespérant. Un cobaye excitant. Les fers furent chauffés, à grands coups de cachets Pour libérer mon âme torturée par ce passé refoulé, oublié Mais bien ancré qui ferait qu'on me lit comme un botin bien organisé... Autodestructeur : lié à l'enfance, solitaire : lié à l'enfance ! Cette Vérité décrétée ! Rébellion d'un esprit jamais soumis depuis tout petit C'est ça qui m'a sauvé la vie, et les choix pris, Mes actes librement pris ont forgé qui je suis, Se cacher derrière la fatalité d'un passé gravé m'arrache des cris ! Mon enfance fut pourrie, mais loin d'un enfer maudit J'ai grandi seul, me suis construit seul, forgé seul mon esprit Des décennies plus tard, telle une prophétie on vous dit : " - Votre enfance vous a modelé en grande partie pour le reste de votre vie..." Évitons vive opposition, ne pas subir l'inquisition et ses décisions ! Devoir goûter encore aux cachets, fenêtres aux barreaux serrés... Sachons être un bon mouton, en exaltation d'admiration Pour leurs temps accordé, les décisions imposées, pour me sauver... Mon existence trouve sa consistance via mes actes dans ce monde. C'est loin d'être une pensée immonde, mais une liberté profonde ! Pourquoi ces combats acharnés métaphysiques dans mon esprit ? Ont-ils raison quand on me définit sans me connaître comme "détruit" ? Le placard montant jusqu'aux nuages ténébreux Et ses tiroirs, et ses boîtes, et ses étiquettes et ses tampons... Résumant d'un mot prodigieux, d'un classement insidieux si impérieux : L'être que l'on est ? Brisons le placard ! Cassons le ! Cramons tout ! Brûlons ! La nuit s'évanouit lentement sous les rayons filtrant à travers les persiennes Discrètement, l'aube se présentant presque timidement sur scène Déjà j'entends le chant enjoué de quelques oiseaux matinaux J'ai pas dormi, ai encore cogité sur des pensées torturées. Dans cette campagne paisible, j'entends la nuits les cris, Les explosions, les tirs, ces bruits : ces tsunami dans mon esprit Ai-je au moins un vainqueur ? Freud ? Sartre ? Klein ? J'en sais rien. Seule certitude, l'esprit est trop riche pour n'en garder qu'un. J'en sais rien. Foutrement rien. Alors pourquoi une nuit à y penser ? Argumenter, disserter avec les arcanes de mes pensées ! J'suis cinglé... Développer des idées, chercher à les confronter, avancer, étayer... Vaine quête nocturne solitaire d'une vérité qui revient chaque nuit me hanter. - Souvenirs au grand air de vacances caniculaires - Sanaephis #texteperso #poesiesansia