Chapitre 9 : La jouissance.
Il y a le mors.
Il y a le mors, il y a tout le reste qui en découle, tout ce que le mors impose, que je n'avais pas mesuré avant de le recevoir. Le métal entre mes lèvres, la pression sur ma langue, l'écartement forcé de mes dents. Je ne peux pas fermer la bouche. Je ne peux pas parler. Je peux gémir, souffler, mordiller, mais parler, non. Chaque fois que j'essaie, l'acier me rappelle à l'ordre, me roule sur la langue, me fait baver. Alors j'ai renoncé. C'est là que tout a commencé, je crois, au moment où j'ai renoncé à parler.
Parce que quand on ne peut plus parler, on se met à écouter. À sentir. Tout le reste devient immense.
Les œillères d'abord. Elles m'ont coupé le monde en deux, un couloir étroit devant, le vide de chaque côté. Plus de regards à fuir, plus de pièce à balayer, plus de mari à chercher du coin de l'œil. Rien. Un axe. Une direction. Dans ce rétrécissement, une étrange paix. Mon regard ne se disperse plus, il ne s'échappe plus, il suit, il obéit, il attend l'indication.
La queue ensuite. Ce plug d'acier dans mon cul, ce poids de crin noir qui pend, qui bat à chaque mouvement. Je la sens tout le temps. Elle est là, plantée dans ma chair, quand je marche, quand je trotte, elle oscille, elle me fouette les cuisses, elle me rappelle à chaque pas ce que je suis devenue. Ce n'est plus un détail de mon corps, c'est mon appendice, mon membre nouveau. Une queue. La queue d'une bête.
Les rênes. La longe. La voix d'Inès qui claque, trot, halte, encore, à laquelle mon corps répond avant même que ma tête ait compris. Voilà le plus troublant : mon corps répond. Il obéit. Il devance. Il a trouvé, dans le dressage, une évidence qu'il ne connaissait pas. Les genoux qui montent, les cuisses qui battent, le dos qui reste droit, la tête qui se hausse, tout ça, mon corps le sait, tout ça, mon corps le veut, ma tête n'a plus qu'à suivre en spectatrice épuisée.
J'ai trotté. J'ai trotté jusqu'à ce que mes cuisses brûlent, jusqu'à ce que mes pieds me fassent mal sur la pierre, jusqu'à ce que ma sueur coule dans mes yeux et ma nuque. J'ai trébuché une fois. La chambrière a sifflé, le cuir a mordu ma cuisse, j'ai aimé ça. Voilà ce que je n'arrive pas à m'expliquer, ce que je n'arrive pas encore à nommer : j'ai aimé la correction. Ce n'est pas la douleur en elle-même, c'est d'avoir été corrigée, d'avoir été reprise, d'avoir compté assez pour qu'on me redresse. La chambrière m'a dit tu existes, tu es là, tu fais partie du troupeau, on s'occupe de toi. J'ai repris le trot, plus haut, plus net, reconnaissante.
Reconnaissante. Une femme de trente-cinq ans, un appartement à Montpellier, un mari, des dîners, des amies, des opinions, voilà qu'elle trotte dans une bride, qu'elle est reconnaissante qu'on la fouette pour l'empêcher de faiblir.
Où est ma dignité ? Je ne sais plus. Je crois que je l'ai posée quelque part sur l'ardoise, avec mes bijoux. L'alliance, la bague, le collier de mon anniversaire, tout ça, à plat, mort, froid, à côté de la bride qu'on m'a mise. Ce sont mes bijoux qui ont été remplacés par des harnais. Mon alliance contre un mors. Ma montre contre une queue. Voilà l'échange. Et le pire, c'est que je ne le regrette pas.
Et puis il y a mon mari.
Je ne le vois plus, derrière mes œillères. Je l'entends, parfois, un souffle, un frottement de chaîne, un gémissement étouffé quand l'acier mord ses couilles. Mais je ne le regarde plus. Je m'en rends compte seulement maintenant : depuis que j'ai le mors, je ne le regarde plus. Il est passé dans un autre monde, celui des choses qu'on n'a pas le temps de voir. Avant, il était mon horizon. Maintenant, il est un bruit derrière mon œil droit. Un bruit de mâle en cage pendant que moi, je trotte.
Est-ce que ça fait de moi une mauvaise épouse ? Peut-être. Mais je trotte mieux que lui. Voilà tout. Voilà ce que je sens au fond de mes cuisses tremblantes : je trotte mieux que lui, ça me remplit d'une fierté que dix ans de mariage ne m'avaient jamais donnée. Lui, on a dû le casser. Moi, on m'a juste mise en selle, j'ai trouvé mon allure. J'ai trouvé ce que je savais faire sans le savoir. Une chose, enfin, où je suis bonne.
Alors voilà où j'en suis, à cette halte, ruisselante, les pieds rouges, le mors en bouche, la queue basse entre les fesses. Je ne suis plus une femme, plus une épouse, plus une bourgeoise. Je suis une jument. Une jument de manège dans une crypte des Cévennes, une bête à qui on a appris le pas, le trot, qui attend le galop.
Sous la honte, sous la sueur, sous tout ce qu'on m'a retiré, il y a cette chose minuscule, brûlante, impossible à étouffer, qui grandit à chaque ordre reçu, à chaque correction encaissée, à chaque foulée de mon trot relevé :
Enfin.
Enfin, quelqu'un qui sait quoi faire de moi.
Inès ramène la bête au pas, la laisse reprendre un souffle, ce souffle déjà, la façon dont la poitrine se soulève, dont les seins lourds s'écrasent puis retombent contre le sternum, c'est une chose à regarder. Elle se tourne vers moi. Nos regards se croisent. Dans le sien, cette question muette : on y va ? Je hoche la tête. Un signe bref. Le cap suivant.
Elle reporte son attention sur la femme, ramène la longe, la tend, la chambrière s'élève.
— Galop !!!!
La bête se cabre presque, ce sursaut du corps entier, cette explosion des cuisses, et part. Pas un trot accéléré, non. Un galop. Un vrai. Le buste projeté en avant, les genoux montant haut, les pieds frappant la pierre à cadence folle. Le corps qui se déploie, qui s'ouvre, qui se donne à la vitesse, les seins qui battent sous la poitrine, lourds, libres, leurs mamelons durcis frottant l'air à chaque foulée, le ventre qui se creuse, se tend, la sueur qui perle déjà à la naissance des reins, coule en rigoles entre les omoplates. La queue de crin fouette l'air derrière elle, plantée dans la chair, à chaque battement de la croupe on la voit osciller, s'enfoncer d'un rien, ressortir, ce va-et-vient obscène qui accompagne la course.
Le granite résonne sous elle comme un tambour. L'ombre sur le mur s'allonge, s'affole, devient une bête immense, galopante, démente.
— Plus vite. Plus vite !
La chambrière siffle derrière la croupe, effleure, mord la chair tendre de la cuisse. La femme accélère encore, là, quelque chose lâche. Le dernier verrou. Sa bouche s'ouvre sur le mors, un souffle rauque s'en échappe, ce souffle n'est plus un souffle de femme. C'est un râle de bête. Un hennissement déchiré, inarticulé, arraché à ses côtes. La sueur ruisselle maintenant, à la gorge, entre les seins, au creux des reins, la peau luit dans la lumière des bougies, moite, dorée, offerte. Entre ses cuisses qui battent, je devine une brillance nouvelle, plus dense que la sueur, cette moiteur intime qui perle, qui coule le long de la face interne des cuisses, qui trahit que le galop ne l'épuise pas seulement, qu'il la travaille, qu'il l'excite jusqu'au ventre.
Elle galope, la tête projetée, le dos creusé, les fesses hautes, elle n'est plus une femme qui court. Elle est la course. Elle est un corps en mouvement, un corps qui souffre, qui jouit de souffrir, un corps qui se déchire à l'effort, qui en redemande.
— Encore ! Encore !
Elle galope jusqu'à la limite. Jusqu'à ce que les cuisses flageolent, que le souffle devienne un halètement de forge, que la sueur coule de sa nuque jusqu'à la raie de ses fesses et s'y perdre. Le trot de tout à l'heure était un exercice. Ceci est une épreuve. Ceci la vide, la dépouille, la ronge jusqu'à l'os. Elle tient. Elle tient, la bête, elle tient jusqu'à ce que son corps la trahisse enfin, un genou qui cède, un faux pas, un vacillement.
— Halte !
Elle s'arrête. Ou plutôt elle s'effondre dans l'arrêt, les pieds joints par la seule volonté, le buste qui tangue, la poitrine qui éclate. Elle halète, la bouche ouverte sur le mors, la bave coulant au coin des lèvres, les yeux fermés derrière les œillères. Elle tremble de partout. Ses cuisses sont rouges, ses pieds sont rouges, son ventre bat à se rompre, entre ses jambes, cette moiteur brille, plus nette encore, la mouille qui perle à la commissure de ses lèvres intimes, à la pointe de son sexe.
Et là, dans ce silence où l'on n'entend plus que le feu, son souffle de bête, quelque chose se casse.
Je le vois. Inès le voit. La femme ouvre les yeux, dans ce regard, ce regard que les œillères rétrécissent mais n'aveuglent pas, il n'y a plus rien de la bourgeoise de Montpellier. Plus d'épouse, plus de femme rangée. Il n'y a plus qu'une bête épuisée, vidée, au bord des larmes, qui attend son ordre suivant avec une docilité totale, absolue, sans plus rien pour négocier.
Elle vacille. Elle voudrait s'agenouiller, on le sent, mais on ne le lui a pas dit, alors elle reste debout, dans une tenue dérisoire, sublime, les genoux qui claquent, la peau fumante. Un sanglot lui échappe, étouffé par le mors, ce sanglot de bête qui ne peut pas pleurer comme une femme. Ce sanglot, c'est le bruit exact de quelque chose qui se brise, cette dernière cloison entre ce qu'elle était, ce qu'elle est devenue.
Inès s'approche, lentement, la chambrière basse. Elle pose la main sur l'encolure ruisselante, la laisse glisser le long de la nuque moite, puis de l'autre main, elle déboucle le mors.
L'acier sort. La mâchoire se referme enfin, la langue retrouve sa place, la bouche se referme, la femme, libérée du métal, ouvre les lèvres, laisse échapper un son. Pas un mot. Un son. Un gémissement rauque, informe, qui pourrait être un merci ou une plainte, qui n'est ni l'un ni l'autre. Qui est juste la voix d'une bête qui n'a pas encore retrouvé le langage.
— Parle, dit Inès, doucement. Qu'est-ce que tu as à dire ?
La femme halète. Ses lèvres remuent. Elle cherche, elle cherche ses mots, ces mots de femme qu'elle a perdus en galopant, ce qu'elle trouve, ce qui sort enfin, ce n'est pas une phrase construite. C'est trois syllabes hachées, brisées, arrachées à sa gorge en feu :
— Merci... Maîtresse.
Le mot tombe, il est vrai. Ce n'est pas la politesse du dressage, ce n'est pas la réponse obligée. C'est un merci d'avoir été poussée jusque-là, d'avoir été vidée, cassée, d'avoir touché ce fond où l'on n'est plus rien, où, pour la première fois, on se sent enfin exister. Un merci de bête reconnaissante qu'on ait daigné la mener jusqu'à sa propre limite.
Inès sourit, sans ironie cette fois. Elle caresse la joue ruisselante, essuie du pouce la bave au coin des lèvres, puis, lentement, ce pouce glisse jusqu'au menton, jusqu'à la gorge, jusqu'à la naissance des seins, s'arrête là, posé sur la peau moite, à sentir le cœur qui cogne. La femme frissonne, un frisson qui n'a plus rien à voir avec le froid. Sa poitrine se soulève sous le doigt, elle cherche le contact, elle le suit d'un rien quand il s'éloigne.
— Voilà, murmure Inès. Voilà où je voulais t'emmener. Tu viens de comprendre qu'il n'y a pas de fond, que c'est ça qui te délivre. Tu peux galoper jusqu'à mourir, il y aura toujours un ordre derrière. Tu n'as plus à décider. Tu n'as plus qu'à obéir.
La femme ferme les yeux. Une larme roule, se mêle à la sueur. Elle hoche la tête, un petit hochement, faible, convulsif, ce hochement de l'enfant qui accepte une vérité trop grande pour lui. Son corps, lui, ne hoche pas seulement la tête : ses cuisses se serrent une fois, lentement, comme pour retenir cette chaleur qui monte, ce trouble qu'aucun soulagement n'est venu clore.
Derrière nous, dans son coin de pierre, l'homme. Plié, enchaîné, la verge emprisonnée dans cage d'acier, il vient d'assister à la métamorphose complète de sa femme. Il l'a vue galoper comme une jument, hennir, baver, ruisseler, ses seins battre, sa mouille couler, et maintenant remercier à voix basse celle qui l'a brisée. Il l'a vue trouver, dans sa propre destruction, une plénitude qu'il n'a pas atteinte, lui, le mâle, le fort, le protecteur.
Je lis dans son regard ce qu'aucune correction ne lui avait encore arraché : l'effroi. L'effroi pur. Parce qu'il vient de comprendre que sa femme n'est plus tout à fait sa femme. Qu'une partie d'elle est passée de l'autre côté, un côté où il n'a pas accès, où elle est plus heureuse qu'avec lui, plus vivante qu'avec lui, plus désirable peut-être aussi, ce dernier point le frappe comme une gifle : sa femme, l'épouse de dix ans, vient d'être désirable aux yeux de deux inconnus, ruisselante, bridée, plus désirable en une heure d'avilissement qu'en dix ans de chambre conjugale.
Inès reboucle le mors, la femme rouvre docilement la bouche, ce réflexe acquis en une heure et lui rend sa longe.
— Repos, dit-elle. Debout. Tu l'as mérité.
La bête reste là, tremblante, mais la tête haute. Dans la lumière du feu, ruisselante, bridée, épuisée, la peau fumante, le sexe encore luisant, elle ressemble à ces chevaux de labour qu'on voit s'arrêter à la fin du sillon, qui attendent, les flancs battants, que le joug les libère.
Inès ne la lâche pas. La longe reste tendue, mais la chambrière tombe, à la place, la main gantée revient sur la peau moite. Elle glisse le long de la colonne, lentement, du creux des reins jusqu'à la naissance des fesses, là, du bout des doigts, elle frôle la base de la queue de crin, la fait jouer d'un rien, l'enfonce d'un millimètre. La femme tressaille, un souffle lui échappe, ses cuisses se serrent.
— On ne galope plus, maintenant, murmure Inès. On va travailler autrement.
Sa main descend. Elle se place derrière la bête, contre son dos, son autre main remonte par-devant, à plat sur le ventre, la paume ouverte sur la peau frémissante, remonte jusqu'aux seins, les prend, les pèse, les malaxe lentement. La femme renverse la tête, la nuque contre l'épaule d'Inès, la bouche ouverte sur le mors, un gémissement rauque qui n'a plus rien d'humain. Inès pince un mamelon, le roule, le tire, la bête ondule des hanches, cherche, se cambre.
Puis la main sur le ventre descend encore. Elle s'aplatit, se glisse entre les cuisses serrées, force le passage, trouve la mouille. Deux doigts glissent, s'ouvrent, enduisent. La femme hoquette, ce hoquet brisé par le mors, ses genoux fléchissent d'un coup.
— Debout, ordonne Inès. Tu tiens la position !!!!
Elle la tient, la bête, elle la tient debout par la seule voix, les deux doigts qui travaillent, qui tournent, qui trouvent le point où ça fait basculer. Lentement, savamment, sans hâte. Les hanches de la femme commencent à suivre le mouvement, ce balancement instinctif, cette recherche animale, la croupe qui va et vient, la queue qui oscille au rythme des doigts. Sa respiration s'accélère, se casse, devient saccade. La sueur repart. Le feu projette sur le mur l'ombre de ce corps qui se tord, debout, bridé, labouré par une main gantée.
Ça monte. On le sent à tout, aux cuisses qui se durcissent, aux orteils qui s'agrippent au granite, au ventre qui se contracte par vagues, au souffle qui se coince dans la gorge. Ça monte, elle commence à tirer sur la longe, à se cambrer en avant, à chercher. Elle va jouir. Encore quelques secondes, elle va jouir.
— Attention, dit Inès, sans ralentir. Tu ne jouis pas. Pas avant que je te le dise.
La femme hennit, ce hennissement de protestation, de bête qu'on prive, son corps, docile, se raidit pour retenir. Mais Inès ne s'arrête pas. Les doigts continuent, plus précis, plus appuyés, le plaisir cogne contre la digue qu'on lui impose. La bête tremble de partout. Ses cuisses claquent. Un gémissement continu, déchiré, s'échappe de sa bouche ouverte sur le mors, monte, s'étrangle, retombe. Elle est au bord. Au bord exact. Le ventre se contracte, les orteils se crispent, elle tire, elle tire sur la longe comme si elle pouvait s'arracher à sa propre jouissance, elle tient. Elle tient, la bête. Par obéissance. Parce qu'on le lui a dit.
— Voilà, souffle Inès à son oreille. Voilà. Tu peux attendre. Tu peux tenir. Regarde comme tu peux tenir.
Elle laisse passer la crête, laisse le plaisir redescendre d'un cran, les doigts ralentissent à peine. La femme s'affaisse d'un rien, le souffle rauque, le corps en feu, la mouille coule sur la main gantée. Inès recommence. Elle la remonte, lentement, inexorablement, jusqu'à la limite — puis, encore :
— Pas encore.
Deux fois. Trois fois. Chaque crête approchée, chaque crête refusée. La femme est en nage, les jambes flageolantes, la bouche bavant autour du mors, les yeux fermés derrière les œillères. Elle n'est plus qu'un long gémissement continu. Elle a dépassé la honte, dépassé la fatigue, dépassé tout, il ne reste que ce bord qu'on lui fait toucher, qu'on lui interdit.
Dans son coin, l'homme. Plié, la verge prisonnière de sa cage, il regarde sa femme, debout, bridée, se faire mener au bord de la jouissance et retenir, obéissante, les cuisses ruisselantes, la croupe qui ondule sous la main gantée d'une autre. Il voit ce qu'il n'a jamais vu, sa femme en plein désir, offerte, démente, ce désir ne s'adresse à personne qu'à la voix qui le commande. Sa verge, dans sa cage, est dure à éclater et ne peut rien. Il bande, prisonnier pour un spectacle dont il n'est pas l'auteur.
Inès laisse la bête revenir une dernière fois au bord. Cette fois elle ne ralentit pas. Les doigts s'activent, la paume presse, la voix tombe, basse, définitive :
— Maintenant. Jouis.
La femme explose.
Le cri lui est arraché, un cri déformé par le mors, mi-hennissement, mi-sanglot, la chose la plus animale qu'elle ait encore produite. Tout son corps se cabre d'un coup, la colonne qui se creuse, la tête qui part en arrière, les cuisses qui se serrent sur la main d'Inès, les seins dressés, le ventre qui bat de convulsions. Elle jouit debout, bridée, la queue plantée, les œillères baissées, secouée de vagues qui la plient et la redressent.
Mais cette fois, elle ne tient pas.
Les jambes cèdent d'un coup, sans prévenir, fauchées par le plaisir. Inès la retient une seconde par la longe, puis la laisse descendre, la bête s'effondre, plie, s'abat sur les dalles de granite, les genoux d'abord, puis les hanches, puis le flanc, la joue contre la pierre froide. Là, couchée, elle continue de jouir, secouée de spasmes, le corps en travers du sol, la cuisse serrées, la queue de crin battant faiblement entre ses fesses, les mains qui griffent la dalle sans même chercher à se retenir.
Elle est à terre, la bête. En pleine jouissance, par terre, comme une bête. Le granite froid contre sa joue, contre sa hanche, contre son ventre qui convulse. Elle gémit, elle halète, elle ondule encore, les vagues qui s'espacent, qui s'affaiblissent, qui la laissent enfin pantelante, ruisselante, effondrée, la bouche ouverte sur le mors, la bave coulant sur la pierre.
Inès la laisse aller jusqu'au bout. Elle attend, accroupit près d’elle la longe molle. Lentement, elle retire ses doigts. Elle les essuie sur la cuisse de la bête. Elle lui relève le menton, la force à la regarder par-dessus le mors et les œillères.
— Tu n'as pas tenu debout, dit-elle. Mais tu as tenu l'attente. C'est ça qui compte. L'attente, tu l'as tenue trois fois.
La femme, la joue contre la pierre, les larmes aux yeux, hoche la tête faiblement, convulsivement. Elle est vidée. Elle est à terre, humiliée, comblée, sous l'épuisement, il y a encore ce merci qui ne trouve plus de mots, ce merci d'avoir été menée là, d'avoir tenu, d'avoir cédé, d'être enfin réduite à cette chose simple et immense : un corps à terre qui jouit sur ordre.
— Tu peux rester couchée, dit Inès. Repose-toi. Mais tu gardes la bride.
Derrière nous, l'homme, immobile, plié, regarde sa femme étendue sur le granite, bridée, les cuisses ouvertes, le souffle qui s'apaise, dans son regard passe quelque chose qui ressemble à la terreur d'un homme qui comprend qu'il ne la rattrapera plus.
A suivre. 😉
Cher(e)s ami(e)s lectrices et lecteurs,
Je traverse une petite baisse de régime, j'ai choisi de faire un break. Écrire Le Domaine des Ombres me tient à cœur, mais cela prend beaucoup de temps et d'énergie. Je préfère attendre que la motivation revienne pour vous proposer la suite.
Un grand merci pour votre soutien, je vous tiens au courant dès mon retour !
Amicalement.
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