La vie en Zuip (épisode 512) + 30 % de BDSM (offre découverte) – avec une épreuve originale : La tête dans l’eau !
Il la domine. Il le faut.
Il la bafoue. Il la rabaisse. Il la gifle. Il lui crache à la gueule. Il lui pisse dans la bouche. Il le faut.
Parce que c’est comme ça.
Entre elle et lui.
Entre elle et lui, il y a : cette épaisseur du désir. Cette tension, animale, même quand ils ne se touchent pas. C'est dense, c’est épais, c’est lourd.
Et parce que c’est dense, épais, lourd : les coups tombent.
Les coups.
Il cogne. Il frappe.
Il frappe son cul, sa croupe. Il envoie valser ses seins. Il la gifle.
« Soumise !... Soumise !... Tu n’es que ça !... »
Il la réduit à son corps. A ses désirs.
Ah ! Elle veut sentir le mâle ! Etre empoignée ! Malmenée ! Maltraitée ! Elle veut sentir son poids. Et son autorité.
« Tu vas être servie… ma fille !... »
(qu’on ne se méprenne pas : il n’y a aucun rapport entre eux d’un Daddy avec une little… même si elle le vouvoie et qu’il la tutoie… « ma fille »… il la rabaisse à ça… « pauvre femme ! »… « tu n’as pas le choix ! »…)
Ne pas avoir le choix !
C’est bien ce qu’elle désire…
*
Il impose. Il décide.
« Mettre un peu d’ordre dans tout ce bordel » pense-t-il.
Parce qu’il y a la vie commune.
Les longues discussions en buvant un verre… « C’est l’heure du Prosecco ! »… Politique, musique, travail, lectures, souvenirs, famille, théâtre, voyages… Tout y passe… Ils se racontent… Toute une vie à se dire… Ils n’arrêtent pas de parler…
« Tu as vu l’heure ?... Il est presque 22 heures !... Et si on dînait ?... »
Parce qu’il y a la vie commune.
Zuip en cuisine.
Carpaccio de coquilles Saint-Jacques ?... Salade de crevettes ? de saumon ? de haddock fumé ?...
Parce qu’il y a la vie commune.
Zuip et La Queen sortent. Ils vont au théâtre. Ils vont voir des expositions : Sophie Calle au musée Picasso ; Le Paris de la modernité au Petit Palais ; Noir & Blanc à la Grande Bibliothèque ; Bernard Réquichot à Beaubourg…
Zuip et La Queen déambulent. Se promènent : au bord de la Marne, dans le Jardin d’Agronomie Tropicale, à Saint-Sulpice et Saint-Germain-des-Prés…
« Il est trop tard pour boire un verre chez Lipp… Dommage… »
Zuip se lève tard et La Queen tôt. Ils ont des horaires décalés. Ils sortent tard. Ils dînent tard. Ils se couchent tard. La Queen dort déjà quand il se glisse sous la couette, pose discrètement une main sur son flanc, sur la courbe de sa hanche…
*
Et soudain… alors qu’ils boivent un verre… La Queen confortablement installée dans le canapé… Zuip dans son fauteuil vert…
Ils aiment cet instant.
Quand tout est possible. Quand rien n’est décidé. Quand l’air entre eux devient plus dense, plus épais.
Ils aiment cet instant. Ils aiment le prolonger. Sentir que leurs souffles déjà s’accélèrent. Sentir qu’ils sont liés par l’intensité de ce qui va suivre. Liés par leurs regards. Noués.
C’est à peine si Zuip esquisse un geste. Le bras posé sur l’accoudoir du fauteuil. Les doigts qui se déploient. Est-il besoin de lui signifier son désir qu’elle soit là ?
Et la femelle se laisse glisser du canapé au sol.
D’un seul mouvement souple, elle glisse, à genoux, et à quatre pattes, elle rampe, elle franchit la courte distance, elle vient : jusqu’à lui.
Et soudain : elle est là. Contre lui. A genoux. Au sol. La tête posée sur ses cuisses. Ou le regardant, souriant, les yeux déjà embués de désir.
Alors il pose la main sur son crâne.
Tout peut commencer.
*
« Maintenant » dit-il.
Il lui impose des épreuves.
Elle le sait. Elle l’attend.
Alors il se lève… l’abandonne… « Tu ne bouges pas »… Il la laisse là… à genoux… la tête posée sur le fauteuil vert… qu’il vient de quitter…
Il prend son temps.
Il prend son temps pour remplir la cuvette d’eau tiède. La rapporter dans le séjour et la poser au sol, sur le tapis, devant le buffet rouge…
« Viens » dit-il.
Elle a compris.
Elle sait ce qu’elle doit faire… Et s’agenouille… au sol… devant la cuvette d’eau…
« Allez ».
Elle sait ce qu’elle doit faire… se penche… et plonge la tête dans l’eau… son visage… Elle retient son souffle… Alors il la branle…
De son pouce dans sa chatte, il la prend, il la branle… Tout le temps qu’elle retient son souffle, la tête dans l’eau, elle sera branlée… Elle le sait…
Mais quand elle n’en peut plus… quand elle se redresse et respire, enfin, bruyamment… il ne la branle plus… mais la frappe… la fesse… sa main tombe sur sa croupe… violemment…
Alors vite… elle replonge… la tête dans l’eau… Et le pouce, les doigts, la main… la reprennent… la branlent vite et fort…
Et chaque fois qu’elle ressort la tête de l’eau… à bout de souffle… elle sait qu’elle sera fessée… sauvagement… tout le temps qu’elle reprend son souffle… quelques secondes… il la frappe… il la fesse… rudement…
Alors vite… elle aspire l’air… profondément… et vite… se penche… plonge tout son visage… dans la cuvette pleine d’eau tiède…
Elle bloque sa respiration pour être à nouveau prise… caressée… branlée… prise par le plaisir…
Cela dure…
Et c’est à chaque fois plus intense… pus intime… plus profond…
Cela dure… jusqu’à ce qu’il décide… enfin… de la faire jouir…
Jouir ! Jouir ! Jouir !... dans son essoufflement…
Jouir et gicler !
La femelle gicle et jouit… Elle inonde sa main, ses doigts… Elle inonde le tapis…
« Je n’ai pas mis une seule goutte à côté de la cuvette… » dira-t-elle plus tard en riant… et en contemplant la large tâche plus sombre sur le tapis…
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Zuip ordonne et elle obéit. Toujours elle obéit.
« A genoux. Vite ! »
Aussitôt elle s’exécute.
« Tête baissée ».
« Je veux ton abnégation. Ton humilité ».
Elle ploie sous les mots. Ses épaules s’affaissent. Elle devient cette chose. Obéissante. Docile. Humble. Cette chose entre ses mains. Sous son regard. Prise dans l’obéissance. Cette chose qui toujours l’émeut.
« Empoigne ta chatte. «
« Triture. Malaxe »
Il bande de la voir obéir. Il bande de la voir presser, broyer sa chatte, toute sa vulve serrée dans sa main. Il écoute son souffle. Ses gémissements.
Pose sa main sur sa nuque. Sur son crâne. Il aime tenir son crâne dans sa paume. Faire ainsi d’elle sa femelle. L’attrape brusquement par sa tignasse. Et lui tire la tête en arrière.
Voir sa gueule ! Voir sa gueule dans l’obéissance et le plaisir.
« Continue. Et glisse un doigt dans ta chatte. Branle ».
Alors il la gifle.
Plusieurs fois. Fort. Elle en grogne.
« Branle. Branle plus vite. Branle plus fort. »
Elle est aux ordres. Elle obéit. Elle subit. Les gifles. Et sa bite qu’il promène sur son visage. Sur ses joue, son front, son nez. Il tourne autour de sa bouche. Avant de s’y engouffrer. Pour s’y imposer. Toute sa bite. Au fond. Qu’elle s’en étouffe !
Pour importe son plaisir à lui… Il ne se branle pas dans sa bouche. Il s’impose.
« Branle. Remplis-toi. Plusieurs doigts ».
Jusqu’à ce qu’il s’arrache à bouche. A sa bave. Qui coule.
Voir alors son regard. Ses yeux d’un bleu intense. Voir sa bouche suffoquant en manque.
Alors il attrape la cravache.
Pour dessiner ses courbes. Pour qu’elle craigne. Simplement la frôler.
Et s’agenouiller derrière elle. L’empoigner aux hanches. Fort. Il empoigne pour lui faire mal. Il empoigne pour l’encourager. Il l’empoigne pour la marquer. Il l’empoigne comme s’il la branlait.
Jusqu’à ce qu’elle jouisse.
« C’est ta seule issue ».
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Du 16 au 20 mai 2024
Zuip
&
The Queen
donneront une exceptionnelle série de concerts/performances
Au programme
Parce que le con serre/sert tôt.
Ouverture matinale pour 3 trombones à coulisse.
Sarah Bande & Tony Truand.
Charivari à la manière de Mouret (1682-1738). Violes de gambe, tambourins, flutiaux.
Les esclaves fouettées
Chœur à capella, gémissements, supplications, cris, claquements de fouets et bruit de chaînes.
In the Moon for Love
Solo de percussions
Le respect pervers.
Pour piano préparé : fourchettes, couteaux, cutters, épingles à nourrice, bouteilles de Prosecco.
Les contraintes.
Symphonie dodécacophonique pour cordes, chaînes et sangles.
L'enfer est au bout du chemin.
Concert promenade nocturne : 1- le confessionnal 2- la cave 3- la prison
Chaque prestation se conclura par un vibrant Gode fuck the Queen (repris en chœur)
Nombre de spectateurs très limité.
Tenue débraillée bien venue
Le noir, le cuir et les vêtements sexys seront proscrits.
Chaque concert se poursuivra par une improvisation avec les participants (on peut venir avec son instrument)
Le programme pourra varier selon les désirs et l'inspiration du Maître.
Une brassée d'orties pourra être offerte à La Queen à l'issue du concert.
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Il l'attache.
Il lui met les bracelets en cuir : autour des poignets et autour des chevilles. C'est un cérémonial. Et elle sait que ça va commencer. Quelque chose se passe qui la fait advenir. Quand elle a les poignets et les chevilles serrés, elle se sent tenue. Comme lorsque elle est dans les chaînes ou les sangles.
Il l'attache.
Couchée sur le dos, il lui attache les poignets aux chevilles.
– Tu as l'air d'un crapaud... Tu n'es qu'une bête... Une bête infâme...
Il la prend dans ses mots... Il lui crache ses mots... Se penche sur elle, pour, littéralement lui cracher au visage... Il balance sur sa gueule ses crachats... Il la macule... Et comme elle est entravée, elle ne peut s'essuyer, ne peut que, maladroitement, tenter d'attraper ses glaviots avec la langue...
– Ouvre !
Il n'a pas besoin de préciser, elle comprend et elle ouvre largement la bouche pour qu'il crache dedans...
– Avale ! Si tu étais dans la baignoire, je pisserais sur toi... Dans ta bouche... Et tu boirais...
Oui, elle boirait... Elle boit toujours sa pisse quand il l'ordonne. Vite, elle s'agenouille et prend sa bite plus ou moins dure en bouche, et elle boit le jet chaud... Elle aime sentir la pisse chaude couler sur elle, sur son visage, sur ses seins, couler sur son ventre jusqu'entre ses cuisses... Elle s'en caresse le visage et les seins... C'est comme ça. Cette évidence de leur intimité.
Mais pour l'heure, ce sont ses crachats qu'elle avale.
Il pourrait en rester là. S'éloigner. La laisser seule. Qu'elle attende. Qu'elle craigne. Qu'elle espère.
– Pauvre fille ! Pauvre femme ! Pauvre chose !
Il la bafoue. Il l'insulte. Les mots tombent et les lanières du martinet la cinglent. Tombent sur son ventre, sur sa vulve, sur ses seins. Et si elle resserre instinctivement les jambes :
– Ouvre ! Écarte !
Elle ne peut qu'obéir. Elle ne peut que s'offrir à la douleur. Et en mouiller ! En mouiller. S'ouvrir. Couler. Ce qu'il vérifie en enfonçant brièvement ses doigts dans son con. Brutalement. Sans ménagement.
– Elle mouille bien la chienne !... Tu aimes ça !... Dis-le que tu aimes ça !...
Et le con vide, abandonné, le ventre et les cuisses cinglés, elle ne peut que crier :
– J'aime ça ! Oui, j'aime ça !
Oh ! Sa voix qui toujours l'émeut... Sa voix dans la rage de cet aveu...
Le martinet cingle et elle doit subir, s'ouvrir, s'offrir... Ne pas lutter. Mais se donner...
Jusqu'à ce qu'il vienne s'agenouiller sur le lit à côté d'elle, et enfonce deux doigts dans sa bouche. Il sait qu'elle déteste ça... Et pourtant, là, véritablement, il la dresse. Et comme un animal docile, elle se donne et se laisse prendre. Par la bouche. Elle suce ses doigts. Les aspire. Elle avance la tête pour les enfoncer plus profond. Pour qu'il soit en elle. Au plus profond. Dans sa gorge. Tout au fond. Ses doigts dans sa bouche, sur sa langue, au fond de sa gorge. Elle veut les sentir loin en elle. Totalement s'offrir, se donner. Si elle pouvait, elle les avalerait. Parce qu'elle est sa femelle, sa chose.
Alors, vite, ses doigts bien plantés dans sa gorge, de son autre main il la fouille et la prend. De tous ses doigts, il la branle.
– Entre mes deux mains... Tu es entre mes deux mains... Je prends tes deux bouches... Et je voudrais t'écraser !... Faire que mes deux mains se rejoignent... A l'intérieur de toi...
Et il se couche sur elle. Pèse. De tout son poids. Il l'écrase. Il écrase ses seins. Il pèse. Et il la branle ! Ses doigts dans sa bouche et dans sa chatte, il la branle...
– Tu vas en jouir ma salope ! Tu vas en jouir ! C'est ta seule issue... Tu n'as pas le choix !
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Du 24 au 28 avril
Zuip
&
The Queen
donnera une série de concerts très privés
Au programme
Collée au mur suivi de Inspire... Expire...
Divertimento pour cravache, gode et gémissements
Tableaux d'une exhibition
Pour cordes et célesta
Aïe
Solo de percussions
Concerto pour des larmes et un soupir
Musique concrète
Voici venir la douleur et l'effroi
Symphonie en dos majeur pour martinets, chambrières et fouets.
StacCATO for the Queen
Musique de chambre
La flute de Pan
Pour instruments à bouche (libre participation du public)
Chaque prestation se conclura par un vibrant Gode fuck the Queen (repris en chœur)
Nombre de spectateurs très limité.
Tenue débraillée bien venue
Le noir, le cuir et les vêtements sexys seront proscrits.
Chaque concert se poursuivra par une improvisation avec les participants (on peut venir avec son instrument)
Le programme pourra varier selon les désirs et l'inspiration du Maître.
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Au bordel !
(on trouvera, à la fin, la traduction des citations latines)
Alma mater dolorosa
Alma est généreuse. Beauté blonde et rieuse. La chair est drue. Laiteuse. Souple et tendre.
Elle offre ses seins lourds. Qu’elle présente à deux mains.
Alma est volubile. Elle parle. Elle raconte. Elle attire le vit de son éphémère amant. « Viens ! Viens me baiser entre les seins ! Ils sont gonflés comme ta bite est grosse ! » Elle débite des obscénités. La bouche en cœur. Mais seuls ses seins sont accessibles. Entre, il faut s’y glisser.
Mais Alma n’a pas son pareil pour en faire un fourreau soyeux, impérieux. Elle sait les agiter, les presser, les émouvoir, ensevelir le vit dans la chair. Il y succombe. Et dégorge le trop-plein de son lait. Sur les mamelles de la belle.
Alma fait jouir avec la tendresse d’une mère pour ses enfants.
Beatus vir
Betty se présente toujours drapée d’un tissu blanc comme un linceul.
Elle est fière et arrogante. Se laisse rarement dévoilée. Ecartant seulement un pan pour rendre accessible sa vulve glabre ou ses fesses rondes. On devine son corps d’athlète.
Mais on la prend toujours debout.
Elle ne se couche pas. Ni ne plie.
Il faut la foutre. Quoi qu’il en coûte. Elle réclame que l’on fasse cet effort. C’est le prix à payer. Même si l’intromission est maladroite. Elle s’en fout. Ça la ferait même jubiler. Intérieurement. Silencieusement.
Car elle ne manifeste aucune émotion. Et quelles que soient la force et l’endurance de l’homme qui la besogne, impassible : elle reste de marbre. Et suscite son désespoir.
Carpe diem
Coralie est bien sûr jolie. Mignonne. A croquer.
Sa bouche est délicieuse. On y cueille : des baisers.
Elle s’abandonne langoureusement, amoureusement, dans les bras des amants qu’elle enlace et caresse de ses doigts délicats. Son corps souple se glisse. Elle n’est que mouvements tendres et glorieux. C’est un soleil qui se donne. Et se prête à tous les vices. Accueillant l’un dans son ventre, offrant sa croupe à l’autre, ouvrant sa bouche à un troisième.
Elle aime être ainsi fêtée.
Elle n’est pas avare de tendresse.
De profundis clamavi
Docadescadène ne séduit pas. Mais attire irrésistiblement le regard par les méplats de son visage, les boursouflures. Elle fascine. Rares sont ceux qui osent l’approcher.
Le corps épais est lourd. Les épaules tombent, les seins, le ventre. Et pourtant : elle attise les désirs quand ses petits yeux et sa minuscule bouche s’ouvrent. Alors l’anime toute la putasserie d’un démon. C’est une évidence : elle est bonne à baiser.
Sans tendresse.
Esse quam videri
Ella n’est qu’une enculée.
Entre ses fesses qu’elle écarte à deux mains, elle présente son cul dilaté.
« Mon cul est un crachoir », dit-elle. Et il faut y cracher.
« Mon cul est un pissoir ». Et il faut y pisser.
« Mon amour, encule-moi par où je chie ».
Et quand l’homme violemment la bourre, Ella jouit et crie.
Il y a de la tendresse chez cette putain.
Fex urbis, lex orbis
Frize semble froide, mais c’est sous les lanières du fouet qu’il faut l’émouvoir. Un chat à neuf queues particulièrement cinglant.
Nue, attachée, enchaînée, les bras haut levés, à une poutre, copieusement fouettée, alors elle s’anime, elle gémit, elle crie, elle supplie.
Des bites ! Des bites ! Elle veut des bites.
Sa bouche bave d’écume. Sa bouche, déformée par un affreux rictus. Est-ce de la haine ou du mépris ?
Quand les fouetteurs, qui se sont succédés n’en peuvent plus, las de ses cris, avec une moue de dégoût, ils l’abandonnent. Et son corps pend, inerte, seulement retenu par les chaînes.
Parfois, un des fouetteurs revient. Pour la prendre. Pour se vider les couilles en elle.
Alors Frize jouit très vite. Silencieusement.
Frize jouit sèchement.
Gaudeamus hodie
Gerda suce son pouce. Toujours.
Il faut se battre, il faut la forcer pour écarter sa main de son visage.
Alors vite, glisser sa pine entre les lèvres, prendre sa bouche. Maintenir ses bras écartés avec ses genoux.
Alors Gerda tète. Goulument. Gerda tète le gland. Ouvrant de grands yeux énamourés, elle tète. Sa langue est douce. Ses lèvres gonflées. Sa salive bouillonne dans sa bouche.
Gerda tète avec tendresse.
Mais malheur à celui qui voudrait s’enfoncer davantage.
Homo homini lupus
Hivie vient des forêts sauvages. Son corps déborde d’effervescence. Son corps noueux, son corps musclé.
Elle s’agite. Elle est à dompter.
Elle court. Il faut l’attraper.
Toujours nue, elle est sans pudeur. Ni obscénité.
Le désir pulse dans ses veines. Elle veut le mâle. Et qu’il le prouve. Qu’il l’empoigne. Et la soumette : à ses désirs. Les plus fougueux. Qu’il la foute ! Et lui en mette !
« Encore ! Encore », crie-t-elle. « Encore plus fort ! »
Il faut que ça cogne dans son ventre.
In medias res
Ilse est une petite chose.
Toujours recroquevillée sur elle-même, assise à même le sol, nue, elle s’enlace et se berce : de ses illusions.
La moue est boudeuse.
Elle accepte, mais toujours avec réticence, la main qui se tend. Alors on la mène, on l’enlève. On prend son plaisir, on jouit d’elle.
Ilse ne manifeste aucune émotion. Silencieuse, elle se laisse prendre. Retourner : dans toutes les positions. On lui écarte les cuisses, on lui écarte les bras. On la branle, on la manipule. Mais elle reste inerte. Pantin mou, poupée de son. On l’apprécie pour ça.
Après, elle revient s’accroupir au sol. Comme un sac abandonné.
Ilse est une île perdue au milieu d’un océan de désirs. Mais lesquels ?
Jure uxoris
June est une artiste.
Elle peint les corps de sa langue. L’homme, ou la femme, doit s’abandonner. Aux tatouages éphémères de sa salive, de sa langue et de ses dents.
June parcourt les corps. Elle lèche. Et se glisse. Partout. Au creux des plus profonds sillons. Elle trace sa route. C’est une géographe de l’intime. Une voyageuse. Qui transporte les corps, les sublime, les anime. Elle les fait vibrer. A la démesure de son silence. Car l’œuvre de June suscite le recueillement. On atteint au sublime. Au sacré.
Il y a toute la lenteur du monde dans sa langue sur la peau. Et le monde tremble quand elle y plante les dents.
Jusqu’au spasme final, quand le mâle se rend. Ultime convulsion.
June laisse des traces. Invisibles et profondes.
Ad Kalendas græcas
Non, Kali n’est pas une déesse. Ce serait même tout son contraire.
Rieuse, enjouée, naturelle. Vivante. Elle respire. Et c’est un plaisir de la voir respirer. Un plaisir de la voir vivre, bouger. Elle anime l’espace. Elle le nourrit de ses mouvements. De sa volupté. De sa grâce.
Kali n’est pas farouche.
Elle se donne et s’abandonne. Sans retenue. Allant de l’un à l’autre. Elle fait fête à chacun. Passant par tous les bras. Elle n’est pas avare de ses mains, de sa bouche, de ses seins. De ses reins. On l’enlace. On l’embrasse. On la prend. On ne la possède pas.
Et il faut attendre son tour. Kali ne partage pas ses émois. Elle ne se disperse pas. Mais, concentrée, elle a à cœur de se donner.
A tous et à toutes. Et à chacun.
A chacun son tour.
Lux in tenebris
Louise est belle.
Il n’y a pas à dire, Louise est belle. Comment le dire autrement ?
Elle est l’évidence de la beauté même.
Louis est simple.
Elle est sans faux-semblants. Sans fards. Sans chichis.
Louise est directe.
« Baise-moi » dit-elle, en regardant son client dans les yeux. Mais il n’y a nulle effronterie dans son regard. Nulle coquetterie. Nul défi.
Juste une évidence.
« Baise-moi. Je suis là pour ça ».
Memento mori
Mina est vulgaire. C’est une pute, une pouffe. Il sort toujours des ordures de sa bouche. Et elle roule des yeux en prononçant les mots les plus grossiers. Elle s’en repaît comme elle suce les chibres : goulument.
Elle se goinfre. Grasse et grosse. Elle déborde. Elle n’est que « nichons », « miches », trous à pines ».
Elle appelle ses clients « mon mignon », « mon gros », « mon velu ».
Elle est sucre et merde : « veux-tu que je te pousse mon étron dans la bouche ? »
Beaucoup de clients la redoutent, la fuient. Elle effraie. Mais elle attise aussi des convoitises. Sa lubricité brille. Complicité dans la débauche. On se reconnaît dans la même passion sauvage pour le foutre. On décharge.
Avec elle, on est sûr de se rouler dans la fange.
Nolens, volens
Noémie n’est qu’une garce. Elle attend les gifles.
C’est son plus grand plaisir : de défier.
Le regard sournois, le sourire mauvais elle nargue : va-t-il oser ? Malheur au puceau qui l’a choisie ! Au contraire cela l’amuse. De voir l’ignorant qui ne sait pas y faire. Elle l’agace, l’excite, se refuse jusqu’à ce qu’il n’en puisse plus. Alors, bouillonnant de rage, il frappe. Elle a gagné.
Noémie n’est qu’une bête infâme. Elle enrage. Il faut la corriger. La dresser.
Elle mérite d’être en cage.
Certains la promènent en laisse. Lui font lécher leurs pieds.
O tempora, o mores
Opale.
Que dire d’Opale ? Son surnom lui va si bien.
Transparente, éphémère, éthérée. Toujours ailleurs, toujours absente. Elle semble de l’eau qui toujours coule. Et ne pèse pas lourd dans les bras.
Mais quand elle jouit, c’est un torrent de lave en fusion qui jaillit !
Dès qu’on la pénètre, Opale jouit !
Et tout le temps qu’on la lime, Opale jouit !
Dans son incandescence.
Alors, son corps pèse. Elle est du plomb fondu en fusion. Opale hurle. Opale crie. Opale jouit.
Il vaut mieux être prévenu pour ne pas sombrer, avec elle, dans le trou du volcan.
Propria manu
Pétille jubile. Elle est joyeuse. Elle aime faire plaisir. Elle aime branler des bites. Etre à l’écoute du souffle. Imposer son rythme. Les faire bander. Les faire mousser. Les faire se tendre. Les faire attendre. Et gicler, jaillir, l’éclabousser. La maculer.
C’est son plus grand plaisir, de tenir l’homme dur, fièrement dressé : dans ses mains.
Mais quand on la prend, elle devient docile. Elle met tout son cœur et son corps à l’ouvrage. Qu’elle branle ou qu’on la baise : elle se donne à fond.
Qui bene amat bene castigat
Quotte est désagréable. Hautaine. Fière. Arrogante.
Inutile de chercher à la séduire, à l’apprivoiser. Au contraire, il faut la mater. La punir. La corriger. Surtout la corriger. D’une main ferme. Avec autorité.
Alors elle mollit, elle se métamorphose en la plus dévouée des servantes.
Alors, on peut lui faire abandonner son strict tailleur pour un joli costume de soubrette : courte jupette plissée noire, tablier blanc.
Alors elle sert gentiment à table. Les seins nus. Offerte. Et les convives peuvent la lutiner au passage. En user. En abuser.
Alors, elle se glisse volontiers sous la table.
Requiescat in pace
Robine aime se déguiser.
En mariée, dans sa robe blanche. Ou en grand deuil, toute en noir. Gants à crispins, dentelles, voile et voilette. Qu’elle rit ou qu’elle pleure, elle émeut les participants des orgies qu’elle organise.
Elle se livre sans vergogne à des simulacres de cérémonies. On l’épouse. Et c’est en pucelle bien salope qu’elle sera consommée par les nombreux garçons d’honneur.
Veuve éplorée, elle sera troussée, sur le cercueil ouvert de son mari défunt. Hommes et femmes viendront la consoler.
On allume des cierges. Et la cire coule : sur ses sein, sur ses reins. Ou on la baise avec.
Mais elle exige que chacun tienne strictement son rôle. Elle veut être foutue avec classe, dignité et distinction.
Robine ne déteste pas non plus jouer à l’infirmière ou à la secrétaire.
Eventuellement être examinée par un gynécologue particulièrement pervers et obscène.
Sic vita est
Adolescente, Sonia a commencé au bord des petites routes de campagne. Sa mère lui disait qu’elle n’était qu’une « dévergondée ». Aguicheuse, la jupette courte, elle souriait aux automobilistes. Les mecs comprenaient.
On la faisait monter. Une main sur le volant, l’autre entre ses cuisses. Et dans bois elle suçait et se faisait baiser.
Ça la rassurait. Elle aimait ça. Voir la bite dure, tendue. Pour elle. C’était cadeau, c’était Noël. Et rapidement elle a compris qu’elle pouvait se faire payer. Quelques billets. Ça aussi, c’était cadeau. Maquillage, rouge à lèvres, des chaussures, des vêtements. Rapidement elle a fait les aires d’autoroute. Les routiers. Grimper dans la cabine, se faire palucher au passage, baiser sur la couchette étroite, elle aimait ça.
Puis ce fut la ville, les hôtels de passe. Maintenant elle a son studio. Elle reçoit sur rendez-vous. C’est 200 euros.
Trahit sua quemque voluptas
Théa ne fait que les femmes.
Epanouie, séduisante, toujours souriante, Théa est vraiment charmante.
Elle reçoit presque exclusivement des femmes mariées. Des femmes qui ne peuvent avouer à leur compagnon, à leur mari, qu’elles sont bi.
Elles viennent pour s’abandonner à la douceur des mains féminines. Téter des seins. Lécher une chatte. Embrasser tendrement une bouche de femme.
La première fois, elles arrivent toujours inquiètes très émues, en tremblant. Quand elles reviennent, elles ne sont plus farouches. Mais ardentes, elles laissent s’exprimer leurs désirs. Fureur et tendresse. Bacchantes lascives ou tribades déchainées.
Certaines réclament même d’être fessée, mal traitées, soumises, attachées.
Théa a une clientèle fidèle.
Usque ad sideras et usque ad inferos
Ursule a des goûts très particuliers. C’est une vierge folle.
Régulièrement, elle se fait recoudre la vulve : il faut la déflorer.
C’est un double plaisir pour Ursule.
Il y a d’abord la couture. L’aiguille courbe qui transperce chacune de ses deux lèvres gonflées. L’opération est lente. Elle aime que cela dure, que l’on prenne son temps. Et Ursule, parfaitement immobile, les mains crispées à la table, sans un cri, sans anesthésie, Ursule subit. Tandis que dans une pièce à côté, préparé par des petites mains qui s’affairent autour de sa bite, le client attend.
Quand elle est au comble de l’excitation, quand elle est presque fermée : Ursule crie.
Alors aussitôt, très vite, on pousse le client dans la chambre. Très vite, il enfonce son pieu dressé dans l’espace étroit, ménager entre les deux lèvres cousues de la vulve.
Très vite, Ursule, libérée, Ursule jouit.
On paie très cher pour la prendre vierge.
Vade retro satana
Vermine a le sourire d’un ange. Les yeux bleus. Blonde. Les cheveux bouclés. La bouche mignonne.
Mais il ne faut pas s’y fier : quand elle tient un homme par les couilles, c’est un démon. Elle prend un malin plaisir à retenir le plus possible : l’éjaculation.
Vermine est fermée : sa bouche, son cul, son sexe : sont inaccessibles. Elle travaille le mâle entre ses mains. Ses mains habiles, ses mains expertes.
Mais quand elle sent le client venir, elle se dérobe, elle l’abandonne. Elle fuit. Et regarde, les yeux ardents, les yeux fauves, la bite battre l’air, le client désemparé, fou de rage, fou de frustration.
Certains l’insultent. Ils en ont le droit. Mais il est interdit de la frapper. Ils sont prévenus.
Alors comme une chatte en rut, elle revient s’emparer du membre. Et le jeu peut durer.
Parfois, elle plante ses ongles dans les couilles, crache sur le gland, pince les tétons du client, lèche son cul ou le prend d’un doigt.
Et le jeu recommence. Plusieurs fois.
C’est elle qui décide à quel moment le mâle pourra gicler.
On la choisit pour ça.
Væ Victis
Will est androgyne.
Est-ce pour cela qu’elle attire autant ? Tant de clients…
On se bouscule à la porte étroite. Chacun s’astique en attendant son tour.
Prendre ce cul étroit. Mais le trou est béant.
Pas de fesses, pas de seins. Et le corps d’un adolescent. Est-ce vraiment une fille cette putain ?
Et pourtant, la vulve est rebondie, les lèvres grasses... Elle suinte : sa féminité.
Mais pourquoi négliger sa chatte ?
Son sexe ferait-il peur aux mâles ?
IneXorabile fatum
Xelia est sans complexe.
Elle se promène nue et affiche fièrement ses cicatrices, ses vergetures, la peau distendue de son ventre et de ses cuisses.
Son corps est un palimpseste. Elle a beaucoup vécu.
Xelia est une bonne gagneuse. Elle ne rechigne pas à la besogne. Elle connaît les hommes. Elle sait les prendre. Elle se laisse faire.
Combien d’hommes a-t-elle ainsi connus ? Combien de centaines d’hommes, de milliers ont joui dans sa bouche, dans sa chatte ou dans son cul ? Il y a longtemps qu’elle ne compte plus. A-t-elle jamais compté d’ailleurs ?
Xelia est née putain. Ou presque. Elle mourra putain. C’est son destin.
AbYssus abYssum invocat
Yléna est toujours ouverte.
C’est une béance. Ces trous, sa bouche, sa chatte, son cul sont là pour recevoir le foutre.
Mais il faut venir à plusieurs. Elle ne reçoit les hommes qu’en groupe. Elle veut être pleine, remplie, besogner, enculer, baiser. Que les hommes la prennent à la suite et ensemble et en jouissent. Qu’ils soient autour d’elle et commentent. Qu’on l’épuise et qu’on en abuse.
Elle aime être en sueur, couverte de foutre. Se sentir sale. Dans la puanteur des corps qui se collent à son ventre, se frottent contre son cul, contre ses seins.
Allongée nue, bras et jambes écartées en croix de Saint-André, elle attend les clients.
Certains sont intimidés. Ricanent bêtement.
D’autres s’enfuient.
Argumentum ad laZarum
Zélie est grande et mince. Il faut la faire ployer. Pour qu’elle offre sa nuque rase sous les cheveux bouclés, d’un roux aussi ardent que sa toison drue, les flammes de son buisson.
Le visage allongé, sérieuse, elle semble grave, réservée, presque sévère. Mais ses petits tétons, petits seins, appellent les pinces. Alors, il faut l’entendre gueuler ! Alors, son con s’ouvre et coule. Elle est prête à piner.
Elle s’ouvre et coule dans la douleur.
On la pince, on la griffe, on la mord. Zélie gémit et réclame la pine.
Traduction des citations latines :
Alma mater dolorosa : nourricière mère de douleur
Beatus vir : heureux l’homme…
Carpe diem : profite du jour
De profundis clamavi : du fond de l’abîme, j’ai crié
Esse quam videri : être plutôt que paraitre
Fex urbis, lex orbis : merde de la ville, loi du monde
Gaudeamus hodie : réjouissons-nous aujourd’hui
Homo homini lupus : l’homme est un loup pour l’homme
In medias res : au milieu des choses
Jure uxoris : par le droit des femmes
Ad Kalendas græcas : [remettre] aux calendes grecques
Lux in tenebris : la lumière dans les ténèbres
Memento mori : souviens-toi que tu dois mourir
Nolens, volens : bon gré, mal gré
O tempora, o mores : ô temps, ô mœurs
Propria manu : de sa propre main
Qui bene amat bene castigat : qui aime bien châtie bien
Requiescat in pace : qu’il repose en paix
Sic vita est : c’est la vie
Trahit sua quemque voluptas : chacun suit la penchant qui l’entraîne
Usque ad sideras et usque ad inferos : des étoiles jusqu’aux enfers
Vade retro satana : retire-toi Satan
Væ Victis : Malheur aux vaincus
IneXorabile fatum : l’inexorable destin
AbYssus abYssum invocat : l’abîme appelle l’abîme.
Argumentum ad laZarum : argument de la pauvreté
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La folle journée ou les nombres premiers
Toute la journée, régulièrement, il lui fait subir la badine.
Alors qu'elle travaille, assise devant l'écran de son ordi :
- Viens, dit-il. Lève-toi... Descends ton pantalon...
Debout devant lui, elle lui obéit.
Alors il la fait se tourner de côté, appuie sa main bien à plat entre ses omoplates, et la fait se pencher.
La badine tombe.
Une seule fois. Un seul coup. Très fort. Si fort qu'elle en gémit.
- Rhabille-toi. Et remets-toi au travail...
Elle s'attendait à plus. Même si l'unique coup a été terrible. Et c'est un peu déçue qu'elle remonte son pantalon et se rassoit devant l'ordi.
Le temps passe.
Et à nouveau, alors qu'elle travaille, il ordonne.
Docile, elle obéit. Baisse son pantalon, et, d'elle-même, elle se penche et lui présente sa croupe.
Il la frappe. Violemment fort. Rapidement. Trois coups cinglants qui l'ébranlent.
- Au travail ! Elle ne sait que dire. Elle se rhabille vite et s'assoit. Les fesses douloureuses. Il lui faut faire un effort pour se concentrer.
Le temps passe.
Et à nouveau il ordonne :
- Ta croupe !
Le ton est impérieux. Sans appel.
Vite elle se lève, vite elle baisse son pantalon, offre sa croupe nue aux coups.
Et la badine s'abat cinq fois. Cinq coups très forts. Cinq coups difficiles à vivre. Recevoir. Encaisser. Gérer...
- J'aime les nombres premiers, dit-il, alors qu'elle reboutonne son pantalon.
Elle comprend.
1, 3, 5... La prochaine fois, ce sera 7 coups... 7 coups de badine... Puis 11... 13... 17... Jusqu'où va-t-il vouloir aller ?... Combien va-t-elle pouvoir en supporter avant de s'écrouler ?
C'est un défi. Elle est prête à le relever...
*
Combien de séries progressives de coups va-t-elle devoir subir avant qu'il caresse sa croupe ? Simplement ce geste. Pour apaiser sa peau. Simplement ce geste... de compassion... de tendresse...
Combien de séries progressives de coups va-t-elle devoir subir avant qu'il frôle sa chatte ? Lui impose brutalement son pouce dans le con ? Ou la fourre d'un gode ? Ou sorte enfin sa bite pour la baiser ?
Combien de séries progressives de coups va-t-elle devoir subir avant qu'elle puisse en jouir ? Sous sa langue, sous ses doigts, sous sa bite...?
Il est le Maître.
Et c'est lui qui décide.
Il est le Maître de ses plaisirs et de ses jouissances. Et il la tient dans la douleur.
Il lui impose ses délires.
Et il la tient, la maintient : dans cet état.
Tout au long de cette folle journée.
Et à chaque fois, c'est un peu plus difficile pour elle de se remettre au travail. Mais il le faut.
Et à chaque fois, il reprend le cours naturel de ses occupations. Comme si de rien n'était. Dans la plus complète indifférence.
Alors qu'elle est ébranlée, secouée, fébrile... Excitée... Le mot est faible... Pleine des coups qui résonnent encore dans sa croupe... Font vibrer son corps... Chaud... Chaud... Chaudasse chaude... Il lui faut redescendre... Retrouver sa lucidité avant d'à nouveau laisser courir ses doigts sur le clavier... C'est difficile... Difficile d'autant plus qu'elle sait qu'elle sera à nouveau badiner mais dans combien de temps ?
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Les œufs de Pâques
bye
Zuip & the Queen
C’est une tradition bien ancrée dans le monde du BDSM.
Car, s’il existe des chasses à la soumise, toujours dans le vaste parc d’un joli château ; à Pâques, s’impose : la chasse aux œufs !
L’idéal, bien sûr, est de disposer d’une maison avec un jardin. Mais certains Maîtres, trop pauvres ou trop citadins, habitent dans un appartement.
Peu importe.
La soumise nue, tenue en laisse, devra parcourir à quatre pattes le jardin ou l’appartement. Elle doit chercher et trouver les œufs que le Maître a cachés/planqués.
La soumise, bien sûr, sera menée à la baguette. A la badine, à la cravache, au fouet… Il faut l’encourager…
Elle tient dans sa gueule l’anse d’un petit panier ou d’un tote-bag… N’importe quel autre sac fera aussi bien l’affaire.
Fébrile, la femelle cherche… Elle veut satisfaire son Maître : elle est là pour ça… Joyeuse, elle redevient la petite fille dans le jardin de ses grands-parents… Et puis, elle aime le chocolat !
Le Maître peut la guider. Ou au contraire, s’il est particulièrement pervers, la conduire dans des recoins où il n’y a rien…
Dépitée, anxieuse… la soumise cherche… Elle ouvre des tiroirs, des placards… regarde sous les feuillages… derrière les plantes…
Quelques coups de cravache bien sentis l’inciteront peut-être à faire diligence, à se bouger l’arrière-train, à réfléchir un peu plus loin que son instinct de femelle en chasse…
Lorsqu’elle trouve un œuf, la soumise manifestera son contentement, en aplatissant sa truffe au sol, frétillant allègrement de la croupe. Puis, d’une patte habile, elle ramassera l’œuf et le glissera promptement dans le sac ou le petit panier.
Mais combien d’œufs le Maître a-t-il cachés/planqués ?
Le Maître lui a-t-il annoncé le nombre avant de commencer la chasse ?
La soumise va-t-elle trouver tous les œufs ?
Il en reste ! Il en reste bien sûr ! Qu’elle n’a pas su dénicher…
La soumise est un peu lasse… Le Maître aussi… Ils en ont marre !... La soumise à mal aux mains et aux genoux de devoir ainsi avancer à quatre pattes… Et puis, l’anse du panier ou du tote-bag l’empêche d’avaler comme elle voudrait sa salive… La soumise bave… L’anse est mouillée… Sa mâchoire se crispe sous l’effort… Et il lui vient un goût dégueulasse dans la bouche…
Mais le Maître est rude, dure, sévère, impitoyable… C’est un Maître ! Un vrai !
– Il y avait 36 œufs… Tu n’en as trouvé que 12 !... Combien en manque-t-il ?
Fatiguée, troublée, la soumise tente de retrouver ses esprits noyés dans la brume pascale… L’anse du panier ou du tote-bag coincé entre les dents, elle bafouille :
– Œufs… Pa’don Maît’e !... Je voulais di’e « euh »…
– Alors ?...
– 24 ! Maît’e !... s’exclame vivement la soumise, soudain illuminée comme un cierge de Pâques, heureuse élève satisfaite et fière d’avoir trouvé la solution.
– C’est bien !... Tu recevras donc 24 coups de cravache !
Olala !
Je vous l’avais bien dit : le Maître est rude, dure, sévère, impitoyable…
Passons sous silence les gémissements, les cris, les larmes, les « pardon Maître » qui ponctuent la punition de la pauvre petite femelle…
Car est-ce de sa faute si le Maître a caché/planqué un œuf au fond du tiroir à chaussettes, un autre sur l’étagère du haut derrière une pile de pulls !... ou bien sous quelques vieilles pierres pour simuler un jardin de rocaille… et même… j’ose à peine le dire… sous le tas de fumier au fond du jardin !
Quel salaud, ce Maître !
*
Mais après l’épreuve vient la récompense.
Les œufs que le Maître a choisis sont particulièrement jolis : en chocolat, œuf corse, tous revêtus d’un joli papier brillant argenté, doré, bleuté, rougeoyant…
Ils sont douze… Douze œufs de Pâques serrés au fond du panier ou délicatement posés sur le tote-bag au sol.
Et le Maître et la soumise, tête contre tête, contemple avec des yeux émerveillés d’enfants le fruit de la cueillette.
Mais après l’épreuve vient la récompense.
Et le Maître, dans sa grande bonté, se saisit d’un œuf… Le fait briller dans le soleil printanier… Et, s’accroupissant derrière la femelle toujours à quatre pattes, bien cambrée, cuisses bien écartées, il glisse dans sa chatte l’œuf de Pâques… L’instant est plein d’émotion, de dévotion… suscite le recueillement… Et, un à un, le Maître s’empare de chacun des œufs… et en fourre la chatte de sa soumise…
– La femelle est pleine ! dit-il avec emphase d’un ton solennel…
Et rapidement, il sort son vit, sa bite, sa queue, son nœud, son gros membre noueux… et il enfile sa garce, sa soumise, sa salope, sa chienne… Il la bourre ! Il la pilonne ! Il la fout !
Et tant pis pour les œufs !
Le con de la femelle est brûlant... de désir... de plaisir... Avoir son Maître accroupie derrière elle pour la remplir de ces petits œufs... Elle le sent derrière elle...Il aura pris le temps d’ôter le papier brillant qui les enveloppe, pour qu'ils fondent dans sa chatte... avant de la prendre furieusement, sauvagement, sans ménagement.
Sous les assauts répétés du Maître, les œufs s’entrechoquent et se brisent…
Dans la chaleur du con : ils fondent…
Nul doute que la queue du Maître finira par être couverte de chocolat fondu…
La femelle n'aura besoin que d'un regard pour comprendre qu'elle doit alors la lécher goulument, la sucer… se repaître du chocolat gluant… Parfaire son nettoyage, dans tous les recoins… sans oublier l'ourlet du gland et la base de son membre... Et la langue bien à plat, remonter plusieurs fois du trou vers le dessous de ses couilles, qu'elle nettoie avec entrain. Bonne femelle... Le Maître est fier d'elle. Il lui tapote les flancs... et grogne son plaisir…
*
Si les œufs choisis sont des Kinder surprise, on laissera, bien sûr, la soumise s’amuser avec les petits jouets… sous le regard bienveillant du Maître…
*
A d’autres moments de l’année, on pourra allègrement remplacer les œufs en chocolat par des œufs durs (écalés ou non…), des œufs en bois, des œufs vibrants… des bouchons de champagne… ou de Prosecco !... des balles de golf… ou de ping-pong… ou n’importe quoi… ou tout ce que vous voudrez, imaginerez, trouverez…
Mais que la femelle soit pleine !
Et qu’elle soit baisée !
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Il faut qu’elle lise. Et qu’elle lise à haute voix.
Nue, penchée, appuyée sur la table en verre, elle lit à haute voix le texte qu’il a spécialement écrit pour elle. Elle le découvre en le lisant.
C’est une épreuve.
Une nouvelle épreuve qu’il lui impose.
Elle doit lire lentement. D’une lecture neutre. Sans affectation. Et elle doit dire la ponctuation. Point. Virgule.
Debout, la badine à la main, il écoute attentivement sa lecture.
Et chaque fois qu’elle dit « point ». La badine frappe. Sèchement. Durement. Sa croupe.
Les phrases sont courtes. Et il y a beaucoup de points de suspension….
Le texte qu’elle lit raconte, comment elle sera vendue au marché aux esclaves. Comment, enchaînée, nue, elle sera présentée sur l’estrade. Comment le Maître, qui la possède encore, en fera l’article, vantera ses mérites. Pour en tirer le meilleur prix.
Comme une bête que l’on mène à la foire, les mains entravées dans le dos, le cou pris dans un collier, tenue en laisse, par le Maître qui l’oblige à fléchir les genoux parce qu’il veut qu’elle se présente ainsi, humble, humiliée… Une pauvre chose…
Et le Maître ouvre sa bouche, retrousse ses lèvres, montre ses dents, l’oblige à tirer la langue…
– Sa bouche est bonne, dit-il. Vous pourrez y fourrer votre bite. Elle bave et subit bien… Elle avale le foutre… Le garde en bouche si on l’ordonne… Elle avale les crachats… Elle boit la pisse… Elle lèche le cul…
Au pied de l’estrade, la foule s’agite. Commente. Ricane…
Les phrases sont courtes. Et à chaque fois qu’elle prononce le mot « point », la badine s’abat violemment sur sa croupe.
Elle le redoute. Et ne peut s’empêcher à la fin de la phrase de marquer un temps, de respirer plus vite et plus fort, avant de prononcer le mot fatal. « Point ». Et la badine la cingle.
Après chaque coup, elle a du mal à reprendre sa lecture. La voix est plus basse, plus rauque, le débit moins fluide.
Et pourtant il le faut.
Elle se le doit. Et veut en être fière.
Fière d’être éprouvée par cet homme. Car elle en mouille. Elle mouille d’être ainsi maltraitée. Elle mouille en s’imaginant être cette esclave dont elle lit le supplice de la vente aux enchères…
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C’est un supplice…
Alors qu’ils sont debout, enlacés, lui légèrement sur le côté, une main sur sa nuque (douceur et fermeté), son autre main posée bien à plat sur son ventre (il la domine par ce geste ? il l’apprivoise par ce geste ? toujours quand il pose sa main sur son ventre, elle a un petit frisson de réticence, puis aussitôt sourit, silencieusement dit de son sourire et des yeux : « c’est bien parce que c’est vous »…) ; leurs bouches se trouvent, et leurs langues dans leur salive.
C’est animal.
Elle s’accroche à ses épaules. Sous la pression plus intense des mains qui pressent sa nuque, son ventre, descendent : sur son dos, entre ses cuisses. Les mains parcourent. Caressent, échauffent, empoignent, s’approprient, il la fait sienne dans le désir. Il voudrait ainsi la marquer. Laisser l’empreinte de ses doigts sur sa peau, dans son corps.
Ses mains descendent : entre ses fesses, entre ses cuisses. Il aime ainsi la tenir : entre ses deux mains. Entre ses doigts dans son cul, ses doigts dans sa chatte. A l’écoute de son plaisir. De son abandon. Elle s’accroche à lui. Tenue, retenue par les mains qui la fouillent.
Elle monte, elle monte. Gémit plus fort. Râle son plaisir dans son cou.
Alors sa main quitte sa chatte, se saisit du martinet.
18 longues lanières de cuir carré. 18 longues lanières qu’il a nouées ensemble et qu’il tient par le nœud.
Il la cingle.
Fort. Il la flagelle. Sa hanche, ses fesses, ses cuisses. Il la flagelle.
Ses doigts dans son cul, il la flagelle. La sent peser contre son bras. Se tortiller vainement sous les coups cinglants du martinet. Gémir plus fort sous la douleur.
Jusqu’à ce qu’il réunisse les lanières en une boule dans son poing, et les fourre dans sa chatte.
Il glisse de ses doigts les lanières du martinet dans sa chatte. Et la branle.
Il la branle dans les lanières de cuir qui grouillent dans son ventre. Il la branle.
Il a pris soin de les laisser dépasser un peu de sa fente. Il appuie sur sa nuque pour qu’elle se penche :
– Regarde ce que je fais de toi…
Il la branle avec les lanières du martinet dans son ventre. Il la branle : chatte et cul.
C’est fort. C’est violent. Troublant. Intense.
La fera-t-il jouir ?
*
Après avoir libéré sa chatte et son cul, il lui attache les mains dans le dos, par le mousqueton entre les poignets en cuir.
La contraindre ! La contraindre ! Il faut qu’elle soit : entravée.
Et :
Il lui met le crochet anal. Dans son cul ! La boule dans son cul ! L’anneau du crochet enchainé au mousqueton entre les poignets.
Elle est nue. A genoux. Il la veut au sol. Il appuie sur sa nuque pour qu’elle s’agenouille :
– Au sol !
Chaque mouvement qu’elle fait imprime un peu plus la boule du crochet dans son cul. Et s’il tire sur ses poignets entravés, il tire sur ses épaules, en arrière. Dès qu’il la relâche, elle ramène ses épaules en avant, et le crochet est là : bien présent.
– Tu l’as dans le cul, hein ?... Tu l’as dans le cul !
Lui dire sa réalité. Lui dire sa réalité dans les mots. Il l’encule dans sa vulgarité.
Entravée. Contrainte. Vulnérable. A sa merci.
Et quand il glisse une main sous son menton pour voir son visage, il peut lire sa rage. Sa rage d’être ainsi impuissante. Sa rage de ne plus pouvoir esquisser un mouvement de défense.
C’est un plaisir. Un plaisir de la voir ainsi. De la tenir ainsi.
De lui ordonner de tirer la langue pour y poser une pince.
D’autres pinces sur ses tétons. Sur son clito. Et d’en jouer. Vite retirer une pince. La remettre. Vite. Jouer de la douleur qu’il lui impose. Sa langue. Ses tétons. Son clito. Tirer sur ses poignets. Pour qu’elle sente le crochet dans son cul. Il la brutalise. Il s’empare de son corps. Il la fait vivre. Dans le plaisir et la douleur. Il l’éprouve.
Et soudain brusquement brutalement la faire basculer en avant. La tête au sol. Croupe haut levée. Et vite, la prendre, fourrer sa chatte. Sa bite ou un gros gode dans sa chatte. Contre la boule du crochet anal. La prendre ! La remplir, la fourrer, la baiser ?
Jusqu’à la faire jouir ?
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(Avertissement : certaines scènes, particulièrement émouvantes, peuvent heurter les personnes sensibles)
Il la veut.
Il la veut lovée contre lui.
Il la veut sous sa main.
Ce n’est pas une formule symbolique et rituelle pour dire le lien. Il ne la domine pas. Elle ne se soumet pas. Elle vient. Elle vient s’offrir. Elle vient pour souffrir. Pour avoir mal. Et en jouir…
Sous sa main. Quand il la prend de toute sa main dans son ventre.
Ils sont au corps à corps. Il la branle. Il la baise. Ils sont liés tous les deux par cette main dans son ventre ou dans son cul. Il la prend. Au cœur de son corps. Pour la faire jouir. La faire jouir encore…
Sous sa main. Elle est sous sa main quand il la caresse. Son cou. Sa nuque. Ses épaules. Son dos.
La toucher. La toucher. La caresser. Passer le dos de sa main sur ses seins.
Dans le désir de lui faire mal.
De planter ses griffes ou ses dents. Dans sa peau.
Et elle le sait. Elle en a peur. Elle l’attend. Cette douleur… Quand sa main se crispe sur son sein. Ecrase. Broie. Ils sont liés. Liés par cette douleur. Liés par leurs yeux. Elle se donne dans son regard. Elle l’implore. Elle supplie. Ils s’accrochent dans leurs yeux. Parce qu’il lui fait mal. Parce qu’elle en veut encore… Encore… Fort… Plus fort…
Et s’il lâche son sein, c’est pour frapper sa vulve. Et si instinctivement elle resserre ses cuisses, alors brutalement : « Ouvre »…. « Ecarte »…
Et elle s’ouvre et s’offre à la main qui tombe. Qui frappe sa vulve. Violemment. Sauvagement.
Elle n’est nullement dans l’obéissance. Elle est dans le désir. De sentir sa main qui tombe et frappe.
Ou la caresse. Simplement son clito. Très doucement. Très lentement. Il l’apaise. Il lui donne son plaisir. Il est le Maître de son désir.
Sous sa main. Elle est sous sa main. Dans ses bras quand il l’enlace. Sous sa main quand il la gifle. Quand il la tient par les cheveux, son visage si près du sien. Quand il laisse passer le temps. Elle comprend. Elle comprend que cela va tomber. Quand il se recule un peu pour assurer son geste. Elle attend la gifle. La, Les. Les gifles. Car il y en a plusieurs. Plusieurs fortes gifles. Sèches et nettes. Jusqu’à ce qu’il la voit trembler. Au bord des larmes. Alors vite sa bouche. Investir sa bouche. Envahir sa bouche. L’embrasser. Et elle l’enlace plus fort.
Sous sa main quand il la flagelle, la fouette, la corrige, la cingle. Au martinet sur sa croupe, sur sa vulve. A la cravache ou à la badine. La terrible badine. C’est une véritable correction. Il la frappe et la marque.
Ou quand il l’enchaine, nue, débout les bras levés, l’enchaîne aux crochets de la poutre. L’enchaine pour la fouetter. Nue. Terriblement nue. Plus que nue.
Il a murmuré à mon oreille : « Viens. Je vais t’attacher aux crochets… ». Comme une simple invitation. Une évidence sur le moment…
Tout commence par une douce et tendre préparation. Il place les larges bracelets en cuir noir autour de mes poignets. Les serre jusqu’au dernier cran, la petite barrette dans le dernier emplacement. Lentement, ils se resserrent autour de mes poignets… que je découvre alors si fins, et si fragiles. Sensation intime et troublante.
Le cliquetis des chaînes m’entoure et je ferme les yeux. Quelques maillons me frôlent, frais, doux, arrondis. Anneaux, mousquetons, crochets… l’installation se poursuit tranquillement. Concentration et silence. Comme pour une performance d’artiste qui se prépare à vivre un moment fort. Et unique. « Lève les bras. »
Il me faudra quelques secondes pour mettre à bas mes dernières réticences. Lever les bras, c’est se rendre. Ne plus pouvoir se cacher, se toucher, ni essuyer ses larmes ou sa morve. Et me voilà accrochée à la poutre. Non, je ne suis pas une femme condamnée, exposée en place publique, qui attend sa punition et se lamente. Non. Ni fière, ni honteuse. Ni courageuse ni apeurée. Juste… je me sens nue. Mes gestes sont empêchés. Mon cerveau ne pilote plus rien… Émotions et sensations sont aux commandes.
Désormais attachée, je veux jouir sans entraves. Instants magiques avant le saut dans le vide… Puis vinrent les premiers coups de fouet.
Et le fouet claque sur son dos, ses épaules, ses reins, ses fesses. Le fouet claque. Et il vient devant elle pour voir le visage qu’elle fait. Devant elle pour la toucher. Vérifier qu’elle mouille et s’ouvre sous le fouet. Devant elle pour la branler. Avant de revenir dans son dos. Et la fouetter encore…
Il la veut.
Il la veut dans la douleur.
Il la veut ouverte et trempée.
Il la veut dans son délabrement.
*
Elle est sous sa main quand il fourre violemment sa bouche. Il veut qu’elle tienne. Il lui impose sa bite. Il fourre sa bouche comme il fourre sa chatte ou son cul. Qu’elle subisse et qu’elle tienne. Et elle le veut. Qu’il en soit ainsi. Qu’elle en souffre. Qu’elle en bave. Qu’elle s’en asphyxie. Qu’il serre dans sa main son cou pour que ça lui soit encore plus pénible… Jusqu’à ce qu’il lui dise : « J’ai envie de pisser »….
Alors il se détend. Il prend son temps.
Qu’elle attende sa pisse chaude. Qu’elle le boive.
Il s’en émeut.
Ou bien, alors qu’ils sont en pleine conversation, debout, il lui dise soudain : « J’ai envie de pisser ». La saisisse par la nuque et la mène jusqu’à la salle de bain, contre la baignoire : « Tu me tiens la bite ? Ou je te pisse dans la bouche ? »
Il lui laisse le choix.
Le temps qu’elle réfléchisse son désir.
« Dans ma bouche » dit-elle.
Il s’en émeut.
Et encore une fois, elle le boit.
Ils sont dans cette intimité.
Dans cette intimité, quand, lovée sur ses cuisses, il dit : « Donne-moi à boire avec ta bouche ». Et elle remplit sa bouche de Prosecco. Lui donne à boire le liquide frais. Plusieurs fois. La douceur de ses lèvres. La fraîcheur du vin. Elle lui donne à boire.
Ils sont dans cette intimité quand il l’accompagne aux toilettes. S’accroupit entre ses cuisses. Glisse une main sous sa vulve. La touche à peine. Attend qu’elle pisse. Sur sa main. De longs jets chauds. Cela fait plusieurs heures qu’elle se retient.
L’a-t-il fait jouir ensuite ?... Assise sur la cuvette des toilettes, cuisses écartées…
Sous sa main ?
Et aussi sous ses couilles. Qu’elle lèche, lèche, lèche. De sa langue humide.
Sous sa main ?
Et aussi dans ses yeux. Quand elle devient féroce pour le faire jouir….
Cela dure.
Des heures. Des jours.
Et s’ils se quittent, c’est pour se retrouver.
Il la veut.
Il la veut en larmes après qu’elle a joui.
Il la veut.
Et qu’elle en jouisse encore…. Encore… Fort… Plus fort…
(les scènes plus intimes, baises et enculades, ont été volontairement censurées)
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La petite jeune fille avait l’air innocent.
Petit corps gracile, petits seins qui remplissent les paumes, mais l’arrondi des hanches et le plein des fesses attirent les mains qui empoignent.
C’est Elisabeth qui l’avait repérée lors d’une soirée chez des amis communs. Une de ces soirées où l’on se croise en buvant un verre, échangeant des banalités avec des inconnus. Mais qui sont ces gens ? Certainement des amis de Pierre et Marie, comme Elisabeth et moi sommes leurs amis.
La petite jeune fille avait l’air perdue.
Si sage dans son pull léger et sa jupe plissée. Tout droit sortie du lycée ?
Elisabeth l’avait déjà alpaguée. Et papotait déjà complice, fascinée par la proie. Tandis que je déambulais d’un groupe à l’autre, riant d’une plaisanterie, affirmant d’un ton ironique quelque vérité péremptoire.
– Je vous présente Edouard, mon mari. Edouard, voici Anne. Elle est étudiante en arts appliqués.
Je me mêlais distraitement à leur conversation. Art Nouveau. Paul Guimard. Victor Horta. Nous revenions d’un week-end à Bruxelles où nous avions beaucoup marché en quête de ses constructions.
Mais rapidement je m’éloignais.
J’aime laisser Elisabeth à la manœuvre.
Plus tard, lorsque les premiers invités commencèrent à quitter la fête, c’est Elisabeth qui proposa à la jeune Anne de la raccompagner.
Serrés à l’arrière du taxi, je sentais la chaleur d’Anne, son émotion, son trouble lorsque Elisabeth, tournée vers elle, accompagnait ses mots d’un geste : posant familièrement sa main sur la cuisse d’Anne, ou frôlant comme par inadvertance son sein.
La situation était excitante. J’avais moi aussi très envie de la toucher. D’ouvrir ses cuisses. De laisser remonter ma main jusqu’à la culotte, que j’imaginais blanche et sage. D’empoigner un sein et de remplir ma main. De tourner ce joli visage pour fourrer la bouche de ma langue et goûter sa salive.
Mais j’aimais aussi le manège d’Elisabeth. Il était sans ambiguïté. Mais la jeune fille en percevait-elle réellement la signification ?
Il était passé minuit et rendez-vous fut pris pour l’après-midi même. Elisabeth tenait absolument à lui montrer certains beaux livres que nous avions rapportés de Bruxelles.
*
Le lendemain, Elisabeth accueillit Anne et la mena jusqu’au bureau où je les rejoignis.
Les livres avaient été préparés sur une table de lecture, et Elisabeth entreprit aussitôt de les feuilleter pour Anne.
L’invitant à se pencher pour apprécier certains détails, Elisabeth posa une main ferme au milieu du dos de la jeune fille. Si elle en fut surprise ou étonnée, elle ne le manifesta par aucun geste.
La main d’Elisabeth se fit plus ferme, et la conversation cessa.
J’avais pris place de l’autre côté de la table. Et la jeune Anne gardait la tête baissée, semblant absorbée par la gravure. Elle gardait la posture.
Seule sa respiration qui s’accélérait marquait son trouble.
Scène muette.
J’aime cette tension des premiers moments. J’aime qu’ils durent. Et que dans ce silence s’affirme l’acceptation et la docilité de la jeune fille.
Je me penchais par-dessus la table, et avec beaucoup de douceur je pris les mains d’Anne et les plaçais de part et d’autre du livre ouvert. Les paumes bien à plat.
– Creuse davantage les reins, lui intima Elisabeth.
L’ordre avait bousculé le silence. Pour la première fois, Elisabeth l’avait tutoyée. Et Anne obéissait.
Elle creusa les reins et fit saillir sa croupe.
Mes yeux allaient du visage baissé d’Anne, visage que je ne voyais pas, suivant les épaules et le dos, contournant la main d’Elisabeth, jusqu’à la croupe offerte, remontant jusqu’au visage d’Elisabeth et plonger dans son regard. Nous étions liés. Liés par le corps de cette jeune fille. Et qu’elle allait m’offrir.
Je bandais. Elisabeth le savait.
Anne s’abandonnait. S’abandonnait aux mains d’Elisabeth qui remontait sa jupe, dénudait son cul. Et le caressait avec douceur et fermeté. Je pouvais voir les deux hémisphères rebondis, séparés par la lanière du string qui disparaissait entre les deux globes, à la peau que j’imaginais soyeuse.
– Tu es vraiment une petite salope obscène.
Fustigée par la violence des mots crus, Anne accusa le coup en baissant encore davantage la tête.
Elisabeth la testait. Je le savais. Nous avions enfin trouvé celle dont nous allions faire notre « chose », notre esclave consentante.
La main d’Elisabeth disparut sous la croupe. Je compris qu’elle explorait la chatte de notre jeune amie.
– Elle est complètement trempée, la salope.
Et sa main s’abattit sur la croupe offerte. Elle entreprit aussitôt de la fesser copieusement.
De là où j’étais, je ne pouvais voir ni le con ni les fesses rougies de notre jeune esclave. Pas encore. J’attendais.
J’attendais. Et relevais d’une main sous le menton son visage. Je voulais voir : la tête qu’elle faisait à ce moment-là. Sous les coups que lui infligeait sans ménagement ma compagne.
Je ne fus pas déçu.
Son visage m’apparût brouillé par le plaisir. Les yeux humides me fixaient sans ciller. Les lèvres, légèrement ouvertes, laissaient passer le souffle court. Elle encaissait. Et visiblement : elle aimait ça.
Elle était terriblement émouvante, la petite Anne.
– Tu me fais bander, petite pute.
Et je lui crachais au visage.
Mon glaviot atterrit sur sa pommette droite, juste sous son œil, et suivant le nez, entreprit sa lente descente vers la bouche.
Le regard toujours fixé sur mes yeux, elle subissait. Elle laissait faire. C’est à peine si l’iris était plus foncé. Etait-ce de la haine ou du désir ?
Arrivé sur sa lèvre, mon crachat y resta suspendu.
Nos yeux ne se quittaient pas. Et j’étais fasciné par ce visage souillé, qui se rapprochait à chaque fois qu’un nouveau coup tombait. Et les claques pleuvaient.
– Avale.
Alors je vis sa langue pointée entre ses lèvres, et venir balayer le glaviot. Elle déglutit. Elle avala. Sans me quitter des yeux.
J’étais certain qu’Anne serait une bonne élève.
*
Enfin je contournais la table pour admirer le postérieur offert, les fesses bien rougies par la main d’Elisabeth. Je pouvais voir les marques de ses doigts imprimés sur la peau.
Elle écarta le string et les fesses :
– Regarde cette jolie rosette. On pourrait croire qu’elle est vierge du cul. Mais je suis sûr que cette garce aime se faire défoncer l’oignon.
A la vulgarité d’Elisabeth, je compris dans quel état elle était. Et tandis qu’elle travaillait du bout des doigts l’anus de la jeune esclave, je l’enlaçais et nos langues fouillèrent nos bouches. Ma main se glissa sous sa robe, s’empara de sa vulve. Elle était trempée, ouverte. Bonne à baiser.
Elisabeth est une insatiable chaudasse lubrique. Ce qui n’est pas pour me déplaire. Et nos désirs pervers se lient pour satisfaire tous nos plaisirs.
Nous aimons copuler comme des bêtes. J’aime l’asservir à mes instincts. J’aime la voir souffrir sous mes mains. Et jouir. Terriblement jouir. La faire jouir encore pour lui faire rendre gorge et gicler tout son jus. La laisser pantelante, lamentablement vautrée sur le lit où je l’ai clouée de mon pieu.
Pour l’heure, tout en fourrageant son con de mes doigts et sa bouche de ma langue, je lorgnais sur le cul de la jeune donzelle.
Ce cul charmant, qu’Elisabeth ouvrait pour satisfaire ma curiosité. Rapidement, elle déplissa la rosette, et l’assouplit si bien que le cul si serré s’ouvrit pleinement en un trou béant.
Obscène. La petite putain était véritablement obscène.
Aussi, j’appuyais sur la nuque d’Elisabeth pour qu’elle glisse à genoux et enfouisse sa langue dans le cul ouvert.
Et contournant à nouveau la table, je soulevais la tête d’Anne pour voir l’effet de la langue qui lui prenait le cul.
Elle haletait. La petite salope haletait sans vergogne, ouvrait, fermait les yeux, et son menton pesait lourd dans ma main. Aux mouvements d’Elisabeth, je comprenais qu’elle ne se contentait pas de lui lécher le cul, mais qu’elle la doigtait. Lui imposant son plaisir.
– Je crois que notre jeune amie va jouir…
Je savais qu’alors Elisabeth était terriblement partagée entre le désir de la faire jouir et la laisser repartir frustrée.
La tête d’Anne dodelinait dans ma main. Tout son corps tressautait sous les assauts de la langue et des doigts. Parcourue de spasmes, prise, elle était prise, prête à tout subir pour jouir. Femelle en quête de sa jouissance. Soudain son corps, secoué de frissons se tétanisa, la tête se releva, yeux révulsés, bouche déformée par un affreux rictus, elle couina. Jouit. Elle couina, jouit. Elle couina plusieurs fois. Tremblant convulsivement. Avant de s’écrouler sur la table et de se laisser glisser sur le parquet.
Debout, nous la contemplions, vautrée au sol. Nous souriant, réjouis par ce que nous venions de lui faire subir. Nous profitions du spectacle offert par son délabrement. Voir cette petite femelle gisant à nos pieds…
Prestement, Elisabeth saisit des chaines dans un tiroir. Et l’attacha à la lourde table.
– Laissons-la dans sa déchéance.
(A suivre)
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