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La genèse de ce désir ne s'explique pas par un simple goût de la transgression ; elle plonge ses racines dans mes expériences passées, dans ces moments où j'ai compris que mon plaisir le plus absolu résidait non pas dans le secret, mais dans l'exposition. Regarder une femme qui m'appartient, une compagne dont je tiens l'âme, le cœur et la conscience en laisse — attachée au bout de cette emprise psychologique intouchable que personne d'autre ne pourra jamais prendre —, se donner à d'autres sous mon regard, c'est l'essence même de ma domination.   Mais le hard et l'excès brut ne forment qu'une facette de ce théâtre. Je sais tout autant savourer le partage dans la simplicité d'une exhibition ou de simples attouchements, où je trouve tout mon bonheur. Tout se passe aussi dans son regard, dans sa manière de respirer, suspendue à l'instant, aux circonstances et aux décors que je m'amuse à mettre en œuvre. Je vais jusqu'à anticiper la météo de demain, à prendre en compte la pluie pour contempler la beauté qu'elle a, toute mouillée dans tous les sens du terme. Je veux la voir avoir froid, l'imaginer greloter pour venir ensuite se réchauffer au feu du sexe. C'est tout cela : lui faire vivre la vie de celle que je fantasme depuis que je suis né.   Il y a des moments où je choisis de m'isoler, de ne plus regarder alors même que je suis à côté. Ce détachement fait aussi partie du plaisir : accepter de prendre des risques, de n'avoir plus conscience de tout, de laisser la destruction de ma femme s'opérer dans son coin. J'assume cette part d'ombre, cette folie incandescente et assumée pour le plus grand bonheur de notre amour, le plus démesuré et le plus fou qui soit aux yeux des gens dits normaux.   Il y a des règles de terrain qu'on ne contourne pas. Si un homme la regarde mais ne me plaît pas, ce sont des choses qui arrivent ; de toute manière, elle ne regarde jamais personne d'autre. Elle garde les yeux fixés par terre pour ne pas marcher sur une merde — même si je la préviens d'avance —, ou alors elle ne regarde que moi. Quand je lui demande de se concentrer sur quelqu'un, c'est que j'ai déjà ma petite idée derrière la tête, et si je ne demande rien, c'est qu'il n'y a rien à faire.   Il y a aussi les fausses notes, les regards qui s'éteignent avant d'avoir touché la cible. Si un homme la dévisage sans trouver grâce à mes yeux, c'est un bruit de fond sans importance ; de toute façon, elle ne regarde jamais personne. Soit elle garde les yeux rivés au sol pour ne pas piétiner une ordure — même si j'ai pris soin de la prévenir d'avance —, soit ses prunelles sont entièrement prisonnières des miennes. Quand je lui ordonne de fixer un homme, c'est que la machinerie est déjà lancée, que j'ai dessiné le plan dans ma tête. Si je ne souffle mot, c'est qu'il n'y a rien à orchestrer. Et si un parasite vient franchir la ligne pour faire chier, je réponds de la seule manière qui vaille : en homme qui protège son territoire et son couple face à l'agression. Je ne négocie pas le respect d'autrui envers ella, parce qu'il n'y a pas à avoir. La femme est mon objet, mais elle m'est vouée, et c'est à moi seul qu'appartient le droit absolu de désigner qui a le privilège d'en jouir.   Je revois ces scènes, je projette celles à venir. Il y a dans ce voyeurisme une architecture de la possession bien plus puissante que l'exclusivité bourgeoise. Mes choix s'ouvrent sur plusieurs terrains, peuplés de figures bien précises. Il y a d'abord ces passages éclairs : les adeptes du vite fait, qu'on croirait échappés d'une meute de chiens ou de lapins frénétiques, ou encore cet inconnu croisé au hasard d'une rue ou d'un bar, voire une relation de mon passé basculant dans cette arène. En bon mec sympa et généreux quand j'en ai les moyens — et avec toi mes moyens sont aussi illimités qu'on peut te pénétrer et te remplir —, je lui propose le cul de ma femme à prendre, avec une capote non négociable, car la santé de ma femme est aussi la sienne et celle de mes enfants. Ce n'est pas une responsabilité pour elle, mais une épreuve à endurer qui va l'épanouir dans la vie de femme qu'elle rêve d'être avec moi. Je n'imagine pas un instant qu'ils puissent repartir avec les couilles pleines ; elle est là pour être vidée, souillée et consommée sur l'autel de la rapidité.   Mais je m'amuse aussi à élargir le cercle par une sorte de perversité sociale, une « bonne action » de maître. J'invite parfois à sa table des profils inattendus — un vieux, un puceau empêtré dans ses frustrations, et surtout ce gros porc massif que je laisse déverser sa lourdeur et sa perversité crue. Eux n'ont pas besoin d'avoir le panache d'un dominant aguerri. Je veux d'eux une utilisation froide et brute. Qu'ils la considèrent comme une poupée, un animal ou ce qu'ils veulent, pourvu qu'ils le fassent sans tact, en laissant remonter le fond de leur turpitude la plus sordide.   Vient ensuite cette quatrième catégorie : les vieux amis d'enfance, ceux que j'ai retrouvés depuis mon retour à Brest, ancrés dans des vies plus classiques. Lorsque je leur présenterai ma compagne, je sais que certains seront choqués, secoués par leur propre trouble et par cette excitation souterraine qu'ils tairont. C'est un pur régal pour mon orgueil et ma fierté de maître. Je ne livre pas tout d'un coup ; je sème de petites touches pour leur faire face et leur prouver que je possède cette femme d'une manière qu'ils ne connaissent pas. Mener cette danse, distiller l'idée petit à petit pour essayer de pervertir tout le monde autour de nous, c'est un jeu infiniment savoureux.   Et il y a cette cinquième catégorie, celle des lieux publics où il faut savoir se tenir en apparence. Dans un restaurant chic, je trempe mon doigt dans la crème ou la sauce et je l'exige sur ses lèvres, la forçant à le lécher et à le sucer outrageusement sous les yeux des autres, captive de mon regard. Ou bien assise sur mes genoux, dans cette robe trop courte, jouant sur le fil du scandale calculé. S'il arrive que le serveur soit séduit par son décolleté, alors à chaque demande il se fera plus plongeant, jusqu'à disparaître selon la générosité des cocktails offerts, ouvrant la porte à un numéro de téléphone pour une prochaine rencontre et le plaisir d'y revenir s'échanger des regards complices. C'est du folklore de haute volée : je lui glisse de s'y mettre, de parler avec ses yeux de bonne petite chienne bien éduquée selon ma seule volonté.   Cela s'étend aussi à la rue ou aux allées d'un supermarché : c'est moi qui range les articles dans le sac, parce que je le fais mieux qu'elle, tout en lui passant ma carte pour la laisser payer afin de lui faire plaisir. Je la traite au fond exactement comme ma fille, occupant cette même place de protégée sous tutelle absolue, à la seule différence près que le sexe, le BDSM et la soumission totale en plus. C'est là la première des pierres, une responsabilité absolue puisque j'ai sa vie entre mes mains. Je suis cet homme qui se balade avec sa femme légère, sans craindre qu'on vienne l'emmerder, imposant ma stature avec de la chair fraîche et maquillée à mes côtés. Elle se comporte comme une sangsue qui veut me sucer, s'agrippant à moi comme si elle avait peur, ou basculant dans un manque de câlin extrême au point d'en devenir oppressive, du harcèlement pur. J'adore, c'est ce que je veux, et je ne m'en laisserai jamais. Quoi qu'il en soit, j'adore qu'on pense que ma femme est une pute et qu'on la juge.   Quant aux clubs libertins ou BDSM anonymes, ils ne sont pas mon terrain de base. Malgré mon exhib, je reste pudique et j'aime choisir mes partenaires à l'avance ; l'inconnu direct dans ces lieux me rebute, un peu comme un boxeur grand avec de l'allonge qui fuserait un affrontement désordonné risquant de gâcher l'expérience.   Il y a cette septième catégorie, celle de la maîtresse, une femme unique que nous allons chercher tous les deux, main dans la main avec ma chérie, en prenant tout le temps nécessaire et en multipliant les rencontres et les expériences pour ne rien laisser au hasard. Je veux écouter sa sensibilité, ses goûts et ses fantasmes pour deviner celle qui s'accordera le mieux à notre équilibre. Ce que je veux par-dessus tout, c'est une alliée sur qui compter aveuglément et en qui placer une confiance absolue. Car confier ma femme n'a rien d'anodin : la partager peut se faire au quotidien, mais la confier exige de ma part le sang-froid et la rigueur d'un grand gestionnaire, fort de l'expérience de mon passé professionnel. C'est une femme aux ambitions bisexuelles affirmées, car j'exclus absolument qu'elle soit un homme. La cruauté d'une femme envers une autre, d'une intensité inégalable, me séduit profondément : c'est le théâtre d'Ève et de Lilith, chacune à sa place, tandis que je reste cet Adam posté en observateur.   Vient ensuite cette sixième catégorie, celle des experts, des passionnés et des initiés du BDSM. Des rencontres où l'apprentissage se mêle à la pure jouissance, pour explorer et intégrer tous les items de la discipline au cœur de l'ADN de notre couple — du shibari au bondage, en passant par le pet play, et une multitude de pratiques liées au masochisme où je peux me défausser et libérer mes pulsions tout en observant la technique experte à l'œuvre avec tout son arsenal d'instruments et son univers propre. Je veux parcourir ce monde sulfureux dans ses moindres recoins, du novice au confirmé, car je ne suis pas inscrit ici par hasard.   Cependant, il est une frontière absolue que je m'interdis de franchir : la période des menstruations. Bien que l'idée de la partager en ces jours m'excite — l'ayant déjà fait par le passé dans ce qu'il y a de plus crasseux et malsain —, le sang des règles est une limite sanitaire et spirituelle que je refuse de creuser, par crainte de réitérer d'anciennes erreurs face à l'abîme. Il y a là une part de religiosité : tourné vers Dieu et croyant en Sa miséricorde malgré mon penchant pour la luxure, je te possède de la même souveraineté qu'Il m'a laissée. Tu seras mon esclave au sens littéraire du terme, tout en pouvant prétendre à un maître infiniment plus affectueux et tendre qu'un homme vanille.   Après ces séances, j'aime découvrir les frissons de voir sa peau et sa chair marquées, non pas au hasard mais d'une manière organisée, au point d'être moi-même subjugué par le travail et l'œuvre de la personne qui nous a reçus. Je n'ai aucun mal à reconnaître une belle œuvre et à remercier d'en avoir été témoin ; je sais me comporter en basse comme en haute société. Mais nous sommes entre gens qui nous apportent beaucoup, et je ne serai jamais ingrat : je laisserai certaines libertés à quelques-uns pour vivre les choses comme il se doit, tout en restant le maître absolu. D'ailleurs, « chéri » reste le mot le plus fort, strictement réservé à l'humain qui te possède totalement — mon romantisme à moi. Nous sommes des gourmands, elle et moi, y compris au sens trivial : quand nous passons à table, il n'y a plus de bienséance, juste de la bouffe qu'on s'ingurgite comme des sauvages, elle se régale en s'en foutant partout tout en gardant cette éducation stricte que je lui ai inculquée — un contraste saisissant qui me comble. Je suis cet homme qui veut voir sa femme rigoler, bouffer, et se faire mettre et remettre comme la grosse pute qu'elle est et pour laquelle elle est née.   Puis, l'escalade prend toute sa mesure avec les poids lourds du tableau : les étalons, des brutes épaisses taillées comme des chevaux ou des taureaux, faits pour la labourer et la briser en profondeur. Je veux la voir cernée, partagée au minimum par deux ou trois hommes de cette trempe, se faire traverser sous le feu croisé de ces corps massifs et perdre totalement pied dans ce surnombre.   Je veux voir des choses gigantesques l'envahir, l'écarter, l'étirer jusqu'à la limite, et la voir endurer cette violence comme dans un film dont elle serait l'actrice principale, la mienne. J'ai cette jouissance malsaine et passionnée d'avoir mal pour elle, tout en espérant secrètement qu'elle souffre encore plus, hypnotisé par ces volumes démesurés qui la perforent et la cassent de l'intérieur. Je veux tout capter : le bruit sourd des coups, l'odeur âpre et lourde qu'elle dégage — ce mélange acide et nauséabond où elle pue le foutre, la sueur et la défaite —, et surtout l'expression brute de tout son corps. Je lis le supplice dans ses yeux écarquillés, dans chaque frémissement de sa chair, dans ce grain de peau qui ne ressemble plus qu'à celui d'une chienne vidée de sa dignité et débordante de sexe.   Je veux voir des hommes qui ont envie de casser une femme et de se casser ensuite, des prédateurs qui profitent de la situation pour lui enfoncer dans le corps l'entièreté de leur venin et lui hurler qu'elle n'est qu'une sale pute de merde. Je veux que nos amis lui mettent la main au cul et fourrent leurs doigts dans sa bouche pour lui dire bonjour. Baiser ma femme, c'est honorer notre union, dans le respect de mes règles ; c'est comme tout, il y a les adeptes et ceux qui ne le seront pas. S'ils y mettent toute leur rage, toute leur animosité et la traitent comme une simple poubelle de chair, cela me galvanise. Elle n'est pas là pour faire de la figuration : si elle aime ce genre de jeux, elle va être servie en overdose pure.   Le point culminant de cette mécanique, c’est l’instant de l'éjaculation en direct. Je veux assister à cette souillure finale où ma chérie d'amour, totalement désarmée, réduite à la pure obéissance, subit l'abus sans la moindre pitié. Savoir qu'elle porte leur semence en elle est un carburant absolu. Après coup, mon plaisir se déplace entre ses cuisses pour contempler ce qui continue d'en couler et souille sa chair, tandis que je sais ce qui reste prisonnier au creux de son anus, hermétiquement scellé parce que je l'ai replugué juste après leur passage. Je m'approche pour respirer son haleine et la juger, dans un élan d'admiration que je ne dissimule pas et que j'exprime avec fierté. Mes yeux, brûlants et captifs, lui rappellent à chaque instant que je l'aime et que je suis très fier d'elle, très fier de posséder ma femme comme je l'entends. Et quand elle me dit qu'elle m'aime avec un relant de foutre qui lui prend la bouche, l'image est d'une beauté aussi divine que diabolique. Elle me fait preuve de toute sa gratitude, parce que toutes ces queues, c'était moi.   Dans ce théâtre, je ne suis pas un simple spectateur au ras du sol. Je plane au-dessus d'eux comme un aigle, observant chaque détail de tout haut, avant de fondre sur ma proie. Sauf qu'ici, pas de pics rocheux ni de haute montagne sauvage : c'est dans le confort de mon appartement, posté au bord de la mer à Brest, que je la récupère. C'est là que je change de peau pour devenir un loup, un prédateur lucide qui admire les autres bêtes dévorer sa femelle, sachant pertinemment que c'est mon amour qui la fera renaître de ses cendres après chaque dévoration.   Il y a même ces mini-improvisations qui pimentent le jeu, ces secousses d'émotions où je me surprends moi-même. Parfois, l'espace d'une fraction de seconde, face à ses larmes ou à ses cris de détresse, un réflexe absurde m'traverse : je fais mine de me lever pour venir au secours de ma dulcinée, avant d'être instantanément rattrapé par la vérité froide. C'est ma pute. Ma pute d'amour, mon actrice préférée, et je reste là, planté, à tenir ma queue entre mes mains en me réjouissant de l'effet monstrueux qu'elle me fait. C'est ce cocktail sucré, salé et piquant — jamais amer — qui me chavire.   Même quand elle est dans un état indescriptible, quand sa bouche est tellement souillée et dégueulasse de leur sperme que je ne peux plus y poser ma langue pour l'embrasser, je ne peux pas m'empêcher de lui faire un piou du bout des lèvres. Parce que je l'aime trop, et que cette contradiction-là, c'est mon chef-d'œuvre.   Puis, quand le temps est venu, la transition s'opère. Sous mes yeux attentifs, je la tire en silence. Je l'assieds sur mes genoux, ruisselante et brisée. Je la serre contre moi dans un élan d'urgence, je l'oscule et la lave, avant de la posséder dans ses chairs meurtris où mon droit s'exerce encore, pour l'aimer à ma façon, en maître qui dévore.   Enfin, il y a cette sphère intime, familiale, élective et fantôme : face à ma mère et à ma sœur, tu es la femme modèle, polie, modeste, obéissante, sachant t'effacer et te soumettre — ce qui est au fond ta vraie nature avec moi, l'incarnation de la femme idéale. À la maison, chaque fin de journée, le soir et la nuit auprès de mes enfants, tu continues d'être cette femme gentille, câline, adorable et dévouée, leur montrant que papa a une compagne qui l'aime profondément. Il y a ce cercle de relations choisies pour leur esprit, où l'amitié se teinte d'érotisme subtil et d'interactions normales, parfois émotionnelles. Il y a cette catégorie fantôme, celle que nous ne connaissons pas encore et que nous inventons ensemble, portés par notre force, notre amour et notre stabilité.   Car je suis pris par mes enfants à la maison, cette vie de famille stable que j'adore et qui reste ma plus grande ferté — le roc sécurisant qui lui offre une perspective de couple on ne peut plus sérieuse. Mais je suis aussi, simultanément, son pire bourreau, le pervers le plus redoutable qui lui ôte toute dignité pour lui imposer le choix du non-retour. Celui qui a tout, c'est moi, parce que c'est mieux comme ça, et c'est ce que tu veux aussi, sale petite pute d'amour.   Qu'on ne s'y méprenne pas sur le respect : je ne cherche absolument pas à ce qu'on respecte ma femme. Sa soumission et sa perte de dignité font partie du contrat. C'est moi qu'on doit respecter. C'est en me respectant en tant que maître et propriétaire qu'on respecte notre couple, et c'est tout ce qui compte. Notre couple est un sanctuaire intouchable, et sa protection passe par la soumission totale de celle qui le compose.