Histoires & Confessions

Le char d’apparat de Microbite ouvre la marche de la victoire et des fiertés. Aux côtés de sa charmante épouse et d’un esclave fraîchement émasculé, le Ministre de la Vérité savoure sa popularité retrouvée. Sur des écrans géants, les images de la Lune rouge de Davos s’écrasant sur le sol tournent en boucle [1]. En surimpression, les slogans à la gloire de Microbite défilent. Oui, c’est à lui, le virtuose, le Mozart du parler vrai, que le camp du bien doit ma capture - moi, la criminelle responsable de ce désastre.  Pour aggraver mon cas, je serais de surcroît responsable de la diffusion de fake news - l’un des plus graves crimes qui soit au sein de la Suprême Alliance Démocratique. Depuis plusieurs jours, les journalistes ont bien conditionné les esprits, et les slogans en lettres géantes viennent parachever ce travail. Telle Vercingétorix, enchaîné, exhibé dans les rues de Rome lors du défilé triomphal de César, c’est à marche forcée, nue et enchaînée, épuisée, que je m’escrime à suivre le rythme infernal du char sans trébucher. Au milieu des applaudissements nourris, destinés au nouveau héros, le sauveur de la démocratie, j’entends les cris de haine et de mépris qui me sont adressés. Aujourd’hui, c’est moi qui symbolise les ennemis de la démocratie. Le pangolin fou reste insaisissable. Nul ne sait s’il existe vraiment. Mais qu’importe, aujourd’hui c’est moi l’ennemie publique numéro un, et le camp du bien vient de me capturer. La propagande adore les symboles. J’ai été fouettée en public avant le début du défilé. Je me suis efforcée de simuler la douleur pour ne pas susciter de questionnements. Les zébralyvox gémellaires sont redoutablement efficaces [2]. Qu’il est difficile de simuler la douleur quand on ne la ressent pas ! J’ai fait de mon mieux pour être crédible mais je suis une bien piètre actrice. Le pangolin fou avait raison : personne n’a pris la peine de m’interroger sérieusement. Dans son délire totalitaire, la Suprême Alliance Démocratique est bien trop contente d’avoir trouvé la coupable idéale. Mon scénario bancal n’a même pas été questionné. Quelle importance ? Le réel ne compte pas. L’histoire a de toute façon été réécrite par les équipes d’ingénierie sociale et répétée jusqu’à plus soif par les médias. « Faites barrage aux ennemis de la démocratie. Votez Microbite ! ».  C’est le dernier slogan que je peux lire sur les écrans avant d’apercevoir un projectile lancé par un gros type vociférant sa haine. Le choc brutal contre mon crâne, la désorientation, puis le trou noir. « Eh bien, tu l’as échappé belle ! ». La voix mielleuse de Microbite m’indique que le cauchemar n’est malheureusement pas terminé. Je suis de retour au Ministère de la Vérité. Salement amochée d'après ce qu’il me laisse entendre. Ce psychopathe s’ingénie à distiller les sous-entendus pour faire monter mon angoisse. Les rictus furtifs sur son visage trahissent le plaisir pervers qu’il y prend. J’aimerais tant avoir un miroir pour juger par moi-même de mon état, mais cela il n’en est pas question. « J’aurais été déçu de ne pas pouvoir jouir de ton agonie sur le pylône » ajoute-t-il, souriant. C’est donc cela le destin qui m’attend ? Attachée nue sur l’un de ces immenses pylônes, au cœur de l’Himalaya. Déchiquetée par le grand Chrysaor cendré, sous les yeux de milliards de téléspectateurs. Jusqu’à présent ce supplice cruel était réservé aux hommes [3]. Les nuits sont pénibles sur le mur des esclaves, mais j’ai appris à y trouver le sommeil, malgré l’inconfort. Au petit matin, la charmante épouse de Microbite, couteau à la main, vient faire son inspection. Les esclaves sont terrifiés car ils savent maintenant ce que ce couteau signifie. Elle est accompagnée de son époux, qui la suit comme un gentil toutou, en bon soumis qu’il est. « Celle-là ! » lui ordonne-t-elle, en lui tendant le couteau. Elle tient fermement à la main la bite de l’esclave situé à ma droite, qui n’en mène pas large. « Non, attend un peu » se ravise-t-elle. « Détachez la femelle » ordonne-t-elle à un gardien. « Suce-lui la bite, salope ! Il mérite bien un dernier orgasme ». Cette experte en manipulation perverse me met bien mal à l’aise. Si je refuse, je m’en voudrai et j’en ferai des cauchemars. Si j’accepte, je participe à ce scénario abject. « Ou bien tiens-lui la main, si tu es romantique » « Oui Monsieur… Euh, pardon, oui Madame » Je reçois une bonne gifle pour cette bourde, mais elle n’en prend pas ombrage, trop absorbée par la jouissance qu’elle éprouve de par la situation. Elle et son mari ont visiblement abusé de la poudre blanche, si j’en juge par leurs yeux exorbités. Un éclair de lucidité me traverse l’esprit. Ma conscience de l’instant présent est décuplée, comme si je percevais avec une infinie précision le monde qui m’entoure. Je me sens connectée. Connectée à quoi ? Je n’en suis pas sûre, mais j’ai ma petite idée. Des fourmillements prennent naissance dans ma main droite. Oui, je vais lui tenir la main, je sens que c’est ce que je dois faire. Je saisis délicatement la main que les gardiens viennent de détacher. C’est étrange ce contraste. Ma main parait si fragile dans sa grosse main d’athlète. Et pourtant, en ce moment c’est moi qui lui apporte le réconfort, un soupçon d’humanité - une humanité toute simple, dont la suprême alliance a fait table rase depuis bien longtemps. Les fourmillements deviennent de plus en plus forts, comme un condensateur qui se charge. Oui, c’est ça, allez-y mes petits ! La sensation de dizaines d’aiguilles électrifiées qui me transpercent la paume de la main est atroce, mais avec toute l’énergie de ma volonté je serre la main de l’esclave de toutes mes forces. Le retenir, juste une fraction de seconde, il faut que j’y arrive. L’esclave dégage sa main en hurlant. Je n’ai pu le retenir plus longtemps. Il est trop fort. « Eh ben ! Tu lui fais un effet démentiel ! » s’exclame Microbite.  « On devrait vous marier. Je m’occuperai de vous obtenir un Fucking Pass. » Obéissant aux ordres de son épouse, il promène le couteau contre la bite de l’esclave terrifié, s'interrompant parfois pour lui palper les couilles. Il aime palper les couilles. « Allez, qu’est-ce que tu attends ? » Mais il jette le couteau à terre. «  La bite de l'esclave scintille. Qu’est-ce qui se passe ? » Puis il s’assied sur le sol en vomissant. « Je ne me sens pas bien, Maîtresse. J’ai le mal de mer. » La sécurité accourt. C’est la panique dans l’enceinte du palais. « Appelez un médecin, vite ! » Ils peuvent bien faire venir un médecin, jamais ils ne comprendront ce qui vient de se passer. à suivre   Contexte et références L’histoire d’Ysideulte se situe dans un futur proche, au sein d’une société qui est une extrapolation d’évolutions sociétales récentes. Si cet article a éveillé votre curiosité, vous pourrez découvrir le monde d’Ysideulte à travers mes articles précédents, dont la liste est ici https://www.bdsm.fr/sylvie35/blog/ (à lire de préférence dans l’ordre chronologique de leur publication) [1] Voir « Les Lunes de Davos »   https://www.bdsm.fr/blog/9856/Les-Lunes-de-Davos/   [2] Voir « Zébralyvox gémellaire – l’étonnant passager », https://www.bdsm.fr/blog/8393/Z%C3%A9bralyvox-g%C3%A9mellaire,-l'%C3%A9tonnant-passager/ [3] Voir « Le perchoir d'Ysideulte »,  https://www.bdsm.fr/blog/8145/Le-perchoir-d%E2%80%99Ysideulte/