Histoires & Confessions

Extrait de : "Le dressage des servantes Blackwood" - Trouvable sur amazon. -Attention, ce texte raconte une scène de non-consentement. "Rose s'appliquait à défaire méthodiquement les œillets lorsque la porte s'ouvrit. Lily se tenait dans l'encadrement, son visage fatigué suintait à la lueur de la bougie qu'elle tenait. Malgré tout sa posture restait droite et digne. Son corset semblait avoir été quelque peu desserré. —Dame Lily… murmura Rose. Sans un mot, Lily posa sa bougie sur la commode et s'avança dans la pièce. Elle passa ses deux mains dans sa longue chevelure et la secoua en respirant profondément. Son regard se fixa sur Rose, qui interrompit immédiatement son travail sur le corset de Violet. —Rose, appela Lily. Sa voix était ferme malgré sa fatigue évidente. —Viens ici. Un tantinet soucieuse, un tantinet confuse, Rose quitta le lit de Violet et s’approcha lentement de Lily. — Rose, dit Lily, tu as bien conscience, je suppose, de l’énorme faute que tu as commise ce matin ? — Ou… Oui, dame Lily. Je vous demande pardon. Et je vous remercie d’avoir pris ma protection face au maître. Elle s’inclina face à Lily. — Dans cette demeure, poursuivit cette dernière, une discipline stricte est de rigueur. Elle est demandée par le Maître et il est plus que nécessaire d’être à sa hauteur. Rose écoutait le sermon avec attention. Elle était consciente de sa faute. — C’est pourquoi, nous avons une règle simple à laquelle on ne déroge jamais. Toute faute, la plus petite soit-elle, appelle à une correction disciplinaire. Rose écarquilla les yeux. — J’ai été corrigée par le Maître, car j’ai failli à mon rôle. Celui de t’inculquer une discipline stricte. Il est donc temps que je commence à le faire selon les règles de notre petite maison. Lily tapota ses cuisses. — Couche-toi sur mes cuisses. Rose fut prise de panique. Elle avait instinctivement compris ce qui lui était demandé. Cette position, elle l’avait souvent tenue dans l’enfance. Mais ici ? Maintenant ? Elle avait le cœur qui s’emballait.  —Je… je… —Tu fais partie de la demeure, oui. Alors, tu te soumets à ses règles, expliqua Lily. Quelques secondes passèrent sans réaction de Rose. —À moins que tu ne décides de nous quitter ? À la première difficulté. —Je… non, dame Lily. J’ai besoin de cet emploi, Madame. —Alors dépêche-toi. Sur mes cuisses. Mais Rose restait immobile. — Maintenant ! s’écria Lily. Ne me force pas à venir te chercher. La tension augmenta d’un coup dans la pièce. Rose dévisagea Lily avec un regard apeuré. Mais elle finit par s’approcher.  Une fois à côté de Lily, elle hésita longuement. Elle avait déjà subi une première humiliation durant l’après-midi. Pourtant, elle était toujours debout. Entière. Elle était plus forte que toutes ses règles dégradantes.  Lily tapota ses cuisses de nouveau. Rose s'allongea sur ces dernières. Sa chemise de nuit remontait légèrement sur ses mollets. Une vague de honte la saisit aux tripes. Elle, une femme de vingt-deux ans, allongée comme une gamine pour recevoir une fessée… Le sang lui monta aux joues tandis que sa position la ramenait brutalement à l'enfance. À ce sentiment d'impuissance et d'humiliation qu'elle croyait avoir laissée derrière elle. —Relève ta chemise de nuit. Chaque phrase était donnée sur un ton si autoritaire, Rose savait qu’elle n’aurait jamais la force de les contester. Au fond, elle le savait bien. Elle avait toujours été une petite chose docile et soumise. Les mains tremblantes, elle remonta sa chemise jusqu’à sa taille. Exposant ses cuisses, puis ses fesses. L'idée que Violet assistait à sa punition redoublait sa honte. —Culotte sous les genoux. Encore une fois, Rose se soumit. Lily posa sa main sur le fessier de la servante. C’est à ce moment-là que, pour la première fois elle le réalisa. Rose était dotée d’une silhouette gracieuse. Ses hanches étaient larges et ses fesses rebondies. Elle en fut frustrée. L’idée que son précieux Maître puisse ressentir de l'excitation pour Rose fit monter en elle une pointe de jalousie. Elle leva la main bien haut, elle avait l’occasion parfaite d’évacuer cette jalousie. — Dans ce manoir, dit-elle fermement, chaque action a des conséquences. Elle abattit sa main dans un claquement sec. — Oui, dame Lily, gémit Rose. Lily la fessa deux fois encore, sans retenue. Le son humiliant des fessées résonnait dans la chambre silencieuse. Rose sentait la brûlure grandir sur sa peau. — Compte, ordonna Lily. Et elle la frappa encore. — Un, geignit Rose. La main s'abattit à nouveau. —Deux… Au cinquième coup, de petites larmes montèrent aux yeux de la servante. Chaque claquement était ponctué par sa voix tremblante. Au dixième coup, elle dut étouffer un sanglot. Sa peau brûlait, mais plus encore, c'était son orgueil qui souffrait. Être ainsi réduite à l'état d'enfant punie, c’était une humiliation cuisante. Elle tourna le regard vers Violet, espérant que celle-ci ne regarde pas la scène. Malheureusement, elles tombèrent les yeux dans les yeux. Violet ne manquait pas une miette du spectacle. —Les yeux baissés, Rose. Tu me baisses ton regard. —Oui dame Lily, geignit Rose. Elle baissa puis ferma les yeux alors que la main de Lily s'abattait pour la treizième fois.  —Treize, murmura-t-elle, sa voix à peine audible. Les coups suivants furent plus mesurés, comme si Lily dosait précisément sa force pour infliger une douleur constante. À chaque impact, Rose prenait conscience que ce rituel pourrait se répéter chaque fois qu'elle commettrait une erreur, même minime. Cette réalisation s'insinuait en elle petit à petit. Au manoir, ses fautes ne seraient jamais pardonnées sans conséquence. —Dix-huit, geignit-elle. Sa fesse claqua encore. —Dix-neuf. Un autre coup retentit. —Vingt. Lily reposa sa main sur la peau brûlante de Rose, lui arrachant un frisson. Elle fit des vas et viens avec ses ongles. Elle se surprit à trouver les fesses de Rose érotiques. Pourquoi se sentait-elle enivrée par une femme ? Ce n’était pas une sensation qu’elle avait déjà eue avant. Elle tapota la fesse droite de Rose et, d’un mouvement inattendu, vint la saisir et la peloter. Rose gémit un souffle chaud, se mettant à haleter. Ce fut le son de sa respiration qui sortit Lily de sa petite transe pleine de désir. —Violet, dit-elle, dans le tiroir. Rose entendit Violet quitter son lit. Qu’y avait-il dans le tiroir ? Elle mourrait d’envie de tourner son regard, mais dame Lily avait été claire dessus. Ses yeux resteraient donc rivés vers le sol. C’était tout ce qu’elle méritait. Tout à coup, elle sentit un contact froid sur sa fesse. Presqu’apaisant en contraste avec la chaleur de son derrière. Qu’était-ce ? Elle aurait dit du bois. Elle n’eut pas le temps de se poser la question. L’arme s’abattit et une nouvelle douleur sèche irradia tout son fessier.  — Compte ! ordonna Lily. Et elle la frappa encore avec la cuillère en bois. — Vingt-deux, dame Lily. Alors, la fessée disciplinaire se poursuivit." Extrait de : "Le dressage des servantes Blackwood" - Trouvable sur amazon.

Je te vois, je te ressens. Et ces bavures dont tu assures, sont si pures, des pour vu qu'elle en reste si dure. Désirs eux, ont eux aussi que tu te redresses ! Sous mes yeux qui te langue hissent. Nos demains se glissent, là serrant fort contre ta p'Ô ! Demain nous aurons pour de beau, nos maux !

Il l’attendait dans le salon, debout, appuyé contre le dossier du canapé. Lorsqu’elle entra, il ne bougea pas, se contentant de la dévorer du regard. Elle était exactement comme il l’avait imaginée : fébrile, tendue, sublime dans sa vulnérabilité assumée. Il croisa les bras sur son torse, imposant. « Viens ici, » ordonna-t-il, sa voix grave coupant le silence. Elle s’avança, ses talons discrets claquant doucement sur le parquet. Lorsqu’elle fut devant lui, il leva une main et écarta une mèche de cheveux de son visage. « Rappelle-moi tes mots de sécurité. » Elle inspira un peu, rassemblant ses pensées. « Jaune pour ralentir. Rouge pour arrêter. » Un sourire naquit sur ses lèvres. « Très bien, ma petite. Ce soir, tu es à moi. Et je vais t’emmener exactement où tu as osé me demander d’aller. » Elle frissonna de désir. Il prit son temps, la fit se dévêtir, chaque vêtement glissant au sol dans une lente chorégraphie. Lorsqu’elle fut entièrement nue, il la guida d'une main ferme sur le canapé, la positionnant à quatre pattes. « Regarde-moi, » dit-il. Elle tourna la tête vers lui, ses joues rouges de pudeur et d’excitation mêlées. Il enfila un gant en latex, en prit un second et le tendit vers elle. « Tu vas me l’enfiler, toi-même. Tu vas participer à ton offrande. » Tremblante, elle prit le gant et glissa le caoutchouc sur sa main, ses doigts effleurant les siens. Ce simple contact était une promesse silencieuse. Il ouvrit une bouteille de lubrifiant, le fit couler généreusement sur sa main gantée, puis sur son intimité, étalant la matière en gestes lents, méthodiques, presque cérémoniels. « Respire profondément. Relâche-toi pour moi. » Sa voix était douce, mais autoritaire. Chaque mot entrait en elle aussi sûrement que ses doigts. Il commença avec une lenteur exquise, un doigt d'abord, puis deux, glissant en elle dans des mouvements de va-et-vient précis. À chaque ajout, il prenait le temps d'observer son visage, de lire dans ses yeux la moindre hésitation, le moindre doute. Elle gémissait doucement, oscillant entre douleur et délectation, la tête appuyée contre le cuir froid du canapé. « Tu es magnifique, » murmura-t-il contre son oreille. « Tellement courageuse... Laisse-toi aller. » Quand sa main entière se fraya doucement un chemin, elle poussa un cri étouffé. Il s’arrêta, son autre main sur ses hanches pour la soutenir. « Regarde-moi. » Elle leva la tête, ses yeux noyés de plaisir. « Dis-moi ce que tu ressens. » Elle balbutia, les mots entrecoupés de halètements : « Je... je me sens... remplie... Je suis à toi... » Son sourire s’élargit, fier d’elle, fier de sa capacité à lâcher prise. Il commença alors de lents mouvements, subtils, comme une caresse intérieure. Son corps se tendait, s’ouvrait, se livrait à lui avec une docilité enivrante. Leurs respirations se mêlaient, la pièce emplie de gémissements doux, d'ordres murmurés, de silences pleins de puissance. Il guida ses sensations jusqu'à ce qu'elle tremble sous lui, atteignant un sommet d'abandon. Puis, quand il sentit qu'elle avait atteint ses limites, il se retira doucement, caressant sa peau tendrement. Il la prit dans ses bras, la berçant contre lui. « C'était parfait, » murmura-t-il. « Tu as été parfaite. » Elle se lova contre lui, épuisée, comblée, portée par la fierté de sa soumission offerte et reçue avec tant de respect. Il resterait là, à veiller sur elle, jusqu'à ce qu’elle s’endorme, un sourire de contentement aux lèvres.

Tu as fermé la porte à clé. Trois fois. Puis tu as laissé la lumière du couloir allumée. C’était votre signal. Pas besoin de message. Pas de mots doux. Juste ce détail. Il comprendra.   Tu t’allonges sur le lit, nue sous sa chemise. Ton cœur bat trop fort. Tu ne sais pas s’il viendra doucement ou comme un animal. Et c’est justement ce doute qui te brûle. Ce que tu veux, c’est ne plus avoir à choisir. Te faire déchirer. Crier. Supplier. Mentir de la voix et hurler du corps.   Quand la porte s’ouvre, tu retiens ton souffle.   Il entre. Pas un mot. Pas un regard tendre. Ses yeux glissent sur toi comme sur une chose. Tu détournes les tiens. Tu n’existes plus.   Il t’attrape par le poignet. Fort. Tu résistes, un peu. Il t’écrase contre le mur. Tu dis non. Encore. Mais il ne t’écoute pas. Et tu ne dis pas le vrai mot. Celui qui arrêterait tout.   Il arrache ta chemise. Te jette sur le lit. Écarte tes jambes. Et te pénètre d’un seul coup, sans prévenir. Sans te demander. Tu cries. Il te baise brutalement. Comme s’il fallait te punir d’avoir osé l’inviter.   Il tient ta gorge, tes hanches, ton corps. Il grogne. Il te traite comme une chienne. Et tu t’ouvres. Tu jouis, à moitié consciente, déjà noyée.   Puis il s’arrête. Il te serre dans ses bras. Murmure : « Tu vas bien ? » Tu halètes. Tu souris. « Recommence. »   Il s’écarte. Te regarde avec quelque chose de sombre dans les yeux. « Pas encore. Tu crois que je t’ai prise ? Je vais te casser. »   Sa main s’empare de ta gorge. Il te fait tomber à genoux. « Ouvre la bouche. »   Tu obéis. Il s’enfonce en toi violemment. Ta gorge brûle. Tu étouffes. Tu pleures. Il te maintient, te baisant la bouche sans pitié. Tu tapes deux fois sur son bras, ton signal. Il recule, juste à temps.   Tu respires. Tu tousses. Tu n’as pas le temps de reprendre tes esprits : il te retourne, t’écrase contre le lit, te gifle les fesses à en laisser ses empreintes. Tu cries. Et il te pénètre à nouveau, brutalement. Plus fort. Plus profond.   « Dis-le. » Tu gémis. « Dis que t’es ma salope. »   Tu as honte de la force avec laquelle tu le dis. « Je suis ta salope… »   Il continue jusqu’à ce que tu cries de plaisir. Et quand il jouit, c’est comme s’il te marquait pour de bon.   Tu dors un moment. Tu penses que c’est fini.   Mais il revient.   Tu te réveilles d’une gifle. Sèche. Pas violente, mais claire.   « Qui t’a permis de dormir ? Debout. »   Tu trembles. Il te tire par les cheveux hors du lit. Tu tombes à genoux. Tu n’es plus une femme. Juste un objet.   « Rampe. »   Tu rampes jusqu’à la salle de bain. Il ouvre l’eau glacée. Il te pousse dessous. Tu hurles de froid. Il te plaque contre le carrelage. Te prend à nouveau. Encore. Lentement. Cruellement. Chaque coup de reins est un rappel : tu n’es rien ici.   « Tu jouis quand je le dis. Avant, c’est interdit. »   Tu tiens. Tu luttes. Ton corps te trahit. Et enfin, sa voix murmure : « Maintenant. »   Tu jouis violemment. Tu pleures. Tu gémis. Tu t’abandonnes totalement. Et il jouit avec toi. Encore. Fort.   Ensuite, il te porte. Te sèche. Te couche. Il t’enlace, cette fois avec douceur. Il te caresse. Il est redevenu humain.   « Tu veux que je reste ? Tu veux parler ? »   Ta voix est faible, brisée… heureuse.   « Ne pars pas. Et demain… recommence. »