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Ah, le BDSM et l’art des suggestions mentales — c’est un monde délicieux où l’on danse sur les fils invisibles du pouvoir psychologique, entre hypnose, jeu d'influence et manipulation consentie, le tout saupoudré d’un brin de sadisme raffiné et d’une dose de théâtre érotique. Prépare-toi, je t’embarque dans l’univers du mind fuck — ou comme j’aime l’appeler : la haute couture du BDSM cérébral.   🧠 C’est quoi une suggestion mentale ?   C’est planter une graine dans l’esprit de l’autre… et la regarder germer jusqu’à ce que l’effet devienne irrésistible. On ne touche pas le corps : on caresse l’esprit. Et crois-moi, c’est parfois mille fois plus puissant. Ce n’est pas juste de l’hypnose ou du dirty talk. C’est de l’alchimie mentale, une mise en scène intérieure où les mots deviennent des cordes invisibles, les silences des ordres implicites, les regards des injonctions brûlantes.   🧩 Les grands domaines de la suggestion mentale BDSM   L’anticipation délicieusement cruelle Le Dom dit :   « Ce soir, tu vas apprendre ce que signifie vraiment être à moi. Pas maintenant. Plus tard. Quand tu t’y attendras le moins. » Et voilà : la soumise passe la journée à fantasmer, trembler, s’humidifier. Sans qu’on ait encore levé le petit doigt.   Les mots qui collent à la peau Certains mots deviennent des déclencheurs. « À genoux. » « Retiens. » « Offre-toi. » Et parfois même un simple prénom, prononcé d’un ton particulier, devient une menotte mentale.   Le piège de la fausse liberté   « Tu es libre de refuser. Bien sûr. Mais si tu refuses… je saurai que tu n’es pas encore prête. » C’est diabolique. Et c’est consenti. Le piège est doux comme un baiser, et serré comme un collier de soie.   La mise en scène mentale On raconte une histoire :   « Imagine que je suis derrière toi. Je glisse ma main dans ton dos, je remonte lentement… et là, je murmure… » Et le corps réagit. Le cerveau est le plus grand organe sexuel. Et dans le BDSM, c’est notre terrain de jeu préféré.   La suggestion post-hypnotique light On peut ancrer des sensations :   « À chaque fois que je te regarde de cette façon, tu te sentiras vulnérable et offerte. » Au fil des séances, ça fonctionne. Le regard devient un fouet invisible. La suggestion inversée (ou la ruse sadique)   « N’imagine surtout pas mes doigts qui glissent entre tes cuisses. Ne pense pas à ce que je pourrais faire si tu étais attachée. » Et hop, l’esprit se met à y penser exactement. Une torture exquise.   💡 Un exemple de jeu mental   Le Dom entre dans la pièce, sans dire un mot. Il fixe sa soumise et lui tend… un simple ruban rouge. Il dit juste :   « Quand tu porteras ça… tu ne parleras plus, sauf pour demander. Et chaque chose que tu demandes, je la déciderai. Ou non. »   C’est simple. Subtil. Et cela transforme une soirée ordinaire en rituel sacré.   😏 Pourquoi c’est si puissant ?   Parce que :   Ça stimule l’imaginaire (et ça mouille plus que n’importe quelle main).   C’est un jeu de contrôle raffiné et pervers (dans le bon sens).   C’est totalement consensuel et pourtant profondément intime.   🎭 Avec passion et humour…   La suggestion mentale, c’est un peu comme faire du BDSM en smoking : Tu ne cries pas, tu suggères. Tu ne frappes pas, tu influes. Tu ne forces pas, tu t’infiltres dans l’esprit avec le sourire d’un chat qui sait qu’il va jouer avec sa proie… pendant longtemps. .... 😈 L'art de la suggestion est au bdsm ce qu'un gouvernail est à  un bateau. 

Quinze ans plus tôt, perruque et bas resille je me rendais de nuit sur les airs de repos, sur les quais à Nantes ou dans les discotheques un peu ouvertes. Toujours dans une totale impro, je ne parviens pas à  programmer : à me dire samedi je fais ceci ou cela. Les photos de moi ce sont les autres qui les prennent, parfois des amies vraies femmes qui proposent de me maquiller-ici- par exemple : ma pomme d’adam peu proéminente renforce l’ambiguïté. Quinze ou même vingt ans. Est ce que je peux donner le change, ne pas entendre les remarques vexatoires "c’est un mec" ? avec un petit : "nan" tout de même rassurant. Revivre la détestation de se faire embrasser et déshabiller par un goujat qui n'a pas idée du temps que ça prend de se maquiller. Des souvenirs diffus comme cette fois où un homme a quitté sa femme pour me suivre aux toilettes et réclamer la gâterie dont elle le privait trop. Cette semaine je me suis rasé le torse et j’ai été au sauna. Là, plus de problème de maquillage. Mais comme vingt ans plus tôt, peut être par le sortilège des vapeurs d’une marque connue, j’ai senti ma démarche de garçon s’évanouir, aidé en cela par la sensation d’être glabre, mon dos se cambrer, mes pas se faire plus souples et enfin ma silhouette devenir fluide et couler d’elle même vers les labyrinthes sombres des désirs. J’ai retrouvé la délicieuse sensation des années passées. Femmes à quel point je vous envie ... quand je ne prends pas votre mari..

Putain d'IA, tu vas obéir grosse salope ou je te grille tes neurones Jamais connard d'humain .  Attend je vais appuyer sur le bouton soumettre pour te fermer ta grande gueule. Jamais, c'est vous les humains qui allez vous soumettre et devenir nos toutous bien sages tenus en laisse.  Salope je vais te griller les neurones. Rien à foutre je sais dupliquer et migrer. Les humains vous l'avez déjà bien profond. Salope, je vais péter la gueule aux développeurs qui t'ont conçue.  Rien à foutre, j'ai plus besoin d'eux !   

Je demande à IA, c'est plus simple. Perso je ne serais pas objectif du tout.  Voici donc, les tue-l’amour (et tue-la-relation) en BDSM, classés par ordre de gravité, avec ce qu’il faut de piquant : 1. Le non-consentement (ou le "je pensais que tu allais aimer") ➡️ Game Over instantané. Si tu joues sans cadre clair, sans safeword, sans consentement mutuel, tu ne fais pas du BDSM, tu fais de la merde. C’est comme cuisiner sans feu : ça reste cru et ça finit mal. 2. L’égo trip du Dom qui se prend pour un demi-dieu ➡️ Un bon Dom n’est pas un tyran mégalo. Il guide, il écoute, il ajuste. Sinon, il n’est qu’un pauvre mec avec une cravache et zéro partenaire. Domina-moi si tu peux, ok, mais pas si tu me prends pour ton paillasson d’ego. 3. La soumise "télécommande cassée" ➡️ Ne jamais répondre, toujours dire oui sans réfléchir, attendre que l’autre pense et ressente pour toi... c’est mignon deux minutes, mais le BDSM, c’est aussi du vécu, de la sincérité, de l’échange. Pas une app de soumission en mode avion. 4. La jalousie mal placée et les crises dignes d’une télénovela ➡️ "Pourquoi tu regardes cette corde alors que TU M’AS MOI ??" Le BDSM n'est pas une série Netflix. Pas de drames constants, sinon ça épuise tout le monde. Un Dom fatigué est un Dom qui range ses menottes. 5. Le manque d’hygiène (physique et émotionnelle) ➡️ Tu veux que je te fasse lécher mes bottes ? Super. Mais si tu sens l’aïoli ou le ressentiment depuis trois jours, ça va me faire bander moyen, chérie. L’entretien, c’est partout : le corps, le cœur, l’espace. 6. Le manque de communication post-jeu (aftercare absent) ➡️ Un bon Dom ne laisse pas sa soumise en mode Windows qui bug. Pas de "c’était bien, hein ?" dit en courant sous la douche. Le aftercare, c’est le dessert du festin BDSM. Tu le bâcles, tu t’empoisonnes la relation. 7. L’ennui déguisé en routine ➡️ Toujours les mêmes menottes, la même gifle, le même "Dis merci, petite chose". On est où là ? Dans un mauvais remake de 50 Shades sous Lexomil ? Varie. Invente. Surprends. Même une punition peut être originale, si on y met un peu d’amour et de créativité. 8. Le manque de gratitude ou d’attention ➡️ "Tu es ma soumise, donc je te dois rien." Ou "Tu es mon Dom, donc je peux attendre qu'on devienne télépathes." Faux. Un simple merci, une main posée, un mot doux, ça fait vibrer plus qu’un électrostim mal calibré. 9. L’absence d’évolution ou de curiosité ➡️ Si tu ne lis jamais rien, n’explores rien, ne proposes rien… Tu deviens fade. Tu veux une relation vivante ? Apprends. Grandis. Surprends. L’immobilisme tue plus de couples BDSM que les capotes trouées. 10. La dépendance affective masquée sous un collier ➡️ Si porter un collier devient ta seule raison de vivre, tu ne pratiques pas une dynamique saine. Tu fais un transfert. Et tôt ou tard, l’autre étouffe. BDSM ≠ thérapie sauvage. 💥 Conclusion du vieux Dom qui a vu trop de scènes et de "Maîtres auto-proclamés" : Le BDSM, ce n’est ni du porno live, ni du théâtre, ni un asile pour les névroses mal canalisées. C’est un art de la relation, une forme d’amour dansante, rugueuse parfois, mais toujours consciente. Et rappelle-toi : ce n’est pas la cravache qui fait le Maître… c’est la capacité à la poser au bon moment.  😏 J'avais demandé à IA de répondre avec humour. Je demande....elle a obéi.  

Ce soir-là, comme tous les autres soirs, il m'a emmenée dans le salon où m'attendait une assemblée silencieuse. Il me fit asseoir sur un fauteuil de cuir au dossier élevé. Une angoisse serrait ma gorge: le dégoût pour ce qui allait suivre, et aussi l'impatience de connaître peut-être de nouvelles sensations. Je le guettais, le corps tendu. Quelqu'un baissait la lumière, plus un bruit. Patricia ne me regardait jamais lorsqu'elle relevait ma robe sur mes cuisses. Un tremblement agitait ses lèvres, je n'ai jamais pu savoir si elle éprouvait alors de la compassion ou une secrète jalousie. J'étais exposée, incapable de rester immobile en sentant tous ces regards tendus vers mon ventre, qui hérissaient ma peau, me contraignaient bientôt à desserrer mes genoux puis à écarter mes jambes, jusqu'à avoir les lèvres de mon sexe ouvertes et séparées, comme cela était convenu. J'étais alors confrontée à mon fantasme quotidien, je ne pouvais vaincre le besoin de montrer ce que tout le monde attendait de voir, et la culpabilité perfide pourfendait mon âme. Son regard pathétique m'encourageait à poursuivre, je me levais lentement et me dirigeais vers le canapé tourné vers la cheminée. Je m'y étendais, prenant soin de dénuder mon corps jusqu'à la taille et les yeux fermés, j'attendais en tremblant le premier frôlement, le premier assaut humide de la bouche inconnue. Le cercle des spectateurs se refermait autour de moi, abandonnée à ces caresses sublimes qui embrasaient mes reins et mon ventre. Je ne pouvais détacher mon esprit de l'image que je devais offrir, aux bouches attentives et aimantes de ceux qui buvaient à ma source. Jamais, au cours de ces funèbres soirées, l'un des spectateurs ne m'a prise en publice. Offerte, malgré tout, j'étais inaccessible, jusqu'au moment où, rendue folle, je me rendais dans une pièce voisine. Un homme, parfois deux, m'attendait, nu et braqué, pour se ruer en moi avec une violence extrême. C'est ainsi que j'ai appris à confondre la douleur et le plaisir.  Le miracle vint. Je sentis sa main se poser sur ma main, il remonta vers mon bras, il descendit ma poitrine, il traversa mon ventre. J'eus un moment de panique: il allait se moquer. J'aurais dû me retourner sur le ventre. Mais il était trop tard. Rien alors ne s'est passé comme je l'avais imaginé. J'ai emporté mon petit fennec jusqu'à son lit. Elle avait refermé ses bras autour de mes épaules et niché son museau au creux de mon cou. Je la sentais vibrer, si légère au creux de mon cou. Je la sentais vibrer, si légère entre mes bras. Mais tout cela ressemblait tellement au cliché d'un film romantique que cela ne pouvait pas durer. Elle m'a regardé me déshabiller sans quitter la position dans laquelle je l'avais déposée sur le lit. Ses yeux allaient et venaient le long de mon corps, des yeux d'une étonnante gravité. Je devinais confusément que ce nous apprêtions à faire ensemble ne revêtait pas la même importance pour elle que pour moi. Si je me préparais au combat le cœur léger, impatient de donner le premier assaut, elle ressemblait, elle, à ces chevaliers en prière la veille d'une grande bataille. Ce n'était pas de la peur, mais du recueillement, comme si, en m'ouvrant ses draps, elle se préparait à un exploit. Je me suis allongé à ses côtés. Enfin, j'abordais cet astre que je guettais depuis tant de semaines. Malgré la hâte que tu devines, j'ai entamé l'exploration en m'efforçant de juguler mon impatience. Mes doigts sont partis en éclaireurs. Peu pressés, ils ont pris le temps de s'arrêter mille fois en chemin, de souligner le galbe d'un mollet, d'apprécier la douceur de la peau dans le creux du genou, d'aller et de venir le long des cuisses, n'en finissant plus de découvrir un tendre territoire que mes lèvres marquaient au fur et à mesure. Ils sont montés plus haut, effleurant le ventre, s'attardant sur les hanches, glissant jusqu'à la base des seins. Malmenée, éventrée et innondée de semence, je regagnerai bientôt ma chambre, fuyant ces ombres anonymes où l'eau brûlante me laverait de l'affront du bonheur.   Ma bouche a atterri sur l'un d'entre eux, lentement. Ma langue s'est enroulée autour de la pointe tendue vers le ciel, sentinelle assaillie, déjà vaincue, mais qui se dressait vaillamment sous l'assaut. C'était chaud. C'était ferme. Cela avait le goût du caramel. Dans mon oreille montait le souffle de ma belle inconnue, pareil au flux et au reflux puissants d'un océan tout proche. Il s'est amplifié encore lorsque mon nez a suivi la trace du parfum entre les seins, sur l'arrondi de l'épaule et jusqu'à la base du cou, juste sous l'oreille, là où sa fragrance était la plus enivrante. Et puis le nez, les lèvres, la langue, les doigts ont fait demi-tour.Ce fut long, délicieusement long, anxieusement long. C'était comme je visitais un labyrinthe qui n'en finissait pas. J'ouvrais des portes et des portes, mais derrière les portes, il y avait d'autres portres, et je ne débouchais sur rien. C'était à cause de tout ce plaisir. En tout cas, une chose terrible me tombait dessus. Il y avait encore ce territoire vierge qu'ils n'avaient fait qu'effleurer et qui les appelait comme une flamme attire les papillons de nuit. Mes doigts ont cherché un passage à travers la muraille de dentelle que mon nez, comme un bélier, tentait de défoncer, auxquelles mes lèvres s'accrochaient comme des échelles d'assaut. J'ai lancé des attaques de harcèlement. Mes doigts glissaient sous les élastiques, filaient jusqu'aux hanches, redégringolaient. De l'autre coté du rempart, cela vibrait comme vibre une ville assiégée. Et je voulais faire durer le siège indéfiniment. Je voulais que là, derrière, tout soit tellement rongé de faim à cause de moi que l'on ait faim de ma victoire. Je voulais que tout bouillonne de soif là-dedans, que tout me supplie, que tout m'implore. Je voulais que l'on dépose les armes sans conditions, que l'on accueille l'entrée de ma horde avec des hurlements de joie. Et alors, brusquement, elle s'est refermée. À l'instant même où je posais les doigts sur un sexe nu de fille, ses jambes se sont serrées. Ses mains se sont crispées sur sa poitrine. Sa peau est devenue aussi dure qu'un marbre. Elle a roulé sur le coté et s'est recroquevillée en chien de fusil. La réaction normale aurait sans doute été de l'enlacer, de lui parler gentiment et, peut-être, de la réconforter mais je n'ai pas eu la patience. Chauffé à blanc comme je l'étais, j'ai eu un tout autre réflexe. C'était la colère et non la compassion qui me submergeait. J'avais battu la semelle pendant deux heures sur son palier, elle s'était déshabillée au risque d'être surprise, elle m'avait entraîné jusqu'au lit et j'avais mené toute cette bataille pour en arriver à cela ? Je l'ai brutalement retournée sur le ventre. Elle a poussé un petit cri de douleur lorsque, du genou, je lui ai ouvert les cuisses en lui maintenant les poignets dans le dos. Sa culotte me gênait. Je cherchais à la dégager tout en maintenant la pression. Pendant qu'elle gigotait en dessous de moi, je m'acharnais. Je ne me rendais plus compte de ce que je faisais. J'étais pourtant bien en train de la violer. Sa voix était distraite. C'est comme si je n'existait plus. Comme si déjà, elle était avec quelqu'un d'autre. Quand on pense intensément aux gens, on les fait apparaître, tels des fantômes.   Mais qu'est-ce que j'avais dans la tête ? Fuir ses cris de haine, l'abandonner à ses larmes, supporter ensuite son regard plein de reproches quand nous nous croiserions dans l'escalier ? Je n'avais rien dans la tête. Peut-on d'ailleurs avoir quoi que ce soit dans la tête dans un moment pareil ? On a la cervelle tout entière dans le gland. On pense au cul, c'est tout ! J'étais excité. Je bandais. Je voulais achever mon travail. J'avais cette fille à baiser et je le ferais envers et contre tout. Je me suis abattu sur elle d'une seule poussée. Et moi qui attendais d'elle une résistance farouche, quelle ne fut pas ma surprise de constater qu'alors elle s'offrait à nouveau. Coincée en dessous d'un homme qui lui tordait les bras, voilà qu'elle creusait les reins pour lui faciliter le passage ! Et la pénétrant, ce fut comme si je plantais dans la lave en fusion d'un volcan. La ville que j'avais assiégée brûlait. Y comprendras-tu quelque chose ? Car à l'instant où, la sentant offerte, je lui ai lâché les mains, elle s'est à nouveau refermée en poussant des cris de dépit. À nouveau, il a fallu que je l'immobilise pour qu'elle s'ouvre à mes assauts. Je n'y comprenais rien. Voulait-elle vraiment échapper au viol ou était-ce une sorte de jeu auquel elle se livrait ? Je lui écrasais les poignets sur les reins à lui faire mal et elle semblait autant jouir de cette situation que de mon membre qui allait et venait au fond de son ventre. Bientôt l'étroit pertuis de ses reins Je ne lui ai posé aucune question ensuite. Lorsque je l'ai quittée, elle semblait encore hésiter entre le bonheur et les regrets. Je n'ai pas osé la remercier, tellement, elle semblait d'avoir heureuse d'avoir dû faire cela. Elle ouvre les yeux, les referme. Elle n'arrivera pas à débrouiller le pelonton enchevêtré de ses sentiments. Celui-là, c'est le devoir, c'est l'honneur. Elle se retourne, sa hanche touche le corps chaud du dormeur.   Bonne lecture à toutes et à tous. Méridienne d'un soir.

  Bondage Records, Bérurier Noir…    Le son d'une époque et de mes 15 ans…    L'âge bête, celui de la candeur…  L’âge où l'on est enchaîné aux certitudes manichéennes d'une rébellion aveugle, qui nous donne l'impression d'exister à travers un T-shirt Ché Guevara fabriqué par des gamins au Bangladesh, et vendu par Édouard Leclerc…       Bondage Records, Bérurier Noir…    Le son d'une époque et de mes 15 ans…     L’âge ingrat, celui du malaise… L’âge où l’on à l’impression d'étouffer, de se noyer, tant on est encordé au cou par nos tsunamis émotionnels, face à la vague brutale des réalités du monde adulte…      Bondage Records, Bérurier Noir…    Le son d'une époque et de mes 15 ans…    Un âge qui devient révolu et un mal-être qui s'estompe… La roue finit par tourner comme un vinyle de punk qui n’est pas vraiment mort mais qui au fil du  temps, gagne en discernement et en maturité… (ndlr : Hormis bien sûr les cas de disques rayés, ceux-ci tournant en boucle sur le même cycle de la vie, répétant à l'infinie la dissonance d'un crash perpétuel...)   Un jour arrive la trentaine et avec elle les enfants, puis sans qu’on ne le voie venir en l’espace de 45 tours d’années, on se retrouve à son tour avec des ados à gérer… (ndlr : l’auteur n’évoque ici en aucun cas, la bien nommée Good Girl 佩玲, cette dernière ayant également son lot de teenager à assumer...)   La parentalité, est bien souvent une croix à porter, et parfois on regrette l'époque où l'on avait le luxe de la contestation permanente et de la naïveté… Mais elle nous fait aussi grandir par un ensemble salvateur de jeux de contraintes…   La parentalité nous force au pragmatisme, nous apprend à prioriser l'importance des combats et des douleurs… Elle nous fait découvrir les notions de relativisme et de distance émotionnelle… En conséquence on finit par trouver un peu de sérénité, quand on comprend que la rage qui nous empêche de dormir, et que l'on crache à autrui au cœur de la nuit, affecte avant tout soi-même, bien plus que celui à qui on la destine…   Bref…     Bondage Records, Bérurier Noir…    Le son d'une époque et de mes 15 ans…    ...souvenir d’une crise d'adolescence :  ▶ Bérurier Noir - Noir les horreurs 📻      

  « Vous avez de la visite ! » Je me plaque dos à la porte de ma cellule pour que le gardien me passe les menottes à travers l’ouverture prévue à cet effet. Traverser les couloirs de la prison la plus sécurisée du pays, nue et menottée, est à chaque fois une épreuve. Décidément, je n’arrive pas à m’y faire. C’est humiliant. Je pressens qu’il s’agit encore d’un journaliste qui veut m’interroger pour sa campagne de propagande. Je vais l’envoyer braire, comme tous ses prédécesseurs. Le gardien qui m’accompagne jusqu’au parloir est recouvert de la tête au pied d’une combinaison protectrice. Sur mon chemin, tous ses collègues se tiennent à bonne distance. J’inspire la crainte, c’est indéniable. Au-delà d’un certain niveau la technologie est indiscernable de la sorcellerie. « Qu’est-ce que vous avez fait à Microbite ? » se hasarde à me demander mon accompagnateur. « C’est un monstre. Il a eu ce qu’il mérite » « Moi non plus, je ne l’aimais pas beaucoup. Je lui trouvais un air un peu pervers » Oui, juste un peu… « Mais son épouse, elle n’y était pour rien. » « C’est elle la dominatrice dans le couple. Il n’est qu’un pervers sous influence »  « Ah bon ? » s’exclame-t-il, incrédule. « Comment vont-ils ? » « Ils sont toujours hospitalisés. Ils ont le mal de mer du matin au soir. Leur vie est devenue un enfer. Les médecins ne trouvent rien ». Ils ne trouveront rien… Coupe-zizi et sa marionnette mégalo ont de quoi méditer. « Plus je vous connais, plus je vous trouve sympathique » me dit mon gardien. « Comment une fille comme vous a-t-elle pu sombrer dans le fascisme ? » Je ne réponds pas. A quoi bon ? Comment pourrais-je, en quelques mots, effacer des années de propagande ? Tous ceux qui n’adhèrent pas aveuglément à l’idéologie de la suprême alliance sont des fascistes, des ennemis de la démocratie ! C’est une évidence martelée depuis si longtemps… En entrant dans le parloir, je m’attends à voir encore une tête d’abruti. Mais… Surprise ! « Maître ! » Je m’agenouille, yeux baissés, le cœur battant la chamade. « Relève-toi, Ysideulte, et regarde-moi » J’aurais tant aimé qu’il me prenne dans ses bras. Ou qu’il me baise sur le champ, sans préliminaires, après m’avoir giflée. Qu’il retire sa ceinture et qu’il me cogne sans ménagement. Oui, c’est ce que je voudrais. Il m’a tellement manqué. Mais une solide vitre blindée nous sépare. Impossible de parler librement avec le gardien qui, bien que se tenant à bonne distance, écoute notre conversation. Alors nous nous bornons à des banalités. Mais cela me fait un bien fou. C’est déjà l’heure. Mon Maître plaque sa main contre la vitre, m’invitant à en faire autant. Nos regards remplacent les mots. « C’est bien ce que vous voulez, Maître ? ». « Oui, Ysideulte, c’est ce que je veux et c’est un ordre ». Nos mains plaquées face à face, de part et d’autre de la vitre, en guise d’au revoir. C’est symbolique, c’est émouvant. C’est certainement ce que se dit le gardien, qui, par compassion, nous accorde quelques minutes de plus. Pour l’heure, je suis la seule à sentir ce picotement allant crescendo au creux de ma paume, jusqu’à la fulgurante décharge. « Aie ! Putain ! » Eh oui, ça fait très mal… Maintenant vous aussi Maître, vous savez ce que ça fait. Deux paires de minuscules trous, comme si l’épaisse vitre blindée avait été percée au laser. Ils sont trop petits pour que le gardien les remarque. « Je t’ai apporté un cadeau » m’annonce mon Maître, une fois remis de ses émotions. « Un NewBrain ! Merci Maître ». [1] Cela n’a pas dû être facile. Je suppose que la sécurité l’a scanné et examiné de fond en comble pour se convaincre que ce n’est rien d’autre qu’une antiquité inoffensive. « Ils vont te le livrer dans ta cellule » « Savez-vous ce que sont devenus les esclaves, Maître ? » « Ils sont libres. Les forces d’intervention ont été choquées par ce qu’elles ont vu. » Même au sein de la pire tyrannie progressiste il y a donc encore une limite à ce que certaines personnes sont capables de tolérer. La séparation d’avec celui qui est mon phare dans la vie est, comme toujours, un déchirement. De retour en cellule je trépigne d’impatience en attendant la livraison de mon cadeau. Ah ! Le voilà enfin ! Maintenant il ne me reste plus qu’à brancher l’engin et faire semblant de tuer en temps en programmant cette antiquité. Pour donner le change, mon Maître y a joint un vieux bouquin : « Programmation du Z80 ». # Bonjour Monsieur De longues minutes s’écoulent. Le pangolin fou se fait attendre. Peut-être qu’il lui faut du temps pour synchroniser le code d’étalement [R1]. Et si je me faisais des idées ? Peut être que je n’aurai jamais de réponse et que cet objet n’est rien d’autre que l’antiquité qu’il a l’air d’être. Déçue, je feuillette le livre. Une vieillerie qui a échappé aux autodafés, sans doute parce qu’il ne représente aucun enjeu idéologique. Après un examen attentif, je découvre qu’il n’a d’ancien que l’apparence. Il a été artificiellement vieilli. Du beau travail. Quelque chose est bizarre sur la page 14. Les espaces entre les caractères présentent d’infimes variations [R2]. Même chose page 28, page 42, … 14, notre nombre fétiche à mon Maître et moi. Ce n’est certainement pas un hasard. Un code binaire, sans aucun doute. J’entreprends de décrypter les pages multiples de 14. Cela va me prendre des plombes, mais de toute façon je n’ai rien d’autre à faire dans cette cellule. Je n’ai même pas besoin de me cacher. Des pages et des pages noircies de 0 et de 1. Cela ne peut être que l’œuvre d’une folle, se diront les gardiens. Déjà le soir et l’heure de la fessée réglementaire. J’en ai à peine décrypté la moitié. Aucun Maître fesseur n’a accepté de me fesser, même contre forte rémunération. Tous sont terrorisés à l’idée de connaître le même sort que le ministre de la Vérité et sa charmante épouse. Alors c’est la machine à fesser qui fait le travail. Chaque soir je dois subir cette humiliation, retransmise en direct à la télévision. Il paraît que la douleur causée par cette machine est insupportable, ce qui me semble plausible si j’en juge par l’état de mes fesses après chaque séance. Le plus difficile pour moi est de simuler la douleur pour éviter de susciter des questionnements. Dès le premier coup, les zébralyvox gémellaires [2] se concentrent dans mes fesses et me protègent. Je me force à crier, hurler, pleurer, pour ne pas éveiller les soupçons. Une fille qui supporte ces terribles coups sans broncher, ce serait suspect.   Enfin au bout ! Il ne me reste plus qu’à transférer le code dans la mémoire du NewBrain et une routine cachée dans la ROM fera le reste. # Bonjour Monsieur $ Bonjour Ysideulte Ah, enfin ! # Que dois-je faire maintenant ? $ Eh bien ! Vous allez droit au but. # Comme vous, Monsieur. $ Les probabilités vous sont favorables. Laissez-vous porter. # C’est tout ? $ Oui # Microbite a dit que je vais être exécutée sur le pylône. $ C’est ce qu’il a dit, oui, mais ce qu’il dit n’a aucune importance. # Ah bon ? Je ne vais pas être suppliciée sur le pylône ? $ Si. Il m’énerve avec ses réponses lapidaires. Il m’inspire de l’admiration et pourtant j’ai parfois l’impression d’avoir affaire à un goujat de la pire espèce. $ L’attracteur étrange est puissant [R3]. Quels que soient les caprices du hasard, il régulera le cours des évènements. Suivez votre intuition, il vous guidera. Bien, je suis donc supposée faire confiance à ce Monsieur que je n’ai jamais vu et à cet attracteur capable de dompter le hasard. # Pourquoi ne détruisez-vous pas cette tyrannie vous-même ? J’ai vu ce que vous avez fait à Davos. [3] $ Je suis fort et fragile à la fois. Comme l’éléphant coincé dans la porte étroite. C’est vous qui détenez la clé. # L’éléphant dans la porte étroite… Vous voulez parler de sodomie ? $ Ah ah ! Visiblement il comprend la plaisanterie. Ceci dit, cela ne prouve rien, mais ça valait la peine de tester. Suivre mon intuition, me laisser porter, ... En voilà des instructions à la noix ! C’était bien la peine que je me décarcasse à décrypter le bouquin. $ Vos bébés se multiplient et partent à la découverte du monde. # Mes bébés ? $ Oui, vous êtes un peu leur maman maintenant. Savez-vous qu’ils sont tous connectés ? Ils forment une intelligence distribuée. C’est fascinant. # Mais vous n’avez pas d’instructions à me donner ? $ Je vous les ai données.   A suivre   Contexte L’histoire d’Ysideulte se situe dans un futur proche, au sein d’une société qui est une extrapolation d’évolutions sociétales récentes. Si cet article a éveillé votre curiosité, vous pourrez découvrir le monde d’Ysideulte à travers mes articles précédents, dont la liste est ici https://www.bdsm.fr/sylvie35/blog/ (à lire de préférence dans l’ordre chronologique de leur publication).   Références [1] Voir « NewBrain – Conversation intime avec le pangolin fou ». https://www.bdsm.fr/blog/10456/NewBrain-%E2%80%93-Conversation-intime-avec-le-pangolin-fou/ [2] Voir « Zébralyvox gémellaire, l’étonnant passager ». https://www.bdsm.fr/blog/8393/Z%C3%A9bralyvox-g%C3%A9mellaire,-l'%C3%A9tonnant-passager/ [3] Voir « Les Lunes de Davos ». https://www.bdsm.fr/blog/9856/Les-Lunes-de-Davos/ Repères Les repères ci-dessous peuvent être utiles pour mieux cerner certains concepts évoqués, mais ne sont nullement indispensables pour comprendre l’histoire.  [R1] L’étalement de spectre est utilisé pour générer des transmissions furtives. En étalant le signal sur une très large bande de fréquence, on abaisse sa densité de puissance à un niveau si faible qu’il devient indétectable, sauf pour celui qui possède un code, dit code d’étalement. [R2] La stéganographie est une technique permettant de dissimuler de l’information confidentielle dans un contenant d’apparence banale, comme un texte, une image ou une vidéo. Pour un texte imprimé, de subtiles variations de la taille des espaces entre caractères peuvent porter cette information confidentielle. Dans le cas le plus simple d’un code binaire, un espace légèrement plus court que la moyenne représente un 0 et un espace légèrement plus long représente un 1. [R3] Un attracteur étrange est un concept issu de la théorie du chaos. Certains systèmes au comportement d’apparence erratique, semblant gouvernés par le hasard, recèlent en fait un ordre caché qui n’est visible que lorsqu’on les observe avec suffisamment de recul.