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Je ne t’ai pas touchée. Pas encore. Je t’ai seulement tenue avec des phrases qui savent où elles vont. Une laisse de mots. Calme. Discrète. Tenace. — Bonsoir. Ta première phrase avait la douceur d’une porte qui se referme sans bruit. Fin de journée, écran qui chauffe un peu les doigts. Nous n’avions rien promis. Et pourtant, tout était déjà là, contenu dans le silence entre deux messages. — Je lis depuis longtemps. Je ne sais pas comment dire… j’ai besoin d’être tenue. Tu te décris sans t’excuser. La quarantaine. Des formes faciles à aimer. De longs cheveux blonds qui te tombent dans le dos. Une voix qui se devine dans tes mots, basse, retenue. Je reconnais cette faim tranquille qui ne veut pas faire d’ombre, mais qui ne part jamais. Je réponds peu. Je coupe dans l’inutile. Je te fais de la place. — Tu veux quoi ? — De la clarté. De la douceur. De la fermeté. Il n’y a pas de hasard. Seulement une évidence posée là, comme une main ouverte. Je te parle de limites avant que le désir ne s’emballe. Pas une liste. Un cadre. Sobre. — Quand c’est trop, tu dis « ambre ». Si tu veux arrêter, tu dis « rouge ». Tu ne me dois pas plus que ce que tu choisis d’offrir. Je veille. Tu obéis. Je réponds. Tu marques un temps. J’entends presque ta respiration changer. — D’accord. Merci. Je souris sans le montrer. La nuit s’installe. L’écran devient la seule lampe. Je referme doucement la main. — Je ne te prendrai pas avec mon corps. Pas encore. Je te prendrai avec mes mots. Tu laisses tomber une hésitation, une goutte claire. — Oui, Maître. Je te fais simple. Deux rituels pour commencer. Une respiration pour le matin. Une autre pour le soir. — À 7 h, posture d’accueil. À genoux, ou assise si tu préfères. Tête inclinée. Dos long. Trois respirations lentes. Tu poses un mot pour ton jour. À 22 h 30, tu m’envoies trois phrases : « J’ai obéi à… » / « J’ai résisté à… » / « Demain, je… ». Ni plus, ni moins. Tu acceptes. Tu offres ta discipline comme on laisse la porte du jardin entrouverte. Les choses commencent toujours par une poignée. Celle-ci tient bien. Le lendemain, tu écris tôt. — J’ai choisi mon mot : douceur. Je ne te félicite pas. Je te confirme. — Reçu. Continue. Je ne presse pas. Je laisse mûrir. La tension naît d’elle-même quand le corps comprend que l’on ne le précipitera pas. L’esprit, alors, s’avance. La troisième nuit, je donne ta première mission. Aucun effet de manche. Une instruction propre, lisse. — Choisis une culotte. Coton si possible. Blanche si tu as. Tu la porteras chaque jour. Tu te caresseras parfois, sans jamais te prendre. Tu t’arrêteras avant de tomber. Tu respireras dans le manque. Tu la laisseras boire de toi. Tu l’emballeras ensuite. Tu la déposeras dans un jardin que je t’indiquerai. Nous ne nous verrons pas. Silence. Le genre de silence où l’on s’entend dire oui. Tes doigts doivent trembler. Je ne t’aide pas. Je n’ajoute rien. La laisse se tend par elle-même. — Oui, Maître. Je t’envoie un plan. Un petit jardin discret, traversé par un banc de pierre. Lieu autorisé, calme, presque oublié. Le midi, la lumière y descend en biais et s’endort sur les feuilles. On y entend une fontaine qui sait se taire. Les jours de denial commencent. J’écris peu. Tu écris mieux. — Jour 1. Tu racontes la chaleur fine du tissu contre toi. Le bord élastique qui marque la peau. La sensation quand tu croises les cuisses dans l’ascenseur. Tu dis que ton corps appelle, que tu lui réponds par la paume, deux minutes seulement, puis tu retires la main comme on retire une mèche du feu. Tu expliques sans crudité. Tu poses des mots clairs. Je te réponds à la mesure. — Deux minutes, puis trente secondes immobiles. Recommence une fois. Ensuite, mains à plat sur le ventre. Inspire. Laisse passer. Tu m’obéis. Tu m’écris le soir : trois phrases. Rien de trop. C’est juste. — J’ai obéi à la consigne. J’ai résisté à la seconde vague. Demain, je me tairai davantage. Je sens que la culotte t’apprend. Le coton prend ce qu’il doit. Sel, tiédeur, effluves. Une signature. Tu t’y tiens. — Jour 2. Tu avoues une micro-désobéissance. Tu as prolongé de dix secondes sans me le dire. Une piqûre de honte, vite. Je te recadre sans fracas. — Tu me dois la vérité, pas la perfection. Demain, tu reviendras au protocole. Tu me l’écriras en premier. Tu peux respirer. La nuit, tu m’envoies un vocal. Ta voix basse. Un peu râpeuse. Le frottement d’un drap. « Je porte. Ça chauffe. Ça colle. J’ai pensé à toi dans un supermarché, au rayon fruits. J’ai serré les dents. J’ai cessé. J’ai eu envie de pleurer, puis de rire. Je continue. » Je coupe le fichier. J’écoute le silence après. Il a la forme de ta soumission. Il tient. — Reçu. Tu fais bien. — Merci de me tenir. Jour 3. Le texte raccourcit. Tu économises tes mots pour économiser ta force. C’est bon signe. Tu listes ce que perçoivent tes sens. « Coton : humide. Peau : chaude. Odeur : plus marquée. Esprit : clair par moments, impatient souvent. » Je serre la laisse d’un cran. — Aujourd’hui, tu ne te caresseras qu’une fois. Soir, rideaux tirés. Deux minutes. Arrêt net. Prononce tout bas “calme” à l’expiration. Trois fois. Tu te coucheras sans chercher le sommeil. Il viendra. Tu appliques. Tu confirmes. Je te félicite sans éclat. La lumière basse fait son travail à notre place. Jour 4. Le tissu devient un langage. Tu apprends à t’y lire. Tu indiques le sillage qu’il laisse sur ta peau quand tu t’assois trop vite. Tu notes la petite morsure de l’élastique après l’escalier. Le midi, tu dis que l’air a une odeur d’écorce humide. Tu dis que ça t’apaise. Tu répètes « calme » sans que je te le demande. Tu m’offres de toi sans t’en rendre compte. J’accepte. — Ce soir, rien. Pas de main. Tu respireras seulement. Tu laisseras la chaleur monter puis redescendre toute seule. Tu noteras ce que ça fait à ta nuque, à ta poitrine, à ton ventre. Tu m’écriras ces trois endroits, et rien d’autre. J’aime quand tu te retires au lieu de te fuir. C’est là que je serre fort et que tu ne casses pas. Jour 5. Tu écris tôt. Une ligne. « La nuque : tiède, lourde. La poitrine : creuse, vive. Le ventre : docile. » Je relis. J’entends la place que tu me fais. — Aujourd’hui, tu prépareras l’enveloppe. Papier brun. Ficelle. Une carte blanche, petite. Tes initiales au dos, en crayon gris. Pas de parfum. Pas d’artifice. Tu enregistres un autre vocal. J’entends le froissement du papier. Le petit clic régulier de la ficelle qui glisse sous tes ongles. La fermeture d’une boîte. Son mat. Tu souffles dessus comme sur une bougie. « C’est prêt. C’est simple. C’est à toi. » À midi, je t’envoie l’heure et le point. En plein jour. Pas de cachette ridicule. Le banc de pierre. Côté ombre. Une pierre plate posée près du pied du banc t’attendra, comme un clin d’œil. Tu soulèves, tu glisses la boîte dans la cavité, tu remets la pierre. Tu t’éloignes. Voilà tout. — Tu ne m’attendras pas. Tu ne te retourneras pas. Tu reprendras ta route comme si de rien n’était. — Oui, Maître. La veille, je te parle d’aftercare. Pas un grand mot. Une vraie chose. — Après le dépôt, tu iras boire un verre d’eau, lentement. Tu enverras trois phrases : « C’est fait. » / « Je me sens… » / « Je respire. » Je répondrai. Je serai là. Ambre et rouge restent valides à chaque instant. Tu comprends ? — Je comprends. Je ne veux pas ambre. Je ne veux pas rouge. Je veux oui. Le jour dit, la lumière a cette clarté qui gomme les angles. Je suis en avance, à distance. Le jardin respire. Les feuilles font leur minuscule musique. On dirait que tout le quartier retient son souffle pour lui-même. Une heure avant l’heure, je glisse sous la pierre, dans la cavité, un ruban blanc roulé et une petite carte : « Porte‑moi. » Rien d’autre. Tu entres. Tes pas sont simples. Pas de théâtre. Un jean, un tee-shirt clair. Tes cheveux blonds serrés dans un élastique. Tu n’as rien de plus que l’essentiel. Je sens ta décision jusque dans ma paume. Tu fais le tour du banc comme si tu cherchais une ombre. Tu trouves la pierre. Tu la soulèves à peine. Cavité. Tu glisses la boîte, et tes doigts rencontrent un ruban blanc roulé, une petite carte. Tu les prends sans t’attarder, paume refermée. Froissement. La pierre reprend sa place avec un son feutré, plein, comme une note tenue. Rien ne déborde. Tu restes une demi-seconde de trop. Tu te retires. Tu pars. Tu ne te retournes pas. Je ne bouge pas. Je te laisse gagner la porte latérale. Tu disparais. Le jardin redevient un jardin. Je m’avance seulement alors. J’agenouille ma main sur la pierre. Je la soulève. La boîte est là. Elle a déjà pris la température du lieu. Je la prends comme on prend une offrande. Je la range sans l’ouvrir. Pas ici. Pas devant les feuilles.   Je m’en vais par l’autre issue. Nous gardons le jardin entier entre nous comme un témoin. Deux minutes plus tard, ton message arrive : « C’est fait. Je me sens légère et profondément tenue. Je respire. » Je t’envoie un vocal. Ma voix reste basse. « Reçue. Bien reçue. Tu as fait exactement ce que je t’ai demandé. Maintenant tu vas rentrer. Une douche tiède. Le ruban au poignet gauche. Trois respirations longues. Tu t’allongeras dix minutes, mains sur le ventre. Tu laisseras descendre. Ce soir, 22 h 30, tu m’écriras tes trois phrases. Et demain, nous parlerons de ton silence au banc. » Je garde la boîte fermée jusqu’à la nuit. Ce n’est pas une précaution. C’est une façon de respecter. J’aime le poids discret qu’elle a pris dans ma poche. Je la pose sur la table, chez moi, quand la lumière s’adoucit. Je défais la ficelle. Le bruit est presque une caresse. Le papier brun garde l’odeur du jour. La culotte est là, simple, blanche, devenue autre. Chaleur gardée, sel, effluves. Je la prends dans ma paume, doucement. Je la porte à mon visage. Je ferme les yeux. L’odeur me traverse. C’est dense. C’est chaud. Ça monte droit. Comme une morsure lente. Elle a ton nom. Elle a ton souffle. Elle a tes silences. Je respire plus fort. Je retiens. Puis je rouvre les yeux. Je suis là. Avec toi. Contre rien. Et c’est immense. Je referme. La lenteur est une prière quand on sait à qui l’on parle. Je te renvoie seulement : — Porte le ruban demain. T-shirt clair. Pauses de respiration à 10 h, 14 h, 18 h. Mot du jour : ancrage. Tu réponds vite. — Oui, Maître. Je coupe l’écran. Le silence tient la pièce. J’entends, dans la mémoire de mes doigts, la douceur mate du papier, le petit chuintement de la ficelle. J’entends aussi ta seconde de trop près du banc, celle où tout a basculé sans bouger. Nous ne nous sommes pas croisés. Nous nous savons. C’est plus charnel que toutes les mains. Demain, je resserrerai d’un cran. Rien d’autre. Rien de plus. Tu porteras le ruban comme on porte un secret qui respire. Et moi, je continuerai de te prendre avec mes mots, jusqu’à ce que tes silences disent oui avant même que tu écrives. La laisse ne se voit pas. Elle tient. Nous aussi.

Son annonce m'avait intrigué. Elle ne paraissait pas savoir ce qu'elle cherchait. Peut être parce qu'elle ne savait pas qui elle était. Pas de description, juste un message disant qu'elle espérait bientôt pouvoir se présenter.  De son profil émerger un profond désir d'échanger. Comme si elle espérait se trouver dans le regard d'un autre. Je me suis présenté, succintement, précisant mon envie de dialoguer, renvoyant à mon profil pour le reste. Elle a accepté mon invitation. J'ai demandé quelles formes je devais usé pour ne pas heurter sa nature, son statut. Elle a répondu à côté.  Puis elle a regardé mes photos, les a aimé, commentées, découvrant l'univers que j'aime me construire ici. Elle aimait le temps passé, le temps des hommes galants et des femmes en retrait. Les boudoirs, les alcôves, les poudriers et les camées. J'ai composé pour elle, une photo, une femme, blonde, robe blanche et imprimé vieux rose, mains gantées, ombrelle en dentelle, se promenant dans un jardin à la française. Je lui ai envoyé en privé. Elle m'a dit être timide, introverti. Flattée de l'intérêt que je lui portait. Avoir besoin de temps pour s'ouvrir et se livrer. Besoin d'être guidée et éduquée. Soumettant ce parcours à mon approbation. Je lui ai envoyé un extrait du petit prince : "- Qu'est-ce que signifie “apprivoiser”? - C'est une chose trop oubliée, dit le renard. Ça signifie “créer des liens...”. - Créer des liens? - Bien sûr, dit le renard. Tu n'es encore pour moi qu'un petit garçon tout semblable à cent mille petits garçons. Et je n'ai pas besoin de toi. Et tu n'as pas besoin de moi non plus. Je ne suis pour toi qu'un renard semblable à cent mille renards. Mais, si tu m'apprivoises, nous aurons besoin l'un de l'autre. Tu seras pour moi unique au monde. Je serai pour toi unique au monde..." Elle a aimé, j'étais comblé. Puis j'ai commencé par le début. Nous présenter. La sachant timide, j'ai proposé de commencer par des banalités, prennant le temps, si la confiance et l'envie sont au rendez vous de parler de choses plus profondes. Elle a acquiescé. J'ai commencé les banalités.  Elle m'a dit revenir dans deux heures, partant se balader sur la plage. Puis elle a disparue. S'est effacé de mes amis, de nos discussions. Plus de j'aime d'elle sur mes photos. Plus de commentaires. Elle est partie. Je l'ai cherché sur le site, elle est partie. Peut-être s'est elle trouvée. Peut-être dans le regard d'un autre, d'un maître qui saura la guider. Peut-être s'est elle noyée... Elle est partie. Je ne connaîtrais pas la fin de l'histoire. Je ne verrai pas votre chemin dans les dunes menant à la plage. Vous n'avez jamais été mienne, même si vous m'avez donné le droit d'y rêver. Votre passage me rappelle que la domination, la soumission, n'est pas histoire de possession. C'est une symbiose entre deux êtres pour aider celui où celle qui se place en bas de s'élever jusqu'à celui qu'il ou elle a placé en haut.   madame, j'espère que vous vous êtes trouvé. Seule ou dans le regard d'un homme mieux fait pour vous guider, j'espère que vous vous êtes trouvé. J'espère que vous ne vous êtes pas noyée, renonçant et fuyant qui vous êtes, sacrifiant vôtre vrai vous sur l'hôtel des convenances, de la soit disant normalité.   Votre photo de couverture avait un phare. Permettez moi, de vous offrir ma dernière image, celle que vous ne verrez jamais. Que ce phare guide votre chemin, acceptez ces cordes, elle ne vous lient pas à vos tourments, elles vous en libèrent.   Elle est partie, sans un mot, sans un regard. Elle est partie. Elle n'était que de passage.

Chapitre 55 L'Arène du Secret   Une semaine s'était écoulée depuis la Nuit de l’éducation. Ma soumise avait retrouvé la pleine possession de ses forces, mais l'acceptation absolue de son rôle était désormais sereine. Ce soir était la célébration de son statut, la présentation de l'excellence de son abandon au cercle des Initiés. J'ai observé ma soumise se préparer. Elle portait une robe fourreau d'un rouge sombre, couleur qui, dans ce cercle, était synonyme de possession totale. L'élégance était son vêtement. Je me suis approché d'elle, sans la toucher. "Ce soir, tu vas simplement être toi-même : mon chef-d'œuvre," ai-je murmuré, ma voix pleine d'une fierté calme. "Devant ces hommes et ces femmes, tu es la représentation de notre lien. Ton corps, ton silence, ton regard sont les preuves de l'abandon que tu m'as offert. Montre-leur l'excellence de ton obéissance, non par peur, mais par dévotion. Tu es leur pair, même dans ton service." Je l'ai finalement saisie, ma main s'enroulant autour de sa taille. Elle a réagi par un léger frisson de plaisir et de dévotion. Elle n'avait pas besoin d'objets ; la pression de ma volonté suffisait à l'exalter. Elle s'est relevée avec la grâce que l'instruction avait rendue automatique. Le Sanctuaire des Initiés était notre domaine. La façade, discrète en façade, ouvrait sur un monde de luxe, tapissé de velours écarlate et éclairé par des suspensions de verre fumé. L'air y était chargé de jazz doux et d'un mélange de parfums coûteux et de cuir. À l'intérieur, la domination était visible et acceptée. Des femmes impeccablement vêtues occupaient leurs positions avec une diligence calme. Nous avons traversé le hall principal jusqu'à l'un des salons en contrebas, un espace plus détendu mais toujours ouvert sur l'ambiance générale du club. Nos amis y étaient déjà. Thomas, Marc et Jean-Christophe étaient regroupés autour d'une colonne ornée, des verres à la main. Leurs soumises se tenaient devant leurs Maîtres, dans la position d'attente. Notre arrivée a interrompu leur conversation. Thomas nous a accueillis avec un sourire d'une sincérité rare. "Bienvenue dans le sanctuaire, mon ami. Et ta compagne... l'excellence faite femme. Vous honorez le Sanctuaire ce soir. Ici, nous célébrons la seule vérité : la beauté du lien." Nous nous sommes dirigés vers un ensemble de canapés et de fauteuils profonds, disposés autour d'une cheminée au manteau de marbre noir. En tant que copropriétaire, j'ai désigné l'espace d'un geste. Thomas, Marc et Jean-Christophe se sont immédiatement installés. Les soumises, qui étaient restées en position d'attente devant leurs Maîtres respectifs, ont attendu l'ordre de transition. Leur immobilité, en plein cœur d'un club animé, était la première preuve de leur discipline. Mon regard a balayé le groupe. "Mesdames. Nous sommes ici pour échanger et célébrer. Vous connaissez vos devoirs respectifs," ai-je ordonné, sans élever la voix. Le mouvement fut une chorégraphie silencieuse. Ma soumise s'est déplacée fluidement pour s'installer à ma droite, sur le canapé, son dos ne touchant jamais le dossier. Amélie a rejoint la droite de Marc, adoptant la même posture élégante et vigilante. Isabelle, selon son propre code, a pris un siège bas de l'autre côté de la table, se positionnant en face de Jean-Christophe. Éléonore, sans recevoir d'ordre de Thomas, a pris l'initiative d'observer les alentours du club depuis notre position, se tenant devant le canapé de Thomas, son silence étant sa façon de servir d'abord la sécurité et le confort de son Maître. Nous avons repris la discussion. Les thèmes étaient variés — l'ouverture du marché asiatique, l'art exposé dans le hall du club — mais les Maîtres utilisaient ces sujets comme des métaphores constantes de leur lien. Thomas se pencha vers moi, son verre de single malt à la main. "Ta transition de l'enseignement à l'intégration est un modèle. Sa présence est une perfection froide, on pourrait jurer qu'elle est née dans cette élégance de l'obéissance," murmura Thomas. "Elle n'a jamais cherché à l'éviter, Thomas. Elle l'a acceptée comme son seul chemin. Ce soir, elle n'est pas ma soumise. Elle est mon serment fait chair," ai-je répondu, ma main venant se poser sur le bras de ma compagne, un contact non pas possessif, mais déclaratif. Ma soumise a soutenu mon regard. Son obéissance était totale, mais dans ses yeux, je pouvais lire une fierté sans pareille. Elle n'était pas un trophée ; elle était une complice. Jean-Christophe s'est alors adressé au groupe. "L'acte de servir est ce qui nous lie. Mais le vrai test, c'est l'anticipation. Nos compagnes savent avant même que nous ayons soif ou faim." À peine avait-il fini sa phrase que sa soumise, Isabelle, qui était en face de lui, s'est levée et a pris le plateau de petits fours qui venait d'arriver. Elle ne les a pas servis. Elle a simplement attendu, le plateau parfaitement immobile, jusqu'à ce que Jean-Christophe ait besoin de se servir. Le geste d'Isabelle, tenant le plateau en suspens, était la matérialisation de l'attente absolue. Ce n'était pas un simple service, c'était une démonstration de patience et de discipline totale pour son Maître, Jean-Christophe. J'ai souri, reconnaissant la qualité de sa soumission. J'ai alors jeté un regard à ma soumise, assise à ma droite. Elle n'avait pas bougé, mais elle avait compris que le jeu avait commencé. "L'anticipation est une chose. Mais la confiance dans le cercle en est une autre," ai-je lancé, m'adressant à Marc et Jean-Christophe. "La vraie preuve de notre unité, c'est l'échange. Thomas, je crois que ton verre est vide, et mon amie sera ravie de s'occuper de ton besoin. Jean-Christophe, permets-moi de goûter aux fruits de ton éducation." C'était un ordre croisé, une preuve de confiance absolue entre les Dominants. Les soumises devaient servir le Maître d'un autre. Isabelle a d'abord servi Jean-Christophe en lui offrant le petit four le plus proche. Puis, elle s'est dirigée vers moi, Marc et Thomas, toujours avec la même lenteur cérémoniale. Simultanément, ma soumise s'est levée de ma droite. Son service ne concernait plus moi, mais Thomas. Elle s'est avancée, a pris la bouteille de Single Malt sur la table d'appoint, et s'est tenue près de Thomas, attendant qu'il me donne le signal. Thomas a levé son verre vers ma soumise. "Je vous honore par ce service, mon amie. Servez-moi à votre discrétion." Ma soumise a rempli son verre d'une quantité parfaite, sans déborder, sans jamais regarder le verre, uniquement le visage de Thomas pour confirmer sa satisfaction. C'était la maîtrise du geste. Éléonore, qui se tenait devant Thomas, n'a eu aucune réaction, acceptant la présence de l'autre femme dans son devoir de service. C'était la quintessence de la non-rivalité dans l'abandon. Une fois le service croisé accompli, les soumises ont regagné leurs positions respectives, le calme retombant sur le cercle. Le groupe a continué d'échanger des plaisanteries légères, les soumises maintenant le silence parfait et la posture exigée. C'était la routine de notre cercle, l'élégance du contrôle. Mais l'atmosphère du club a soudainement changé. Les lumières tamisées du salon en contrebas se sont baissées encore d'un cran. Le jazz doux a cédé la place à une musique d'ambiance plus tribale et profonde. Nos regards se sont levés vers la zone centrale du Sanctuaire. Une estrade, que l'on n'avait pas remarquée jusque-là, s'est illuminée d'un projecteur puissant. C'était l'arène de performance, réservée aux Initiés. Thomas s'est penché vers moi, son sourire s'élargissant d'une excitation contenue. "L'honneur est à vous, ce soir. En tant que copropriétaire, vous lancez la performance," a murmuré Thomas. "Le spectacle est la célébration de ce que nous sommes. L'Art de la contrainte pour un public qui comprend l'abandon." Sur la scène, un homme, le Rigger, vêtu d'une simple tenue de lin sombre, s'est avancé. Derrière lui, une femme, la Ropebunny, est entrée, totalement nue, mais drapée de cordes. Elle s'est immobilisée au centre de la scène, son corps une toile vierge offerte au rituel. L'échange de verres, les conversations sur la soumission... tout a cessé. C'était l'événement du club, le moment de l'immersion totale. J'ai posé ma main sur le genou de ma soumise. "Regarde bien. C'est la beauté que tu incarnes. C'est l'Art de la soumission. Le spectacle commence."     Chers lecteurs, Ceci sera le dernier chapitre publié gratuitement ; il en reste encore 14 à découvrir. Au vu des ventes insuffisantes, je suis malheureusement contraint d'interrompre la publication libre. Un nouveau livre verra le jour cette année : un recueil d'une trentaine d'histoires courtes, toutes plus intenses les unes que les autres. Vous y trouverez du BDSM, mais aussi du style vanille. Certaines sont déjà consultables en version audiobook sur mon Fansly (@maitreaik), en français ou en anglais. Vous y trouverez également, en accès libre, des extraits musicaux issus de ces récits. Je présente mes excuses à mes quelques fervents abonnés qui guettent chaque nouvelle sortie, mais ce choix est nécessaire pour financer mon prochain ouvrage. Si vous souhaitez découvrir la fin de l'histoire, le livre papier ainsi que l'e-book (proposé à un tarif plus accessible) sont disponibles dans les principales librairies francophones. A bientôt                    

Le printemps pointera son nez sous peu. Nous sommes tous reliés aux saisons, aux heures de lumière en +, à la chaleur diffuse, aux corps qui se réveillent, et aux nouvelles envies et besoins du corps et de l'âme. De nouveaux rituels, de nouveaux usages de la soumise ou esclave. Pour celles et ceux vivant près de la nature, pouvoir se recharger, pour être de nouveau à deux, ou à plusieurs. L'hiver rend parfois grisatre le rapport à l'autre, il sera temps de relancer la machine humaine, se projeter de nouveau, se réapproprier sa vie intime et celle qui réside ou partage vos séances. Tout sera affaire de synchronicité, c'est le moment et cette autre, qui fera rendre possible, indispensable, ce qui était auparavant du domaine du fantasme ou du tabou. Vivez pleinement, emplissez vous totalement de cette autre qui s'offre, et remplissez la en retour. Que vos énergies fusionnent Bon dimanche à toutes et tous. Gildas

Madame ! Je vous remercie d'avoir acceptée de m'éduquer. Pour commencé j'ai appris beaucoup de choses : Mon matricule s51315 Les positions du soumis A dire Madame à Chaque fin de phrase par respect Que chacun matin je dois vous saluer dès mon levé avant toute autre chose j'ai mis grâce à vous ma cage qui me rappelle à chaque instant ma soumission, cela me maintient en excitation quasi permanente j'apprécie particulièrement votre bienveillance et votre savoir faire je me sens en même temps très excité et apaisé c'est bien agréable J'espère que vous aussi vous avez apprécié mon attitude Je sais que je pourrais être puni en cas de manquement cela fait partie de mon éducation je vous fais confiance Merci MADAME 🙏🙏🤩 Notre dévoué s51315

Nous avons tous, quels que soient nos pratiques et expériences, une vie pro, sociale, familiale. Un rôle, un statut public, qu'il nous faut assumer et protéger. Le jugement étant la règle, notamment de la part des personnes n'ayant ni la culture, ni le déciptage des codes et références, se protéger, créer sa propre bulle est un besoin. Comme pour toute relation, l'intégration de notre nature profonde à notre quotidien demande temps, organisation et énergie. Ne part vivre la relation, avant que celle-ci n'est réellement commencée, ne pas partir dans des délirs irréalisables, qui ne feraient naitre que frustration et désillusions. Chaque relation est unique. Pas de Maitre, sans soumise. Pas de Soumise, sans maitre. Cela vaut, quelle que soit l'orientation sexuelle. Au delà de difficultés ponctuelles, tout est affaire de sincérité, d'implication, d'écoute. Soyons tous heureux d'avoir pris la conscience de nous même et de savoir, ce dont nous avons besoin, pour être plein et entier. Reste à trouver, la ou le partenaire. Ainsi commence le voyage. Que le vent vous soit profitable. Gildas

Samedi 21 mars 2026  Après une pause de près de deux ans, les soirées Les Nuits Obscures font leur grand retour. Sur le chemin du retour   L’association Les Nuits Obscures ……………………   Lors des soirées LNO, les protocoles sont de rigueur et il vous sera demandé de les appliquer tant que possible et à la hauteur de vos connaissances. ……………………   Nous vous accueillerons dès 19h45    21h00 Fermeture des portes   21h00 : repas servi à table par les soumises et soumis   Suivi des festivités BDSM   Lors de cette soirée le : le Bloodplay ainsi que le sexe seront à proscrire ……………………   DRESS CODE OBLIGATOIRE Comme de coutume, les femmes seront élégantes, vêtues de noir, de rouge ou de couleurs sombre. …………………… Messieurs, la tenue noire est obligatoire et l’élégance est de mise. …………………… Le blanc et les baskets sont proscrits. Cette règle s’applique à tous et pourra constituer un motif de refus à l’entrée, même si vous avez réservé et réglé votre soirée.  Aucun remboursement ne sera accordé et aucun droit d’entrée ne pourra être revendiqué. ……………………   Tarif de la soirée : 40,00 € par personne.      https://www.billetweb.fr/soiree-bdsm-du-samedi-21-mars Lorsque la billetterie indique complet,  Cela signifie qu’il n’y a plus de place disponible, il est donc inutile d’appeler. Le tarif inclut l’entrée à la soirée, le repas et les consommations softs. ……………………   Réservation avant le 18 mars via la billetterie en ligne https://www.billetweb.fr/soiree-bdsm-du-samedi-21-mars     Info au 06 44 22 43 39 auprès de M-Stane www.les-nuits-oscbures.fr    Lors de nos événements, si vous vous posez des questions sur les codes ou les protocoles, ne vous en faites pas : nous essaierons d’y répondre du mieux possible

Bon il était tant que je m'y colle. J'avais un peu de temps. ---------------------- "Par moi l’on va dans la cité des pleurs ; par moi l’on va dans l’éternelle douleur ; par moi l’on va chez la race perdue. La Justice mut mon souverain Auteur : me firent la divine Puissance, la suprême Sagesse et le premier Amour. Avant moi ne furent nulles choses créées, mais éternelles et éternellement je dure : laissez toute espérance, vous qui entrez ! Ces paroles vis-je écrites en noir au-dessus d’une porte ; ce pourquoi je dis : — Maître, douloureux m’en est le sens. Et lui à moi, comme personne accorte : « Ici l’on doit laisser toute crainte ; toute faiblesse doit être morte ici. « Nous sommes venus au lieu où je t’ai dit que tu verrais les malheureux qui ont perdu le bien de l’intelligence. » Et ayant posé sa main sur la mienne, d’un visage serein qui me ranima, il m’introduisit au dedans des choses secrètes." ---------------------- Voilà en somme Dante face à la porte des enfers, que Virgile va introduire dans les premiers cercles.    Pour illustrer ce texte j'ai choisi une photo prise il y a peu, par moi même, sous la pluie pour un peu plus de drama, de la "Porte de l'Enfer" sculptée par Rodin durant presque 20 ans et dont il tirera certaines de ses œuvres les plus célèbres dont "Le penseur" (qui représente ici Minos qui juge les âmes des damnés à l'entrée du deuxième cercle de l'enfer) ou le fameux "baiser".    Aujourd'hui je vous propose donc une visite de l'Enfer de Dante, qui est un peu le mien donc. Le voici, le voilà, qui est divisé en 9 cercles. Chaque cercle s'enfonçant un peu plus profondément dans les entrailles de la terre..   Le premier cercle est celui des limbes, qui retient ceux qui n'ont pas la foi (donc vous n'y trouverez pas Ophélie Winter), ou qui n'ont pas été baptisés.   Le deuxième est celui des luxurieux (et c'est là que ce tient Minos), je pense qu'ici personne ne se sentira concerné...   Le troisième est celui des gourmands (et vous devriez y penser avant de reprendre deux fois des frites à la cantine).   Le quatrième est celui des avares ! (Visiblement pire que la luxure, c'est rassurant, sauf pour les avares, bien entendu)   Le cinquième celui des colériques... (je plaide coupable... mais je me soigne).   Le sixième celui des hérétiques... Si vous ne pensez pas comme tout le monde et surtout pas comme le Pape, vous êtes mals barrés.   Le septième cercle est celui des violents (je ne sais pas si l'usage de la badine fait entrer ceux qui la manie dans ce cercle... on verra bien).   Le huitième celui des fraudeurs (pensez à ne pas sauter le tourniquet du métro, et à bien déclarer vos impôts, l'amende ça va, le huitième cercle de l'enfer ça fait cher payé tout de même).   Enfin le neuvième cercle accueille ceux qui ont trahi... Visiblement à l'époque de Dante c'était le pire du pire. Chacun place la trahison où il veut, mais on y retrouvera sans doute pas mal de politiques... On y retrouve d'ailleurs un certain Ugolin, qui figure également sur la porte sculptée par Rodin. Son histoire mérite d'être évoquée ici car elle est charmante : le comte Ugolino della Gherardesca est effectivement emprisonné, avec ses enfants, pour une série de trahisons contre la ville de Pise et ses dirigeants (le type a retourné sa veste plus de fois qu'Aurore Bergé a changé de parti politique). La légende veut que, rendu fou par la faim, il voit ses enfants mourir (de faim aussi)... et les dévore... ce qui lui vaut la damnation (logique).   Et voilà (en dessous il y a encore Lucifer mais visiblement lui il s'occupe seulement de trois personnes en séances individuelles Judas, Brutus et Cassius, traites parmi les traîtres).   Alors maintenant la question : où se trouve la porte des Enfers, des fois que vous voudriez vous y glisser en toute discrétion pour voir si l'endroit vous convient ou si vous envisagez une redemption à échéance proche ?   Bonne question avec de multiples réponses. Inutile de frapper à celle de Rodin (il y en a de multiples répliques à travers le monde), personne n'a jamais répondu. Par contre il y a visiblement pas mal de grottes dans le monde, pas mal de volcans aussi, de fleuves qui permettraient d'y accéder. Au Turkménistan, notamment, en Russie, aux États-Unis (si on considère que ce n'est pas déjà devenu l'enfer en soi). Mais moi je retiens la proposition de Laurent Gaudé (auteur fétiche) dans son livre bien titré ("La porte des Enfers") : la porte se tiendrait là, sous nos yeux, en pleine circulation, au milieu d'un rond-point de Naples. Et tel Orphée le protagoniste du roman en franchira le pas pour aller y chercher son fils... (désolé pour le spoiler mais bon on s'en doute assez vite).   Voilà pour les portes physiques, mais je finirai par une citation d'un homme qui est quand même enterré au Panthéon, et qui a écrit après avoir perdu son amour : "l'enfer c'est l'absence éternelle". Alors pour nous autres humains, croyant ou pas, la porte cet enfer là c'est la perte de ceux qu'on aime, quelle qu'en soit la raison.   Et je finirai par BDSM.fr, parce que franchement ici on a tous les châtiments possibles et les âmes en perdition souhaitées. Et parfois, oui, je me vois tel Virgile, accompagnant Ma Soumise dans cet Enfer de pratiques où chaque nouveau cercle nous fait aller plus profondément dans les entrailles de nos âmes...    Alors oui, vous qui entrez ici, laissez toute espérance :-)