Histoires & Confessions

Chapitre 54 L’élégance du contrôle   Le Sanctuaire Intérieur avalait la lumière. Ce n’était pas le lieu en lui-même qui m'importait — je l'avais aidé à concevoir, j’en connaissais chaque ombre. C’était l'atmosphère que mon statut et ma présence créaient. L'air, un mélange de cuir chaud et de cèdre, s'épaississait au moment où je prenais place. Mon costume noir, face à la nudité qu'elle allait bientôt arborer, était une déclaration d'intention. L'autorité n'a pas besoin de parure. Elle était déjà là, sur la plate-forme. Elle. Je voyais l'excitation trembler dans ses membres, la faim dans ses yeux qui ne devaient regarder que moi. Les autres, les ombres, n'étaient rien. Elle était la seule lumière dans cette pièce, et cette lumière était à moi, pour que je la sculpte. "Regarde-moi. Pas eux." Ma voix n'était pas une question. C'était un ordre qui se nichait dans la gorge. "Tu es mienne ici, et ils ne sont que des ombres à la périphérie de ton plaisir." Le rituel commença. Je pris la canne en bois de rose. Elle savait. La canne n'était pas la brutalité ; c'était la précision, la mise au point du désir. Je lui fis signe de la main. Sans un mot, elle obéit. La soie minimale qu'elle portait — une simple parure de délicatesse — glissa le long de son corps, tombant sans bruit sur la plateforme en bois sombre. La lumière tamisée du Sanctuaire capta la courbe de son dos, la ligne parfaite de sa colonne vertébrale, la douceur de ses hanches fermes et la tension de ses cuisses. Elle était une statue de marbre chaud et tremblant, offerte dans son entièreté. Sa peau, pâle et lisse, contrastait de manière exquise avec les menottes en cuir qui retenaient encore ses poignets à la structure. Elle attendait, exposée, la promesse de la douleur et du plaisir inscrite dans l'inclinaison de sa nuque. Les premiers coups sur ses cuisses étaient un test, une lecture de son seuil. Un choc thermique vif, le rouge qui montait immédiatement. J'entendais son souffle se gâcher. Elle ne devait pas retenir. Puis je suis passé au rythme. Sur sa chair ferme, c'était une percussion sèche et régulière. Je construisais la douleur en une mélodie, transformant le mal en une tension croissante, une supplication silencieuse de son corps. Je l'ai sentie trembler, cette vibration profonde de la soumission totale. Je me suis penché. Ma main, grande, l'a forcée à maintenir le contact visuel. Ce moment était essentiel : le contrôle total après l'assaut. "Es-tu ici avec moi, petite ? Es-tu ouverte à la vérité de ton corps ?" "O-oui... Seulement pour vous." Sa voix, brisée, était la validation que je cherchais. Le baiser sur son épaule était une détente trompeuse, une signature d'appartenance. Je l'avais punie, je la récompensais. L'attente, maintenant, était insupportable pour elle. Je me suis redressé et j'ai pris le martinet en daim. Un son plus lourd, plus englobant. L'impact sourd sur son dos et ses cuisses ne laissait aucune échappatoire. Elle se noyait dans la sensation, et je la regardais couler. Puis, le rosewood est revenu pour la zone la plus sensible. Ses seins. Là, je cherchais le cri, la rupture. La douleur électrique la fit hurler et cambrer son corps contre les menottes en cuir. La discipline n'était plus qu'une fine ligne entre le plaisir et la souffrance, une ligne que seule ma volonté pouvait tracer. J'ai cessé. La tension était à son paroxysme, suspendue dans l'air lourd. Elle était un instrument accordé à la perfection. "Tu as terminé ta tâche, ma soumise. Maintenant, tu vas recevoir ta libération." C'était mon cadeau, ma loi. Je me suis glissé entre ses jambes. Mon autorité ne permettait pas la tendresse. Ma main a trouvé sa chaleur, et l'autre a saisi ses cheveux, l'obligeant à me regarder pendant que j'entreprenais ma tâche. Je l'ai doigtée sans répit, exploitant l'hypersensibilité de son corps. C’était brutal, rapide, le choc d'une intimité sans tendresse, mais commandée. Le contrôle absolu. Son corps entier se convulsa en un orgasme déchirant, un cri guttural qui a ignoré le murmure du club. Ses convulsions étaient ma preuve. Je la tenais, maître de la vague qui la submergeait. Je l'ai soulevée dans un baiser possessif. Le rituel était fini, mais la possession ne l'était pas. "Bienvenue à la maison, petite. Le reste de la nuit... est simplement à nous." J'ai glissé ma main vers le bas. J'ai libéré ses poignets des menottes en cuir. Le geste était rapide, définitif. "Maintenant, lève-toi." Elle a obéi, tremblante. Son corps, moite et marqué, était prêt pour l'ultime commande. Je ne l'ai pas habillée. Je l'ai soulevée sans effort, la prenant dans mes bras, son corps nu contre mon costume. Sa jupe de soie, toujours en bas sur la plateforme, est restée là. "Nous allons terminer en privé." Je l'ai portée à travers les ombres, ignorant les murmures et les regards. En tant que copropriétaire du Sanctuaire Intérieur, je jouissais de privilèges non négociables. Je me suis dirigé vers les quartiers réservés, des chambres privées équipées pour le jeu. La mienne était déjà prête. J'ai ouvert la porte de la chambre d'un coup de pied. À l'intérieur, l'atmosphère était plus feutrée, moins exposée. J'ai posé sa nudité sur le lit de cuir sombre. Je me suis penché sur elle. L'urgence n'avait pas diminué, mais l'acte devait être un achèvement intime. Je lui ai écarté les cuisses. J'ai fixé son visage, le souvenir du rosewood sur sa peau encore frais. Je l'ai pénétrée en une poussée féroce, l'acte brut de revendication du propriétaire dans l'intimité de ma chambre. J'ai utilisé le frisson de la douleur et la fatigue de l'orgasme pour dicter le rythme. Je me suis déchargé en elle, un grognement bas de satisfaction animale. J'ai marqué un temps. Mon poids est resté écrasant, un dernier rappel. Je l'ai fixée, le souffle court, ma possession absolue. Puis, d'un mouvement lent et délibéré, je me suis retiré. Je l'ai tenue, moite et soumise, avant de m'écarter et de m'asseoir sur le bord du lit, la laissant seule avec les répercussions de l'instant.     Aujourd'hui il n'y aura qu'un chapitre. Il y en a encore 15 chapitres. Un peu déçu par le nombre de livres ou ebook, qui veut dire zéro vendu, Donc peut-être ce n'est pas une bonne idée de le mettre ici gratuitement.   Disponible chez Amazon, Fnac et autres. Ou directement chez l'éditeur https://www.paypal.com/ncp/payment/XC2G5YKNPQH3E        

Le G. Le gibet se dressait à l’entrée de la ville, six piliers de pierre reliés par des poutres de chêne et qui formait un hexagone haut de dix mètres, posé sur un socle de maçonnerie de trois mètres. La construction se voyait à plus d’une lieue et le voyageur pouvait l’apercevoir bien avant de voir la ville elle-même et sa poterne médiévale coiffée de toits coniques. Adossée à l’une des traverses, une lourde échelle attendait les condamnés et leur bourreau. Cette échelle mal dégrossie était faite de deux troncs écorcés auxquels on avait lié et cloué des rondins qu’il fallait sans cesse rectifier. À chaque traverse étaient nouées une ou deux grosses cordes de chanvre que l’usure avait rendues molles et poilues. Chacune se terminait par un nœud coulant à ses deux bouts. Le premier étranglait la poutre, le second se balançait au vent, sorte de gros poing à six ou huit doigts dont le pouce attendait de se serrer sur une gorge. Il était habituel que quelques corps, deux, trois, parfois jusqu’à une dizaine se décomposassent lentement au milieu du tournoiement coassant des corneilles du lieu. Un vaste pré entourait l’édifice. C’est dans ce pré que la foule s’amassait lors des pendaisons d’exception. Quand on exécutait un criminel très odieux, plusieurs victimes à la fois, des femmes et des enfants qui constituaient un spectacle très recherché. On les pendait et on les laissait pourrir là jusqu’à ce que le corps se détachât de lui-même, ou enfin que l’on manquât de place pour un nouveau supplice. La puanteur extrême ou une fête comme Noël ou Pâques étaient aussi des occasions de dégarnir le gibet de ses hôtes suintants. Le lieu était loin d’être désert. De jour comme de nuit une confrérie de visiteurs tournait autour de la construction. Cela commençait par les sorcières et les devins à la recherche d’ingrédients magiques pour leurs philtres et fétiches. Certains venaient y gratter le bois de l’échelle et les plus audacieux grimpaient racler les traverses. La corde était aussi recherchée, on en tondait des brins et l’idéal était d’en dérober un peu qui était imprégné du sang ou des humeurs d’un pendu. Les cadavres étaient aussi une source abondante de matières magiques, à commencer par les dents qui se détachaient des crânes pelés, les cheveux et les ongles des mains et des pieds. Ces derniers étaient d’un accès plus facile car les pieds d’un pendu se trouvaient à deux mètres environ de la base et il suffisait de lever les mains pour les arracher. Il fallait dans ce cas leur enlever leurs bas de laine, de gros bas en laine grise que leurs convulsions avaient fait glisser sur leurs mollets en plis épais. Ceux des femmes pendues étaient plus difficiles à ôter car elles avaient les jambes ligotées ; de ce fait, il fallait leur délier les jambes et les pieds, puis tirer sur les bas pour dénuder le pied. Cela prenait du temps et forçait à palper la pendue. Bien de ceux qui s’y étaient risqués avaient senti la suppliciée frémir, perçu une chaleur dans les jambes, témoin d’une parcelle de vie qui rodait, sournoise au bout du corps étranglé. La peur les faisait fuir quand, au contraire, un désir étrange ne leur faisait pas baiser ces pieds vêtus de gros tricot qui paraissaient tressaillir à ces attouchements. Le risque de pratiquer de telles actions était considérable car les gardes avaient ordre de brancher les rôdeurs sans procès, en leur liant sommairement les mains dans le dos. Les ongles des mains des mains étaient aussi plus recherchés et vendus plus cher car plus hauts et, donc plus éloignés. Ils forçaient le voleur à se suspendre au pendu, à grimper sur le corps. Le spectacle de ces accouplements était étrange et macabre, quelques sorcières racontaient avoir joui de la verge d’un pendu encore chaud et d’aucuns chapardeurs du soir avaient éjaculé sur la chemise de grosse toile d’une jeune pendue alors qu’ils l’enlaçaient en se balançant avec elle dans le vide, à près de deux mètres du sol. La langue était un matériau de prix, comme les yeux car il fallait les disputer aux oiseaux et les prélever sur des cadavres frais. Une langue bien gonflée et bien noire d’une femme ou d’un enfant pouvait guérir de bien des maux. Pour prélever ces merveilles, il fallait souvent ouvrir au couteau la cagoule de tissu feutré que la corde serrée retenait autour du cou et empêchait d’arracher. Au sommet de l’échelle, parmi les produits fournis par le gibet se trouvaient le sexe et, bien sûr, le sperme éjaculé par les pendus dans leurs convulsions. Il fallait couper le sexe alors qu’il était encore raide et écumant. C’est pourquoi le bourreau en faisait le plus souvent commerce lui-même en le coupant discrètement juste après que la foule se fut dispersée, le supplicié étant enfin mort après avoir dansé un long moment au bout de sa corde. Les nuits de pleine lune, les sorcières venaient cueillir une improbable mandragore qui pouvait pousser si le sperme s’était projeté au-delà des marges du socle. Bien des herbes innocentes étaient baptisées mandragore pour plaire aux chalands par des sorcières de mauvais aloi. Le vit d’un jeune garçon n’avait tout simplement pas de prix et était confit dans une fiole qui lui conservait sa précieuse raideur par des artifices inavouables. Le jour des pendaisons, les femmes infertiles et les vierges à marier venaient se promener de près, cherchant le privilège de pouvoir passer sous le corps d’un pendu juteux. Lui toucher le pied, oser aller jusqu’à caresser sa verge éructante, recevoir quelques gouttes d’urine et de sperme garantissait à ces filles un avenir plein d’enfants redondants. Combien d’inséminations magiques ont pu ainsi se produire près du gibet. Il fallait aussi compter avec les familles des victimes qui cherchaient à récupérer le corps pour lui donner sépulture. La peine pour un tel forfait était connue, elle était de venir se trouver à la même poutre et finir pendu près de ce parent trop aimé. Cela s’était produit souvent, mais ne dissuadait pas les passions familiales et n’était pas grand-chose en comparaison de savoir que l’un des siens devait pourrir pendu au regard de tous les passants. Une garde incessante s’exerçait autour du gibet, mais la corruption et la pitié l’emportaient en général et le gibet ne gardait que rarement tous ses fruits. Tout cela explique que le gibet, loin d’être un lieu désert, était un lieu de visite et d’activités silencieuses de nuit comme de jour, tout au long de l’année. Cet endroit familier finissait même par attirer une faune qui n’avait que peu d’intérêt direct pour les pendus eux-mêmes. Certains amoureux venaient s’y donner du frisson à peu de prix, les prostituées venaient racoler là des rêveurs troubles comme des poètes comme Villon qui se sentaient voués à la corde. Tous savaient aussi plus ou moins que la vue d’un pendu raidit bien des verges paresseuses. Les jours de pendaison, au milieu de la foule se promenaient les putains et les filles faciles qui cherchaient les bites raidies dans les hauts de chausses et les hommes hébétés qui contemplaient le spectacle en suant, fascinés. Pendant le supplice, il était fréquent de voir une prostituée, le dos tourné à la potence, accouplée à un homme qui la baisait ou se faisait branler en regardant fixement l’agonie du supplicié. Bien de ceux qui avaient joui ainsi se retrouvaient un jour être l’objet du spectacle. Mourir au bout d’une corde, en cette fin du Moyen Âge était un destin courant et bien moins cruel que la peste. Les gardes, qui n’étaient pas en reste de tels plaisirs, n’empêchaient jamais ces actes dont ils tiraient bénéfice en maquereautant les putains. Les mères quant à elles se contentaient de pousser leurs enfants sur le devant de l’assistance pour qu’ils puissent mieux voir le supplice sans assister aux débauches. Le bourreau avait en général le bon goût de ne pas expédier l’exécution trop vite afin que tous ceux qu’elle attirait pussent en tirer tout le plaisir attendu. Plus d’un bourreau connaissait des techniques précises pour retarder la mort, quitte à retenir le patient par les jambes en prétextant tirer pour abréger ses souffrances. Une grosse corde bien souple et molle dont le nœud coulissait lentement suffisait le plus souvent à faire durer le supplice plus de dix minutes, voire un quart d’heure. On connaît même plus d’un supplicié qui n’avait pas perdu la vie après plus d’une demi-heure au bout de la corde. Bien sûr les convulsions duraient rarement plus de cinq minutes, cédant la place à un lent repli des jambes tremblantes, qui finissaient par se relâcher. Mais le corps inerte qui se balançait au gibet n’était pas encore complètement étranglé, le dernier souffle emprisonné dans sa gorge le laissait paisiblement s’enfoncer dans un sommeil plein d’orgasmes calmes. Pendre, en ces temps-là, ne devait jamais être un geste rapide et miséricordieux. Expédier le condamné en quelques secondes eut spolié trop d’intérêts, voire, même ceux de la victime qui ne craignait que rarement son agonie, sûr qu’il était de mourir en jouissant intensément. Rompre un cou trop vite était une honte qui privait autant de la jouissance de voir danser le pendu que des activités liées à la pendaison. C’est ainsi que la foule pendit méticuleusement un maladroit qui avait mal branché un brigand de belle figure. Le bourreau devait donc méthodiquement connaître tout l’art du nœud et du geste qui faisait que la strangulation se prolongeât de longues minutes. Cela donnait tout le temps de voir les spasmes et de pouvoir partager l’orgasme avec la victime qui manquait rarement de jouir au bout de sa corde. Les hommes éjaculaient avec leur sexe écumant et monstrueusement grossi, mais il est des femmes que l’on a vu montrer un visage d’extase après le supplice, démontrant ainsi qu’elles aussi y trouvaient un plaisir intense. Pendu et étranglé était le terme en usage et aucun bourreau ne devait l’ignorer. Il fallait que le pendu sente chaque instant de sa strangulation, qu’il se débatte pendant un temps infini, avant de s’abandonner à l’étreinte du nœud coulant. Ce matin-là, on devait mener à la potence toute une famille de paysans qui avaient fait métier d’étrangler les voyageurs de passage dans leur ferme. Les visiteurs qui se montraient un peu riches étaient accueillis avec beaucoup d’amabilité par ce couple avenant et leurs trois charmants enfants, deux garçons et une fille. La gamine était gironde, avec un visage blond et souriant, allant sur ses seize ans, elle dégageait une belle poitrine de sa lourde robe paysanne. Elle avait de longues jambes qu’elle montrait facilement et dont on devinait la douceur sous ses bas de grosse laine, enfoncés dans de rustiques sabots de bois. Les deux garçons avaient onze et douze ans et semblaient bien espiègles, prompts à se tripoter et à jouer à s’étrangler mutuellement pour s’amuser et se donner du plaisir avec les longes de l’étable. Le visiteur était réchauffé et on lui servait un repas de viande arrosé d’une grande quantité de vin, au point qu’il chancelait en se levant pour gagner son lit dressé dans la pièce d’à côté. Un lit avec des montants robustes. Les enfants semblaient se plaire à jouer avec lui jusque dans son lit et la jeune fille avait l’air de penser à partager sa couche. Tout en lui racontant qu’elle avait encore vu une pendaison qui lui avait bien plu. Le couple, étonnamment libéral, laissait faire et ne se montrait point. L’homme en chemise de nuit et en chausses de laine se laissait submerger par les enfants et l’adolescente dont les formes sous la robe de laine le faisaient bander. Il pensait à un jeu quand la jeune fille déroulait une très longue écharpe de gros tricot de laine brune dont elle lui entourait le cou contre le froid de la nuit. Il ne prenait pas garde, sa main sur son vit, qu’une ombre avait surgi et tirait par-derrière l’écharpe autour des montants du lit pour la nouer solidement et y passer un bâton robuste. La fille soudain se jetait sur lui et les garçons l’attrapaient par les pieds. Alors le père tournait le bâton dans l’écharpe et lentement, très lentement l’homme s’étranglait. Au début cela raidissait son sexe, puis, tour après tour, l’écharpe de laine se tendait, durcissait. Il faisait des bonds dans le lit, laissait échapper des gémissements rauques, ses jambes maintenues chacune par un garçon aidé par la mère, se débattaient en désordre, ses bas en laine glissaient sur ses jambes, mais les garnements tenaient ferme et ne lui laissaient aucune chance de se redresser. La victime se convulsait, faisait des bonds sur le lit, s’arc-boutait sous le poids de la fille, alors que son cou s’étranglait et que ses pieds étaient maintenus, la fille sentait alors sa verge devenir le sommet de son corps et la frapper droit dans son sexe. Il mourrait délicieusement en éjaculant sous le poids de la fille, le nez dans ses seins gonflés par l’excitation. Elle avoua avoir souvent eu un orgasme à contempler le visage écarlate, la langue sans forme sortie et à ressentir les convulsions de ses victimes dont le sexe dressé heurtait son ventre. On sortait ensuite le cadavre du lit, le déshabillait et on l’enterrait de nuit derrière la grange, à l’abri des regards éventuels venant du chemin. Ce furent leur garde-robe trop riche, leurs dépenses sans rapport avec leur condition qui attira l’attention du prévôt qui enquêtait sur plusieurs disparitions qui avaient eu lieu dans la région. On chercha longtemps des preuves jusqu’à ce qu’on se décide à creuser derrière la grange, là où les chiens creusaient en vain attirés par une rumeur d’os. On exhuma plus de dix cadavres dont le plus récent montrait encore les traces de sa strangulation, mais plus celles du plaisir qu’il y avait pris. Injuste. Toute la famille fut arrêtée et conduite à la prison de la ville pour y être questionnée. La foule s’était massée pour les voir conduire au château, ligotés et bâillonnés afin que seul le juge puisse les entendre. On leur fit subir l’eau et le chevalet pour leur faire avouer ce que l’on savait déjà. Les juges procédèrent à la torture pour le simple plaisir de voir les corps encordés se débattre sur les bancs de souffrance, mais ils eurent à cœur de ne pas les mutiler pour ménager un supplice réussi à la foule qui l’attendait impatiemment. Le procès fut bref et le juge les condamna à être menés au gibet pour y être pendu par le cou et étranglés de sorte que leur mort fût lente et angoissante. Les enfants, malgré leur jeune âge, furent convaincus de malice et de vice profond, ils n’échappèrent donc pas à la sentence de la hart qui fit frémir de pitié comme de plaisir l’assistance. Pendre des enfants révoltait la morale et excitait les sens. En ces temps troublés, les sens triomphaient facilement des grands principes et l’on voyait souvent des enfants agoniser au bras des potences pour le plus grand plaisir des foules avides. Afin de pouvoir rameuter le plus grand public possible, on décida que la quintuple pendaison aurait lieu une semaine plus tard, juste pour le jour des morts. Le bourreau était un homme de trente ans au physique avenant que cachait sa tenue impressionnante, un pourpoint rouge, des hauts de chausse et des bas de laine tricotés de la même couleur que recouvrait une houppelande écarlate qui le montrait rarement, sauf aux exécutions. En ces moments, le bourreau n’était guère l’objet des regards qui se concentraient sur l’agonie du supplicié. Aussi peu de gens eussent pu décrire le bourreau en dehors de ses habits de sang. Sa femme, jolie mégère de vingt-cinq années, vive et connue pour son goût immodéré des sensations fortes et sensuelles, s’était prise de passion pour l’art nouveau du tricot. Elle passait son temps à le pratiquer et il n’était pas rare de la voir tricoter des bas sous la potence où son mari officiait. Elle offrait et imposait ces bas de grosse laine à tous les condamnés, si bien que le pendu au-dessus d’elle rendait l’âme pendant qu’elle tricotait ceux de celui du lendemain. Se faire offrir des bas en laine par la bourrelle était devenu présage qu’on serait bientôt pendu. Autant dire que ses offrandes trouvaient peu de preneurs chez les honnêtes gens qui se contentaient de chausses cousues à l’ancienne mode. Elle tricotait ses bas avec une laine grise au ton incertain, ils étaient toujours trop longs et affublaient les jambes de gaines informes retenues aux cuisses par des lacets de laine qui cédaient souvent. Mais elle aimait trop cela pour y renoncer et la signature du bourreau était en grande partie devenue le fait que ses pendus portaient de gros bas affaissés sur leurs mollets. Hommes, femmes, enfants, nul n’y échappait dès lors qu’il avait le cou serré dans une corde de son époux. On murmurait même qu’elle n’eut su faire l’amour sans en porter et en faire porter à ses nombreux partenaires. Cela redorait le blason de ces bas maudits, même s’il était connu que ses partenaires seraient le lendemain les victimes du nœud coulant que maniait si bien le bourreau. Porter ses bas était devenu signe de mort et de débauche. Plus d’un se trouvait fasciné par cette idée morbide et réclamait à sa femme qu’elle lui tricotât des chausses de grosse laine. C’est peut-être ainsi que se développa le goût du tricot dans la plèbe de ce début de la Renaissance, entre le lit et le gibet. On appréciait le tricot qui permettait à la chausse de serrer la jambe et ajouter à la sensualité du bas. La bourrelle venait toujours aux exécutions ; elle se postait au bord de l’estrade et, assise sur un petit banc ou, quand celui-ci manquait, sur un rouleau de cordes, elle sortait ses aiguilles et sa laine et se mettait à tricoter. Des chalands, dans la foule, l’apostrophaient pour admirer son travail ou pour lui commander une paire de ses bas. Aucun n’eut osé se moquer de la femme du bourreau, cette belle et forte femme en grosse robe rayée et qui portait dans des sabots de cuir une paire de ses bas de grosse laine grise. Quand un pendu faisait mine de perdre un de ses bas dans l’agitation désordonnée de ses jambes, il arrivait souvent qu’elle vint le remonter avec compassion le long de sa jambe. On disait qu’elle en profitait à ce moment pour malaxer sa bite sous la chemise. Son beau visage, encadré d’un chignon blond, rougissait toujours en faisant cela et ses yeux de porcelaine devenaient vagues. On reconduisit les condamnés dans leur prison où, chacun dans une cellule isolée, attendit la corde qui devait l’étrangler à son tour. Ils passèrent la semaine, reclus, pieds et poings liés sur une paillasse, vêtus, en raison du froid piquant d’une longue chemise en épaisse flanelle et de gros bas de laine grise serrés par les cordes. Les bas avaient été généreusement offerts par la bourrelle, bien sûr, qui exigea qu’ils soient portés par les cinq condamnés. Ceux-ci n’y virent point d’inconvénient car il faisait vraiment froid. La grosse couverture grise et poilue qui recouvrait la paillasse ne suffisait pas à les préserver du froid du cachot. Ils étaient ligotés et avaient du mal à se glisser et s’enrouler dans cette couverture lourde et épai. Chaque nuit, le bourreau venait dans la cellule de la jeune fille, lui enfonçait un bas de laine dans la bouche et serrait l’autre sur le visage, lui déliait les jambes et la baisait furieusement en lui racontant tous les détails de son futur supplice et des raffinements qu’il inventerait ce jour-là pour qu’il fût pire. Il ne l’étonnait guère car elle avait vu autant de visages strangulés que lui. Alors elle se laissait paisiblement fourailler et en jouissait en gémissant de bonheur sous son bâillon. Le bourreau ignorait que la bourrelle rendait visite aux garçons et les masturbait charitablement après les avoirs aussi bâillonnés avec des grandes chaussettes qu’elle transportait toujours en quantité, rêvant secrètement qu’un jour, ses bas serviraient de corde pour le gibet. Quand ils se débattaient ou pleuraient trop, elle leur couvrait la tête avec leurs couvertures et les caressait alors qu’ils se tortillaient en étouffant sous l’épaisseur de leur cagoule improvisée qu’elle leur laissait en partant. Elle se rendait ensuite dans la cellule du père qui la baisait avec bonne grâce, malgré ses liens. A lui aussi elle passait la couverture sur la tête et lui enveloppait le cou dedans comme avec un garrot douillet. Elle le retenait entre ses jambes et faisait rebondir son corps ligoté sur son ventre. Quand il montrait trop peu d’ardeur, elle l’étranglait un peu et jouissait beaucoup. Il en fut ainsi toute la semaine jusqu’au matin de l’exécution. La bourrelle en tomba enceinte d’un garnement qu’elle surnomma plus tard fils de pendu sans trop offusquer le bourreau qui n’avait pas non plus sa conscience pour lui. Le fils de pendu fit un excellent bourreau. Il avait assisté à tous les supplices et préférait de loin les pendaisons qui provoquaient chez lui une sorte de souvenir confus de douleur et de plaisir. Il passait souvent du temps dans la remise de l’exécuteur, parmi les bois de justices et les cordes, à caresser ces dernières et aussi à se les passer au cou. Il découvrit la jouissance ainsi, bien avant de la connaître avec les femmes. Au fond, son rêve fut toujours de baiser une de ses victimes. On dit qu’il y parvint plus d’une fois en achetant le gué et en volant le cadavre tiède d’une voleuse qu’il avait lui-même pendue. On dit aussi qu’il périt au bout d’une de ses cordes dans des circonstances étranges, pendu par une garce qui voulait l’exciter. On n’a jamais retrouvé cette garce... La foule s’était amassée compacte autour du gibet par ce matin froid et gris de la Toussaint. On était venu des villages avoisinants et même de l’autre ville située à plus de vingt lieues. Une tribune bien postée avait été dressée devant le gibet pour accueillir le seigneur de la ville et ses voisins. La foule des paysans, chaudement vêtue, attendait depuis le petit matin en buvant du vin chaud et dévorant des pains fourrés au pâté. Comme d’usage, de nombreux enfants se tenaient sur le devant, juste derrière les gardes qui leur faisaient face et qui ne verraient pas grand-chose du spectacle. Ils se tenaient chaud les uns les autres et étaient protégés par de gros bas montant jusqu’aux cuisses et enfoncés dans leurs sabots, ils portaient des houppelandes de laine et des bonnets tricotés. Beaucoup jouaient et riaient en simulant la pendaison et ses spasmes. Plus d’un étaient des habitués. Derrière les enfants, la foule des adultes se tenait serrée aussi, contemplant le gibet dégarni de ses cadavres. Les prostituées cherchaient en se glissant entre les gens des clients avides et se plaçaient tout contre eux en remontant discrètement leurs jupes sur leurs bas de laine. Quand le matin fut levé, le bourreau et ses aides vinrent sur le gibet pour y installer les cordes. On avait aussi détaché les vieilles cordes et il lança par-dessus deux traverses cinq longues cordes terminées par de gros nœuds coulants ayant chacun au moins huit tours. C’étaient de grosses cordes très souples, “des étrangleuses” disait-il. Faites de chanvre et de soie, elles étaient souples et les nœuds coulissaient magnifiquement. L’autre extrémité de chaque corde restait enroulée sur le sol laissant largement de quoi au bourreau pour hisser le condamné, ainsi qu’il avait décidé de le faire en cette occasion pour ne pas courir le risque de leur rompre le cou. Vers huit heures du matin, toute l’assistance était là et commençait à faire entendre une rumeur d’impatience. Le bourreau quitta le gibet et se rendit avec ses aides, deux beaux garçons de dix-sept et dix-huit ans, à la prison. Il se rendit dans la cellule de la mère qui l’attendait sans prier. Il lui délia les pieds, lui enroula les bras dans une corde pour mieux la ligoter, puis il enfonça un bâillon dans sa bouche en prenant garde qu’elle ne le morde pas. Il passa sur sa tête une épaisse cagoule de gros tissu feutré écru qui descendait jusqu’aux épaules en replis et passa à son cou un énorme nœud coulant prolongé d’une courte corde. Il le serra assez fort pour qu’elle en gémisse. Les deux aides la prirent par les bras et la guidèrent vers une charrette qui attendait dans la cour. Il fit de même avec le père et entraîna ensuite les garçons dont il entendait les sanglots étouffés sous leur cagoule. Il se rendit enfin dans la cellule de la fille dans laquelle il s’enferma. Après avoir vérifié que ses mains étaient bien attachées, lui avoir ligoté les bras, passé la cagoule et la corde, il baissa son haut de chausses et releva sa robe. Tenant sa verge raide il la lui planta dans le ventre pour éjaculer presque aussitôt en basculant sur la paillasse. Et la garce jouit de cette agression pourtant si brève. Il la porta lui-même jusqu’à la charrette qu’il mit en route. Ils parcoururent les rues pleines de tous ceux qui n’avaient pu parvenir jusqu’au gibet. Des maris, en voyant cela, menaçaient leurs épouses et leurs mioches de subir le même sort. Ils riaient. Dans la carriole, les condamnés avaient été liés aux ridelles de telle sorte qu’ils se tenaient à moitié assis et à moitié debout. La corde qui leur serrait le cou avait été attachée à des arceaux qui passaient aux deux extrémités du véhicule si bien que s’ils s’asseyaient, ils s’étranglaient eux-mêmes, mais leurs mains liées aux ridelles les empêchaient de se lever complètement. Les malheureux râlaient horriblement de cette position qui fit applaudir de nombreuses fois la foule très experte à détecter l’inconfort de la situation. La charrette arriva enfin au pied du gibet après s’être difficilement frayé un chemin au milieu des badauds. Il fallait éviter les jets de pierre car les pendus devaient être en bonne forme pour donner tout leur spectacle. On tolérait que des mains les pincent, que des filles touchent les condamnés en vue de leur fertilité, que des hommes ou des femmes brandissent des cordes de pendu pour se proposer pour la besogne, mais on ne pouvait accepter qu’on les estropiât avant la pendaison. Au pied de la plate-forme, on détacha les condamnés de la charrette et, un à un, on les guida en haut de l’escalier de pierre qui menait sous les cordes. Ils purent ainsi se tenir debout, sans rien voir, les jambes déliées. Le bourreau se saisit de la mère et lui retira sa corde pour la remplacer par celle, plus grosse, qui se balançait au-dessus d’elle. Pendant ce temps, on avait décagoulé son mari et ses enfants pour qu’ils puissent contempler son agonie. On la traîna sous le nœud qui lui était promis. Elle se tordait et tentait de résister en marmonnant sous sa grosse cagoule. Les deux aides la hissèrent sur un escabeau de bois d’un pied et demi de haut sur lequel ils la retinrent pendant que le bourreau, avec une bonne longueur de corde, lui ligota les jambes par-dessus ses bas de grosse laine qui s’étaient affaissés sur ses mollets et sur le bas de la longue chemise. Il palpa délicieusement les jambes à travers les replis de la laine et y enfonça ses cordes comme on entre un vit dans un ventre. On pendait les femmes ainsi pour que nul ne pût contempler ses secrets pendant qu’elle aurait balancé ses jambes dans ses convulsions. Hypocrites ! Ainsi ficelée, elle tenait à peine debout et l’un des aides la maintint fermement pendant que le bourreau assujettissait le nœud coulant bien en arrière et bien serré sous le menton. Son visage sculptait la cagoule et semblait montrer un complet désarroi. Nul prêtre ne se trouvait là pour lui donner les derniers sacrements, tous avaient refusé d’assister ces monstres dans leur calvaire. Avec son autre aide, le bourreau empoigna l’autre bout de la corde qu’il enroula autour de son bras et de sa taille. À deux, ils commencèrent de tirer lentement, très lentement. L’assistance se figea dans un silence total ponctué d'un lointain coassement des corneilles dérangées. On entendit le léger crissement du nœud qui doucement devenait plus dur et serré. Les pieds ligotés se dressèrent sur leurs pointes, les talons joints par les liens. Puis ils commencèrent de glisser sur le tabouret que le premier aide finit par faire basculer d’un léger coup de pied. Le corps tout entier s’affaissa. La corde se tendit en grinçant sur la traverse de la potence. Le cou sembla se tordre, la tête se renversant sur le côté à cause du nœud qui en se serrant avait coulissé vers l’épaule gauche. On entendit nettement un grognement inhumain sous la cagoule. Le corps s’arc-bouta, puis il commença à se balancer d’avant en arrière. On voyait les mains liées dans le dos se crisper et s’ouvrir, tenter de remonter vers la corde, comme à la recherche de quelque support à agripper. Les pieds s’agitaient dans l’épaisseur des bas de laine et semblaient battre la mesure. Les convulsions s’amplifièrent, les jambes semblaient monter et descendre comme pour reprendre un invisible appui. Sous la robe, on voyait la poitrine se soulever et s’affaisser à la recherche d’improbables goulées d’air. Sous la cagoule, la langue turgescente fit une bosse qui dardait en s’agitant, la bave mouillant l’étoffe épaisse. Et le nœud continua de serrer encore comme une grosse main lui appuyant le cou. Le bourreau attacha expertement la corde à l’un des piliers du gibet pour ne pas avoir à résister aux secousses données par la suppliciée. Dans l’assistance, les murmures admiratifs se mêlaient aux soupirs des hommes branlés par les putains expertes. Quelques jeunes filles aux visages d’anges s’évanouirent d’horreur ou de bonheur en regardant la pendue se tordre dans une danse désordonnée qui l’étranglait inexorablement. Les enfants riaient, plus d’une personne passait ses mains à son cou pour s’assurer qu’elle respirait encore. La condamnée, elle, ne respirait plus et sa danse commença à ralentir alors que sa chemise était souillée d’une tache d’urine qui grandissait. Puis le corps sembla plus lourd, plus mou et les convulsions cessèrent. Le bourreau vint palper le pouls et se retourna vers l’assistance d’un air entendu, elle n’était pas encore morte. Mais il était temps de passer à un autre. On traîna le père, on le hissa sur l’escabeau et on lui passa la cagoule et la corde. Le bourreau et son aide commencèrent à nouveau de hisser l’homme à qui l’on n’avait pas ligoté les jambes donna une sorte de coup de pied qui renversa le tabouret si bien qu’il tomba dans le vide plus brutalement que sa femme. On craignit qu’il ne se rompît le cou, mais il était robuste et la foule pût le voir commencer de danser en battant furieusement des jambes. Ses gros bas de laine glissaient sur ses jambes et l’un d’eux avait à moitié quitté son pied comme un grotesque oriflamme. La bourrelle se leva tranquillement, posant le bas qu’elle tricotait dans une épaisse laine brune, et vint retrouver le pendu. D’un geste expert, elle tira sur la grosse chaussette et la remonta jusqu’en haut de la cuisse en palpant généreusement le sexe gonflé. Le pendu lui attrapa soudain le cou entre ses pieds et la retint, ses pieds dans leurs bas de laine bien tirés, se promenaient sur le visage en extase de la bourrelle, prenaient ses épaules comme appui et tentait de la stranguler. Cela dura près d’une minute car le bourreau comme la foule trouvaient le spectacle délicieux et parfaitement en accord avec la nécessité de prolonger l’agonie. Puis il empoigna sa femme et la libéra des pieds du pendu. Le supplicié pédalait dans le vide, il semblait mettre toute sa force à faire éclater les liens qui s’enroulaient par- dessus sa chemise. Ceux qui avaient la chance d’être au pied du gibet purent voir que son sexe avait considérablement grossi. C’étaient les enfants et une gamine reçut sur la joue une grosse goutte de sperme qui la fit hurler. Le bourreau attrapa les pieds du pendu pour atténuer les secousses et retarder sa mort qui risquait d’être trop rapide. On avait pendu plus d’un bourreau à la corde d’un supplicié trop vite parti. La mère, maintenant, était morte après dix minutes d’agonie et ressemblait à un sac de sable se balançant lentement dans le vide. L’homme, lui, luttait de toutes ses forces, le bourreau reçut un violent coup de pied dans le visage, heureusement atténué par la laine des chausses. Il le lâcha un moment et les jambes recommencèrent à battre la mesure pendant que le supplicié arrosait l’assistance d’urine et de sperme. Plus d’un homme dans l’assistance se branlait dans ses chausses quand il ne saisissait pas sa femme pour la baiser en lui serrant délicieusement le cou. Il était temps de pendre les garçons. On ne leur mit pas de cagoule car un gamin offre un trop joli visage au bout de la corde. Chacun des aides avait le sien et l’on allait les pendre ensemble, côte à côte. Le cadet hurla quand on le plaça sur l’escabeau et ses cris ne s’arrêtèrent que lorsque le bourreau serra brutalement le nœud sous son menton, cela devint un gargouillis informe de sanglots et de plaintes. Le plus grand s’évanouit la grosse corde du nœud coulant déjà serrée et il fallut le redresser et le gifler pour lui faire reprendre ses esprits. C’eût été tricherie que d’être pendu sans le savoir. Ils se retrouvèrent enfin, éveillés, debout et gémissant le nœud serré et retenus par les aides qui tenaient la corde de l’autre main. Aidés par le bourreau, ils commencèrent à tirer sur les deux cordes à la fois et allèrent les attacher vivement aux piliers. Les deux garçons avaient décollé ensemble et leur ballet funèbre fit frémir la foule. Ils relevaient violemment leurs jambes ligotées jusqu’à leur poitrine et les relâchaient violemment en de grandes secousses qui faisaient se resserrer leur corde. Leurs visages violacés exhibaient leurs grosses langues tuméfiées. Un groupe de gamins qui avaient entrepris d’étrangler une fille plus grande qu’eux en lâchèrent leur corde pour regarder. La malheureuse reprit son souffle et contempla stupidement le spectacle. Ses tortionnaires eurent tôt fait de la ressaisir et de la jeter au sol pour l’étrangler pour de bon. Ils se branlèrent copieusement en l’arrosant de leur foutre et admirant son visage tuméfié, le cou creusé par une des vieilles cordes du gibet volée la veille. Les deux gamins étaient à la fois chétifs et robustes, aussi le nœud coulant ne les étrangla pas vraiment. Ils étaient comme des pantins gesticulants, leurs bras liés leurs pieds partant dans tous les sens. On les entendait grogner, râler, cracher, le visage écarlate, les yeux divagants. Leurs langues violettes sortaient démesurément de leur bouche aux lèvres noires. Alors que leur père s’était enfin calmé et se laissait lentement enfouir dans la strangulation vers une mort paresseuse à venir, ils continuaient de vivre au bout de leurs cordes. Leurs têtes étaient renversées, le nœud était venu sous le menton en écorchant profondément le cou et du sang souillait le col de leurs chemises de grossière flanelle grise. Le plus grand éjacula, aucun des deux ne pissa. Le bourreau se dit que s’ils n’avaient pas fini de mourir après la fille, il leur tirerait sur les pieds pour leur rompre le cou, mais qu’il avait le temps pour cela. Il bandait durement dans ses chausses de laine rouge. Il vint vers la fille qui regarda insolemment la tache que son sperme commençait de lui faire et elle sourit. Elle monta d’elle-même sur le tabouret, le privant du plaisir de lutter avec elle. Il ne lui passa pas la cagoule pour la même raison que pour les garçons, les jeunes filles pendues sont si jolies à voir. Puis il lui lia les pieds et les jambes jusqu’aux cuisses pour mieux exalter ses formes sous l’étoffe. Il prit un grand plaisir à enrouler et serrer les cordes autour de ces jambes flageolantes sur l’escabeau, tout en palpant l’épaisseur de la grosse laine. Il plaça le nœud et le serra fortement. Elle éructa ce qui sembla être une insulte et tituba. C’est alors qu’il la hissa. Il regarda ses orteils sous la grosse laine grise se promener sur le tabouret en cherchant un appui, puis ils quittèrent le bois pour le vide. Son beau visage devint rose, rouge puis violet. On vit sous la peau fine battre les veines. Ses mains liées se mirent à broyer le vide. La langue sortit presque noire tandis que la salive se mit à couler en abondance de sa bouche béante. Les convulsions de la jeune fille pendue étaient frénétiques et son visage penché en avant semblait insulter la foule. Le bourreau lui attrapa les jambes et la retint un moment pour prolonger l’agonie. Il eut un orgasme à la sentir se convulser dans ses bras. Il avait enfoui son visage dans la laine des bas épais et sentait l’odeur de sa chair et de la laine qui l’excitait tant. Puis il la laissa lentement retomber dans un bruit de bois qui grince et de corde qui crisse. Il recommença trois fois en plus de dix minutes sans que la suppliciée ne ralentît ses spasmes. Elle n’avait pas uriné, s’étant retenue de boire pour ne pas montrer cette infamie. Il finit par la laisser pendre pour de bon, maintenant que son beau visage de vierge vicieuse était devenu une grimace aux traits marqués, aux couleurs violacées et que le regard était injecté et absent. Elle continua de danser et de maudire l’assistance avec ses pieds ligotés. Elle mourut enfin au bout de près d’un quart d’heure, enfin le bourreau le pensa-t-il en la voyant s’affaisser au bout du nœud coulant. Il se tourna vers les garçons qui continuaient de donner de vagues signes de vie, leurs bas de laine dessinant de furtives paraboles dans le vide. Leurs visages étaient devenus presque noirs et bleuâtres et la corde leur avait allongé le cou sans le rompre. Leurs langues pendaient sans baver et le bourreau put constater que le plus jeune avait aussi lâché son sperme. Il décida que près d’une demi-heure de pendaison leur avait suffi et il attrapa le premier par les pieds en donnant une vigoureuse secousse. Le gamin eut une violente convulsion puis il cessa de bouger. La foule mécontente l’empêcha de faire la même chose à l’autre qui mourut certainement mais on ne sait pas quand. On dit dans la légende qu’on le laissa pourrir vivant au bout de sa corde. La jeune fille s’était laissé ligoter les jambes sans broncher. Elle avait même plutôt aimé la sensation des cordes qui se serraient sur la laine et l’étoffe épaisse de sa robe. Ses mains liées dans le dos étaient engourdies et quand on lui lia les bras, cette sensation s’amplifia désagréablement. Elle sentit l’odeur âcre du chanvre sur son visage, puis la corde se pressa contre son cou fin. Juste sous le menton, elle sentit la pression du nœud comprimer sa glotte et sa respiration se fit sifflante. Derrière son cou, les torons de la tortouse s’appuyaient sur sa nuque dans un contact dur. Elle chancela, déséquilibrée et le nœud la retint en se serrant encore un peu, elle frissonna de ce début de pendaison. Dans l’attente du supplice qui tardait de longues secondes, elle put contempler en tournant sur la pointe de ses pieds, les corps de son père et de sa mère qui oscillaient lentement sous la brise froide et les mouvements ralentis de ses frères dont les convulsions avaient cessé. La foule était entièrement tournée vers elle et négligeait les autres pendus. Le chagrin l’étreignit, faisant battre son cœur plus vite et l’étourdissant. Elle ne sentait plus ses mains qui avaient tant servi à étrangler et qui ne pouvaient pas la sauver de sa propre strangulation. Sur la tribune, en bonne place, deux couples de seigneurs la contemplaient. Elle vit le plus jeune, celui de la ville d’à côté, assis près de sa belle, ses genoux couverts d’une couverture contre le froid et l’immobilité. Il la fixait dans les yeux et elle sut qu’il attendait de voir son regard s’égarer quand elle quitterait le sol. La jolie baronne se tenait droite sur son siège et la regardait aussi, mais, distinctement, elle réalisa que sa main était posée sur le sexe de son époux qu’elle serrait et flattait du mieux qu’elle pouvait. Ces deux-là avaient la réputation de se promener près des gibets et elle se demanda ce qu’ils viendraient faire de son corps si leurs troubles désirs les prenaient. Ils étaient sûrs de leur impunité, eux. Elle les vit échanger un regard complice et lubrique au moment où une douleur brûlante lui ceignit le cou. Elle était tirée vers le haut par la boucle de corde qui lentement s’étrécissait. Le cri de malédiction qu’elle poussa se mut en un raclement rauque. L’extrême pointe de ses pieds cherchait, à travers la grosse laine des bas tricotés à la nouvelle mode, le contact ultime avec le bois de l’escabeau. Une dernière goulée d’air frais se glissa dans sa gorge alors que le sol se dérobait et qu’elle se sentit tomber au bout de sa corde. Elle n’avait pas imaginé que cela pût serrer si fort. Elle se cabra plusieurs fois pour chercher encore de l’air, mais rien ne vint. Ses yeux éblouis ne distinguaient plus rien et son corps soudain immensément pesant lui paraissait s’allonger dans l’espoir vain d’atteindre le sol devenu si lointain. La douleur à sa gorge était horrible, ses poumons lui semblaient devoir exploser et elle sentait la congestion de son visage comme une brûlure. Elle sentait sa langue gonfler et l’étouffer dans sa bouche et être poussée vers l’extérieur dans un spasme qui dégorgeait de salive. Puis la cohorte des douleurs sembla s’envelopper d’un brouillard tiède et moite. La strangulation devint une sensation confuse et le besoin de respirer céda la place à un commencement de sommeil engourdi et fébrile. Cette sensation la prenait tout entière et son être semblait mieux étreint que par la corde de pendu qui étranglait son cou. Une vague ardente et délicieuse la parcourut, de ses pieds ligotés dans la laine jusqu’à ses cheveux qui s’étaient dressés. Elle sentit venir l’orgasme, peu à peu, inexorable et ineffable, d’une lenteur et d’une intensité extrême. Elle se prit à rythmer son plaisir de coups de reins lents et vigoureux, elle baisait avec la mort. Le vit du démon des pendus s’était insinué entre ses jambes liées, sous l’épaisse flanelle de la robe et entre ses jambes serrées, il limait son ventre comme aucune verge auparavant. Elle jouit, jouit encore, sa langue sortait dans un baiser invisible cherchant le contact avec l’invisible force qui la retenait pendue. Elle sentit plusieurs fois qu’on lui retenait les jambes et c’était comme si le vit énorme qui lui donnait tant de plaisir se retenait d’éjaculer. Son retour était à nouveau une douleur, une réminiscence de son supplice et de la corde de chanvre et de soie épaisse et serpentine qui hantait un souvenir lointain. Elle sentait le vide au bout de ses pieds qui avaient froid dans la laine, loin du monde des vivants, elle qui n’en était presque plus. Puis elle fut libre de s’abandonner et sombra dans un sommeil délicieux, le ventre sailli, la langue plantée dans ciel et le visage en extase. Puis une douleur violente lui déchira la nuque et brûla intensément sa gorge à vif. On lui avait délié les pieds, mais le haut de son corps restait ligoté. La grosse corde était encore serrée à son cou, mais elle n’était plus pendue. Elle gisait sur un lit, sur une épaisse couverture de laine, emmêlée dans les longueurs de la corde. Ses yeux purent enfin distinguer, au pied du lit, le jeune seigneur qui se tenait vêtu seulement de ses chausses de grosse laine et qui échauffait son sexe. Elle n’eut la force ni de bouger ni de pousser un gémissement. L’homme se coula sur le lit pour contempler son visage qu’elle savait marqué d’un sourire béant et dont la langue tuméfiée sortait toujours. L’homme embrassa cette langue, palpa ses seins sous l’épaisse chemise, descendant son regard vers sa touffe humide d’une interminable jouissance. Il prit à plaine main ses cuisses gainées de grosse laine pour venir lécher cette humidité qu’elle savait mêlée au foutre du démon. Elle eût supporté le viol, mais pas le vol de ce foutre magique. Repliant ses jambes, elle prit le cou du jeune baron entre ses genoux et le renversa sur le lit. Il voulut appeler, mais les jambes de la jeune fille étaient aussi fortes que la corde de pendu qui l’avait suppliciée. Elle serra de toutes ses forces et maintint son étreinte en le rabattant à gauche et à droite comme un fauve qui achève sa proie. L’homme se débattait, grognait, sa langue sortait, il éructait. Elle put voir qu’enfin il bandait et se promit de le garder entre ses jambes jusqu’à ce que le foutre jaillisse. Elle tenait maintenant la gorge du jeune homme entre ses mollets, la sentant palpiter à travers les replis de la grosse laine de ses bas. Elle se sentait jouir à ce spectacle, comme accompagnée du démon revenu s’accoupler à son ventre. Le jeune baron explosa, souillant le lit de longs jets de foutre. Elle desserra ses jambes et se dressant d’un bond sur le lit lui marcha sur le visage, le palpant du bout des bas de laine pour garder l’équilibre. Elle finit par appuyer de toutes ses forces avec son pied sur le cou, tant et si bien que le jeune seigneur ne bougea plus. Alors, se contorsionnant, elle parvint à saisir sa dague et à libérer ses mains. Elle desserra son nœud coulant, mais le garda à son cou, elle rassembla la corde et se glissa hors de la chambre. Derrière la porte de la chambre, elle trouva la jeune femme du baron que celui-ci avait ligotée et bâillonnée pour qu’elle assiste à son forfait sans y participer. Il lui avait fait porter des vêtements de condamnée et la jeune fille y vit un heureux présage. Elle promit à la jeune femme la vie sauve en échange de sa liberté, aussi, cette dernière lui montra une porte dérobée qui servait au baron pour ses équipées nocturnes près du gibet. Elle put s’esquiver en silence, traînant avec elle la baronne toujours liée, pour partir retrouver les siens pendus au gibet. Son père, sa mère et son plus jeune frère étaient morts et raidis au bout de leurs cordes et elle s’en désintéressa. Elle s’approcha du plus grand qui se balançait comme les autres mais dont le visage n’avait pas tourné au gris. Elle prit ses jambes et sentit en effet ses pieds frémir dans leurs gros bas. Elle le souleva, sentant son corps tiède et ses jambes fines sous la laine grise. Elle le tenait ainsi tout en cherchant à dénouer la corde du pilier. Elle y parvint enfin, au prix d’efforts insensés. Elle tint sa promesse et laissa la vie sauve à la baronne en se contentant de l’encorder à l’un des piliers. Toutefois, elle lui passa une corde au cou et la fit monter sur un tabouret oublié là car il lui manquait un pied. La jeune femme resta là, en équilibre instable, prête à se pendre elle-même au moindre faux mouvement. La jeune fille était trop pressée pour attendre ce qui se produisit au bout d’une demi-heure, la jeune baronne glissa et commença de s’étrangler très lentement en se convulsant dans ses liens qui la retenaient au pilier. Les grosses cordes qui la ligotaient glissaient peu à peu le long des pierres rugueuses. Chaque contorsion serrait le nœud coulant, celui-là même qui avait étranglé le frère de la jeune fille et qui était suintant de sang. Sa tête se penchait en avant, ses pieds cherchaient le sol qu’elle espérait vainement retrouver à travers la laine de ses bas. Ses mains liées dans le dos s’écorchaient sur la pierre et l’air devenant de plus en plus rare, elle se sentit peu à peu s’étrangler en jouissant d’une merveilleuse façon. C’est ainsi que les deux gardes avinés qui surveillaient le gibet virent deux pendus s’enfuir avec leurs cordes. Ils devinrent fous et ne songèrent pas à libérer la baronne. On les comprend. Le jeune garçon revint à la vie au prix de soins attentifs dont le moindre fut de se faire masturber longuement par sa grande sœur. Comme elle il tint à garder au cou la corde qui l’avait pendu. Un signe, un souvenir de son premier véritable orgasme. C’est peut-être lui qui vint une nuit, aidé de sa grande sœur étrangler le bourreau dans son lit avec une de ses cordes de chanvre et de soie, mais avec la méthode utilisée par ses parents. On retrouva le bourreau étranglé, les cuisses pleines de sperme, bâillonné avec un gros bas de laine grise tricotées par sa femme. Le lit montrait que plusieurs personnes s’étaient violemment agitées dans ce lit à des jeux de plaisir et de mort. Personne ne vint plaindre ce bourreau- là. La bourrelle, folle de chagrin, tricota des bas extrêmement longs et épais. Elle en enfila une paire, se bâillonna avec une seconde paire, se lia elle-même les mains avec un autre réservant le dernier à ses pieds. Elle passa la tête dans un nœud coulant fait de la paire restante et mourut lentement, pendue à ses fameux bas de laine grise. Son fils hérita de sa charge qu’il assura avec art et plaisir, ne refusant jamais de pendre un criminel et même parfois des innocents.

UNE JOURNEE A TYBURN TREE Nous sommes en 1450, à Londres, sous le règne d’Henry 6. La perte de la Normandie et la peste ont rendu le pays instable, en proie à la violence. Le nombre d’exécutions est devenu énorme. On compte près de soixante-dix mille pendaisons en Angleterre pendant le siècle. Dix fois plus qu’en France à la même époque. Pendant tout le Moyen Age et jusqu’au dix-huitième siècle, on pratiquait peu les peines de prison, la plupart des délits et crimes conduisant plutôt à des peines corporelles, en particulier la potence qui était facile à administrer, pour peu qu’on disposât d’une corde et d’une branche d’orme ou une poutre assez haut placée. Les gestes étaient simples et l’issue presqu’assurée. A Londres, les exécutions peuvent avoir lieu partout car il est d’usage de pendre les malfaiteurs sur les lieux de leurs crimes. Mais, environ huit fois par an, ont lieu de grandes pendaisons au gibet de Tyburn, un grand édifice de bois sombre situé à l’angle de ce qui sera Hyde Park, dans ce qui est encore en dehors de la ville. Le gibet est constitué de trois poteaux hauts de plus de sept mètres, reliés par trois traverses de bois sombre, longue, elles aussi de plus de sept mètres et formant ainsi un triangle placé en haut d’une butte en pente douce et entourée de maisons à colombages. Parmi elles, une auberge avec un grand balcon que le tenancier loue à prix d’or lors des exécutions. Chaque traverse du gibet pouvait porter jusqu’à huit pendus, attachés les uns contre les autres, formant un cortège de cadavres convulsés, la tête renversée par la corde de chanvre. La butte sur laquelle le gibet était dressé était remplie des corps des suicidés et des suppliciés condamnés à être enterrés là, anonymes et sans sépulture. Il en émanait l’odeur doucereuse de la mort et de la pourriture. C’est pour cette raison que peu de gens voulaient habiter là. L’auberge faisait exception car elle vivait sur les profits qu’elle tirait des pendaisons et des supplices exécutés près du gibet. Le gibet de Tyburn était souvent reconstruit, parfois plus grand, parfois plus rudimentaire. Ce n’était pas un monument, mais une machine à étrangler qu’on usait jusqu’à la remplacer. C’est pour cela qu’il apparaît sous divers aspects selon les époques où on le dessinait, toujours avec ses trois piliers plus ou moins hauts. Dans la cour de l’auberge se dresse un magnifique orme noueux avec de solides branches. Avant que ne fut érigé le gibet, c’est cet orme qui servait de potence depuis des dizaines d’années. Elm street, la rue des ormes signifiait pour les Anglais du Moyen Age que c’était une rue de pendus. L’orme, avec son tronc noueux et ses branches qui s’élançaient comme des bras peu feuillus semblait être une sorte de bourreau de bois portant haut les pendus qui y étaient attachés. Aucun autre arbre ne produisait la même impression de participer au supplice des pendus qui y étaient attachés. Dans l’Angleterre le monde des vivant se mélangeait au monde des pendus. On ne craignait pas de subir la pendaison car il ne se passait pas un jour sans qu’on ne voie, en divers endroits, des malheureux pendus et étranglés. Des hommes, des femmes, des enfants, les mains liées dans le dos, leurs chausses de laine descendues le long de leurs jambes, le sexe raidi gonflant les braies. Même les enfants s’amusaient près des nombreuses potences qui ponctuaient les rues et les carrefours, jouant avec les jambes gainées de laine et ligotées comme on se cache derrière un arbre. Il arrivait même que certains, trop faibles et peu aimés, se fassent pendre ou étrangler par des garnements sans scrupules et amusés par leurs grimaces au bout des cordes qui ne manquaient jamais dans cette ville pleine d’artisans et de remises obscures. Même les suicidés choisissaient de préférence de se pendre. Trouver une corde et une poutre était chose facile et la pendaison était si familière qu’elle semblait évidente avec sa promesse de mort certaine et de plaisir ultime. Cela valait bien mieux que la défenestration ou la noyade, bien moins certaines. C’est ainsi qu’on retrouvait souvent des hommes ruinés, des femmes trompées au bout d’une corde attachée à une poutre de leurs galetas, leurs chausses de laine effleurant le sol. On enterrait leur corps sous le gibet. Et, si par extraordinaire, ils survivaient à leur suicide par pendaison, ils finiraient étranglés au gibet au prochain jour de pendaison. Les jours de pendaison étaient annoncés par des affiches et par des crieurs qui annonçaient qui serait exécuté et comment, sachant que ce jour-là, on pourrait pendre jusqu’à vingt-quatre condamnés. Tout commençait toujours par une pendaison. Les plus coupables, tels que les traitres, les félons et les hérétiques, étaient dépendus, à moitié morts, au bout de dix à quinze minutes pour être étripés, découpés à la hache, décapités ou brûlés. Comme le voulait l’usage, au matin du jour de pendaison, des carrioles se présentaient devant la prison de Newgate. Dans chacune, on faisait monter quatre malfaiteurs que l’on attachait à moitié debout aux ridelles du véhicule. Ils avaient les mains liées devant et on leur mettait autour du cou une grosse corde avec un lourd nœud coulant prolongé de plusieurs mètres de chanvre qu’ils devraient porter tout au long de leur parcours vers le gibet. On couvrait leur tête d’un épais bonnet de laine leur retombant sur l’épaule. Les hommes portaient une longue veste ou encore une chemise de drap qui leur descendait jusqu’à mi-cuisse. On leur avait ôté toute ceinture ou marque personnelle. Ils portaient des chausses de laine épaisse et grise. Désormais, les chausses étaient tricotées dans la laine que produisait en abondance l’Angleterre, le Pays de Galle et l’Irlande. Les bas étaient attachés aux braies de toile qui couvraient les parties intimes, sorte de pagne plus ou moins cousu. Les femmes portaient aussi des chausses grosse laine grise et des braies. Leurs seins étaient bandés de toile aussi et par-dessus elle portaient une robe serrée en haut et large vers le bas, serrée à la taille par un cordon. Dans ce monde de misère, les vêtements étaient souvent usés et sales. Leurs couleurs bistres hésitaient entre le gris, le brun et le beige écru. Mais les vêtements étaient rares et chers. Presque toujours en laine grossière, mille fois reprisés, presque toujours souillés de crasse et de boue. Une paire de chausses en gros tricots devait durer de longues années car ce vêtement essentiel était très coûteux. Contrairement à la France où il était courant de pendre les condamnés pieds nus et seulement vêtus d’une longue chemise de toile, manière de leur ôter toute personnalité, toute identité, les Anglais les pendait avec tous leurs vêtements, tous les signes de leur forfait. Et comme il faisait froid à Londres et que l’Angleterre produisait beaucoup de laine, il était normal que les pendus soient vêtus de grosse laine. Si en été, on pouvait être légèrement vêtu, Londres était, avant tout, une ville froide, humide et pluvieuse où l’on devait le plus souvent se vêtir de plusieurs couches de laine pour ne pas trop trembler de froid. Cette laine peu dessuintée qui protégeait aussi des averses et de la bruine les condamnés, les bourreaux et le public. Tant et si bien que dans la gadoue permanente des ruelles sombres, on finissait par ne plus très bien savoir qui allait finir au bout de la corde et qui allait supplicier les condamnés. Ce jour-là, on se contenterait de simples pendaisons car nul traitre n’avait été condamné durant le mois. Cela n’empêchait pas une foule nombreuse d’être là à voir les condamnés monter dans les charrettes, en portant leurs grosses cordes. Dans chacune des carrioles, montait aussi un garde prêt à occire quiconque voudrait s’enfuir ou se rebeller. Le cortège était accompagné de shérifs, des sortes de policiers travaillant au nom du roi, et de watchmen, souvent des malfaiteurs qui, se fondant dans la foule surveillaient les événements et, à l’occasion rattrapaient les condamnés qui avaient tenté de s’échapper des carrioles. C’est ainsi que le long cortège, accompagné d’une populace curieuse, se mettait en branle pour parcourir les trois kilomètres qui le séparait du lieu des pendaisons. On avançait lentement dans les rues étroites et encombrées, pataugeant dans la gadoue de la ville sale dont les toits en encorbellement se touchaient, plongeant la ville dans une perpétuelle pénombre fétide. Un premier arrêt avait lieu à Old Bailey, la cour de justice où, dans une interminable litanie, un greffier faisait la lecture de la condamnation de chacun des condamnés. Il énumérait d’abord ses crimes, souvent dérisoires car le vol d’un seul shilling conduisait à la potence. Puis il concluait par la condamnation qui était ce jour-là, d’être pendu et étranglé jusqu’à ce que mort s’ensuive. A Londres, en ce temps-là, on finissait au bout d’une corde, qu’on soit un homme, une femme ou un enfant d’au moins onze ans. Le crime était si répandu et la pendaison si familière qu’on ne s’embarrassait pas de pitié ou d’humanité. Une fois les condamnations lues, parfois sous les huées ou les frémissements de la foule, le cortège se remettait en route, toujours très lentement, pour atteindre un premier estaminet où tout le monde buvait de l’ale et plaisantait sur le spectacle à venir. Les pickpockets étaient à l’œuvre et accompagnaient les futurs pendus en faisant leurs affaires avant de remplacer les condamnés dans un avenir incertain. L’atmosphère était, curieusement, animée, presque joyeuse, malgré le glas résonnant aux églises près desquelles le convoi passait. Les badauds parlaient aux condamnés, tout un commerce se faisait entre les vivants et ceux qui allaient mourir. On échangeait des victuailles, de l’alcool et même de l’argent. Les aides du bourreau, à côté des condamnés dans la carriole, participaient activement à ces échanges. Être pendu était une forme courante de la destinée, pour beaucoup, la frontière entre une vie misérable et finir, étranglé, au bout d’une corde, était mince et souvent au bénéfice de la potence. Il était inconvenant de montrer de la peur ou du désespoir. Donc, les futurs suppliciés se montraient joviaux et reprenait en cœur les chansons de pendus qui étaient chantées par le public. Seuls, parfois, les plus jeunes enfants, qu’on allait pendre pour un menu larcin, pleuraient, assis sur le banc de la carriole. Au bout de deux ou trois heures, toute cette compagnie bruyante et ivre pavanait au pied du gibet où s’amassait déjà une foule de près de vingt mille spectateurs. Au pied de la potence attendaient les bourreaux principaux tandis que leurs aides s’étaient installés à califourchon sur les traverses, attendant d’y attacher les cordes. Pour de telles occasions, il ne fallait pas moins de six bourreaux et de leurs aides pour venir à bout de la pendaison de vingt-quatre condamnés. Mais le bourreau principal de Londres, celui qui avait le titre d’exécuteur, de pendeur, était un homme de haute stature, encore jeune qui avait hérité le titre à la mort de son prédécesseur. Lui-même était devenu aide bourreau en acceptant la charge plutôt que d’être pendu. Désormais, il était veuf car sa femme était morte de la peste. Il œuvrait avec l’aide de sa fille, une garce d’à peine vingt ans qui adorait les exécutions et se plaisait à tirer sur les jambes des pendus en riant aux éclats. Le bourreau était reconnaissable à ses chausses de laine rouge sang en épais tricot. Il portait aussi une cagoule de la même laine. Son pourpoint de cuir recouvrait une chemise blanche et s’ajoutait à un tablier de cuir, lui aussi. Il portait d’élégants souliers de cuir fauve, preuve que sa fonction était bien payée. Sa fille portait les mêmes vêtements, à l’exception de sa robe de toile brune, un peu trop courte pour lui permettre d’être agile sur la potence, qui remplaçait le pourpoint et le tablier. Bien des hommes rêvaient de mourir étranglés entre ses jambes habillées de laine rouge. Une première carriole s’arrêta sous un des bras. Le bourreau grimpa à bord. C’était toute une famille de bistrotiers qui droguait ses clients pour les détrousser. Il y avait l’homme un gaillard au regard fourbe gueulait des insultes à la foule hilare. Près de lui, sa femme en robe grise avait la trentaine et gardait les yeux dans le vague. En face d’eux, une jeune fille aux longs cheveux blonds et sales sanglotait dans une robe semblable à celle de sa mère. Enfin, un gamin de douze ou treize ans, vêtu seulement d’une chemise grise et de bas de laine, regardait avec terreur le bras de la potence au-dessus de lui. Le bourreau détacha les mains de l’homme pour les réattacher dans le dos avec une corde de chanvre. Puis il saisit la grosse corde pour la lancer en l’air pour que sa fille, qui était grimpée là-haut comme une chatte, l’attrape pour la nouer à la traverse avec plusieurs solides nœuds. Le bourreau avait pris la précaution de bien serrer le nœud coulant pour que l’aide puisse bien tendre, si bien que l’homme devait se tenir bien droit pour ne pas s’étrangler. Le bourreau se baissa et, avec une autre corde, ligota les jambes de l’homme par-dessus ses gros bas de laine. On liait les jambes de suppliciés car, quand ils étaient huit, accrochés à une seule traverse, les jambes libres, il n’était pas rare qu’ils tentent d’enlacer de leurs jambes le pendu voisin et de retarder leur strangulation. Cela plaisait énormément au public qui riait de ces tentatives désespérées. Au bout d’un moment, le pendu qui en avait enlacé un autre, se fatiguait et se laissait retomber, pour finir de s’étrangler dans les spasmes et les convulsions. Mais cela retardait considérablement l’exécution qui devait impérativement s’achever à la nuit tombante. Donc, on liait les jambes des pendus. Puis il passa à la femme, la déliant et la ligotant à nouveau, les mains derrière le dos, lançant sa corde à son aide, la tendant autant que possible. Cette fois-ci, il attacha les jambes par-dessus la robe pour la décence. Il fit de même avec la jeune fille épouvantée. Il finit avec le garçon qui se laissa faire avec docilité. Tout en les préparant au supplice, il palpait les seins des jeunes femmes et caressait l’entrejambe de l’homme et du garçon, excité qu’il était d’avoir à les pendre. Il ne dédaignait pas, à l’occasion, de violer une jolie fille qu’il avait pendue et qui reposait encore chaude sur la table de l’auberge. Personne n’eut osé l’en empêcher, d’autant qu’il payait l’aubergiste grassement pour ce petit plaisir. Il était même arrivé qu’une pendue revive alors qu’il la besognait et qu’ils finissent l’affaire dans un orgasme violent. Le plus souvent, la femme ressuscitée mourrait à nouveau après ce viol, ses dernières réserves de vie s’échappant de son sexe. Comme personne ne semblait vouloir faire de discours d’avant la mort, usage très répandu à cette époque, le bourreau tira le bonnet de laine sur le visage de chacun des condamnés, commençant ainsi à les étouffer. La foule était silencieuse, captivée par les préparatifs de la pendaison. Puis le juge présent pour une telle occasion, donna l’ordre et la charrette s’ébranla, un à un les suppliciés tombèrent dans le vide, de quelques centimètres seulement pour que leur strangulation soit la plus lente possible. Cela fit un bruit sourd se répétant dans le silence, suivi du crissement des cordes qui se tendaient et des nœuds qui se resserraient. Après quelques instants de sidération, les corps liés commençaient à se tordre, d’avant en arrière, les jambes ligotées ne permettant pas d’autre mouvement. Les corps tournoyaient, se heurtaient, les jambes s’agitaient de plus en plus, les mains liées dans le dos remontaient désespérément vers la corde sans pouvoir l’atteindre. Des grognements et des gargouillis d’étranglés se mêlaient aux pets et aux grincements des cordes sur le bois du gibet. En Angleterre, contrairement à la France, on utilisait de grosses cordes de chanvre longuement assouplies pour avoir servi à de nombreuses pendaisons. Les cordes étaient terminées par de gros nœuds coulants à sept torons qui rendaient leur coulissage difficile et qu’il était très ardu de desserrer. Ces grosses cordes rendaient le supplice plus spectaculaire et, en répartissant la pression, ralentissaient l’agonie. Selon l’emplacement du nœud autour du cou du pendu, le supplice était différent. Placé à l’arrière, la langue du supplicié gonflait et sortait de la bouche, provoquant aussi, en pressant sur les nerfs et les vaisseaux sanguins, l’orgasme du pendu, le fameux plaisir des anges. Mise sur le côté la corde provoquait, tantôt l’asphyxie cérébrale, le pendu blanc, tantôt la cyanose et la congestion, le pendu noir et violacé. Placée sous le menton, elle ne pressait sur aucun organe clé, le pendu pouvait ainsi agoniser pendant près d’une heure avant de mourir de la dislocation lente de sa colonne vertébrale. Les bourreaux connaissaient toutes ces subtilités pour mener leurs exécutions pour le plus grand bonheur de la foule. Bien entendu, on n’eût pas donné cher d’un bourreau qui ne permettait pas aux pendus de se débattre longuement au bout de leurs cordes. Il existait des cas de bourreaux qui avaient fini au bout de leurs propres cordes pour n’avoir pas laisser leurs pendus se débattre assez longtemps. Un grand soupir de pitié et de plaisir quand les pendus commencèrent à se convulser au bout de leurs cordes. Comme personne ne se manifestait, le bourreau s’approcha du garçon qui se débattait au bout de son nœud coulant et lui attrapant les jambes ligotées par-dessus les chausses de laine, il lui donna plusieurs secousses et se suspendit à lui pendant un moment. Le petit pendu finit par mourir, la tête penchée sur le côté, un de ses bas était descendu sous son genou. Près de la famille étranglée, quatre autres malfaiteurs furent pendus de la même manière. A cette époque de misère et de troubles, on ne vivait pas longtemps. Vivre plus de quarante ans était un privilège. On devenait gibier de potence à l’adolescence et la plupart des délinquants n’étaient encore que des adolescents quand on les condamnait à la potence. Ces quatre là étaient donc des jeunes qui n’avaient pas vingt ans ; trois garçons, une fille qui regardaient le gibet en riant et dont les visages disparurent sous les cagoules tandis qu’on finissait de leur ligoter les pieds. Ils basculèrent de la carriole pour tournoyer dans le vide, les cordes se serrant lentement autour de leurs cous fins.  Ils formaient ainsi une ligne de huit pendus en train de se débattre comme un rideau soufflé par le vent de la mort. Les galoches de bois tombaient des pieds et, du bas de la potence, les enfants qu’on avait amené là pour leur faire la leçon, contemplaient les pieds ligotés et gainés de grosse laine s’agiter dans les liens dans des spasmes qui les impressionnaient tout en les faisant rire avec une cruauté juvénile. Le lendemain, ils joueraient à se pendre et quelques garnements malheureux seraient retrouvés au bout d’une corde, leurs braies et leurs chausses descendues sur leurs pieds pour qu’on vit bien ce que la strangulation faisait à leur sexe. Pendant ce temps-là les autres pendus se tordaient sous les deux autres traverses, se balançaient d’avant en arrière en grognant et gargouillant. Les galoches tombées formaient une ligne qui suivait celle des pendus, les bas de laine descendaient souvent le long des jambes des suppliciés. La femme pissa sa bière devant la foule hilare. Leurs mains liées dans le dos tentaient désespérément de remonter vers la corde, sans jamais y parvenir. Puis leur gigue se ralentit peu à peu, les spasmes s’espacèrent et devinrent moins violents. Les trois corps se laissèrent aller pour, peu à peu, se replier lentement, les genoux remontant lentement, les pieds vêtus de laine tremblant convulsivement. De grosses gouttes de sperme tombèrent sous l’homme dont les braies avaient glissé avec ses chausses et qui éjaculait longuement en finissant de s’étrangler. Pendant ce spectacle, la foule murmurait, écoutait, observait intensément. Les putains qui étaient venues nombreuses branlaient les hommes pour quelques pennies tout en les détroussant pendant qu’ils jouissaient avec leur autre main. Depuis le balcon des gens de la haute société se délectaient du spectacle en mangeant des friandises et buvant du vin fin. La pendaison dura tout l’après-midi, les carrioles venant se placer sous les poutres et chaque groupe de pendus se faisant attacher, cagouler et pendre avec une lenteur convenue. Parfois, des proches se précipitaient pour attraper les jambes des pendus et les tirer de toutes leurs forces pour les faire mourir plus vite. Mais beaucoup ne bénéficiaient pas de cette aide et se débattaient interminablement provoquant l’admiration du public de leurs convulsions spectaculaires. De temps à autres, le bourreau relevait la cagoule d’un pendu pour que le public pût admirer le visage congestionné, le regard absent et la langue énorme et pleine de bave gonflée au point de sortir toute noire de la bouche. Beaucoup de sperme et d’urine était tombé sur le sol du gibet, ce qui ferait le bonheur des sorcières qui attendaient la nuit pour surgir. Quand les vingt-quatre condamnés furent tous pendus, étranglés et vidés de leur semence, des mères entraînèrent leurs enfants pour toucher les pieds et les mains des suppliciés pour qu’ils bénéficient de la chance que procure le fait de toucher un pendu. Plus tard, on ferait commerce des cordes, on volerait les chausses de laine et les cagoules pour mieux se vêtir et s’imprégner de la chance des pendus. La méthode de pendaison anglaise consistait à faire tomber le condamné de la charrette qui se dérobait sous ses pieds. Si personne ne songeait à venir l’aider à mourir, le pendu se débattait un long moment, parfois un quart d’heure, voire une demi-heure au bout de sa corde. C’était très différent de ce qui se passait à Paris où le condamné était mené, les mains liées en haut d’une longue échelle. Il portait trois cordes au cou, dont deux avec des nœuds coulants et une troisième servant à le traîner, puis à le faire tomber sous l’échelle. A ce moment, le bourreau se mettait à califourchon sur son cou ou montait sur ses mains liées et donnait de vigoureuses secousses pour hâter la strangulation. Les suppliciés n’étaient pas cagoulés et étaient nus sous leur chemise, ce qui permettait de mieux voir leurs grimaces et leur langue qui se gonflait toute noir dans leur bouche. Cela permettait de voir le sperme tomber au pied de la potence. Ces différences notables montrent que la pendaison pouvait revêtir de nombreuses formes pour parvenir aux mêmes effets. C’est ainsi que, dans les Balkans, on enfermait les condamnés ligotés dans un grand sac de grosse toile que l’on recousait pour le fermer. Dedans, le pendu portait ses vêtements traditionnels, notamment de grosses chaussettes tricotées. On le hissait, dans son sac, le long d’un poteau, puis on lui passait un nœud coulant avant de le laisser retomber au bout de sa corde. L’aide du bourreau lui tenait les jambes avec une corde pour qu’il ne se débatte pas. La mort venait lentement dans l’obscurité du sac que le public voyait s’agiter de spasmes jusqu’à ne plus bouger. Cette pratique se retrouve encore, aujourd’hui, au Proche Orient où les condamnés sont ligotés dans des couvertures les couvrant des pieds à la tête et dans lesquelles ils agonisent, meurent et sont enterrés après leur supplice. Une manière de leur ôter leur humanité, leur identité. Ce ne sont plus que des sacs de laine qui se balance au bout d’une corde et qu’on ne reverra jamais. A la nuit tombante, les bourreaux et leurs aides commencèrent de détacher les pendus pour les porter dans l’auberge qui avait une salle pour les étendre sur de grands tréteaux. Le lendemain, on pourrait vendre les corps non réclamés aux chirurgiens qui les payaient fort bien. La pendaison avait l’avantage de ne pas léser les organes. Vingt-quatre corps encore ligotés, leurs jambes en chausses de laine sous les chemises et les robes relevées, s’alignaient ainsi. Les hommes arborant sous leurs braies des sexes humides dressés tout raides vers le ciel. Soudain, la jeune fille se redressa en poussant un cri aigu. Puis ce fut le cas d’un jeune homme vigoureux. Les deux rescapés se tordaient dans leurs liens au milieu des cadavres étranglés. En ces temps où l’on était plus petit et souvent plus maigres, la pendaison n’était pas toujours mortelle car les pendus ne pesaient pas bien lourd. L’aubergiste et quelques bourreaux bien ivres, détachèrent les deux survivants et on les coucha dans des lits bien chauds pour qu’ils revinssent pleinement à la vie. On les couvrit de plusieurs couches d’épaisses couvertures de laine pour les libérer du froid de la mort. Au bout de deux jours, tous deux avaient recouvré leur santé. La fille de quinze ans n’était pas très maligne avant d’être pendue, désormais elle était complètement idiote, mais elle se laissait violer sans jamais se rebiffer. L’aubergiste décida de la garder comme putain pour s’enrichir encore mieux. Faire l’amour à une pendue était une véritable attraction. Beaucoup d’hommes rêvaient de l’érection des pendus et se laissaient étrangler entre ses jambes pour mieux jouir. Elle devint l’égérie du gibet, se promenant dans la foule des spectateurs elle savait repérer ceux qui s’excitaient à la vue des pendus en train de se débattre au bout de leur corde et, en échange de quelque pennies, elle les masturbait de ses doigts fins, laissant entrevoir sous le col de sa longue robe de laine, la marque indélébile de la corde qui l’avait pendue. Elle devint même l’amie de la fille du bourreau qui la prit en affection, partageant en toute innocence leur goût pour les pendus. La fille du bourreau l’entrainait dans son galetas et toutes deux jouaient à se donner du plaisir en s’étranglant mutuellement avec leurs bas en laine. La jeune fille adorait la fille du bourreau, oubliant en toute innocence que c’était elle qui l’avait pendue. Elles vécurent longtemps dans une relation lesbienne où elles se plaisaient à jouir en se murmurant des histoires de pendaisons tout en se donnant du plaisir. Et pour encore augmenter leur jouissance elles se serraient des bas de laine autour du cou, des bas de laine qu’elles venaient d’ôter à quelque pendu qu’elles avaient trouvé à leur goût. Le jeune homme, quoique vigoureux, était aussi devenu stupide incapable de coordonner ses mouvements. On aurait pu le renvoyer à la prison de Newgate, mais il était bien plus pratique de le pendre à l’orme de la cour. Alors, on lui lia les mains dans le dos, on attacha ses jambes en chausses de laine, puis on le hissa dans un gros nœud coulant qui se balançait à la branche de l’orme, puis on le laissa retomber. Il s’agita dans d’horribles convulsions, alors la femme de l’aubergiste se suspendit à ses jambes et resta ainsi jusqu’à voir le sperme tomber sur sa joue. Elle aussi ne dédaignait pas les plaisirs du gibet. Un pendu à l’orme de la cour lui fait l’effet d’un fruit délicieux murissent à son arbre. Alors, quand elle sentit le sperme tomber chaud sur ses joues, elle cessa de tirer sur les jambes et, au lieu de cela, se retourna et mit les jambes couvertes d’épaisses chausses de laine sur ses épaules et prit le sexe écumant dans sa bouche pour avaler la semence magique, la graine de mandragore. Puis, n’y tenant plus, le sexe devenant énorme et raide, elle grimpa à l’échelle qui avait servi à hisser le jeune homme à la branche de l’orme, elle releva sa robe et s’empala en tournoyant avec lui au bout de la corde, contemplant de tout près son visage bouffi par la strangulation et la langue énorme, bloquée par les dents mais encore en train de baver abondamment. Le jeune homme finit par mourir complètement, son corps devenu flasque pendouillant, au nœud coulant atrocement serré autour de son cou par l’effet de cette dernière danse. Le lendemain, on abandonnerait le corps dans une rue borgne après l’avoir dépouillé de ses chausses et de sa chemise qui pouvaient encore être vendues. Chaque nuit, dans l’obscurité des ruelles de Londres, des hommes se faisaient assassiner et dépouiller par des bandes de rodeurs. Personne ne serait surpris de le trouver là. Il n’y aurait pas d’enquête non plus car personne ne porterait plainte. A Londres, pour finir au bout d’une corde, il fallait quelqu’un pour vous accuser. Et c’était déjà suffisant pour garnir les trois bras du gibet de vingt-quatre pendus. Il ne resterait plus qu’à attendre le mois suivant pour qu’une vingtaine de pendus ne viennent regarnir les bras de Tyburn Tree. Neuf mois plus tard, elle donna naissance à un ravissant bébé aussi blond que l’aubergiste était brun. Ce dernier le surnomma ironiquement de « graine de pendu » et l’éleva comme le fils qu’il n’avait jamais eu. L’enfant grandit près de Tyburn et il développa un goût prononcé pour les pendaisons. A quinze ans, sa mère lui offrit une belle paire de chausses en laine presque neuves, pas même reprisées, celles qu’elle avait retirées au jeune homme accroché à l’orme. Elle les avait gardées toutes ses années et les embrassait régulièrement en souvenir de son amant d’un jour. Mais elle ne lui dit jamais qu’il était né de l’éjaculation d’un pendu. Un jour, lors de la visite du bourreau, il obtint la charge de devenir son aide. Quelques années plus tard, le bourreau vieillissant devint moins habile et moins honnête. Il pendit mal quelques condamnés dont la corde glissa ou se serra mal, ou encore se détacha du bras de la potence. Il accepta de plus en plus de pots de vin pour laisser mourir des scélérats au bout de leur corde, avant qu’ils ne fussent étripés et qu’ils vissent brûler leurs entrailles. Il finit au bout d’une bonne corde que lui avait passé avec art celui qu’on surnommait « graine de pendu ». Et, ainsi, le cycle des pendaisons à Tyburn perdura, pour le plus grand plaisir de la foule et celui de la justice du roi. Et cela durerait encore trois siècles avant que le gibet ne soit transféré à Newgate et que la pendaison ne devint un supplice discret, rapide, sans plaisir où les suppliciés tombaient dans une trappe sordide pour s’y rompre le cou et mourir dans l’instant, ignorés de tous. Le public découvrit, furieux, ce nouveau supplice qui le privait de tout ce qui faisait le charme macabre de Tyburn. Les pendus de Newgate, qu’on ne voyait que de loin, tombaient dans la trappe et demeuraient immobile, la nuque brisée, privant le public de la gigue des pendus, des bruits d’agonie, du réconfort de se suspendre aux jambes de suppliciés, de découvrir, après leur supplice, leur visage où saillait une grosse langue noire, des avantages propitiatoires de toucher les pendus, de faire caresser de leurs pieds ou de leurs mains des bambins à qui l’on souhait bonheur et fortune. La pendaison cessait de faire partie de la vie. Il faut désormais aller en Iran pour voir des pendaisons qui ressemblent à celles de Tyburn, des grappes de pendus, hissés par des grues, un gros nœud coulant au cou et qui se tordent dans d’interminables convulsions devant un public abondant qui en redemande. Il n’est pas question de pendre trop vite. Il faut que les pendus se débattent longuement au bout de leurs cordes sous le regard d’une foule experte qui vient nombreuse les voire agoniser. Malgré les pantalons bouffants des hommes et le tchador des femmes, on voit bien l’effet sexuel de la pendaison sur les suppliciés. Avec la pendaison, le plaisir n’est jamais loin de la mort. C’est la civilisation en marche.  

2 décembre. Pour beaucoup c'est une date comme une autre, pour moi, c'est une date qui fait mal. Elle est à la fois joie et tristesse. Fête d'un amour filial d'un second papa qui ne soufflera plus jamais ses bougies. Une cicatrice encore fraîche dans le cœur, des larmes qui peinent à ne plus couler malgré les années qui passent.   2 décembre, il y a un munch. J'étais inscrite comme participant à cette soirée mais j'ai pas envie. Moral dans les chaussettes. Je veux rester dans mon cocon. En fait, je passerai bien le mois de décembre entier dans mon cocon sans voir personne tant ce mois est le plus compliqué de l'année pour moi. Mais je me suis inscrite et je n'ai qu'une parole. Oui, c'est con. Je ne dois rien à personne, j'ai parfaitement le droit de ne pas y aller sans avoir à justifier quoi que ce soit à qui que ce soit mais je n'ai qu'une parole même envers moi-même. Et puis il y a des personnes que j'ai envie de voir, ne serait-ce que pour un câlin tout doux qui réchauffe autant l'âme que le cœur. Bon allez, c'est décidé ! Je me fais violence et j'affronte le froid pour sortir.   Enfin arrivée devant le lieu du crime. Putain que le trajet a été long ! Ouais, pas plus que d'habitude pourtant. J'inspire, je souffle un bon coup. On plaque un sourire sur la ganache et go. L'orga est là, tout sourire, tout doux. Il y a un câlin à gratter et je ne me fais pas prier pour le quémander. Ça fait du bien, un peu plus d'énergie pour la soirée. Papotage, étiquette collée, tour au bar, commande en main. Voilà, je suis parée, je monte. Deuxième visage connu, un autre câlin tout doux. Hum... Ouais, c'est finalement de ça dont j'avais besoin ce soir. Socialiser avec des gens qui ne vont pas m'emmerder, avec qui je n'ai pas besoin de forcer. L'énergie circule de nouveau plus doucement dans mon cœur. Première nouvelle rencontre, on papote. Il doit partir, bonne soirée, à la prochaine. Bon, je suis de nouveau seule. Je fais quoi ? Je regarde autour, sans vraiment regarder. Mon verre est vide. Prochaine étape, le remplir. On voit après pour la suite. Aller-retour express, nouveau verre. Première table en visuel. Je me jette à l'eau. « Bonsoir, je peux m'incruster ? ». La réponse ne se fait pas attendre, on me fait de la place et c'est parti ! Je ne quitterai finalement pas la table de la soirée. Ouais, j'ai pas tout compris du principe de naviguer de table en table. Mais pas grave, Madame est adorable, solaire. Elle parle avec un accent charmant. Ça colle direct entre elle et moi. Tellement bien et vite qu'elle me dit vouloir me présenter un ami à elle, que ça peut coller entre lui et moi. Mouais, je suis intérieurement dubitative du bazar mais elle est adorable, solaire. Alors je souris.Bon ok pourquoi pas, après tout. Et elle me vend son ami, plutôt bien d'ailleurs. Pas dans un florilège de détails, au contraire, c'est même très sobre. Au final, je sais juste qu'il est sadique. Est-ce que CE détail me parle ? Pas du tout ! Et puis ça tombe bien, il doit venir ce soir. Youpi (ouais, le youpi sans joie). C'est un homme, j'ai déjà de foutus a priori sur ce point. Mais Madame est adorable, solaire. Alors la tête lâche un peu, le 2 décembre semble moins moribond d'un coup. Le plaisir d'échanger revient et le sourire est plus franc, lumineux. J'ai bien fait de me botter le cul pour venir. Le temps passe, sûrement. Il est quelle heure là ? Aucune idée, je ne suis pas collée à mon téléphone pendant ces soirées-là. Je profite juste de l'instant présent.   Zorro est arrivé, sans se presser. Présentations faites, bises données. Il sent bon. Mon nez est chatouillé par son parfum pendant que Madame le chambre gentiment sur le fait qu'elle me l'a vendu et extrêmement bien vendu. Ce que je confirme dans un sourire. Madame et Monsieur filent, je me retrouve avec les autres personnes à continuer de papoter. Échanges de bons mots, de jeux de mots. L'instant est léger, drôle. Madame revient brièvement et me dit quelque chose que je ne saisis pas vraiment, il me semble que c'est de la rejoindre au fumoir mais je ne veux pas laisser le jeune nerveux tout seul à table. Ouais, je suis gentille parfois. Le jeune nerveux s'absente, besoin de prendre l'air. C'est son premier munch, ça peut se comprendre. Au retour de Madame et son ami sadique, Monsieur pose ses affaires à la place juste à côté de moi avant de disparaître de nouveau. J'ai toujours pas compris le principe des tables musicales de ce genre de soirées. Nerveux premier, revient et pose ses fesses à la place réservée par Monsieur. Qui va à la chasse... Je ne dis rien mais à l'intérieur ça grogne un peu. Tant pis, il n'avait qu'à rester au lieu de disparaître. Monsieur revient enfin poser ses fesses une place plus loin puisque la place est prise. Il cherche du regard son verre que je lui tends. Son regard me scrute, un peu surpris, agréablement, de voir que ce genre de détail ne m'échappe pas. Nerveux premier commence à me taper sur les nerfs à gigoter comme il le fait. Et je n'ai pas l'impression d'être la seule à commencer à perdre patience. Monsieur intervient, un geste précis, maîtrisé, calme et assuré et pfiou plus de nervosité chez le petit. Ça fait du bien ce calme d'un coup. C'est même assez drôle de le voir scotché dans une posture intérieure qui lui semble étrangère.   Monsieur et moi, nous échangeons un regard. Et je plonge. Mon dieu que son regard est perturbant de profondeur, de lecture, de calme aussi. Et à chaque regard croisé, le même effet. Une plongée sans apnée, sans noyade non plus. On dit souvent qu'on se noie dans un regard, moi j'ai appris à respirer dans le sien. Et j'y retourne avec plaisir. C'est fou parce qu'en dehors des salutations de présentation, du bref échange sur Nerveux Premier, il n'y a rien eu d'autre.   Et quand je dis rien, c'est rien. Nada, que dalle.   Jusqu'à sa demande. « Parle-moi de ton passé ». Je ne peux m'empêcher de sourire et de grimacer en même temps, c'est que le dit passé, il est long et vaste. Monsieur précise alors en demandant un résumé. J'ai dû trop synthétiser car Nerveux Premier n'a pas tout compris. Alors je précise un peu plus clairement. « Si tu te pose la question de ce qu'on pourrait me faire qu'on ne m'a pas déjà fait, la réponse est : Rien. ». Je peux pas vraiment faire plus clair sans entrer dans les détails de mon vécu. Et j'ai pas envie d'en dire plus. Le passé est derrière, il m'a forgé mais il reste là où il est, enterré loin de moi. Monsieur ne peut cependant pas s'empêcher de réagir. « Ah bon ? On ne peut rien te faire de nouveau ? », je retiens de lever les yeux au ciel. La perche tendue est grossière mais je saisis toujours une perche. Tant pis pour celui qui la tend. Je ne parle pas de sexe, je précise en réponse à la question, un peu sèche dans ma réponse mais j'ai pas l'habitude d'être perturbée par une paire d'yeux. Un sourire satisfait apparaît sur le visage de Monsieur. Le reste de la soirée file, vite. Sans autre échange particulier mais toujours avec ce regard qui revient vers moi et autant de plongeon de ma part. Et un début de complicité avec des regards et sourires complices vers Nerveux Premier devenu tout calme. C'est bien, le calme.   C'est l'heure, je dois partir sinon je loupe le dernier métro. Je me lève, m'apprête à affronter le froid. Un salut à la cantonade et le trajet du retour se fait si vite. C'est fou ça, l'aller m'avait semblé une éternité de lourdeur, le retour se fait en un battement de cil avec un regard qui me hante tout le long. 3 jours plus tard, j'ai toujours à fleur de peau son regard dès que je ferme les yeux. Non, vraiment, tout semblait paisible, erreur système. Je ne semble plus fonctionner comme d'habitude moi aussi.

(Suite de la soumission de Laura, dans cet étrange donjon onirique à bord d’un paquebot). Cette histoire se situe dans un futur proche, où un scientifique pervers et voyeur a mis au point l’antigravité. Laura, journaliste en recherche de scoop, devient la première personne à « jouir de cet expérience », en compagnie de Paul, bras droit du Pr. Milton. En pleine expérience, elle tombe dans un coma étrange de près de trente heures. Entre réveil et réalité changeante, elle fait ensuite la rencontre d’un homme étrange, Xôolh, dans un rêve où il semble la considérer comme sa soumise. Ce résumé n’est qu’un bref rappel de l’histoire. Je vous encourage vivement à découvrir ce récit depuis son premier épisode. Les 4 premiers épisodes ont été écrit il y a assez longtemps. À partir du cinquième, l’histoire originale suit une branche parallèle, plus BDSM et spécialement rédigée pour ce site… -----   Quand elle rouvre les yeux, Laura constate qu’une foule de gens se sont rassemblés autour d’eux. Des hommes, mais aussi des femmes, qui la regardent de façon lubrique, s’attardant sur sa fourche et ses fesses, toujours écartelées par le poignet de la servante, fiché au plus profond de ses reins. — Que quelqu’un donne un plug à Louise. Maintenant qu’on lui a élargi le cul, autant la garder dilatée… Quelques froissements d’étoffes, et l’homme à sa droite finit par tendre à la rouquine agenouillée entre ses cuisses un objet sombre et menaçant. Le diamètre de cette « chose » est impressionnant ; sans doute aussi large que son poing fermé, avant de se resserrer sur une boule métallique d’aspect inquiétant. Avant que Laura n’ait le temps de protester, la servante retire sa main dans un écœurant bruit mouillé. La traction interne sur ses parois est telle qu’elle a l’impression d’accoucher par le cul… avec la crainte qu’un torrent liquide ne suive. Heureusement, Louise a été prompte à lui enfiler le plug. Malgré son diamètre conséquent, il a pris place en elle sans efforts. Et surtout, avant qu’elle ne se souille ou n’indispose quiconque avec des remugles obscènes…  Sans un mot, la servante lui fait signe de se tourner puis de s’agenouiller dans le fauteuil en rotin, se cambrant le plus possible pour faire ressortir de façon indécente son cul et sa motte fendue. Elle doit se tenir ainsi, exhibée à tous, en équilibre précaire, les genoux suffisamment écartés pour qu’on ne loupe rien du spectacle, les mains agrippées au large dossier et la tête baissée en signe de soumission. Tel un prestidigitateur, Xôolh fait soudain apparaître une lourde cravache, qu’il tient fièrement à la main. Pour tester son mordant, il en assène un coup sec sur le cul de Laura. Elle glapit de douleur à cette morsure, la lanière de cuir venant de zébrer l’épiderme tendre de son fessier surexposé. — Ta punition, ma chienne, sera de prendre dix hommes à la suite dans ton cul. Avec comme défi d’être suffisamment avide et chaude pour faire jouir chacun d’eux en moins de trois minutes.  Non, c’est impossible ! Je vais jamais pouvoir faire ce qu’il demande… ! Être baisée à la chaine par des inconnus, et de surcroit devoir les essorer entre ses reins comme une pute de bas étage… l’idée est si avilissante, tellement humiliante ! Étrangement, cette perspective dégradante fait pourtant flamber un désir malsain dans son con. Hésitante, elle finit par lâcher : — Je… d’accord, oui… je vais le faire… — Ah ! Ah ! Comme si tu avais le choix ! Mais pour pimenter la punition et te donner du cœur à l’ouvrage, chacun de tes baiseurs pourra te cravacher à sa guise, une fois les trois minutes écoulées… Ça te motivera pour faire tes passes dans les temps, comme la catin que tu es. Et le balai de bites de commencer, les hommes, jeunes ou vieux, tous très membrés, se succédant entre ses reins. Chacun entreprend de jouer avec le plug pour raviver son désir, lui redonner l’élan nécessaire pour lui faire tendre sa croupe comme il se doit. Puis vient la sodomie, où elle doit s’humilier davantage encore en se démenant sur la bite qui lui transperce le rectum. Des reptations de chienne en chaleur, dont personne n’ignore le moindre soubresaut. Le pire, ce sont les gémissements qui lui échappent, ponctués de claques sonores sur les fesses. À force de contorsions lascives et d’encouragements serviles – où elle flatte l’ego des dominants avec des propos délirants sur l’effet que lui font leurs verges, tout en se rabaissant elle-même – elle arrive à faire gicler dans le temps imparti les trois premières queues. A chaque fois que l’un deux a fini de se vider dans son cul, il lui remet le plug pour contenir sa semence bien au chaud. Et à chaque fois, elle se dit que la marmite bouillonnante de son désir va déborder, quand la boule d’acier vient reprendre sa place tout au fond d’elle, avec toujours plus d’aisance. La fatigue finit par se faire sentir et les ruades, pour prendre entre ses reins les bites dressées qu’on lui présente, perdent en vigueur. Elle ne les sent quasiment plus en elle ; son trou explosé et béant, anesthésié à force de pénétrations, n’est plus capable de se contracter. Louise, la rouquine indécente de tout à l’heure, s’approche d’elle par en dessous pour lui pétrir vicieusement les mamelles et lui tordre le bout des seins, tentant de la stimuler de son mieux avec ses doigts encore gluants de sécrétions. Ça la fait repartir un temps, assez pour vider deux pines de plus. En sueur, exténuée, Laura oscille comme elle peut d’avant en arrière, se baisant au jugé sur les queues restantes, incapable de les essorer tant elle se sent large et relâchée. La seule chose qu’elle souhaite, à présent, c’est qu’ils se vident en elle le plus vite possible… Prête à toutes les compromissions, elle vocifère les pires obscénités, tentant de les encourager de la voix. Mais ses forces l’abandonnent peu à peu…  Et alors commencent à pleuvoir les coups de cravache. Principalement sur son fessier rebondi, présenté en offrande, mais aussi ses cuisses, son dos, ses flancs, son bas ventre, sa chatte… Ils sont en train de lui écorcher le corps jusqu’au sang, tout en l’enculant sans pitié ! La douleur se mêle au plaisir, dans un vaste continuum ou seule surnage sa conscience, gavée d’endorphines.  Incapable de se mouvoir, elle sent qu’on la hisse par les hanches, pour ensuite la faire coulisser comme une poupée désarticulée et docile sur des bites de plus en plus grosses… qui finissent par décharger des litres de foutre dans son cul martyrisé. Elle les remercie en silence pour ce baume apaisant, qui déborde et s’écoule en fils gluants sur sa chatte. Dans cette tournante infernale, les raclées sauvages se succèdent, tout comme les sexes investissant son trou. Hébétée, délirante, Laura est au bord de la perte de conscience. Enfin, au bout d’une éternité, une voix lui souffle des encouragements à l’oreille : — Bravo, ma petite pute ! Tu peux être fière de toi, tu viens de te faire démonter par dix hommes à la suite… C’est Xôolh. Il lui caresse le front, repoussant une mèche collée par la sueur. Son regard bleu acier, chargé de compassion, se glisse dans son âme comme une dague bien-aimée dans le fourreau qui l’attend. — Il va être temps de quitter ce rêve. Mais auparavant, je voudrais te laisser un petit souvenir personnel… Baissant sa braguette, il lui présente un membre turgescent dont le gland suinte de désir. Malgré l’épuisement et la douleur, Laura éprouve un irrésistible besoin de sucer. Ouvrant grand la bouche, c’est avec une avidité nouvelle, presque un sentiment d’urgence, qu’elle inhale le sexe de Xôolh jusqu’à sa base. Il l’investit avec une douceur étonnante, la remplissant sans forcer, avec de lents et profonds aller-et-retours entre ses lèvres. La sensation est affolante… À se demander si sa gorge ne va pas, pour la première fois de sa vie, être le siège d’une jouissance explosive ! Le plaisir qui se diffuse en elle depuis son cou est à pleurer de joie. Durant cette fellation orgasmique, la souffrance qui brisait son corps semble peu à peu s’effacer, au gré des coups de bite nonchalants. — Suce bien à fond, je vais gicler ! lâche soudain Xôolh, s’arcboutant. Son ton pressant la rend fière d’elle-même. Mais pas question d’en perdre une goutte ! Alors, lançant ses bras autour de la taille de son maître, elle le fait coulisser en elle aussi loin qu’elle peut, jusqu’à s’empaler avec sa bite, le nez plaqué sur son pelvis. L’envahissement total de sa gorge lui procure des vagues de plaisir irradiant tout son être, la faisant gémir intensément. Un trémolo stimulant la verge fichée en elle, qui grossit encore … jusqu’à éjaculer des torrents de semence dans son ventre. Les yeux révulsés, comme shootée, Laura déglutit aussi vite qu’elle peut, essayant de ne pas suffoquer sous les giclées d’un foutre épais, collant, qui tapisse rapidement sa trachée. De manière confuse, sa vision réduite à une sorte de tunnel par cette jouissance incompréhensible, elle réalise alors qu’il vient de la marquer. Dorénavant, elle appartient à Xôolh… Elle est sa propriété, sa chose, à jamais… Autour d’elle, la lumière et les couleurs changent brusquement, tout s’assombrit d’un coup et devient cotonneux. Elle a l’impression qu’on lui plaque la tête sur quelque chose de mou. Elle suffoque, manque d’oxygène, se débat… et soudain se réveille, agenouillée dans son grand lit, fesses en l’air, épaules contre le matelas, ses hurlements assourdis par l’oreiller dans lequel s’enfonce son visage. Elle bascule sur le côté, aspire enfin une longue goulée d’air… et constate qu’elle est nue, avec un gout de sperme dans la bouche et des élancements douloureux au niveau de l’anus, comme si on venait de la baiser pendant des heures. Milton et sa firme… ces enfoirées l’ont droguée ! Puis ramenée chez elle, foutue à poil et très certainement violée !  Peu à peu, elle sort de cet état cotonneux, reprenant pied dans la réalité. Comme des lambeaux de rêve qui se délitent, les élancements entre ses fesses diminuent puis disparaissent, le goût dans sa bouche change, se transformant en simple haleine chargée. Au milieu des bribes oniriques surnage encore un nom étrange : « Xôolh ». Accompagné d’une pensée enivrante : elle lui appartient, désormais, que ce soit dans le monde des songes ou dans son quotidien le plus banal. En frissonnant, elle se lève, passe un peignoir confortable, jette un œil à son téléphone resté sur la table de nuit, constate qu’il indique 20h13… mais que la date est erronée. Alors qu’elle se rassoit sur le lit, essayant de rassembler ses pensées, son visage blême entre les mains, la sonnerie du portable la fait sursauter. Numéro d’appel inconnu. Elle décroche néanmoins. — Laura… ? demande une voix familière, qu’elle n’identifie pas immédiatement. — Oui, Laura Vegam. Je vous écoute. — Ici Paul Tournier… Vous n’auriez pas oublié notre repas, par hasard ? — Quoi ?! — Je vous ai recontacté hier, après la conférence de presse. Et ça fait déjà vingt bonnes minutes que vous devriez être ici, avec moi, chez Arnold’s, à boire du champagne et poser vos questions de journaliste rusée sur notre hypothétique prototype, répond l’autre, sur le ton du flirt. — Quel jour sommes-nous !? lui demande soudain Laura, affolée. — Vous vous moquez de moi, ou bien vous avez vraiment oublié notre rendez-vous ? — Répondez-moi !!! — Mais… on est mercredi soir, Laura. Pourquoi ? Vous aviez autre chose de prévu ?  Mercredi 12 juin, comme ce qu’indique sa montre. Impossible… Sauf si elle vient de remonter dans le temps, de presque 48 heures !  (A suivre…)

     Soyons honnêtes : je n’ai jamais été un chasseur, j’ai toujours soigneusement évité de me mêler à la meute aboyante bave aux lèvre. À chaque fois qu’une appétissante proie se présentait, je salivais en espérant qu’elle viendrait d’elle même entre mes griffes, sans aucun autre effort à fournir que d’être moi-même, beau et puissant et calme et sûr de moi. Après tout, c’est bien comme ça que ça se passe dans les films : le mâle parade en étalant fièrement sa testostérone avec nonchalance, et les femelles lui sautent dans les bras.        Sauf que je ne suis pas vraiment beau, et même si c’est relatif, je peux affirmer que la question idiote du « suis-je beau » m’a obsédé pendant mes jeunes années. Non, évidemment, du moins pas beau au point d’avoir à tendre les bras pour récolter les femmes qui me sautent dessus, c’est évident.      Et sauf que je ne suis pas puissant, ni par les muscles ni par l’entre-jambe. J’ai ma force de caractère et une certaine hargne déterminée, mais rien de ce que je suis n’évoque la puissance. Je n’ai pas la queue massive des supposés mâles alphas du porno, et j’ai fréquemment bandé mou sous l’effet du stress, y compris dès mon plus jeune âge. Alors évidemment qu’aucune femelle en chaleur ne cherchera jamais à arracher mon caleçon sans que je n’ai quoi que ce soit à demander. Ça fait aussi de moi quelqu’un qui n’est pas véritablement calme.      Et bien sûr, j’ai trop peu de confiance en moi, surtout quand il s’agit de chasser. Trop lucide, trop prudent, trop fier pour me lancer dans une bataille que j’ai de bonnes chances de perdre. Soit la proie m’arrache la gueule, soit les rivaux me mettent en pièce, alors à chaque fois quasiment j’ai préféré choisir de ne pas me lancer dans la chasse. J’en avais envie, mais je savais, je supposais, je calculais qu’il y avait de bonnes chances  de rentrer bredouille et blessé, alors je protégeais mon égo fragile en ne bougeant pas, en regardant les vrais mâles s’étriper pour bouffer la belle gazelle.        Je ne suis pas un chasseur, je suis un paria, un solitaire errant, opportuniste. J’ai fini par croiser le chemin de vagabonds qui me ressemblent, des chasseurs frustrés, des proies qui n’ont pas vraiment envie de se laisser manger, et puis des animaux qui cultivent leur champ pour se nourrir paisiblement. Mais l’appel de la chair est une chose tenace pour ceux qui ont ça dans le sang.      Je ne serai jamais un chasseur, je le sais, je le sens. Je ne veux ni conquérir ni protéger aucun territoire. Planter mes crocs dans la chair encore palpitante de ma proie n’est pas ce qui me tient en haleine, c’est sa beauté, son agilité dans la fuite, le plaisir de lui courir après. Au moment où je l’attrape, peu importe si c’est elle qui me mange ou l’inverse, on sait bien qu’on s’évanouira dans une frénésie mystique avant de recommencer cette danse.      Je suis peut être une proie, qui voudrait danser une drôle de chorégraphie avec une prédatrice qui s’ignore, plus pour le mouvement que pour le festin. Il se pourrait que cette dans tourne tant et si bien qu’au bout d’un moment, on ne saurait plus vraiment qui chasse qui.            Mais je vais devoir errer encore un peu, et disperser quelques meutes, pour le plaisir de les emmerder un peu, et aussi dans l’espoir de trouver un jour quelque part ma prédatrice spéciale qui aura été prise pour une proie.      Enfin je ne suis pas un chasseur, juste un original à la recherche de quelque chose qui n’existe probablement pas.

(Suite de la série Antigravité… beaucoup de temps a passé depuis les premiers épisodes, que je vous invite à découvrir si vous ne les avez pas lu – cet épisode peut se parcourir indépendamment, et vous donnera peut-être envie de découvrir ceux qui précèdent ! 😉) Une histoire qui se situe dans un futur proche, où un scientifique pervers et voyeur a mis au point l’antigravité. Laura, belle journaliste en recherche de scoop, devient la première personne à « jouir de cet expérience », en compagnie de Paul, bras droit du Pr. Milton. Au moment où la jouissance la traverse, elle perd soudain connaissance, et tombe dans un coma étrange de près de trente heures. Entre réveil et réalité onirique, elle fait ensuite la rencontre de Xôolh qui semble la connaître… et la considérer comme sa soumise. Ce résumé rapide n’est qu’un bref rappel de l’histoire. Je vous encourage vivement à découvrir ce récit depuis son premier épisode  Les 4 premiers épisodes ont été écrit il y a assez longtemps. À partir du cinquième, l’histoire originale suit une branche parallèle, plus BDSM et spécialement rédigée pour ce site… -----   Laura est à bord d’un songe érotique comme elle n’en a jamais connu. Est-ce qu’il s’agit d’un de ces rêves lucides, où elle peut explorer ses envies à loisir ? Autour d’elle, tout lui semble si réel, comme si ce monde onirique existait bel et bien.  Elle a gardé la position, assise dans son large fauteuil en vannerie, les pieds indécemment remontés sur les accoudoirs, la robe retroussée sur le ventre, exhibant son sexe trempé à la vue des participants de cette étrange assemblée. Ce sexe qu’elle investit toujours de ses doigts fébriles et qui pulse d’une terrible envie de jouir. Xôolh est penché sur elle de toute sa stature, tandis qu’il vient de réprimer durement son orgasme en lui martyrisant la chatte. Son mont de vénus écartelé vibre encore de la façon abrupte dont il vient de la bloquer. Une douleur qui aiguillonne étrangement un désir qui n’arrête pas de couler. — Es-tu prête à t’offrir, chienne ? lui demande son mystérieux mentor, regard bleu acier planté dans le sien. Tu aimerais être utilisée, dis-moi ? Laura n’a aucun mal à deviner l’érection qui déforme le tissu du smoking. Son intention est claire : il va la baiser, là, en public, devant tous ces gens… Comme une pute lubrique, qui se donnerait en spectacle et qui en plus en jouirait.  Pourquoi pas ? Rien ici ne prête à conséquence. Ce grand brun sûr de lui n’est-il pas l’homme de ses rêves ? Il a établi une connexion si forte avec ses envies refoulées qu’elle se sent soudain prête à aller jusqu’à l’inimaginable. Son seul regret : Xôolh va disparaître en même temps que ce songe humide. Pop. Comme une bulle de savon…  Laura n’a aucune envie que ça s’achève sur cette terrible frustration. Pas cette fois encore ! — Oui… souffle-t-elle. — Hum, un peu court. Tu peux préciser ce à quoi tu consens ? lâche Xôolh, avec un demi sourire. — Tout… je ferais tout ce que vous voudrez, murmure Laura, qui a recommencé à se caresser, les yeux dans le vide. Je suis… votre chienne. Prenez-moi comme bon vous semble. — Tout ? C’est un mot vaste, tu sais. Il couvre l’immensité des possibles… Dans le regard de cet homme, aux épaules larges et aux cheveux d'un noir corbeau, il y a comme une étrange lueur, une intensité surhumaine. Laura sent qu’avec ses mots elle va sceller un pacte. Trop tentée pour renoncer, elle les prononce quand même.  — Je veux être à vous, halète-t-elle, tandis que le plaisir monte en elle. Vous appartenir… et vous obéir en tout. — Très bien. J’accepte tes vœux d’obéissance et de soumission. J’aurais pu l’exiger de toi, t’y contraindre… mais si telle est ta volonté, cela va renforcer notre lien. A peine a-t-il prononcé ce dernier mot que le plaisir de Laura se trouve soudain décuplé. Comme si cette acceptation ouvrait la voie à des influx nerveux jusqu’ici inconnus. C’est tellement fort… qu’elle va jouir sans son autorisation ! Et ça, elle n’en n’a pas le droit. In-extrémis, Laura bloque d’elle-même un orgasme immanent en tirant sur ses poils, comme l’a fait Xôolh avant elle. Fuck ! Ça fait super mal ! C’est pas censé être un rêve érotique… ? — C’est bien, ma chienne. Tu apprends vite, lui souffle son nouveau Maître, essuyant du bout des doigts la larme qui a glissé le long de ses cils.  Laura pressent que les pièces d’un puzzle inexorable sont en train de se mettre en place. Comme une intrication mystique entre Xôolh et elle, qui dépasse de loin sa compréhension. Mais au lieu de l’effrayer, cette perspective lui donne un sentiment paradoxal de liberté. En s’en remettant à son Maître, elle n’a plus à juger par elle-même. Portée par lui, elle peut dépasser ses préjugés et ses angoisses… du moins, tant que le songe durera. — Ta docilité mérite une récompense, lui dit-il en flattant doucement sa crinière blonde. Sans prévenir, sa main se referme sur ses boucles et tire sa tête en arrière, amenant sa joue au niveau de la braguette de son pantalon.  Ça y’est ! Il va sortir son sexe et lui poignarder la bouche, pense-t-elle, éperdue. — N’oublie pas de maintenir la pose ! gronde-t-il, lui faisant à nouveau écarter les cuisses d’une claque sonore sur sa motte liquéfiée. Puis il apostrophe une soumise agenouillée non loin d’eux. Une rousse pulpeuse, aux mamelles poinçonnées par deux larges anneaux brillants. Effrontée, la fille couvait déjà Laura du regard avant même que Xôolh ne lui fasse signe. Elle ne fait toutefois pas l’erreur de sourire, tandis qu’elle s’approche sur les mains et les genoux, tête inclinée en signe de révérence. Sans cérémonie, la rousse s’est installée entre ses cuisses dénudées. Elle se tient là, agenouillée, visage penchée en avant, mains dans le dos. Écartelée dans cette position inconfortable, Laura sent un souffle chaud et inégal effleurer les replis de son intimité. Une pensée la traverse : c’est sa première fois à trois, mais elle s’est déjà faite lécher par une femme. Un bon souvenir. Xôolh se soucierait-il de son plaisir, finalement ?  Et puis elle se souvient qu’elle n’est pas censée jouir sans son autorisation. Si cette rouquine y met vraiment du sien, comment pourra-t-elle résister ? En réalité, ça va rapidement virer à la torture !  Xôolh ne lui laisse pas le loisir de penser à une quelconque stratégie. D’un bref signe de tête, il indique à la soumise de se mettre à l’ouvrage. Et on dirait qu’elle n’attendait que ça, cette garce, vu son empressement à la déguster ! Sa bouche sur ses lèvres, la langue massant son bouton tendu, se perdant avec entrain dans sa fente inondée et jusqu’à la lisière de ses fesses… La salope de service est en train de la dévorer, la faisant vibrer autant que gémir. Bientôt, elle va chanter, puis se faire fontaine et se répandre partout ! — Ouvre-lui le cul, je m’occupe de sa chatte, ordonne crûment son maître. Sous le double assaut de ses chairs, bientôt investies par leurs doigts conjugués, parfois entremêlés dans son con, Laura se cramponne comme elle peut au dossier de rotin. Ils la traitent comme si elle n’était qu’un objet dont il faut dilater et élargir les orifices, pour le bon plaisir de celui qui voudra la prendre. Et cette façon de faire la propulse en orbite ! La tête renversée en arrière, le visage tordu par un plaisir ineffable, les yeux refermés sur son paradis intérieur, elle geint en continue. Sa jouissance monte en flèche lorsque le majeur puis l’annulaire de la soumise s’immiscent dans son fondement, pour y rejoindre son index dument lubrifié à la source.  Xôolh n’est pas en reste, avec sa grosse paluche qui va et vient en elle. Ça devient du délire ; ses parois sont parcourues par une pulsation sourde, de plus en plus forte, menaçant de la faire se répandre dans un déchainement liquide et dévastateur. Un flux constant de plaisir déferle sur elle… qu’elle doit absolument tenir en échec en se mortifiant elle-même.  C’en est trop ! Soudain, il lui semble qu’elle se dissocie de son corps. Avec l’impression de flotter au-dessus de la scène, observant par-dessus leurs épaules la soumise rousse et son maître conjuguant leurs efforts pour investir ses orifices à la limite de leur capacité. « À force de s’acharner sur moi, ils vont finir par me déchirer ! Ou bien je vais mourir de plaisir… »  — Je crois qu’elle est prête, Maître Xôolh, déclare finalement la soumise, toujours accroupie entre ses jambes. Avec un frisson qui tient à la fois de la délectation masochiste et de l’effroi angoissé, Laura se rend alors compte d’une chose incroyable. La rousse a réussi à rentrer sa main en entier dans son cul ! Elle est même enfouie en elle bien au-delà du poignet... À côté de ça, l’intromission subie dans l’unité médicale n’était qu’une aimable plaisanterie. Ce qui l’inquiète le plus, c’est qu’aucune douleur n’irradie depuis son fondement désarticulé et mis en pièce : est-ce qu’ils l’ont définitivement détruite ?  La soumise entame alors un lent va-et-vient aux tréfonds de ses chairs distendues… aussitôt, une vague de plaisir incandescent la parcourt. Son anus anesthésié ressent finalement quelque chose. En fait, c’est même une vague irrépressible ! Elle aura beau s’arracher tous les poils de la chatte d’une secousse de poignet, elle n’arrivera pas à endiguer le puissant orgasme dont elle va accoucher par le cul d’un instant à l’autre. Comme s’il lisait en elle, Xôolh se faufile alors dans son corsage, empoignant à pleines mains les pointes ultra-dures de ses seins, qu’il étire sans ménagement. L’abominable plaisir à l’œuvre dans son cul se mêle à l’arc électrique qui foudroie ses mamelles distendues. Laura n’arrive plus à distinguer la douleur et la jouissance… Ces deux-là entament une dance diabolique dans son esprit hébété.  Elle perd soudain pied, et c’est avec un râle d’animal blessé qu’elle rend enfin les armes. Tel un raz de marée balayant tout espoir de résistance, un orgasme gigantesque la secoue… ressortant d’elle sous la forme d’un puissant jet, qui asperge de liquide odorant le visage ravi de sa tortionnaire. Et plus elle gicle, vagissant son plaisir, plus la jouissance enfle en elle, menaçant de prendre toute la place dans son univers mental incohérent. Laura sent ses larmes rouler sur ses joues. Une honte terrible la submerge ; le pire qui puisse lui arriver vient de se produite. Elle a failli à son devoir, elle n’a pas su se retenir et s’est répandue partout.  Étrangement, alors qu’elle vient juste de prouver sa totale inaptitude à obéir à ses ordres, Xôolh n’a pas l’air de lui tenir rigueur de cette défaillance. Au contraire, il lui caresse les cheveux avec tendresse, lui murmurant des paroles encourageantes. Pourquoi cette soudaine mansuétude à son égard ? — Ce n’est que ta toute première séance, Laura. Ce que tu as enduré est déjà exceptionnel. Je suis très fier de toi… — Mais… mais j’ai… pas pu m’empêcher, sanglote-t-elle. De jouir… sans… votre permission ! — Je sais. Et d’ailleurs, je suis certain que personne ici n’a pu louper ça. Tu nous as offert un très beau spectacle.  Sans transitions, sa voix passe de l’aimable courtoisie à un sévère rabrouement. — Néanmoins, tu as raison. Tu m’as désobéi, et pour cela tu vas être punie. (A suivre…)

Que de banalités, cette histoire...  Femme forte et indépendante qui décidait de tout, histoire banale d'une femme qui contrôle tout et qui a besoin d'ailleurs... Joyeuse, pleine de vie, espiègle et taquine elle se retrouve à genoux, elle se voit pour la première fois ne plus décider de rien... C'est parfois difficile, toujours intransigeant mais elle est à sa place, pour la première fois elle a l'impression d'être elle même entierement... En face elle a un roc qu'elle essaye de gratter, parfois il lui offre un caillou et elle l'accueille comme un trésor, elle se sent aussi forte que faible face à ce roc. C'est un roc mais elle c'est une eponge, deux opposés qui s'attirent, le feu et l'eau... Elle est bien comme ça juste elle... Un jour elle pose la main sur le roc, il tremble elle est un peu perdue un roc ne tremble pas... Elle le caresse, elle essaye, elle veut être là pour lui mais tout à coup c'est le noir... Le roc a explosé d'un coup, il l'a projeté au sol et il n'est plus... Elle est seule au milieu d'un immense vide et pour la première fois de sa vie elle ne sait pas se relever, elle ne sait pas comment faire sans lui... Elle ne peut pas se relever en etant elle même alors elle se transforme, ses ailes noircissent de douleur, son coeur saigne, sa tête est enflammée... Pourquoi? Elle ne le saura sans doute jamais et c'est sans doute le plus difficile à accepter, il a disparu tout en étant vivant, évaporé en quelques secondes, abandonnée sans être prête à l'affronter... Alors le petit ange fragile au ailes noires se fait mal, mal à l'âme pour souffrir plus fort encore pour que cette douleur s'en aille, la colère à pris la place de la joie de vivre, la tristesse celle de l'espieglerie... Le petit ange ne se respecte plis, elle court après le danger. Surtout ne pas s'arrêter, car s'arrêter c'est penser, surtout ne pas se coucher, garder les yeux ouverts et se faire mal à en crever... Malgré tout il y a deux lumières à côté d'elle qui veillent, en les regardant pour la première fois de sa vie elle sait qu'elle n'y arrivera pas seule, alors elle prend les mains tendues pour pouvoir guerrir les blessures et se reconstruire. Se voir après tout ça difficile, accepter ce qu'elle est même si elle voudrait l'oublier... Retrouver le sourire, respirer de nouveau, retrouver la confiance pour peut être faire confiance de nouveau. Si elle devait se voir, elle se verrait de nouveau elle même espiègle et taquine. Soumise parcequ'elle ne peut pas y echapper mais forte et juste elle... Écrire premiers étape de guerison... 

Avertissement    Derrière les bancs de l’université et les discours sur l’égalité des chances, de nombreuses étudiantes font face à une précarité profonde et persistante. Entre le coût des études, du logement, de l’alimentation et des transports, certaines se retrouvent rapidement dans des situations financières intenables, malgré leur volonté de réussir par des moyens légaux et dignes. Pour certaines, l’absence de soutien familial, les aides insuffisantes ou l’impossibilité de cumuler études et emploi stable les place devant des choix qu’elles n’auraient jamais envisagés autrement. Il ne s’agit pas d’un manque de volonté ou de responsabilité, mais bien d’un système où les filets de sécurité sont parfois défaillants. Dans ces conditions, survivre au quotidien peut devenir un combat permanent, où chaque décision est dictée par l’urgence. Parler de ces réalités ne revient pas à les justifier, mais à les comprendre. Mettre en lumière ces parcours permet de rappeler que la précarité étudiante n’est pas abstraite : elle a des visages, des histoires et des conséquences humaines réelles. Reconnaître cette complexité est une première étape essentielle pour penser des solutions plus justes et plus adaptées............................   Lettre 4 Hubert :     Bonjour Mademoiselle 1578408,   C’est ainsi que je te nommerais, jusqu’à connaître ton vrai prénom. Il me semble lire entre les lignes que tu aimes assez être « dégradée », rapetissée moralement (comme si, déjà, tu ne l’étais pas assez physiquement…). En prélude, merci pour ta très longue lettre, que j’ai relue plusieurs fois, en soulignant des passages. Elle m’a apporté un grand plaisir, car m’ouvrant de belles perspectives d’interactions à venir avec toi…   Je suis de ceux qui pensent que les traumas d’une femme peuvent lui ouvrir les portes d’une sexualité différente, plus intense. Une façon de revivre en les neutralisant, via le plaisir qu’elle va trouver à être traitée en objet, les humiliations et agressions vécues dans l’enfance ou l’adolescence. C’est très certainement ton cas, toi qui parle de « soumission CONSENTIE ». Et je suis assez partant pour aider les femmes ayant, comme toi, cette nécessité de vivre ces besoins, mais de façon « positive » (être dûr, inflexible, mais aussi bienveillant et profondément respectueux de leur bien être global).   Bien sûr, l’esprit de certaines, qui n’ont pas accès à ces subterfuges de la pensée, n’arrivera pas à lutter, et elles tomberont dans la neurasthénie, la mélancolie et la grave dépression. J’espère sincèrement qu’en ce qui te concerne, tu ne subis pas de tels effets, même si j’imagine que les harcèlements incessants de ce groupe de fille, qui semble avoir duré des années, t’a très profondément marquée et changée (dans le sens où un milieu plus propice aurait pu te permettre de déployer plus facilement tes ailes pour briller… ce qui semble te faire horreur, à te lire – et on comprend pourquoi…)   En parlant de milieu (peu) propice, je constate que la mésentente entre tes parents, et le désengagement très marqué de ton père, ont fortement influé tes capacités à t’affirmer par la réussite scolaire et ont rendu ton parcours universitaire financièrement délicat. En tant qu’ancien enseignant, je suis vraiment accablé à l’idée que tes dons naturels pour l’écrit aient pu être l’occasion de plus de harcèlement encore… ! Mais surtout, que ton misérable père n’ait pas été présent pour t’aider à financer tes études ! Quelle horreur, que de devoir se laisser entraîner dans des chambres d’hôtels par des poivrots et supporter des accouplements aussi froids et sans âme que des viols… par nécessité impérieuse, pour financer études, logement et repas. C’est – et je n’utilise pas ce vocabulaire à la légère – franchement dégueulasse de la part de ton géniteur (si, à titre de « désensibilisation » tu voulais me décrire par le menu une de ces sordides transactions, tu peux – une curiosité pour ce que certaines de mes étudiantes ont dû vivre sans jamais oser en parler…)   Un père qui de plus, par son profond désengagement dans ta vie affective, t’a amené à cette curiosité - y compris sexuelle – pour les hommes mûrs. Que tu dois voir comme des protecteurs, comme ce Joachim (qui, je le note, a au minimum l’âge de ton géniteur… ). Peut-être que dans ton esprit tout juste pubère – mais déjà exceptionnellement  mature ! - t’es-tu imaginée que pour avoir un intérêt aux yeux des hommes qui t’attiraient, il fallait compenser tes « déficiences physiques » par des qualités de docilité et de complaisance exceptionnelles…   Tu écris : « Pour passer de l'ombre comme citée par vous à la lumière, il va me falloir dévoiler un pan de ma sexualité secret. J'ai cependant peur de vous choquer et je préfère attendre un peu car ces choses là sont aussi difficiles à expliquer qu'à comprendre sans doute ».   C’est sans doute là un des tous premiers « dossiers » que j’aimerai ouvrir avec toi, et compulser en détail en particulier au niveau de tes fantasmes… même si tu penses que je pourrais être choqué (mais non, je t’assure, de toi rien ne me choquera) Il y’en a tant à parcourir, je présume ! Je me délecte, comme tu le comprends sans doute, à t’effeuiller bien au-delà de ta nudité physique, pour atteindre le plus innocent et pervers à la fois de ton âme…   A te lire, ton dévoué Hubert…   Lettre 4 Freya   Monsieur Hubert. Peut être un jour vous connaîtrez mon véritable prénom, pour le moment je reste 1578408 à vos yeux. Je vous remercie comme toujours pour votre attention.    Si je n'avais pas été harcelée et rabaissée sans que ma famille me protège, je serai peut être devenue prétentieuse et imbue de ma personne. Aussi parfois, je préfère mon cheminement actuel et ma condition nouvelle sous le toit de Joachim car je découvre tout un univers que jamais je n'aurais imaginé.    Je vais malgré mes réticences vous décrire de quelle façon une fois parmi plusieurs j'ai suivi un homme dans un hôtel contre de l'argent. Ça se passait toujours un peu suivant les mêmes modes opératoires. En fin de service le vendredi ou samedi soir, lorsque les hommes ont trop où pas assez bu pour soudain après avoir reluquer la serveuse, ils estiment pouvoir l'embarquer à des fins sexuelles. C'était déjà arrivé plusieurs fois sans que je cède aux avances lourdes de dragueurs éméchés. Certains oui m'avaient laissée sous entendre que je pouvais gagner plus que le pourboire qu'ils me tendaient.. A condition d'être gentille, comme si toute la soirée, parfois après avoir été en cours et révisé, le fait d'avoir été souriante avec les clients n'avait pas suffît à faire comprendre ma gentillesse, même forcée. Je devais l'être pour toujours obtenir un petit plus, un billet ou une pièce, chaque euro était un sursis pour moi et l'opportunité de remplir mon frigo ou payer mes factures.    Et parfois, quand j'ai été au bord du gouffre, avec des échéances de paiement à venir proches et sans solutions, j'ai cédé aux sirènes. La première fois il s'agissait d'un homme particulièrement odieux qui toute la soirée avait commandé afin de me frôler d'abord puis à mesure de son taux d'alcoolémie me peloter les fesses ou retenir mon bras. Il avait fini par attendre que le bar ferme pour me tendre à la sortie deux billets de 20 euros me faisant comprendre qu'en échange d'une fellation ils seraient pour moi, j'ai décliné, jusqu'à ce qu'il sorte la dizaine supérieure et que presque malgré moi, je lui prenne l'argent et le mette aussitôt dans mon portefeuille.    Pour lui c'était signé il m'entraîna par la main, j'étais devenue sa marchandise, celle qui allait lui éviter de se branler bêtement et seul dans sa chambre d'hôtel qui heureusement n'était pas loin. J'ai prié le ciel pour que nous ne croisions personne tellement j'avais honte d'affronter un regard. Je n'étais absolument pas excitée et n'avais qu'une envie qu'il gicle rapidement et m'enfuir. Sommes arrivés dans sa chambre, il a baissé son pantalon, à essayer de me peloter mais heureusement s'est contenté de ma fellation. J'étais vraiment maladroite pour sucer étant encore très novice dans cet art. J'avais recouvert son sexe d'une capote ayant trop peur d'attraper une saleté. Je n'avais à ce jour pas connu beaucoup de partenaires et il n'y avait vraiment dans mon acte aucune sexualité. C'était juste un caractère hygiénique pour lui et de sauvegarde pour moi.    Il a joui, me suis nettoyée la bouche au lavabo et suis partie sans aucune autre forme de discours. J'avais fait le job, comme parfois j'avais dû en cuisine laver des gamelles grasses ou nettoyer des chiottes . Suis rentrée à la maison écoeurée par mon attitude et celle des hommes. Ne me suis à aucun moment masturbée pour soulager une tension quelconque.   D'autres fois j'ai dû cette fois me dénuder et me faire pénétrer, j'avais un avantage, celui d'être étroite et pouvoir me contracter afin d'abréger le coït rapidement et vite quitter les lieux. Jamais je n'ai dormi avec eux et toujours j'ai passé un temps fou sous la douche après, j'avais besoin de m'épurer pour effacer toute trace de ces cauchemars.   Je me suis souvent projetée plus jeune, je l'avoue dans la peau d'une fille de mauvaise fortune mais rien à voir avec ce que j'ai vécu lors de ces moments. Non j'étais loin de tout cela et imaginer qu'un jour j'en arrive à suivre des hommes dans des chambres d'hôtel pour m'y allonger et le corps flasque attendre qu'ils aient fini leur affaire. Les seules parties de mon corps en tension étaient là où ils avaient désiré faire leurs besoins. Je précise que jamais aucun n'est passé par la plus petite porte. Je me suis contractée à chaque fois par réflexe, pour me défendre de leurs intrusions et abréger les rapports également. Non, nous étions loin, très loin même des scénarii que j'avais imaginé, me grimant et vêtue comme une catin alors que j'étais seule à la maison jusqu'à finir par orgasmer devant le miroir familial. Je ne garde de ces types quasiment aucun souvenir, j'ai effacé de ma mémoire jusqu'à leurs visages et leurs corps. Juste ces secondes avant de passer les portes où je n'avais qu'une envie, m'enfuir et mes douches salvatrices des heures durant à rester sous le jet. Le lendemain, j'avais honte mais pas cette honte au goût que j'aime tant, non âcre et amère celle là. De celle qui fait éviter de croiser miroirs et regards. J'avais surtout peur que ces types reviennent au bar, aussi je me suis arrangée pour éviter d'y retourner travailler les jours d'après prétextant mes études et d'autres emplois ou obligations familiales.    Voilà ce que je peux dire de ce vécu. Juste pour arrondir mes fins de mois. Je sais pertinemment que d'autres filles le faisaient également avec pour certaines plus de facilités et de fréquences et certainement bcp moins de réticences que moi à assumer ce type de relations.   Pour répondre à votre seconde interrogation j'ai vécu plusieurs faits dans d'autres circonstances dont certains fondateurs de ma libido actuelle au cours desquelles j'ai pu comprendre que parfois, la petite femme que j'étais en devenir pouvait aux regards de certains hommes, éveiller un intérêt physique. Peut être également moral aussi. Car au delà de mon corps, j'ai constaté que des hommes pouvaient également me voir comme une personne à part entière.  Signé .....1578408

Tout juste sexagénaire, Paul avait consacré plus de la moitié de sa vie à cette boite. Entré comme apprenti chez Fôhlbert S.A. en 1994, il avait gravi un à un les échelons jusqu’à devenir responsable du service administratif et proche collaborateur du patron. Au fil des années, la société était devenue une référence dans sa branche. Cette entreprise familiale s’était considérablement étendue, tant en termes de bureaux que de collaborateurs, mais Paul s’enorgueillissait de tous les connaître – au moins de vue. Travailleur, droit, fidèle en amitié, il avait gagné sa place à la loyale, « Monsieur Paul » - une appellation dont usaient la plupart des salariés, pour parler de ce grand type toujours bien mis, aux fines lunettes cerclées d’acier et à la chevelure poivre et sel. Paul n’avait qu’un seul défaut : il aimait beaucoup – mais beaucoup trop !  les femmes. C’était un talon d’Achille qu’il dissimulait férocement. Hors de question que ses obsessions pour le « beau sexe » ne viennent interférer avec le sérieux de son travail. Ou pire, mettent mal à l’aise les nombreuses jeunes femmes avec qui il interagissait quotidiennement. Jusqu’à l’an dernier, rester de marbre au travail n’avait pas été si difficile, du moins en apparence. Il vivait alors une vie de couple tranquille avec Sabine, une quadra draguée vingt ans plus tôt, alors qu’elle n’était encore qu’en première année de fac. Une rousse assez mignonne, réservée, voire même un peu effacée, aimant le sexe, l’humour, et aussi la vie facile que lui promettait Paul. Quand ce type protecteur, tendre et déjà bien inséré dans la vie, lui avait proposé de l’installer chez lui, à domicile, la petite étudiante avait dit « oui ». Ils n’avaient jamais eu d’enfants. Un regret pour Paul, mais ce n’était pas faute d’avoir prié tous deux avec ferveur la déesse Aphrodite, durant une bonne vingtaine d’années. En plus d’être assez « demandeuse », Sabine avait parfaitement intégré l’obsession de son compagnon pour ses formes… mais aussi celles des autres femmes. Par jeu d’abord, elle l’avait sciemment provoqué, lui demandant de lui décrire les plus belles filles qu’il côtoyait chez Fôhlbert. Elle voulait tout savoir, l’ampleur de leurs courbes, ce que celles-ci lui inspiraient, les fantasmes qu’il pouvait peut être nourrir à leur égard. Très vite, Paul avait compris que ces mises en scène stimulaient fortement Sabine. Quand il lui glissait à l’oreille de chaudes confidences, à la fin de ses longues journées de travail, elle devenait nettement plus entreprenante. Et en général, cela se terminait par une baise brutale où sa compagne semblait jouir plus fort que d’habitude. Lentement mais sûrement, le jeu s’était transformé en addiction. Sabine le pressait pour avoir des détails toujours plus croustillants… Comme si l’attrait de Paul pour des femmes nettement plus sensuelles qu’elle, avec des décolletés profonds, des croupes rebondies, venait titiller en elle une profonde blessure narcissique. Ce qui, de façon assez paradoxale, lui procurait une forte excitation. Elle lui demanda même s’il pouvait prendre ces potentielles rivales en photo, pour qu’elle s’imprègne d’elles tandis qu’il la baiserait sans tendresse. Dans ces moments-là, elle voulait qu’il la rabaisse, qu’il la moque, et qu’il porte au contraire ces femmes aux nues. Pas question pour Paul de photographier à tout va collègues ou collaboratrices, bien sûr. Il proposa alors à son épouse de les « croquer » sur papier Canson. Depuis l’adolescence et sa fixation croissante sur la sensualité féminine, Paul avait cultivé avec assiduité un don inné pour le dessin. Il avait un certain talent pour composer des scènes imaginaires, tout en restituant avec fidélité les traits des intéressées, grâce à un honnête coup de crayon. Ce sens subtil de l’observation, « Monsieur Paul » le devait sans doute à ses obsessions perverses. Et pendant un temps, cela sembla suffire à Sabine. Toutefois, elle lui demanda assez vite des croquis plus évocateurs, voire même des esquisses carrément porno. Amusé, mais aussi émoustillé par l’effet aphrodisiaque que cela semblait avoir sur sa compagne, Paul emboita volontiers le pas à ses attentes, illustrant pour elle dans des exhibitions très graphiques des collègues croisées tous les jours. Heureusement, aucun de ses modèles involontaires ne tomberait jamais sur ses ébauches ! Qu’auraient pensé de lui toutes ces jeunes femmes « propres sur elles », à se voir ainsi mises en scène de façon crue, dans des poses suggestives ?  Puis un jour Sabine lui avait proposé l’impensable : — J’aimerais que… que tu baises une de ces femmes. Ici, chez nous, devant moi… — Quoi !? — T’as très bien entendu… Ça me plairait vraiment. — T’es pas dingue, non ? — Non. Juste très excitée par l’idée… d’être votre servante. À tous les deux. Il l’avait longuement regardé, une expression neutre sur le visage. Sabine ne souriait pas, ne jouait pas la comédie. Au contraire, elle avait l’air super sérieuse. — Tu voudrais quoi … que je te trompe ? — Ce serait pas une infidélité, si c’est moi qui te le demande, avait-elle lâché avec un rire nerveux. — C’est vraiment n’importe quoi. T’imagines ce que tu… — Aurélie, la chef comptable. J’aimerais que ce soit elle. Que tu m’humilie devant ta collègue, tout en la baisant. Et ensuite… que tu m’obliges à lécher ton foutre à même sa chatte, avait dit Sabine, hors d’haleine. Tu me forcerais à me mettre à quatre pattes entre ses jambes, à la nettoyer entièrement avec la langue. Jusqu’à la faire jouir. Et toi… tu m’insulterais, tu me claquerais le cul, très fort. Tu… — Tu es folle ! Elle l’avait fixé avec une drôle d’expression. Comme une sorte de colère rentrée, et aussi une étrange détresse dans le regard. Sabine était rouge, échevelée, un peu hagarde. Elle lui livrait une envie très profonde, et ça, ça devait lui en coûter. Il se força à considérer sérieusement ce qu’elle venait de lui dire. Une interrogation lui vint soudain. — Pourquoi Aurélie ? Sabine avait détourné la tête, écarlate. Lui attrapant le menton, il avait répété sa question en la forçant à le regarder. — Tu te souviens du repas de fin d’année, chez Fôhlbert ? avait-elle finalement lâché. Oui, il se souvenait. Le patron avait invité les principaux cadres de la boite avec leurs conjoints. Aurélie y était aussi. Grande, brune, très belle et… seule. Une célibataire magnifique, mais absolument inabordable. Derrière son dos, certains l’appelaient « le glaçon ». — Elle m’a draguée toute la soirée. Sous ton nez. Et toi… t’as rien vu. — Tu délires ! — Oh non. T’étais tellement occupé à mater toutes ces belles nanas bien pomponnées que tu t’es rendu compte de rien. J’étais hyper mal à l’aise… et en même temps… — Quoi ? — Quand elle m’a entraînée dans la cuisine et qu’elle m’a embrassée, j’ai pas résisté… — Tu… tu t’es laissée faire ? Dans mon dos… et avec une femme en plus ? — Son regard était d’une telle intensité ! Elle savait exactement comment me parler, au point de me faire mouiller. Avec une seule envie : m’agenouiller devant elle. J’étais comme hypnotisée…  Fermant les yeux, Paul avait pris une longue inspiration. — Je sais, tu peux pas comprendre, renifla sa compagne. — En fait, ce que tu veux, c’est pas que moi, je la baise. Ce que tu veux vraiment, c’est te faire baiser par elle ! avait-il tonné. — Je… Tu m’as souvent dit que t’aimerais qu’on fasse un truc à trois, avec une autre fille. Alors je suis d’accord, mais seulement si c’est avec elle. J’ai… des fantasmes… très forts… dont je ne t’ai jamais parlé. Et je sais qu’elle me traiterait comme j’ai besoin qu’on me traite. — Comment tu veux qu’on te traite ? gronda Paul. Comme une pute de bas étage, à disposition de tous et sur laquelle n’importe qui peut cracher ?! — Non ! Enfin, oui, peut-être… J’en sais rien ! Cette fille a quelque chose de spécial, un truc qui me file des frissons. J’aimerais que… tu sois plus directif avec moi… un peu comme elle l’a été, ce soir-là.  Bizarrement, les aveux de Sabine plongeaient Paul dans une excitation étrange, mêlée de crainte. Oui, il avait souvent parlé de ses envies de triolisme à sa compagne. Avec une partenaire occasionnelle qui souvent dans ses fantasmes était une des nombreuses amies de Sabine. Que sa femme aurait pour mission de séduire, afin de la convaincre de se joindre au couple pour une soirée débridée et sans lendemain. Ils avaient d’ailleurs régulièrement utilisé cette fantaisie épicée comme piment de leurs copulations les plus lascives. Mais là, on n’était plus dans l’imaginaire. Aurélie avait embrassé sa femme, l’avait peut-être même touchée intimement, avant qu’on ne les dérange et que ça coupe court à cette séance de drague poussée. Il ne saurait sans doute jamais jusqu’où cela avait été …  Il ne se rappelait plus très bien cette soirée – il avait beaucoup bu – mais un détail précis surnageait. Sabine conduisait au retour. Elle avait garé la voiture en bas de chez eux, puis, sans prévenir, s’était penchée sur lui pour déboutonner son jean. Elle avait sorti sa verge, l’avait branlé jusqu’à ce qu’il soit dur, puis elle l’avait pris au fond de sa gorge… l’enfournant en elle jusqu’à la garde, d’un coup. Surpris par l’intensité de son désir, il avait posé les mains sur sa tête, la poussant bien à fond sur lui pour lui baiser la bouche avec violence. Jusqu’à ce que deux minutes plus tard il gicle en elle, les lèvres de Sabine enserrant toujours la base de son sexe. Ça avait été un des sommets érotiques de ces derniers mois.  Et là, sa femme lui faisait comprendre qu’il ne devait en réalité ce moment de pure extase qu’à sa collègue Aurélie ? Mais quelle pute ! Sous ses faux airs de princesse frigide, cette chiennasse méritait bien de passer à la casserole, pour avoir tenté de séduire sa compagne ! Et si cette gouine pouvait au passage lui apprendre un truc ou deux pour exciter encore plus Sabine, peut-être même l’aider à en faire son esclave sexuelle dévouée, et bien, qu’il en soit ainsi… — Ok, on va le faire, lâcha-t-il soudain. — Faire quoi ? demanda Sabine, comme si elle sortait d’un rêve éveillé. — Ce dont tu as tant envie, voyons ! On va te dresser à être une bonne petite pute pour nous deux, Aurélie et moi. Mais seulement à mes conditions… (À suivre…)  

Lettre n° 3 Hubert       Bonjour Mademoiselle 1578408,   Si je puis te faire un compliment, en plus de tes qualités de rédaction et de ta maturité (très étonnante - t’es sûre de n’avoir “que” 18 ans ?), c’est celui de ta franchise. Qui, plus que rafraichissante, me semble extrême à plus d’un titre.    D’abord sur ton identité : tu ne cherches pas à nier l’utilisation d’un prénom d’emprunt… même si cela me frustre de ne pas connaître le vrai, je conçois bien qu’il en va de ta sécurité. Un furieux que tu aurais éconduit dans ses propos relâchés sur toi pourrait avoir des projets violents. J’espère qu’au fil de nos échanges, nous tisserons une relation suffisamment confiante pour que je puisse enfin te saluer autrement que par “Mademoiselle 1578408”.   Puis, sur tes difficultés avec ton image corporelle, que tu m’exposes sans fioriture… Sache que ça me touche. Tu n’en es pas moins bandante, pour moi, bien au contraire, dans cette exposition crue de tes difficultés (des complexes ? de mon côté, je ne comprends pas lesquels… sauf peut-être ton “look” de jeune-fille un peu trop sous-nutrie, mais bon, le tout est assez excitant, quand même - tiens, tu aurais sans doute plus de poitrine, avec un poids normal). Et aussi ton souhait d’augmenter ta libido et de te “décoincer”. Je pense que là, je peux contribuer, quand nous nous connaîtrons mieux… d’autant que j’ai compris que cela excitait ton compagnon, de te savoir en train de te faire lutiner par courriers interposés, et par des hommes mûrs - ta situation de soumise m’ouvre à ce titre de belles perspectives… au contraire de me choquer.   Enfin, sur ton historique scolaire et tes difficultés à joindre les deux bouts en tant qu’étudiante… Je sais, pour être retraité de l’enseignement supérieur - confidence à garder pour toi ! - que nombre d’étudiantes en sont réduites à… on va dire, vendre leurs charmes. Car elles n’ont pas le choix, plus que par désir ou plaisir de se faire baiser pour de l’argent. Je ne dis pas que ce fut ton cas, même si tu te trouves dans ce magazine d’annonces sexuelles… et que ma méfiance initiale me faisait craindre d’avoir affaire à une “professionnelle” déguisée en jouvencelle.   Toutefois, il y a des éléments que tu gardes un peu trop dans l’ombre. Et si ton compagnon attend, lui aussi, des réponses par l’intermédiaire de tes retours aux courriers de tes “admirateurs”, alors cela m’aiguise l’appétit pour te cuisiner un peu plus :   tu dis être excitée depuis “longtemps” par les hommes mûrs. Je ne veux pas de cette généralité ; je veux savoir depuis quand, dans ton passé sexuel de jeune-fille, tu éprouves ce genre de fantasmes. Quels ont été les éléments déclencheurs de cette préférence ?! Les pensées un peu “sales” que tu as pu avoir à ce sujet ? (je veux connaître tes fantasmes les plus honteux) sur le sujet de l’exhibition, tu ne veux pas “te mouiller”, on dirait… Si tu ne peux “y répondre de façon simple”, alors je te demande de plonger en toi pour me donner une réponse aussi détaillée que possible, même si elle est alambiquée. J’aime ce qui est “tordu”, sache-le !   L’argent se trouve dans l’enveloppe comme d’habitude. Si tu le prends, alors tu te dois de satisfaire ma curiosité, même si elle te dérange… et mon intérêt pour ton histoire personnelle. Ton dévoué Hubert...   Lettre 3, Freya   Cher Monsieur Hubert.    C'est toujours un plaisir de recevoir vos courriers. Je dois vous retourner le compliment, rédigés de si belle façon. Je ne suis pas étonnée de votre ancienne profession. Vous avez l'art et la manière de distiller vos questions.    Je vais donc tenter d'honorer le contrat qui me lie à vous en y répondant. Je vous remercie au passage pour votre contribution. Joachim, c'est le nom de mon compagnon, salue par mon intermédiaire votre personne et votre contribution à ma mise à nue d'un autre type.   D'abord ma maturité, déjà, c'est important à mes yeux, je suis âgée de 19 ans. Ensuite oui je rédige moi même mes courriers comme je vous l'avais dit dans le précédent. J'ai toujours eu ce souci avec ce soi disant décalage entre mon âge physique et mental, ce depuis très longtemps. A tel point que déjà au collège, mon travail en français, lorsqu'il s'agissait d'expression libre était mis en doute par mes professeurs, pensant que j'avais reçu une aide parentale extérieure. Mes notes en ont souffert et j'ai dû adapter mon style en lui donnant un caractère plus immature pour ne pas avoir à me justifier. Seulement en quatrième, une prof plus ouverte et pédagogue que les autres, me fit changer d'attitude et écrire de nouveau comme bon me semblait.    Malheureusement, lorsque j'ai rendu mon premier devoir, non seulement elle me donna la note maximale mais en plus fit la lecture à voix haute devant l'ensemble de la classe, n'ayant aucune idée des conséquences que cela entraîna. En effet j'étais souvent sujette au harcèlement d'un groupe de filles qui depuis longtemps prenait plaisir à se défouler sur celles qui étaient en marge ou différentes de leurs codes. Elle comprit en voyant chuter la qualité de mon travail par la suite qu'il y avait un problème sans en identifier la vraie raison et s'arrangea pour ne plus lire, commenter ou diffuser mes résultats. Ce fut pour moi une sorte d'âge d'or car enfin je pouvais écrire librement sans pression aucune, positive comme négative.   Dès que j'ai su écrire, ce moyen d'expression ne m'a plus jamais quitté. C'était une façon pour moi de m'évader. D'oublier un mon quotidien trop terne et solitaire pour vivre des aventures riches pleine de rebondissements. Ou simplement exprimer ce que je ne pouvais dire que rarement.    Je vais anticiper votre prochaine question en vous avouant être fille unique dans un couple qui bât de l'aile depuis ma naissance. Peu de présence et d'expression paternelle, ce qui certainement a entraîné une forme de fascination jusqu'à sexuelle envers les hommes plus âgés. Concernant l'amour maternel, sans entrer dans les détails, l'abandon du foyer par mon père lorsque j'étais au seuil de l'adolescence entraîna des bouleversements financiers et moraux chez ma mère qui l'obligèrent à trouver des boulots fatigants et peu rémunérateurs avec en supplément un moral souvent dépressif.   Je relis votre lettre Monsieur Hubert et j'ai le sentiment, même si je suis totalement nue actuellement, d'ôter encore des voiles pour être plus impudique encore en que je le suis avec les autres hommes qui pourtant pour certains n'ignorent rien de mon anatomie, réclamant au fur et a mesure des envois plus de chair. Même si cela me met mal à l'aise, ce qui n'est pas votre dessein je pense l'avoir compris, j'en ressens aussi une forme de reconnaissance de celle que je suis profondément. Venons en à mon physique que vous avez qualifié de " chétif"..... souvent j'ai eu droit à des sobriquets évoluant au fil de ma croissance, parfois sans arrière pensée comme " la puce ou l'elfe" dans d'autres bouches et circonstances je suis devenue " la naine, l'ano ( plus court encore et tranchant qu'anorexique) le squelette ou sac d'os,, Barbie également en raison de ma longue chevelure blonde que je me suis rapidement gardée de laisser détacher pour éviter ses quolibets et aussi que l'on tire dessus en classe, évidemment ce dernier titre était décliné avec du fiel plein la bouche. Je pense Monsieur Hubert, qu'étant donné votre profession, vous êtes sensibilisé à ce type de dérives souvent cachées et tues. Je reconnais avoir des complexes concernant mon physique, ma taille, mon absence de rondeurs mais le fait de m'exposer comme je le fais à travers ces annonces et plus encore dans mes courriers m'oblige justement selon Joachim à revaloriser ma propre image grâce aux regards des autres hommes. Je peux vous avouer que les hommes mûrs sont bien plus indulgents et même friands pour certains de ma morphologie.   Je vais maintenant répondre à l'un des points soulevés dans votre courrier à propos de la précarité financière de certaines étudiantes, obligées, j'insiste sur ce terme, d'avoir parfois recours à certaines pratiques illicites pour payer des loyers élevés ou simplement pouvoir manger. Je peux vous dire que j'ai toujours travaillé de façon honnête en faisant du babysitting jusqu'à des heures tardives, donné des cours de soutien à des élèves de lycée, jusqu'à faire la plonge dans des restaurants,ceci en l'absence de bourses d'études étant donné que mon père pouvait subvenir à mes besoins, ce qu'il ne fit quasiment jamais. Voilà pourquoi lorsque j'ai travaillé également en qualité de serveuse dans un bar, il m'est arrivée, sollicitée par des clients éméchés souvent laissant traîner leurs mains, de les suivre dans des chambres d'hôtel pour faire ce que vous devinez. Je tiens à vous dire que jamais au grand jamais ces quelques expériences furent pour moi source de plaisir et qu'à aucun moment je n'ai jouis ou été excitée par cela. Je ne faisais que m'allonger et avec les précautions d'usage laisser à ces hommes prendre ce qu'ils avaient voulu. Pour aussitôt ensuite m'enfuir chez moi, placer cet argent nécessaire pour subvenir à mes besoins et passer une heure sous la douche pour tenter d'oublier ce que j'avais laissé faire. Je n'en tire aucune gloire et ne demande non plus pas à devoir me justifier, c'est du passé et je préfère oublier ce qui n'était pour moi qu'une dérive alimentaire.   Évidemment, vous risquez de me mettre devant mes contradictions au sujet de votre suspicion sur le caractère de mon annonce et je le comprendrais MAIS sachez que je n'ai fait cela qu'à de RARES occasions et que TOUJOURS dans des circonstances où cet argent m'était vital pour pouvoir poursuivre " correctement" mes études.   Je n'ai jamais cédé à la tentation de réitérer ce type de comportement, chaque fois que j'ai pû l'éviter sachez que je l'ai fait. Vous étendre sur ce sujet, sachez le par avance sera pour moi douloureux et réduira mes confidences à des aspects purement mécaniques sans la moindre trace d'érotisme.   Maintenant concernant mes complexes ils sont évidemment nombreux, a commencer par le plus profond ma hauteur qui toujours a été un marqueur de différence avec les autres enfants et adolescents de mon âge. Toujours la plus petite, peu importait la classe où je me trouvais, sachant maintenant que j'étais très solitaire et peu protégée affectivement dans ma bien nommée cellule familiale, j'ai toujours pris soin de passer inaperçue tant dans mes attitudes que tenues vestimentaires. Au second plan, contrairement à certaines autres filles arborant des formes plus harmonieuses et expressives j'ai passé pour éviter regards et réflexions le peu d'atouts que j'avais à offrir. Je sais maintenant grâce aux réactions des hommes pour qui je me dévoile que justement mon corps menu et fin est capable d'exciter certains regards. Je vous remercie d'ailleurs d'abonder dans ce sens en recevant avec plaisir vos compliments à la seule vue des photos de mon annonce. Les hommes mûrs à ce titre sont bcp plus indulgents et intéressés par ma plastique que ceux de mon âge préférant l'abondance.   Je sais parfaitement maintenant ce que peut signifier une morphologie telle que la mienne dans l'esprit et le sexe des hommes mûrs. Je l'assume pleinement et j'avoue que cela m'aide bcp dans ma propre acception. Ne pas avoir de fesses, de poitrine opulente offre à vous messieurs, des fantasmes et des projections que je ne juge pas. J'ai ce corps, vous ses yeux, l'essentiel est que chacun y trouve son gain.   Pour passer de l'ombre comme citée par vous à la lumière, il va me falloir dévoiler un pan de ma sexualité secret. J'ai cependant peur de vous choquer et je préfère attendre un peu car ces choses là sont aussi difficiles à expliquer qu'à comprendre sans doute. Je n'ai nullement envie en prenant des raccourcis de biaiser mes propos et mon ressenti. Avant de vous quitter, j'espère avoir répondu à nombre de vos interrogations et je me tiens à votre entière disposition pour développer les questions suivantes si bien entendu ma petite personne parvenait encore à capter votre attention. J'aime être prénommée par mon numéro d'annonce plutôt que Freya, cela me donne un caractère plus anonyme et m'invite à oser déballer ma vie intime. Je vous embrasse et suis impatiente de recevoir prochainement votre courrier. PS....oui j'aime savoir des hommes mûrs se caresser en songeant à moi et en imaginant des choses obscènes sur l'usage qu'ils feraient de mon corps. Sachez aussi que souvent oui mon compagnon profite de mon état d'excitation pour m'offrir des moments intimes profonds et parfois outrageant. Bien à vous. ...1578408

Lettre n° 2 Hubert       Bonjour Mademoiselle 1578408,   Tu donnes ton prénom, « Freya », mais tu masques ton visage. Si tu es réellement aussi prudente que tu le dis, alors j’imagine qu’il s’agit d’un pseudo, pour éviter de laisser trop de traces à tes « clients »… Ce prénom à consonances germaniques n’est sans doute pas le tien. Sauf à ce que tu fasses partie de ces convois de prostituées d’Europe de l’est, venues ici sucer de la bite Française… Mais tu assures ne pas être une pute. Et, aussi étrange que ça puisse paraître, je te crois.   Autant le dire de suite, je suis surpris par tes qualités à l’écrit. Ta politesse, également, qui est très appréciable. Après avoir envoyé mon premier courrier, je m’attendais au mieux à une réponse rédigée de façon approximative, bourrée de fautes et sans doute très agacée par mes questions. Et au pire, à rien du tout, une fille paumée qui prendrait l’argent et ne répondrait pas, trop honteuse d’elle-même et de sa démarche impudique.   Mais non, tu dis être ce que tu décris dans ton annonce… et, aussi incroyable que ça puisse paraître, je te crois. Au moins, jusqu’à preuve du contraire. Donc, tu expose tes motifs pour te lancer dans ce commerce de ta correspondance de chaudasse. Et là, d’autres questions me viennent : c’est finalement ton « compagnon » qui a eu l’idée de te faire turbiner sans même avoir à ouvrir les cuisses, sauf par courriers interposés. Je reconnais que c’est malin. Et même assez excitant… surtout de savoir que tu es en « service commandé » et que tu ne peux pas refuser une correspondance qui pousserait trop loin… à ce que je comprends.   Il veut que tu « te décoinces », que tu assumes ta part d’excitation à être matée, que tu te fasses de l’expérience avec d’autres hommes sans pour autant coucher avec eux. Tout ceci me fait dire qu’il est sans doute bien plus âgé et aguerri que toi… non ? Et probablement que ça l’excite, lui, de donner sa jeune compagne en pâture a de vieux pervers, pour qu’ils passent leur frustration sur toi.   Mais j’aimerai savoir ce que ça te fait, à toi, Freya, d’être à poil dans ce magazine et de te vendre comme une exhibitionniste qui veut tirer de sa plastique – bandante au demeurant, quelque argent sans se fatiguer ?! Dans quel état d’excitation es-tu, quand tu reçois toutes ces lettres, pleines de phrases lubriques sur ta petite personne ? Ça te fait mouiller ? Tu te branles direct en les lisant, un plug annal dans le cul ? C’est lui que ça excite, et il te traite de petite pute. Ou bien vous vous chauffez sans vergogne avec ces lettres, et vous baisez ensuite dans toutes les positions ?!   J’admets que de te savoir nue quand tu réponds est assez … stimulant, pour moi. Ça fait partie du protocole qu’il t’impose pour bien t’exciter avant d’écrire, c’est ça ? Ça ne doit pas toujours marcher au top, car ta première lettre, bien que très argumentée et construite, manque de cette chaleur tropicale qui est censée nous mettre la queue en émoi. Je te laisse cependant le bénéfice du doute… J’ai plein de questions te concernant (avec le petit billet qui aide à se décoincer). D’abord, sur tes propres ressentis sur le fait d’être exposée à tous… Est-ce encore le « bang » du plaisir de l’exhib, qui t’anime ? Et comment as-tu su que tu étais exhibitionniste ?! (n’hésite pas à ajouter des détails croustillants, je veux tout savoir de tes aventures passées et… présentes, avec ses autres hommes qui t’écrivent des choses obscènes !)   Enfin, pourquoi cibles tu les hommes mûrs, cela fait il partie de tes fantasmes ? J’aimerais en savoir plus, la dessus, beaucoup plus… Ton dévoué Hubert...   Lettre n° 2 Freya   Cher Monsieur Hubert.    D'abord je tiens à vous remercier pour ce nouveau billet ainsi que l'attention que vous portez à ma personne. Je vais essayer de répondre à toutes vos questions.    Freya est en effet un prénom d'emprunt choisi par mon compagnon, qui fait référence à une déesse de la mythologie scandinave. J'ai un peu de sang danois qui coule dans mes veines.    Merci de m'accorder votre confiance et je le redis, sans pour autant dénigrer ces femmes qui certainement passent des annonces pour des raisons différentes de la mienne, ne pas me prostituer, charnellement. Concernant la politesse, elle n'est pas de façade, j'ai toujours placé le respect des autres dans mes priorités. D'autant plus dans un tel contexte où effectivement, sous contrôle, je me suis engagée, bien que timidement au début, à vendre mes charmes à des hommes mûrs.    Pourquoi ce public en particulier ? Disons que depuis " longtemps" cette catégorie d'homme m'attire plus que les jeunes de mon âge, avec lesquels je reconnais avoir vécu des expériences décevantes, égoïsme et respect de ma personne minimaliste.    Je ne suis nullement agacée par vos écrits, au contraire, vos questions s'éloignent de celle des autres correspondants et s'attardent davantage sur ma psychologie.    Je ne me sens pas, à proprement parlé, paumée, je l'étais davantage avant de connaître mon compagnon, toujours en difficulté pour joindre les deux bouts dans un parcours d'étudiante qui comme beaucoup malheureusement passe par des petits boulots et une débauche d'énergie pour joindre les deux bouts.    Il m'a apporté un réel équilibre de ce point de vue, néanmoins il m'a donné en contrepartie sans, je le répète toucher à l'argent que je gagne, d'entreprendre ce type de correspondance. Pour, son excitation personnelle certes mais également afin de me permettre de pousser les murs de complexes qui depuis fort longtemps m'écrasent.    C'est aussi pour moi une façon de me dévoiler à ses yeux puisqu'il lit chacune de mes lettres et tiens à ce que je réponde à tous mes interlocuteurs. Autant l'avouer maintenant, je vis avec lui une relation basée sur ma soumission CONSENTIE. J'espère ne pas vous heurter avec cette révélation.    Maintenant venons en à l'effet que cela produit en moi, d'apparaître dénudée et vendre par correspondance mes charmes. Exhibitionniste, je n'ai pas cette prétention puisque je le répète j'ai de moi une image à restaurer et ces échanges y contribuent.    Évidemment que je ressens une forte excitation d'exhiber mon corps aux regards d'inconnus et que cela contribue à une élévation de ma libido et par ricochet, celle de mon compagnon. Je suis actuellement totalement nue à mon bureau, lui regarde la télévision pendant que je rédige les courriers du jour. Ma relation avec lui est parfaitement harmonieuse bien qu'atypique, je l'admets.   Vos questions ne me mettent pas mal à l'aise à proprement parlé mais plutôt qu'effleurer ma personne, m'invitent à y plonger et faire émerger des sentiments bien plus ancrés.   Mon compagnon en effet est plus âgé que moi , nous avons 26 ans de différence. Vos nombreuses et légitimes questions à propos de l'exposition de mon anatomie sans voile provoquent en moi une grande confusion. Ne croyez pas que je cherche à éviter mais y répondre de façon simple m'est impossible.

Angie m’a attaché nu sur une chaise, puis elle est allée prendre un coca dans la cuisine. J’entends le claquement sec de ses talons tourner autour du réfrigérateur, le pschitt de la canette et le glouglou du soda dans le verre. Puis un court silence. J’imagine ma jolie patronne dominatrice en train de siroter voluptueusement son soda, une main sur les hanches en mesurant tout le pouvoir qu’elle a sur moi. Quels sentiments habitent Angie d’avoir un homme nu et soumis, ligoté sur une chaise dans sa chambre à coucher ? Un certain sentiment d’invincibilité, du plaisir certainement, de la jubilation ? En attendant que ma patronne revienne s’occuper de moi, je me remémore le chemin parcouru depuis que nos chemins se sont croisés. Angie est directrice commerciale d’un grand groupe,  une jeune femme dans la belle quarantaine, très sensuelle. C’est une femme de tête, qui sait ce qu’elle veut, avec de la classe et qui force le respect. Ma patronne est une vraie femelle alpha.  J’ai eu une grande attirance pour elle dès que je l’ai vue. Je suis son directeur commercial adjoint. Tout allait bien jusqu’à ce que je commette une grosse irrégularité dans un marché important, il y a maintenant six mois. J’ai détourné une somme importante à mon profit. Angie a été la seule à s’apercevoir de l’escroquerie et depuis je suis sous la totale emprise de ma jolie patronne dominatrice. Elle m’a proposé alors un contrat redoutable. Ainsi, elle couvre ma fraude, mais en contrepartie je dois accepter tout ce qu’elle me demande. En cas de refus, elle me fait virer de la boite et me dénonce à la justice Je ne savais pas ce que voulait dire exactement Angie quand elle m’avait dit qu’il allait falloir « tout accepter ». De fait, je suis à sa totale merci. Ainsi, elle s’est transformée en dominatrice ! Je suis devenu jour après jour le soumis de ma jolie patronne, car c’est ce qu’elle exige de moi pour garder le silence. Au bureau, je vis un enfer car elle me demande un travail fou, me commande comme un chien et m’humilie à plaisir devant nos collègues Pendant mes jours de repos, elle n’hésite pas à m’appeler pour que je me rende à son domicile. Une fois chez elle, Angie me fait mettre complètement nu avant de me passer un collier et une laisse autour du cou. Ensuite c’est elle qui décide quoi faire de moi selon son humeur du jour et ses envies… Aujourd’hui, ma jolie dominatrice m’a dit d’aller dans sa chambre et de m’assoir sur une chaise. Elle s’est vêtue très sexy avec une paire de chaussures à hauts talons, une jupe moulante ultra courte, et un petit haut avec un décolleté très ample, pour bien mettre en valeur sa poitrine. Ses longs cheveux blonds tombent sur ses épaules nues. Quelle bombe ! Comme j’aimerais la posséder… Angie m’a attaché les mains derrière le dos et à la chaise, avec délice. Une fois terminé, elle me jauge avec ironie du haut de ses talons aiguilles. - Reste là bien tranquille, je reviens! - Oui, Angie! Parfois elle exige que je l’appelle Maîtresse ou Maîtresse Angie. Aujourd’hui, Angie semble lui suffire, peut être sera-t-elle moins sévère ? Elle a tourné les talons. Je ferme les yeux en écoutant le bruit de ses escarpins dans l’appartement et j’imagine ses jambes musclées et bronzées, sa démarche  qui fait bouger son bassin par saccade, son ventre dur et tendu, ses seins… Quand elle revient dans la chambre, elle me regarde avec gourmandise comme un félin qui a immobilisé sa proie, puis elle vient s’assoir sur moi les jambes grand écartées, impudique et dominante. Son visage est à dix centimètres du mien. Je sens son souffle et son odeur de femelle. Mais je n’ai que peu de temps pour en profiter. Son joli front est tout plissé de contrariété. - J’aimerais bien savoir pourquoi le dossier Richmond & Taylor n’est pas encore sur mon bureau ? - Ecoute Angie, ce dossier est arrivé il y a deux jours seulement, il me faut une petite semaine pour le boucler, tu… Ma jolie dominatrice m’interrompt! - Ça suffit, tu es en retard, je ne veux plus rien entendre ! - Je pense que… Angie se lève brusquement, visiblement très énervée. Elle retire prestement son string sans même ôter ses chaussures. - Ouvre la bouche! Ma jolie patronne me pince le nez, m’enfonce sa petite culotte dans la bouche, se rassoie jambes écartées face à moi et me saisit fortement les testicules et le sexe à pleine main. Ensuite, elle me fixe droit dans les yeux! - J’en ai assez de tes – écoute – je pense que – et autres jérémiades ! Il faut que tu comprennes qu’au bureau tu n’es plus rien, tu n’es plus l’adjoint en qui j’avais confiance, tu es le plus modeste des garçons de bureau qui reçoit des ordres et doit les exécuter sans broncher. En résumé, tu es à mon total service du matin neuf heures jusqu’au soir. Mets toi bien dans la tête que tu es devenu mon esclave de bureau dorénavant. Est-ce clair ? Elle serre mon sexe un peu plus fort. Je gémis un « oui » à travers la petite culotte-bâillon, et par mon regard j’implore son pardon. Angie retire son string de ma bouche. - Alors, ce dossier? - Oui, Maîtresse Angie! - Oui quoi! - Tu l’auras après demain, je te promets. Je travaillerai jour et nuit! Ma jolie patronne ne relâche pas la pression sur mon sexe. Elle attend de moi une parfaite soumission. - Je regrette mon insolence et ma paresse. Pardonne-moi Maîtresse, tu es la plus belle et la plus brillante des directrices commerciales. Tu ne mérites pas d’avoir un esclave de bureau aussi minable que moi! Angie relâche un peu sa pression sur mon sexe, caresse légèrement mon gland avec son pouce et se remet  à sourire un peu - J’aime mieux te voir comme ça. Tu vois comme c’est facile d’être mon esclave de bureau. Ma Maîtresse se lève, jette sa petite culotte mouillée par ma salive et me détache les mains de la chaise. Elle me dit de me lever. Angie prend la laisse dans une main et m’entraine près du lit. Elle s’assoie au bord du lit, sa jupe remonte un peu. Ensuite, elle envoie sa chevelure blonde en arrière d’un mouvement souple et écarte les jambes Elle me fait mettre à genoux devant elle, face à ses jambes bronzées et à son sexe offert à mon envie. Ma jolie patronne sait parfaitement que je ne suis pas insensible à son charme, elle sens bien que j’aimerais la posséder,  introduire mon phallus profondément en elle avec douceur et volupté. Ma frustration nourrit son plaisir de femme dominante Elle me fait d’abord lui lécher les pieds et les mollets. J’embrasse sa peau souple du bout des lèvres et la lèche avec passion. Ses mollets sont fins et musclés. Angie tire sur la laisse et place ma tête bien entre ses jambes. La peau de ses cuisses  me semble encore plus douce. En l‘embrassant  et en la léchant, je m’emplis de son odeur de femme. - Lèche-moi la chatte! - Oui, Maîtresse! Pendant que je m’exécute, ma patronne me griffe les cheveux et la nuque. Angie semble jouir totalement de sa situation de femme dominatrice - Je suis plutôt satisfaite de toi, à vrai dire. Au bureau, tout le monde a remarqué ton changement d’attitude. Tu es moins hautain et plus accessible avec les employés du service. J’ai parlé avec Anne-Sophie la DRH autour de la machine à café, elle m’a dit que toi et moi nous formions une équipe formidable. Elle a ajouté, avec un petit sourire, avoir noté que tu m’étais totalement dévoué. J’écoute distraitement, occupé à sucer le sexe de ma jolie Maîtresse. - J’ai dit à Anne-Sophie que ton attitude avait bien évoluée depuis que j’avais entrepris un sérieux dressage et que je te donnais régulièrement la fessée. Anne-Sophie n’a pas eu l’air surprise, elle a même éclaté de rire ! - Tu n’as pas fait ça ? C’est une catastrophe,  tout le bureau va être au courant ! Ma Maîtresse m’appuie fermement la bouche sur sa vulve. - Ne t’arrête pas, lèche-moi bien. Je te donne la fessée au bureau parce que tu le mérites, pourquoi le cacher ? Puis ma jolie dominatrice s’allonge sur le lit, retire sont petit haut, elle n’est plus vêtue que de ses escarpins et de sa jupe remontée jusqu’au hanches. Elle tire sur la laisse pour que je vienne la rejoindre et caresser son ventre et ses seins. Je me sens misérable et désarmé face à sa volonté. -Tu es toxique Angie, mais superbe !  Ton corps est magnifique… - Suce moi les tétons, oui comme ça! Je m’exécute scrupuleusement, hypnotisé par cette muse diabolique. Au début de cette relation de domination soumission qui me fut imposée, j’ai souffert et enduré beaucoup de choses, mais cela me semblait préférable à se retrouver en prison. Après six mois passés sous la coupe de cette jolie femme si sexy, je n’ose pas encore m’avouer que je commence à y prendre plaisir… Je caresse lentement sa poitrine et son ventre ferme, je ferme à moitié les paupières, des images très érotiques d’Angie m’apparaissent. Tout d’un coup je reviens rapidement à la réalité, ma jolie Maîtresse tire sur la laisse et m’ordonne : - Lèche-moi encore le clito avec le bout de ta langue jusqu'à ce que je jouisse et après tu iras nettoyer la cuisine!

  « Salut, chéri. - Heu… ça va ? Tu m’as jamais appelé 'chéri'. - T’es quand même mon chéri ».   Il avait gardé les yeux collés à sa tablette, comme tous les soirs. Océane s’approcha de lui, assez excitée. Elle portait une jupe crème très courte, des bas de même couleur et une veste en cuir marron achetée récemment. Elle avait changé de parfum. Océane lui déposa un doux baiser sur la joue, un peu collant, ce qui aurait dû être causé par son gloss.   « Je te plais toujours ? - ... - Je te plais toujours ? - Hein ? Mais bien sûr, pourquoi ? - Un jour, j’aimerai que tu me prennes d’un coup quand je rentre... - Coquine ! - J’ai un drôle de goût dans la bouche... - Tu veux me sucer ? »   Océane se mit à genoux doucement, puis défit le pantalon de Max et le prit en bouche sans le quitter des yeux. Elle s’appliqua à le sucer du mieux qu’elle ne l’avait jamais fait. Il jouit en quelques minutes seulement. Elle avala tout le sperme, se leva, puis fila dans la douche. Max se trouva bien chanceux.                                                                         *     Cette fois-ci, Océane avait du sperme dans sa culotte et qui coulait de sa vulve. Max était sur sa tablette. Elle avait terriblement envie de se mettre en face de lui et de se toucher comme la grosse pute en chaleur qu’elle était. Mais elle n’osa pas.   « Coucou, chéri. - ... »   Elle s’adossa contre le mur du couloir, écarta ses cuisses et plaque la paume de sa main contre son mont de Vénus, à travers son jean, pressant bien la couture contre le petit abri de son clitoris. Elle avait encore tellement envie de se faire remplir d’un bonne queue… Celle de Max n’était pas si mal.   Son téléphone vibra. Océane comprit immédiatement de qui ça venait. Il n’avait pourtant pas le droit de lui écrire à cette heure-là. L’excitation retomba nette. Elle prit son téléphone. C’était bien Lui.   « Sale truie. Tu dois t’afficher, pas te branler aux chiottes ».   Comment avait-il deviné aussi facilement ? Océane sentit le désir monter de ses pieds à son ventre comme une langue infernale. Sa volonté s’effaça et elle se dirigea dans le salon, talons cliquetants contre le carrelage. Ses doigts fins glissèrent sur les épaules et la nuque de Max, qui avait le visage planté dans sa tablette.   « Mon chéri, j’ai trop envie de toi… - Ah mais attends je suis à une super table là ! »   Elle enleva son jean sans le quitter des yeux, puis se mit à ses genoux, une main dans sa culotte, trempée de mouille et de foutre. Elle défit la braguette de Max et enroula sa langue autour du sexe encore flaccide de son chéri. Le jus de son amant dégorgeait de sa petite chatte. Elle changea de main pour que leurs deux spermes se mélangent et qu’elle puisse lécher les deux en même temps. Dire qu’il ne se doutait d’absolument rien…                                                                       *   Primal y était allé fort sur ses fesses. À coups de badine, il lui avait laissé une espèce de quadrillage étrange sans lignes parallèles. Le retour dans le bus avait été douloureux pour Océane. Ces marques allaient tenir plusieurs jours. Elle en avait le ventre noué rien que d’y penser. Sucer Max avec du sperme en bouche, c’était une chose, mais se traîner dans l’appartement avec un cul au brasero, c’était d’un autre niveau. Une étape venait d’être franchie. Et elle en trempait son string.   Un homme d’une cinquantaine d’années, plutôt pas mal, la reluquait avec insistance. Il était brun avec un pardessus bleu canard, et relevait le nez de son smartphone régulièrement vers Océane, de plus en plus excitée par la situation : elle sortait d’une séance d’impacts à coups de badine, de domination mentale, se trouvait sous le regard gorgé de désir d’un homme mûr et allait rentrer chez elle, exposer son corps de putain infidèle à son « chéri ».   Elle était si trempée, si chienne, qu’elle se fit la réflexion que si le quinqua lui adressait la parole… Elle se débrouillerait pour lui faire comprendre qu’elle était prête à tout pour une queue. En avait-il une belle ? Elle regarda son entre-jambe. Impossible de savoir. Dommage qu’il ne se livre pas à du manspreading… Elle crevait de glisser une main dans son short…   L’homme lui avait jeté un ultime regard au moment de descendre du bus, un arrêt avant le sien. « Minable, bite molle », avait-elle pensé. Sur le trajet jusqu’à son appartement, elle regardait les hommes en se posant cette question : « Si j’étais forcée de coucher avec deux d’entre eux, lesquels je choisirais ? ». En vérité, elle les aurait tous pris. Chaque pas qu’elle faisait était une marche montant la tour d’un désir qui devenait une torture. Dans son short pourtant serré, ses lèvres béaient de désir insatisfait. Primal avait refusé de la baiser, ce salaud. Elle craignit à ce moment-là qu’il envisageât de reproduire ce schéma souvent.                                                                         *   Max ne s’était rendu compte de rien, comme à son habitude. Il ne remarquait même pas quand elle se faisait couper les cheveux, ni quand elle changeait de parfum. Cette quatrième semaine du « projet », elle était rentrée chez elle avec des écrits sur le corps : « Pute à jus, trou à sperme » et des flèches dirigées vers sa chatte son trou du cul. Primal lui avait craché au visage, l’avait doigtée, pénétrée avec sa queue, mais sans la laisser jouir. Il lui avait ensuite ordonné de ne pas se laver pendant 24h.   Le retour à la maison avait été encore plus cuisant que la semaine d’avant. Juste avant d’arriver chez elle, un sms avait fait vibrer son téléphone : « Tu vas te branler comme une putain contre ta porte d’entrée, côté cage d’escalier. Je veux une photo pour preuve. Interdiction de jouir ». La photo envoyée, avec ses doigts plein de mouille à l’image, son téléphone vibra encore : « Tu vas entrer et si Max joue au poker, tu vas lui dire que t’as envie de sa queue ».   La cervelle d’Océane vrilla. Son ventre était à deux doigts d’exploser. Il n’y avait que peu de chances que Max acceptât de la baiser s’il jouait effectivement au poker, mais savait-on jamais ? Les risques devenaient gigantesques.   C’était trop. Elle prit la décision de mentir à Primal. Il ne le saurait jamais de toute façon…   Océane poussa la porte de chez elle lentement. Un éclair d’angoisse la traversa : et si Max avait décidé, pour la satisfaire, de l’attendre derrière pour la baiser à peine entrée ? Il verrait alors à coup sûr les mots au marqueur sur son cul ! Elle se sentit piégée. Mais… n’était-ce pas ce qu’elle cherchait, finalement ?   Il était bien sur sa tablette, sur le canapé. En pleine partie de poker. Océane l’embrassa sur la joue avec le double soulagement de constater qu’il ne l’attendait pas pour la baiser, et par la décision qu’elle avait prise de ne pas céder à la demande de Primal.   « Bonne journée, mon chéri ? - Excellente, j’en suis à 230€ en seulement 2h ! - T’es trop fort. Tu sais… c’est excitant de savoir que t’es un prédateur ! - Ah oui ? - J’ai… envie de ta queue ».   Elle l’avait dit ! Elle ne l’avait même pas voulu, c’était sorti comme ça, tout seul. La honte et l’embarras s’emparèrent de son visage.   « Oui, promis mais après, moi aussi j’ai envie de toi. Surtout après avoir tondu cinq pigeons ! ».   Océane fila dans le couloir en tentant de garder sa contenance. Qu’est-ce qu’il lui avait pris ? Elle se laissa choir en arrière contre le mur en voyant dans son esprit ce qu’il se serait passé si Max avait posé sa tablette et l’avait dévêtue… Elle était habillée comme une femelle en chasse : mini jupe volant grise ornée de dentelle, bas noirs, petit haut blanc au travers duquel elle voyait ses tétons pointer. L’envie de se toucher se fit trop forte. Elle écarta ses jambes et passa sa main dans sa culotte. Ses lèvres tièdes et molles aspirèrent sa doigts. L’excitation monta à un tel niveau qu’elle s’entendit gémir.   « Ça va ? Tu t’es fait mal ? - Non, non t’inquiète, je me suis cogné le pied sur le meuble du couloir ».   Le besoin de jouir la conduisit dans la salle de bain. Pour jouer le jeu, elle laissa la porte ouverte. Les inscriptions « Pute à jus » et « Trou à sperme » ainsi que les flèches dirigées vers ses orifices, la firent monter encore un peu plus. Elle se surprit à prononcer distinctement « Je suis qu’une chienne à foutre » juste avant de jouir.   Dans la douche, Océane se rappela qu’elle ne devait pas effacer les marques et les mots. Ou bien ne devait-elle pas se doucher ? Elle ne savait plus bien ce que Primal avait ordonné… Finalement, prise par le plaisir du savonnage, elle effaça tout, et se rassura en se disant qu’elle avait osé dire à Max « J’ai envie de ta queue ».   Par curiosité, elle voulu vérifier l’ordre de Primal, bien qu’au fond, elle était presque certaine que c’était la douche qui lui avait été interdite. Mais il lui avait signifié oralement. Il y avait par contre un autre message. Sa voûte plantaire lui brûla en le lisant : « Ce soir tu me feras une photo des inscriptions depuis tes toilettes, avant de te coucher, puis demain à midi ».                                                                       *   On ne ment pas à son Dominant. Pute indigne. On ne ment pas à son Dominant. Pute indigne. Les mots raisonnaient dans son esprit et dans son corps. Et d’autres, que Primal lui avait dit avant de lui ordonner de sortir de chez lui : « Tu vois, tu avais peur que je ne te baise plus. Je t’ai bien utilisée ».   Il lui avait pris chacun ses orifices après avoir écrit sur tout son corps ces deux phrases, sur chaque membre ainsi que PUTE sur son front. Primal avait éjaculé sur son visage et barbouillé consciencieusement son foutre sur ses cheveux. Puis il l’avait assise sur les toilettes, mains attachées dans le dos et chevilles liées, pour lui uriner dessus : visage bouche ouverte, et vêtements. Mais tout avait commencé par des gifles sans retenue au visage.   « La prochaine fois que tu me mens, ou me trompes, je marquerai ton corps de moins que rien au couteau, et plus seulement avec un gentil marqueur. C’est compris ? - Oui, Maître. - Tu es quoi ? - Une pute indigne, Maître. - Je te détache et tu vas te branler sous mes yeux pendant que je te filme. - Bien, Maître. - J’aime entendre la majuscule à « Maître » quand tu t’adresses à moi, sale trou à pisse. - Je sais, Maître. J’ai mérité tout ça. J’ai envie de jouir… mmmmmm... - Tu en as le droit, sale truie ».   Ça allait bien trop loin. Mais Océane ne voyait pas comment arrêter. Elle était tellement excitée que… son téléphone vibra. C’était Lui. « Branle toi dans le bus, débrouille toi. Je veux une preuve ». Il était fou… Mais… elle aussi. Malgré son orgasme d’il y a 30 min, malgré l’odeur d’urine qui émanait d’elle, ou plutôt grâce à cette odeur et au sentiment d’humiliation extrême qu’elle éprouvait, son désir n’avait jamais été aussi fort. Elle aurait voulu se mettre à quatre pattes au milieu du bus et servir d’horodatrice pour les queues des usagers. Elle sentait le foutre. Et elle mouillait comme jamais de sa vie entière.   Par contre, Océane ne voyait pas comment se toucher discrètement sans être vue des autres passagers. Elle eut une idée, folle. Elle se leva et se positionna face à la porte vitrée qui donnait sur la route, de trois-quart, offrant son dos et son cul aux gens du bus. Personne ne voyait son visage, ni sa main entrer dans son jean trempé de pisse et de foutre. Enfin, si, les automobilistes qui passaient et qui aurait pu regarder, mais ils ne seraient sans doute pas nombreux. Avec sa main droite, elle parvint à faire la photo exigée par Primal.   L’arrivée chez elle fut une bataille. Elle pensa cent fois s’arrêter dans un hôtel juste pour prendre une douche et se retirer toutes les marques. Mais il aurait fallu acheter de nouveaux vêtements, et jeter les anciens. Il n’y avait pas de bonne solution. Enfin, si… Rentrer chez soi en assumant de vivre ce qu’elle avait exactement voulu vivre et infliger à son fiancé. Ils devaient se marier dans trois mois. Cela semblait moins évident désormais.   La plupart du temps, ses cheveux longs masquaient le « PUTE » à son front, mais Océane eut quand même l’impression que si plusieurs hommes et femmes l’avaient dévisagée après sa descente du bus, c’était sans doute que quelques lettres étaient apparues lors de sa marche. Ou alors, c’était à cause de son maquillage détruit, bien qu’elle en eût un peu effacé les coulures avec un mouchoir. Inexplicablement, elle se sentait fière.   Sur les derniers mètres qui la séparaient de la porte de la porte de son immeuble, les rayons du Soleil frappaient directement sa peau. Elle releva la tête et sourit à l’astre du jour. Le sperme sur son visage, séché, craqua à divers endroits. Sa culotte se gorgea de mouille. Et si Max l’attendait, enfin, derrière la porte pour la baiser ?   Ce ne fut pas le cas. Il lui sembla que ça ne serait d’ailleurs jamais le cas. Il était trop nul pour ça.   « Chéri, je vais direct me laver, je pue trop. - Ah bon ? Pourquoi ? - Je sais pas, les hormones ? -Ah... »   En retirant ses vêtements, Océane ne put s’empêcher de se regarder dans le miroir, comme si elle était au cinéma. L’odeur d’urine empestait dans la salle de bain, sur ses fringues. Elle lança une machine direct, avec sa peau encore toute souillée par le foutre, la pisse et les écritures. Elle luttait contre la pulsion d’ouvrir la porte et de courir se montrer comme ça à Max.   Son con et son anus étaient pareillement ouverts. Son majeur entra sans aucune résistance dans son sphincter qui se contractait en ronronnant presque. Elle se pencha en avant et parvint à se pénétrer du pouce dans le vagin et du majeur dans son anus. Son poignet, quasiment cassé dans cette position, lui faisait mal, mais ça n’était rien par rapport au plaisir qu’elle se donnait.   ON NE MENT PAS À SON DOMINANT   PUTE INDIGNE   ON NE MENT PAS À SON DOMINANT   PUTE INDIGNE   Océane se demandait pourquoi il ne l’avait pas frappée avec sa badine, ni avec sa cravache. Elle aurait tant aimé… L’orgasme qui la saisit lui fit perdre toute force et elle se laissa choir au sol.   Dans le courant de la soirée, Max lui « fit l’amour ». Ça la dégoûta. Un peu plus.                                                                         *   Océane se réveilla au milieu de la nuit : il était 3h16 à son téléphone. Le ventre pétri d’angoisses. Max dormait comme un bébé. Elle se sentait s’échapper à elle-même et ce sentiment était aussi grisant qu’effrayant. Que voulait-elle ? Primal l’avait séduite avec cette histoire de dépravation exhibitionniste et elle aimait exercer un genre de punition sur Max. Punition ? C’était pas le mot. Rien ne clochait vraiment avec Max, juste… Il était trop planplan, pas assez passionné. Rien de méchant. Mais… elle, Océane, avait envie d’être méchante avec lui.   « Je suis une grosse pute, tu le sais ça ? Mon chéri, je me fais ouvrir les trous par un mec, il me remplit de sperme et des fois je t’embrasse et tu as son foutre dans ta bouche, mon chéri. Ta future femme est une sale truie... »   Océane avait parlé à voix haute, avec un volume de conversation normale. Max s’était tourné, et, maintenant sur le dos il dormait toujours.   « Là, je prendrais la queue de n’importe qui dans mon cul et j’aimerai me tartiner la peau de sperme. - Hmm ? - Rien, bébé, je t’aime ».   Elle se branla aussi durement qu’elle put.                                                                       *   Océane sentait que c’était pour aujourd’hui. Le « final » dont Primal lui parlait depuis le départ. C’était les consignes qui lui avaient mis la puce à l’oreille, il y en avait plus que d’ordinaire : il fallait qu’elle fût allée chez le coiffeur le matin et que Max ait remarqué sa nouvelle coupe (lui qui était si peu apte à ce genre d’observations). Primal avait décidé de la coiffure, du salon, et tout était réglé d’avance. Elle devait être entièrement épilée et manucurée. Océane ne put s’empêcher d’estimer la dépense de son Dominant : il y en avait au moins pour 300€, voire beaucoup plus, et juste pour les soins.   Elle avait l’impression de sentir sa présence, son regard pesant et scrutateur posé sur elle en permanence. Qu’avait-il prévu ?   C’était angoissant. Mais tout aussi grisant.   Elle sursauta juste après s’être assise sur le siège de la shampouineuse : un chanson que Primal mettait à chaque fois qu’elle entrait chez lui passait à la radio ou dans la play-list du salon de coiffure : FKA Twigs, 24h dogs. Un hasard ? Pratiquement impossible.   Pendant que les doigts de la coiffeuse lui massaient le cuir chevelu, elle repensait au contraste entre Max qui, depuis que le mariage avait été décidé, semblait partir du principe qu’il n’y avait plus aucun effort à produire, que leur petite vie était réglée, tout étant à sa place, et qu’il n’avait ainsi qu’à sortir sa bite quand il le voulait, et Primal, qui utilisait une grande partie de ses pensées pour faire d’elle sa chose, son « objet sexuel », comme il l’avait promis.   L’eau chaude coula jusque sur la nuque d’Océane. Elle se détendit totalement, écartant ses jambes sans même y penser. Elle se surprit à souhaiter qu’une des coiffeuses s’agenouillât entre ses cuisses pour lui lécher la vulve. Elle s’en mordait la lèvre inférieure.   « Ah, le monsieur qui a payé les soins a laissé un petit paquet pour vous avec un petit mot. Il a l’air de vous gâter, vous avez de la chance ! - C’est vrai… Il me gâte beaucoup ».   Le mot plié était collé sur le paquet, pas plus grand qu’un poing. Cela semblait indiquer qu’il fallait le lire avant. Océane rosit légèrement en en prenant connaissance.   « Me dîtes pas que c’est une bague de mariage ? S’il entre maintenant faire sa demande, je crois que je pleure moi aussi ! - Rassurez-vous, ça n’est pas son genre. Heu, rien à voir, mais je peux aller aux toilettes deux minutes ? - Bien sûr, j’ai terminé de toute manière. Ma collègue vous attend. Prenez le temps qu’il faut ».   C’était un sextoy, un genre d’œuf vibrant avec extension clitoridienne. L’appareil se contrôlait à distance et Océane dut faire une manipulation pour autoriser un certain « MrP01 » à avoir accès à son contrôle. Elle comprit pourquoi il avait exigé qu’elle mît une jupe.   Primal joua finalement assez peu avec le sextoy. Suffisamment pour la faire serrer des cuisses quelques fois, déglutir et craindre le pire, mais, au soulagement ou à la déception d’Océane, il ne poussa pas le bouchon si loin qu’elle put le craindre et le souhaiter en même temps. En fait, son jeu consistait à la faire monter doucement avant de stopper net. Chaque fois il l’amenait un peu plus haut, elle se disait que c’était là, qu’il allait tout envoyer, et puis plus rien pendant 2 min.   Elle était quand même tremblante de désir et sans doute que le tissu de sa jupe n’était pas trempé que par la sueur de ses fesses. Ce qui était terrible, c’est qu’Océane ne pouvait guère remuer les hanches pour accompagner les vibrations de l’intrus dans son vagin : elle aurait pris le risque de se faire capter par la coiffeuse, ou pire, de provoquer un faux mouvement de cette dernière dans ses cheveux ou sur ses oreilles…   La manucure se passait juste à côté, à trois boutiques de là. Primal s’amusa un peu plus fort avec le sextoy. Ça devenait très dur à supporter. Océane était à deux doigts d’avouer la manipulation aux deux employées qui s’occupaient d’elle. Elles étaient jeunes et semblaient bien coquines, ça les aurait sans doute amusées.   Puis elle se rendit au rendez-vous en bus, comme toujours. Cela faisait partie des exigences de Primal. Mais cette fois-ci le lieu avait changé. Ce n’était pas à l’appartement habituel. Elle dut marcher 3 min avec ses hauts talons dans un quartier résidentiel où elle se sentit scrutée encore une fois. Elle trouva la maison. Il y avait trois voitures devant, mais cela ne voulait pas forcément dire que trois personnes l’y attendaient…                                                                       *                                                            Chose promise   Primal l’avait ramenée chez elle, juste devant la porte, jusqu’à son étage. Ce qui n’était jamais arrivé. Elle prenait un risque terrible d’ailleurs, mais n’était-elle pas déjà très au-delà ?   Il la plaqua contre le mur entre les deux portes d’entrée, les doigts de sa main gauche autour de son cou tandis que ceux de sa main droite allèrent la pénétrer tout en frottant la partie antérieure de sa muqueuse vaginale, toute rugueuse, dure et gonflée. Il pressa un peu du bout des doigts, puis effectua des va-et-vient brutaux tout en lui serrant fort le cou. Océane n’en pouvait plus, tenir debout était déjà une épreuve. Elle squirta une grande quantité de liquide sur les doigts de Primal et au sol. Elle n’avait toujours pas joui… C’était la première fois de l’après-midi que Primal la touchait.   « Tu veux ma queue, sale truie en manque de ton Maître ? - J’en peux plus, Maître, je pourrai crier dans la rue que je veux que vous me preniez. - Peut-être que tu devras le faire. Tourne-toi et lève ta robe ».   Elle avait été vêtue en robe de mariée et souillée et baisée par une dizaine d’hommes pendant trois heures. Toujours par trois à la fois, un par orifice. Primal surveillait les expressions d’Océane pour qu’elle ne succombe jamais à l’orgasme. Aussi incroyable que ça l’était, aucun des hommes n’avait désobéi : tous s’arrêtaient de la baiser au signal. Elle avait donc le foutre de dix hommes sur chaque partie de son corps, c’était presque une second peau.   « Voilà, tu es dans ta chrysalide de foutre » avait dit Primal peu avant de la ramener chez elle. Personne ne lui avait pissé sur le corps, seulement dans la bouche et sur la robe, alors étendue au sol, lorsqu’elle même était nue afin de se faire justement recouvrir de sperme.   Elle souffrait de la gorge, à cause des gorges profondes, elle souffrait de la chatte et elle souffrait de l’anus. Les yeux lui piquaient également, à cause du sperme. Sa coiffure, pourtant si magnifique quelques heures plus tôt, ressemblait à celle d’une punk des années 80 qui aurait servi de boule de flipper.   Et pourtant… Elle voulait la queue de son Maître, dans son cul, n’importe où, partout. Elle avait besoin de jouir. Océane écarte ses fesses et le supplia :   « Maître… Je vous en prie… Enculez votre pute à jus, faites-moi ce plaisir et… laissez-moi jouir sur vous, sur votre queue et je… raconterai tout à Max dans les moindres détails. ENCULEZ-MOI ! »   Primal accéda à la requête d’Océane. Mais quelques instants seulement. Il sentait qu’elle allait jouir facilement, peut-être au bout d’une minute de pénétration. Il s’arrêta, se rhabilla, la gifla deux fois sur chaque joue et la dirigea par les cheveux devant sa porte.   Il descendit d’un demi étage et attendit qu’elle ouvre. Elle le fit.   Sur sa peau, sous sa robe blanche qu’elle retira, comme convenu, sous le regard absolument sidéré de Max, était écrit « Putain pour dix hommes », « Pute à dix foutres », « Trou pour 10 queues », et se trouvaient également dix signatures, sur ses seins, son cul, ses cuisses, son ventre, ses bras et son dos. Sur son front comme à d’autres endroits, on pouvait lire « CHOSE PROMISE ».   Océane était également lacérée de coups de badine, de cravache, de fouet et d’étranges marques parallèles effectuées avec des griffes prévues pour les barbecues.   « Putain… Mais… ! - Non, mon chéri… J’ai pas été violée… C’est bien moi la putain… Baise-moi, je t’en prie, baise-moi... »   Elle déposa un préservatif sur la table basse du canapé, entre elle et lui.   « Baise-moi, comme la pute que je suis, s’il te plaît… - Quoi ?? T’as été défoncée par dix hommes et t’as encore envie ? - J’ai pas joui, ils l’ont fait exprès… J’ai mal partout… Dehors, dedans… J’ai besoin, je t’en prie, utilise-moi, prends-moi le plus fort possible : je vais jouir en 1 min… »   Il la fixa quelques instants, sans bouger. Ce qui le fascinait le plus était son maquillage complètement détruit par les larmes, les crachats et le sperme. Le noir et le blanc s’y mêlaient en une apocalypse indescriptible. Son visage se ferma. Océane crut voir comme un éclair rouge dans son regard. Il posa sa main sur le préservatif.   « T’es vraiment… la dernière des putes. - Merci, mon chéri ».                                                                                                                  FIN